Ar­cilio the Puma Tracker

Ar­cilio, el ras­treador de pumas

Patagon Journal - - CONTENTS - By Jim Wil­liams

When you chase pumas in Patag­o­nia, Cris­tian Saucedo ex­plained, you need to weld cram­pons onto your horse­shoes. Cram­pons, I thought. On horse­shoes. That doesn’t bode well.

The main road through the Cha­cabuco Val­ley runs east to west, fifty miles of gravel track­ing the me­an­ders of the free-flow­ing river as it winds around moun­tain foothills. It’s dry steppe coun­try but shad­owed by snowy sum­mits and by the vast north­ern ice cap.

We’d left the road af­ter a bumpy hour, turn­ing down a nar­row track that led to the river’s edge. There, in some trees near a gravel bar, three horses were teth­ered and wait­ing. I no­ticed the sad­dles, rest­ing on white sheep­skins— a rough cross be­tween western and English style, with no sad­dle­horns. I don’t mind horses, but I pre­fer hik­ing boots.

Cris­tian had roped me in for some sci­ence and ad­ven­ture; we needed to change out the ra­dio col­lar on one of Patag­o­nia Na­tional Park’s fe­male pumas. But be­fore we came to this gravel bar, we’d stopped in a large meadow with a small river­side cabin, home to Don Ar­cilio Arias Sepúlveda and his puma hounds.

Ar­cilio is short, tan, and re­mark­ably fit, with dashes of gray dust­ing his black hair. His face, al­ways set in a se­ri­ous ex­pres­sion, has the weath­ered look of a man who’s made his liv­ing out­doors. He is a puma hunter. Ar­cilio spent a life­time work­ing as a leonero, as did his fa­ther, paid by es­tancia own­ers to kill pumas. He went on his first hunt when he was just four­teen, he ex­plained over gourds of maté warmed on a wood stove, join­ing his fa­ther to track a cat across the mas­sive eastern face of Cerro San Lorenzo. It’s a danger­ous peak, where ice falls tum­ble from crum­bling séracs. They caught up to the puma and did their job, but as soon as the cat was dead, large snowflakes be­gan to swirl in the wind. And it howled. Ar­cilio and his fa­ther made camp and weath­ered out the storm—for two weeks. Two weeks, trapped by a bliz­zard in the high moun­tain wilds, with nothing to eat but puma. Wel­come to the fam­ily busi­ness.

Af­ter Con­ser­va­cion Patag­o­nica bought the ranch, Ar­cilio stayed on to main­tain a small herd of sheep, pull weeds, and build trails. That’s when Saucedo found him, and re­al­ized the value of this leonero’s puma lore. Ar­cilio taught the scientists where the big cats hunted, where they crossed be­tween the moun­tain ranges, where they reared their kit­tens. Be­fore long, Ar­cilio was lead puma tracker and wildlife ranger—still hunt­ing cats, but now on be­half of sci­ence and con­ser­va­tion. To­day, he would help us find a cat called Flaca—an older fe­male whose ra­dio-col­lar bat­tery was about drained.

At first, the gau­cho-style sad­dle ac­tu­ally felt pretty good. I had one hand on the reins, the other on my cam­era, as my sure-footed pony as­cended through bloom­ing yel­low ni­neo bushes. Steppe coun­try is made for horse travel. We crested a bench and were sur­rounded sud­denly by the whin­ny­ing and whistling of wild gua­na­cos. We’d rid­den right into the mid­dle of a herd of fe­males with young, 300 or more, and they parted ner­vously to let us pass in the thin morn­ing light.

“Ar­cilio was lead puma tracker and wildlife ranger—still hunt­ing cats, but now on be­half of sci­ence and con­ser­va­tion.” “Ar­cilio se con­vir­tió en el prin­ci­pal ras­treador de pumas y en guarda­parque –seguía cazando fe­li­nos, pero ahora en nom­bre de la cien­cia y la con­ser­vación”.

Cuando per­sigues pumas en la Patag­o­nia, ex­plicó Cristián Saucedo, nece­si­tas sol­dar cram­pones a las her­raduras de tu ca­ballo. Cram­pones, pensé. En las her­raduras. Esto no au­gura nada bueno.

El camino prin­ci­pal a través del valle Cha­cabuco va de este a oeste, 80 kilómet­ros de grav­illa que siguen los me­an­dros de un río que fluye li­bre­mente mien­tras ser­pen­tea por las fal­das de las mon­tañas. Es una zona de es­tepas ári­das, pero se en­cuen­tra a la som­bra de cum­bres nevadas y del vasto Campo de Hielo Patagónico Norte.

Aban­don­amos el camino luego de una hora dando tum­bos, y cruzamos ha­cia una vía an­gosta que lle­gaba hasta el borde del río. Allí, bajo unos ár­boles cerca de una barra de grava, tres ca­bal­los nos es­per­a­ban. Tomé nota de las mon­turas, que des­cans­a­ban so­bre blan­cas pieles de oveja –una com­bi­nación en­tre el es­tilo in­glés y el norteam­er­i­cano, sin cuerno de silla. No me mo­lestan los ca­bal­los, pero pre­fiero las bo­tas para hacer sen­derismo.

Cristián me había en­gan­chado para par­tic­i­par en algo de cien­cia y aven­tura; nece­sitábamos cam­biar el col­lar trans­misor de una de las pumas hem­bra del Par­que Na­cional Patag­o­nia. Pero antes de lle­gar a esta barra de grava, nos habíamos de­tenido en una gran pradera donde había una pe­queña cabaña junto al río, hogar de Don Ar­cilio Arias Sepúlveda y sus per­ros bus­cadores de pumas.

Ar­cilio es de baja es­tatura, bron­ceado y se en­cuen­tra en ex­ce­lente es­tado físico. Su ca­bello ne­gro está salpi­cado de trazas grises. Su cara, que siem­pre en­seña una ex­pre­sión se­ria, tiene la apari­en­cia cur­tida de un hom­bre que ha tra­ba­jado toda su vida al aire li­bre. Ar­cilio es un cazador de pumas. Al igual que su padre, pasó toda su vida tra­ba­jando como leonero; los dueños de las es­tancias le paga­ban por matar pumas. Con ape­nas catorce años fue a su primera cac­ería, ex­plicó mien­tras tomaba mate en cal­abazas ca­len­tadas so­bre una est­ufa de leña. Lo hizo acom­pañando a su padre a seguir la pista de un fe­lino en la de­sco­mu­nal cara ori­en­tal del cerro San Lorenzo. Es una mon­taña peli­grosa, donde el hielo cae desde ser­acs que se desmoro­nan. Atra­paron al puma e hicieron su tra­bajo, pero tan pronto como el gato es­tuvo muerto, grandes co­pos de nieve em­pezaron a ar­remoli­narse en el viento. Y aul­lando. Ar­cilio y su padre acam­paron y so­por­taron el tem­po­ral por dos se­m­anas. Dos se­m­anas, atra­pa­dos en una tor­menta de nieve en una agreste y alta mon­taña, sin nada que comer ex­cepto el puma. Bien­venido al ne­go­cio de la fa­milia.

De­spués que Con­ser­vación Patagónica com­pró la es­tancia, Ar­cilio se quedó para man­tener a un pe­queño re­baño de ove­jas, ar­ran­car malas hi­er­bas y con­struir senderos. Fue en­tonces cuando Saucedo lo en­con­tró y se dio cuenta del valor de la sabiduría tradi­cional de este leonero. Ar­cilio les mostró a los cien­tí­fi­cos el lu­gar donde caz­a­ban los grandes fe­li­nos, donde cruz­a­ban en­tre las ca­de­nas mon­tañosas, y donde cri­a­ban a sus ca­chor­ros. En poco tiempo, Ar­cilio se con­vir­tió en el prin­ci­pal ras­treador de pumas y en guarda­parque –seguía cazando fe­li­nos, pero ahora en nom­bre de la cien­cia y la con­ser­vación. Hoy, nos ayu­daría a en­con­trar a un fe­lino lla­mado Flaca, una hem­bra mayor

Ac­com­pa­nied by Ar­cilio and his rangy ca­nine com­pan­ions, we started the climb into steep moun­tain coun­try. Now I un­der­stood why the Con­ser­va­cion Patag­o­nica puma team needed horses to travel this park. I couldn’t imag­ine how dif­fi­cult their job must be in win­ter, with barbs welded onto horse­shoes to pierce the ice un­der­foot. Higher still, we passed through a small patch of lenga trees and a large red-headed Mag­el­lanic wood­pecker flew right over our heads. I took it to be a good omen; re­mind­ing me of the pileated wood­peck­ers back home. But when we flushed a flock of chortling green Patag­o­nia para­keets, I knew I wasn’t in Mon­tana any­more.

Climb­ing higher still, through wet mead­ows and rocky breaks, we crested a high moun­tain di­vide with views in ev­ery direc­tion. The sum­mit of Cerro San Lorenzo—where a young Ar­cilio had waited out that storm with his fa­ther—was shin­ing ice­bound un­der the warmth of a sum­mer sun. The big male puma that claims this ter­ri­tory as his is called, ap­pro­pri­ately, Lorenzo, and he dom­i­nates the land just as the peak dom­i­nates the hori­zon.

Assem­bling the ra­dio re­ceiver an­ten­nae, we couldn’t pick up Lorenzo’s sig­nal to­day—but we did catch the tell­tale beep of Flaca’s fad­ing col­lar. She was trav­el­ing to our west, and we fol­lowed her onto the steep forested slopes of Cerro Ta­man­guito. De­scend­ing swiftly through old-growth forests and open hill­sides, I kept slid­ing to the front of my sad­dle and wish­ing I had a sad­dle­horn to cling to. The journey was start­ing to feel long, and my back­side worn.

I must ad­mit to feel­ing not a lit­tle re­lief when they an­nounced our day was too far gone to con­tinue. When you turn loose the puma hounds, the chase might last ten min­utes or it might last ten hours. We just didn’t have enough day­light to make a cap­ture at­tempt. Bet­ter to sleep on it.

“The big male puma that claims this ter­ri­tory as his is called, ap­pro­pri­ately, Lorenzo, and he dom­i­nates the land just as the peak dom­i­nates the hori­zon.” “El gran puma ma­cho que reclama este ter­ri­to­rio como suyo se llama, de forma apropi­ada, Lorenzo, y dom­ina esta zona como el pico de la mon­taña dom­ina el hor­i­zonte”.

cuyo col­lar trans­misor es­taba a punto de quedarse sin baterías.

Al prin­ci­pio, la silla de mon­tar es­tilo gau­cho se sen­tía bas­tante bien. Man­tenía una mano en las rien­das y otra en mi cá­mara, mien­tras mi ca­bal­lito as­cendía a paso firme a través de ar­bus­tos de flo­res amar­il­las. Las es­tepas es­tán hechas para vi­a­jar a ca­ballo. Su­bi­mos a una al­ti­plani­cie y nos vi­mos súbita­mente rodea­dos de gua­na­cos sil­vestres que re­linch­a­ban y sil­ba­ban. Habíamos ca­bal­gado justo al medio de una man­ada de hem­bras con sus crías, 300 o más, y se apartaron nerviosa­mente para de­jarnos pasar bajo la tenue luz de la mañana.

Acom­paña­dos por Ar­cilio y sus cor­pu­len­tos com­pañeros cani­nos, comen­zamos el as­censo ha­cia emp­ina­dos ter­renos mon­tañosos. Ahí en­tendí por qué el equipo de in­ves­ti­gación de pumas de Con­ser­vación Patagónica nece­sita ca­bal­los para de­splazarse en este par­que. No podía imag­i­nar lo difí­cil que su tra­bajo debe ser en in­vierno, con púas sol­dadas a las her­raduras para poder per­forar el hielo. Más ar­riba, pasamos a través de un pe­queño grupo de ár­boles de lenga y un pá­jaro carpin­tero ma­g­a­l­lánico, grande y con su cabeza roja, voló justo so­bre nosotros. Pensé que era una buena señal, ya que me recordó a los carpin­teros norteam­er­i­canos de casa. Pero cuando so­bre­salta­mos a una rui­dosa ban­dada de verdes co­tor­ras de la Patag­o­nia, supe que ya no es­taba en Mon­tana.

As­cen­di­endo aún más, a través de húmedas praderas y tre­chos ro­cosos, lleg­amos a la cum­bre de una alta mon­taña con vista en to­das las di­rec­ciones. La cima del cerro San Lorenzo –donde un joven Ar­cilio había es­per­ado que pasara la tor­menta junto a su padre- es­taba cu­bierta de nieve, bril­lando bajo la calidez del sol del ve­r­ano. El gran puma ma­cho que reclama este ter­ri­to­rio como suyo se llama, de forma apropi­ada, Lorenzo, y dom­ina esta zona como el pico de la mon­taña dom­ina el hor­i­zonte.

Hoy no pudi­mos cap­tar la señal de Lorenzo al ar­mar la an­tena re­cep­tora, pero sí percibi­mos el dé­bil pitido de­la­tor del ag­o­nizante col­lar de Flaca. Iba vi­a­jando ha­cia el oeste, y la seguimos ha­cia las emp­inadas fal­das boscosas del cerro Ta­man­guito. Al de­scen­der ráp­i­da­mente por an­tiguos bosques y laderas abier­tas, me res­bal­aba ha­cia ade­lante en mi silla de mon­tar, y de­seé tener un cuerno del cual poder sosten­erme. El vi­aje em­pez­aba a sen­tirse largo, y mi trasero se sen­tía des­gas­tado.

Debo ad­mi­tir que sentí no poco alivio cuando anun­cia­ron que ya era de­masi­ado tarde para con­tin­uar. Cuando sueltas a los sabue­sos, la búsqueda puede du­rar diez min­u­tos o diez ho­ras. Sim­ple­mente no qued­aba su­fi­ciente luz para in­ten­tar una cap­tura. Mejor irse a dormir.

En la mañana, subí a mi mon­tura con un resp­ingo y nos di­rigi­mos al oeste. El con­stante bip, bip, bip, de la señal de Flaca era fuerte y to­davía provenía de la misma di­rec­ción del día an­te­rior. De­tente, es­cucha, ca­balga. De­tente, es­cucha, ca­balga. La jor­nada adquirió un ritmo a me­dida que ca­bal­g­amos a través de una maraña húmeda de es­pinosos ñir­res y ar­bus­tos de calafate. Ar­cilio, quien ob­serv­aba el suelo mien­tras ca­bal­gaba, nos sacó del ritmo per­sis­tente de la mañana con el grito re­pentino de “¡Puma!”.

Come morn­ing, I winced back into the sad­dle and we headed west. The steady beep, beep, beep of Flaca’s sig­nal was strong, still com­ing from the same direc­tion as the day be­fore. Stop, take a lis­ten, ride. Stop, take a lis­ten, ride. The day fell into a rhythm as we rode through a wet tan­gle of thorny nirre trees and calafate shrubs. Ar­cilio, watch­ing the ground as he rode, fi­nally shook us from the morn­ing’s steady tempo with a sud­den cry of “Puma!” He swung his horse around and dis­mounted. No

way, I thought. I don’t care how griz­zled and leath­ery this old gau­cho is. There’s no way he can spot a track on dry ground from atop a horse.

We squat­ted in the dust, shoul­der to shoul­der. I was wrong. Ap­par­ently, even a ghost leaves a bit of a track. The dogs were get­ting fired up now, whin­ing to be loosed. We as­sem­bled the an­ten­nae and took another bear­ing—seems we’d over­shot the mark. The fe­male puma was be­low us, in that wet tan­gle of green. She prob­a­bly made a gua­naco kill last evening, and was din­ing in the cover of shade.

Cir­cling the dense and swampy bot­tom­land, we con­tained the sig­nal. She was in there. Ar­cilio turned the dogs loose and it wasn’t long un­til we heard the bay­ing of pur­suit. I leaned back a bit in my sad­dle, think­ing of how cat hounds sound the same ev­ery­where in the world, and as I looked up I was rat­tled to see a puma sprint­ing above us. She darted across an open slope, stopped to look back to­ward the charg­ing dogs, and then leapt into the cliffs above.

“Mira la puma!” I cried. “Mira la puma!” I was point­ing ex­cit­edly. The gau­chos and Cris­tian kicked their mounts into gear and took off over the steep and bro­ken ter­rain. I fol­lowed, gal­lop­ing up the moun­tain be­hind the dogs, chas­ing pumas Patag­o­nia-style. I was lit­er­ally hang­ing on for dear life—fin­gers wrapped un­der the front lip of the sad­dle as we crossed grass­land foothills into the high con­dor cliffs. By the time I caught up, all I found was their horses pant­ing in the sun. I tied my steed and be­gan hik­ing the cliff bands to­ward the sound of hounds.

Round­ing a ver­ti­cal rim of rocks, I reached the team, all of them peer­ing high into a long, tow­er­ing crack in the cliffs. The dogs were bay­ing at the foot of this dark cleft, necks craned sky­ward. No cat. Only con­dors soar­ing above. Where was the cat? Sud­denly, with an au­di­ble spit and growl, the puma shot out of the rocky chim­ney and took a swipe at Ar­cilio’s old­est hound. The dog tum­bled back­ward, then got up and raced back into the fray. The hounds had the fe­male puma cor­nered in the shad­ows of the crevice.

Cris­tian was busy be­low us, load­ing a tran­quil­izer dart. It was an awk­ward shot—all he could see was

Giró su ca­ballo y desmontó. No puede ser, pensé. No me im­porta cuán canoso y cur­tido sea este viejo gau­cho. No hay forma de que pueda ver una huella en ter­reno seco desde lo alto de un ca­ballo.

Nos agachamos so­bre el polvo, hom­bro con hom­bro. Yo es­taba equiv­o­cado. Apar­ente­mente, hasta un fan­tasma deja al­gún ras­tro. Los per­ros es­ta­ban ahora enarde­ci­dos, y gemían para que los soltaran. Ar­mamos la an­tena e hici­mos otra me­dida –al pare­cer nos habíamos pasado. El puma hem­bra se en­con­traba más abajo, en esa húmeda maraña verde. Quizás había cazado a un gua­naco la noche an­te­rior y es­taba comiendo en la som­bra.

Avan­zando en cír­cu­los alrede­dor de la densa y em­pan­tanada vega, lo­cal­izamos la señal. Ella es­taba allí. Ar­cilio soltó a los per­ros y no pasó mu­cho tiempo hasta que es­cuchamos los aulli­dos de per­se­cu­ción. Me re­costé un poco en mi silla de mon­tar, pen­sando en cómo los per­ros cazadores de fe­li­nos sue­nan igual en to­das partes del mundo, y cuando miré ha­cia ar­riba, me es­tremecí al ver al puma saltando so­bre nosotros. Salió dis­parada ha­cia una ladera abierta, se de­tuvo a mi­rar ha­cia los per­ros que la perseguían, y luego saltó ha­cia los acan­ti­la­dos de más ar­riba.

“¡Mira la puma!”, grité. “¡Mira la puma!”. La señal­aba con en­tu­si­asmo. Los gau­chos y Cristián patearon sus mon­turas y avan­zaron por el emp­inado y ac­ci­den­tado ter­reno. Los seguí, ga­lopando mon­taña ar­riba de­trás de los per­ros, per­sigu­iendo pumas al es­tilo de la Patag­o­nia. Me sostenía a la silla como si la vida se me fuera en ello, lit­eral­mente. Iba con los de­dos afer­ra­dos al labio frontal de la silla a me­dida que cruzábamos los pra­dos de las laderas ha­cia los al­tos acan­ti­la­dos donde habita el cón­dor. Cuando los al­cancé, lo único que en­con­tré fue a sus ca­bal­los jade­ando bajo el sol. Até a mi cor­cel y em­pecé a cam­i­nar por la cor­nisa de los acan­ti­la­dos ha­cia el sonido de los sabue­sos.

Al rodear un borde ver­ti­cal de ro­cas al­cancé al equipo. To­dos se en­con­tra­ban mi­rando ha­cia ar­riba, a una larga e im­po­nente gri­eta en los acan­ti­la­dos. Los per­ros aulla­ban al pie de esta hen­didura, con sus cuel­los es­ti­ra­dos ha­cia ar­riba. No había ningún fe­lino. Solo cón­dores volando en el cielo. ¿Dónde es­taba el gato? De pronto, con un es­cu­pi­tajo sonoro y un gruñido, el puma salió dis­parado y golpeó al sabueso más viejo de Ar­cilio. El perro cayó ha­cia atrás, luego se lev­antó y cor­rió para volver a la re­fr­iega. Los sabue­sos tenían al puma hem­bra ar­rin­conado en las som­bras de la gri­eta.

Cristián se en­con­traba ocu­pado más abajo, car­gando un dardo tran­quil­izante. Era un tiro in­có­modo –solo podía ver el hom­bro del an­i­mal- pero al menos era a que­mar­ropa. Ar­cilio ráp­i­da­mente amarró a los per­ros y Cristián aco­modó el arma, apuntó, y dis­paró. El dardo dio en el blanco y el puma retro­cedió ha­cia la hen­didura, luchando y saltando para poder trepar más ar­riba. Casi había lle­gado al tope cuando cayó ha­cia atrás, dando una vuelta para poder ater­rizar so­bre sus patas. Giró y cor­rió di­rec­ta­mente por la fisura ha­cia nue­stro sor­pren­dido grupo. Al lle­gar abajo ar­remetió con­tra Cristián y lo tumbó al suelo. El puma se desvió y avanzó ha­cia el resto de nosotros. Para en­tonces yo es­taba lleno de adrenalina, y ag­itaba un brazo mien­tras gri­taba “¡Aquí, chica! ¡Aquí, chica!”. El enorme fe­lino re­gresó a la base del acan­ti­lado, rodeó una cor­nisa ro­cosa, y se echó ago­tado mien­tras el tran­quil­izante hacía efecto.

Cristián se puso de pie, sacudió el polvo de sus pan­talones y las es­trel­las de su cabeza. Es­taba ag­i­tado, pero bien. Era solo otro día de tra­bajo en la ofic­ina: puede ser difí­cil para el fe­lino, para los sabue­sos, y para los biól­o­gos. Pero sin un col­lar trans­misor con la batería car­gada, no sabe­mos dónde se dis­tribuyen los pumas, ni dónde cazan o dónde crían a sus ca­chor­ros. No sabe­mos qué tan lejos vi­a­jan ni por cuáles ru­tas. No sabe­mos qué hábi­tats pro­te­ger y cuáles corre­dores sal­va­guardar. Sin datos ob­je­tivos, lo único que ten­emos son las his­to­rias de los es­tancieros: los pumas es­tán en to­das partes y comen de todo. La recolec­ción de datos

her front shoul­der— but at least it was close range. Ar­cilio quickly leashed the dogs and Cris­tian swung the gun up, aimed, and fired. The dart hit true and the puma wheeled back into the cleft, scram­bling and leap­ing to scratch her way higher. She had al­most reached the top when she fell back­ward, twist­ing to land on her feet. Turn­ing, she raced straight down the fis­sure to­ward our sur­prised group. Hit­ting the bot­tom on all fours, she slammed into Chris­tian, send­ing him sprawl­ing. The puma veered away, straight at the rest of us. I was pumped full of adren­a­line by now, wav­ing one arm and call­ing, “Hey girl! Hey girl!” The big cat veered back up to the base of the cliff, rounded a rocky ledge, and went down blearily as the tran­quil­izer took ef­fect.

Cris­tian got to his feet, brushed off his pants, and shook the stars out of his head. He was shaken, but fine. Just another day at the of­fice: It can be tough on the cat, tough on the hounds, tough on the bi­ol­o­gists. But with­out a fully charged bat­tery in that ra­dio col­lar, we don’t know where the pumas are rang­ing, hunt­ing, den­ning, and rear­ing their kit­tens. We don’t know how far they’re trav­el­ing, or by what routes. We don’t know which habi­tats to pro­tect, which cor­ri­dors to safe­guard. With­out ob­jec­tive data, all we have to go on are the ranch­ers’ sto­ries: pumas are ev­ery­where and they’re eat­ing ev­ery­thing. Gath­er­ing the sci­en­tific data serves not only to tar­get our con­ser­va­tion ef­forts but also to ease minds. -Within the Valle Cha­cabuco study area, male and fe­male res­i­dent pumas move about the same dis­tance— about eight and a half miles each day. The fe­males cien­tí­fi­cos no solo sirve para di­ri­gir nue­stros es­fuer­zos de con­ser­vación, sino que tam­bién para darnos paz men­tal. -Den­tro del área de es­tu­dio del valle Cha­cabuco, los pumas res­i­dentes ma­chos y hem­bras recor­ren más o menos la misma dis­tan­cia, cerca de ocho mil­las y me­dia -unos 13 kilómet­ros- al día. Las hem­bras tienen áreas de de­splaza­miento más pe­queñas, que se so­la­pan un poco. Los ma­chos mar­can sus áreas de dis­tribu­ción, que son más grandes, y a ve­ces pe­lean para de­fender su ter­ri­to­rio. Sor­pren­den­te­mente, es sim­i­lar a la dinámica de los pumas que he es­tu­di­ado en Mon­tana –en am­bos lu­gares, en­con­tramos alrede­dor de tres pumas por cien kilómet­ros cuadra­dos (cuarenta mil­las cuadradas). Pese a las his­to­rias de los es­tancieros, los pumas no es­tán en to­das partes comiendo de todo. Viven de he­cho en den­si­dades muy ba­jas den­tro de ter­renos muy grandes y, si pudieran es­coger, casi siem­pre preferirían comer un gua­naco en lu­gar de una oveja.

Utilizando la úl­tima tec­nología de ras­treo de ra­dio satelital, el equipo de in­ves­ti­gación de Con­ser­vación Patagónica está rev­e­lando se­cre­tos sor­pren­dentes so­bre los pumas de esta región, tanto ac­erca de la población y como de los in­di­vid­uos. Bagual, un ma­cho res­i­dente de ocho años que pesa más de 155 li­bras -70 kilo­gramos-, posee un enorme ter­ri­to­rio en la mi­tad sur del par­que. Su reino abarca casi 150 mil­las cuadradas –unos 390 kilómet­ros cuadra­dos-, que es lo que se es­pera de un ma­cho maduro dom­i­nante. Pero la ver­dadera sor­presa que que proviene de los datos de satélite es el al­cance de sus paseos di­ar­ios. Bagual es lit­eral­mente dueño de

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BRIDGET BESAW

Above / Ar­riba: Ar­cil­lio Sepul­veda, puma tracker at Patag­o­nia Na­tional Park, Chile. Ar­cil­lio Sepul­veda, un rasteador de pumas en el Par­que Na­cional Patag­o­nia, Chile.

CRISTIÁN SAUCEDO

JOE RIIS

Op­po­site page / Página op­uesta: Ar­cilio and horse track­ing pumas in Patag­o­nia Na­tional Park. Ar­cilio y su ca­ballo ras­tre­ando pumas en el Par­que Na­cional Patag­o­nia.

TOMPKINS CON­SER­VA­TION

Above / Ar­riba: Up close with a puma in Valle Cha­cabuco, Ay­sen. De cerca con un puma en el Valle Cha­cabuco, Aysén.

CRISTIÁN SAUCEDO

CRISTIÁN SAUCEDO

Above / Ar­riba: Cristián Saucedo (in the cen­ter) and the Con­ser­va­tion Patag­o­nica puma team. Cristián Saucedo (en el cen­tro) y el equipo de in­ves­ti­gación de pumas de Con­ser­vación Patagónica.

CRIS­TIAN SAUCEDO

BOB WEISNER

JONNY ARM­STRONG

CRISTIÁN SAUCEDO

Skins of pumas and An­dean foxes that were hunted and poi­soned in the shed of a neigh­bor­ing ranch of Patag­o­nia Park. Pieles de pumas y zor­ros culpeos que fueron caza­dos y en­ve­ne­na­dos en el galpón de una es­tancia vecina al Par­que Patag­o­nia.

Puma con­color puma

CRISTIÁN SAUCEDO

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