Ur­sos tris­tes

Folha de S.Paulo - Saopaulo - - Mamãe Neura -

Em ci­ma do tro­ca­dor, o ur­si­nho ro­sa Dre­ams to­ca Mo­zart. Den­tro do ber­ço, o ur­si­nho azul Meu Pri­mei­ro Ami­gão to­ca Be­etho­ven. No chão, o ur­si­nho ama­re­lo Swe­et to­ca Ba­ch. Nas pri­mei­ras se­ma­nas com o be­bê em ca­sa, eu acre­di­ta­va no po­der cognitivo des­ses po­de­ro­sos ur­sos tris­tes: fa­ri­am mi­nha fi­lha re­la­xar e ain­da a tor­na­ri­am in­te­lec­tu­al­men­te ap­ta a gos­tar de tu­do o que há de mais eru­di­to nes­te mun­do.

Acon­te­ce que fui en­tran­do nu­ma de­prê sem fim. Eu da­va de ma­mar ou cho­ran­do ou re­co­bran­do mi­nhas for­ças pa­ra co­me­çar o pró­xi­mo cho­ro.

De­sa­fio vo­cê a sair psi­qui­ca­men­te ile­sa após ses­sões e mais ses­sões de pe­num­bra, mú­si­ca clás­si­ca e por­tas fe­cha­das.

Fin­do o pri­mei­ro mês des­sa ro­ti­na pe­sa­dís­si­ma de fi­car sen­ta­da ou­vin­do be­las sin­fo­ni­as, co­me­cei a “ver coi­sas” nas pra­te­lei­ras do quar­ti­nho. Os brin­que­dos, de olhos ar­re­ga­la­dos, pa­de­ci­am de her­pes nas par­tes ín­ti­mas, e as na­ni­nhas, de olhos se­mi­cer­ra­dos, es­ta­vam su­cum­bin­do ao hor­ror dos nos­sos tem­pos de re­tor­no des­ca­ra­do ao fas­cis­mo.

Tu­do po­de­ria dar er­ra­do. Exis­tem vi­ro­ses, in­fec­ções bac­te­ri­a­nas, en­gas­gos pe­ri­go­sís­si­mos, com­ple­xos de Édi­po mal re­sol­vi­dos, di­vór­ci­os lon­gos e pe­sa­ro­sos que cau­sam trau­mas eter­nos, re­a­ções ter­rí­veis a va­ci­nas, de­mis­sões hu­mi­lhan­tes... E mi­nha lis­ta men­tal de des­gra­ci­nhas só au­men­ta­va.

Até que mi­nha ana­lis­ta me re­cei­tou três re­mé­di­os que sal­va­ram a mi­nha vi­da: abra as ja­ne­las, com­pre mons­tros en­gra­ça­dos em vez de bi­chi­nhos fo­fos e, se for o ca­so, ou­ça pa­go­de!

Em ci­ma do tro­ca­dor, ago­ra, tem um lin­do fi­lho­te de ra­to com ele­fan­te con­ten­do três ore­lhas e den­tes tor­tos. Den­tro do ber­ço, ela dor­me abra­ça­da a um bo­ne­co de an­te­nas e ra­bo gi­gan­tes. Caí­do no chão, es­tá meu ce­lu­lar to­can­do “To­da Me­ni­na Bai­a­na” (pa­go­de achei que não pre­ci­sa­va). Sal­ve, Gil­ber­to Gil e a psi­ca­ná­li­se!

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