Kunstkrimi um Klimt-Bild nahm überraschende Wende
Der deutsche Schriftsteller Botho Strauß verfolgt in seinem jüngsten Buch „Spuren ausgestorbener Liebesarten“.
Es gilt als eines der meistgesuchten Werke der Kunstwelt: 1997 wurde Gustav Klimts „Bildnis einer Frau“aus der Galerie Ricci Oddi in Piacenza gestohlen. Die Täter konnten das Gemälde damals entwenden, während in dem öffentlichen Museum Renovierungsarbeiten stattfanden und die Alarmanlage deaktiviert war. Nun scheint festzustehen: Weit kamen sie mit der wertvollen Beute nicht. Am Dienstag haben Arbeiter das Gemälde in unmittelbarer Nähe der Galerie in der norditalienischen Stadt gefunden. Das „Bildnis einer Frau“, das zu einer Serie von Damenporträts gehört, die Klimt in seinen letzten Lebensjahren geschaffen hatte, steckte in einem Müllsack. „Mir zitterten die Hände, als wir es aus dem Sack geholt haben“, sagte ein Museumsmitarbeiter. Nun überprüfen Experten den spektakulären Fund auf seine Echtheit.
Botho Strauß liefert uns eine Szene. Dabei bleibt er abgeklärt, stoisch, unerschütterbar. Er ist der Meister der Zurückhaltung, mit Understatement reagiert er auf alles, was ihn bei weniger gezügelter Gemütsverfassung auf die Palme treiben müsste. Das Spätwerk des Einzelgängers ist eine Einübung in den Gleichmut eines aus der Zeit Gefallenen.
So sieht eine von zahlreichen Szenen in Botho Strauß’ jüngster Veröffentlichung „zu oft umsonst gelächelt“aus: Eine Gesellschaft von Jungunternehmern macht sich zur Abreise bereit. „Die einzig Unbeugsame der Versammlung“sagt wie nebenbei über ihre Schulter hinweg zu einem der Anwesenden: „Wenn du bleibst, bleibe ich auch noch ein paar Tage.“Die beiden verlängern, ohne dass sich zwischen ihnen danach viel entwickeln würde. Sie bleiben auf Distanz, wenn sie sich treffen, „um gemeinsam vor das Haus zu treten und den Sternenhimmel zu betrachten“, bedeutet das das Höchstmaß an Gemeinsamkeit. Sie agieren im Sinne eines Autors, für den der Edelmut eines Parzival und das Ideal der Minne keine weltfremden Botschaften aus einer anderen Welt sind. Dass ihm aber die Runde der Wirtschaftstreibenden, die Profitmaximierer, suspekt bleibt, erkennen wir daran, dass er sie für Geschäftemacher hält, „die dauernd ihren Firmennamen wechseln mussten“. Wenn zwei die Spielregeln der Gesellschaft brechen, indem sie nach innen gehen, statt die Erfolgsbilanz zu steigern, stehen sie für ein rebellisches Potenzial.
Dass sich der 75-jährige Autor in unserer Gegenwart nicht zu Hause fühlt, weiß jeder, der sich mit seinem Werk beschäftigt hat. Botho Strauß nimmt die Haltung eines konservativen Kritikers ein, dem seine Zeitgenossen zu oberflächlich sind und der ihnen das mit Beobachtungsgabe und analytischem Verstand zum Vorwurf macht. Oft wurde er dafür geschmäht, dass er nicht Schritt halten will mit Veränderungen und an einem Ideal festhält, das unserer Welt nicht gemäß ist. Auch in seinem neuen Buch bleibt er, Strauß, bei seinem Metier, uns Vorhaltungen zu machen. Dabei bedient er sich nicht eines in sich geschlossenen Textes, der eine Argumentationskette verfolgt, sondern hält sich an das romantische Konzept des Fragments, dem die bestechende Qualität innewohnt, ein gefestigtes, in sich gerundetes Weltbild gar nicht aufkommen zu lassen.
Episoden, wie sie Botho Strauß in den Raum stellt, wollen von erzählerischer Brillanz nichts wissen. Sie skelettieren ein Ereignis, stellen
Barrieren auf, die verhindern, dass man den Figuren zu nahe kommt, sich vielleicht sogar identifiziert mit ihnen. Strauß liefert die Konzentrate einer Erzählung, denen er das Wasser des Plastischen abgräbt. Von Erlebnis-Tiefe keine Spur. Diese Prosa weist einen hohen Grad an Abstraktion aus und betreibt Exorzismus der Gefühle. Die zwei Liebenden, die nicht zusammenkommen, liefern Denkstoff für einen Erzähler, der sich fragt, warum die Entfernungen im Inneren der beiden „weiter sind als die längsten Abstände in der messbaren Welt“. Was ist der Auslöser für den unüberbrückbaren Abstand: „Ein Umsturz des Herzens? Ein Blitzeinschlag der Befremdung?“
Das Buch ist voller rätselhafter Episoden, die durch den Fleischwolf der Analyse getrieben werden. Sinnlich ist das alles gewiss nicht – wie denn auch, wenn Botho Strauß nach Gesetzmäßigkeiten sucht, den Regularien des Herzens, oder wenn er wie ein Alchemist nach dem Urstoff der Gefühle sucht. Motive kommen regelmäßig wieder, wie jenes des grantelnden Romanciers, den „Not und Schrecken angesichts der Zeugschwäche der Worte“überkommen. In ihm lebt der Zweifel an der Wirkmacht der Sprache nach, dass Worte nichts als „Schattengetuschel“sind. So einer hat mit dem flotten Erzählen nichts im Sinn.