LA GUE­RRA SE­GÚN LAS MU­JE­RES

Arcadia - - RESEÑAS - La hi­ja del co­mu­nis­ta Aroa Mo­reno Durán Ca­ba­llo de Tro­ya | 192 pá­gi­nas

Es­ta no­ve­la fue ga­na­do­ra del pre­mio es­pa­ñol Ojo Crí­ti­co de 2017 y es la pri­me­ra de su au­to­ra, co­no­ci­da en Es­pa­ña por los li­bros de poe­mas Vein­te años sin lá­pi­ces nue­vos y Jet lag. La obra nos en­vuel­ve y nos lle­va has­ta lo más pro­fun­do de la his­to­ria eu­ro­pea, es­pe­cial­men­te la de Es­pa­ña y Ale­ma­nia de las tres úl­ti­mas ge­ne­ra­cio­nes. El re­la­to se desa­rro­lla co­mo una sa­ga fa­mi­liar que cir­cu­la por lu­ga­res, re­si­den­cias, ha­bi­ta­cio­nes, te­rru­ños, ciu­da­des y pue­blos, y tam­bién por las “tie­rras de na­die” crea­das por el mu­ro de Ber­lín, o por la so­cie­dad de con­su­mo que sus­ti­tu­yó al an­he­la­do es­pa­cio de la li­ber­tad de los hi­jos de quie­nes fue­ron ab­sor­bi­dos por el fan­tas­ma del co­mu­nis­mo en el país arra­sa­do por el fran­quis­mo; o por los la­be­rin­tos del es­ta­li­nis­mo en Ber­lín orien­tal o del ca­pi­ta­lis­mo triun­fan­te de la pos­gue­rra.

Aque­llos lu­ga­res, con­ta­dos a tra­vés de una mi­nu­cio­sa cons­truc­ción de ver­da­de­ros pai­sa­jes –don­de se cue­ce la pe­que­ña his­to­ria per­so­nal que re­ve­la la his­to­ria de na­cio­nes en­te­ras–, van mar­can­do con sus lu­ces y sus som­bras el do­lor, el ol­vi­do o la me­mo­ria de la na­rra­do­ra, “la hi­ja del co­mu­nis­ta”. Con el pa­so de las es­ta­cio­nes, ella va en­con­tran­do las me­tá­fo­ras ne­ce­sa­rias pa­ra de­ve­lar la fi­gu­ra del pa­dre –“el ve­rano, la tie­rra de mi pa­dre”–, o los ri­tos de pa­so de su cre­ci­mien­to per­so­nal –el oto­ño, los cam­bios ado­les­cen­tes, la ida de ca­sa co­mo fu­ga de un des­tino de exi­lio des­de la Es­pa­ña de la Gue­rra Ci­vil mi­ti­fi­ca­da por sus pa­dres; o la si­len­cio­sa re­be­lión con­tra el ma­tri­mo­nio en la Ale­ma­nia reuni­fi­ca­da al fi­nal del si­glo has­ta des­cu­brir­se ella mis­ma en su con­di­ción de eter­na ex­tran­je­ra–.

Se tra­ta de una his­to­ria im­pul­sa­da por hom­bres que “lle­van” a las mu­je­res en sus ilu­so­rias ba­ta­llas y en sus de­rro­tas, pe­ro cen­tra­da en ellas y na­rra­da por ellas. Son mu­je­res que (re)cons­tru­yen sus vi­das en es­ce­na­rios de­vas­ta­dos, a tra­vés de la con­quis­ta de una mi­ra­da, un idio­ma y una iden­ti­dad (“Pien­so en ale­mán, le res­pon­dí, –pe­ro– aque­lla no­che so­ñé en el idio­ma de ma­má”),has­ta que lo­gran el re­co­no­ci­mien­to y la su­pera­ción del mie­do,“ese mie­do an­ces­tral que in­di­ca a las cla­ras quién es el Es­ta­do, me­jor que las cons­ti­tu­cio­nes y los li­bros de his­to­ria”. Las as­tu­cias de es­tas mu­je­res –her­ma­na, ma­dre, ami­gas, ve­ci­nas, na­rra­do­ra–, que se cons­tru­yen des­de las emo­cio­nes y los afec­tos con ba­se en la fra­ter­ni­dad, la in­ti­mi­dad y la amis­tad, van co­rrien­do los ve­los de las his­to­rias ofi­cia­les de la fa­mi­lia o del Es­ta­do.

Es­ta no­ve­la pre­sen­ta una ver­sión pro­fun­da de la po­lí­ti­ca, de­ve­la­da des­de los hue­sos he­la­dos de ado­les­cen­tes que des­pier­tan a la fies­ta y al go­ce des­pués del lar­go in­vierno de la Gue­rra Fría;o que se co­mu­ni­can clan­des­ti­na­men­te a tra­vés de car­tas que van de mano en mano por to­da Eu­ro­pa; o que in­da­gan en ar­chi­vos ofi­cia­les,en ca­jas de ál­bu­mes fa­mi­lia­res.las fo­tos abren his­to­rias can­ce­la­das por la hui­da for­zo­sa de to­da una fa­mi­lia, cu­yas na­rra­ti­vas se cons­tru­yen des­de la poe­sía re­cién in­ven­ta­da o apren­di­da en el en­cuen­tro fe­liz del li­bro de poe­mas re­ga­la­do por el gol­pe de da­dos de la vi­da:“una no­che, con el es­tó­ma­go hin­cha­do por la cer­ve­za, em­pe­za­mos a gri­tar los ver­sos de Ne­ru­da de vuel­ta a ca­sa:‘to­do es si­len­cio de agua y vien­to’; co­gi­das de la mano bor­deá­ba­mos el mu­ro:‘mi­ra el va­cío de los gue­rre­ros’, les gri­ta­mos a los guar­dias”.

Es­te es un re­la­to de mu­je­res trans­for­ma­das por la gue­rra. Pe­ro aquí, en es­ta en­tra­ña­ble no­ve­la, se le­van­ta una voz; la voz de una hi­ja que con su poe­sía ilu­mi­na el tras­fon­do de una his­to­ria que “aún pe­sa co­mo pe­sa­di­lla en la con­cien­cia de las nue­vas ge­ne­ra­cio­nes”.

Jo­sé Gan­dour

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