PA­TAS ARRI­BA CON LA VI­DA

Arcadia - - LITERATURA -

Sé que voy a mo­rir por­que no amo ya na­da. Ma­nuel Ma­cha­do Mo­ri­ré mor­tal, es de­cir ha­bien­do pa­sa­do por es­te mun­do sin rom­per­lo ni man­char­lo. No in­ven­té nin­gún vi­cio, pe­ro go­cé de to­das las vir­tu­des: arren­dé mi al­ma a la hi­po­cre­sía: he tra­fi­ca­do con las pa­la­bras, con los ges­tos, con el si­len­cio; ce­dí a la men­ti­ra: he es­pe­ra­do la es­pe­ran­za, he ama­do el amor, y has­ta al­gún día pro­nun­cié la pa­la­bra Pa­tria; acep­té el en­ga­ño: he si­do ma­dre, ciu­da­da­na, hi­ja de fa­mi­lia, ami­ga, com­pa­ñe­ra, aman­te.

Creí en la ver­dad: dos y dos son cua­tro,

Ma­ría Mer­ce­des de­be na­cer, cre­cer, re­pro­du­cir­se y mo­rir y en esas es­toy.

Soy un de­cha­do del si­glo xx.

Y cuan­do el mie­do lle­ga me voy a ver te­le­vi­sión pa­ra dia­lo­gar con mis men­ti­ras.

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