¡Ima­gí­na­te…! An­to­lo­gía de Basilio Ro­drí­guez Ca­ña­da

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“La poe­sía imi­ta a la na­tu­ra­le­za con las di­ver­sas cua­li­da­des de lo bueno y lo ma­lo, de la feal­dad y de la be­lle­za, por­que es­tas son ob­je­to y ma­te­ria poé­ti­ca esen­cial… En de­fi­ni­ti­va, to­do re­ci­be vi­da y se hu­ma­ni­za por la poe­sía”. Basilio Ro­drí­guez Ca­ña­da, Ba­da­joz, Es­pa­ña. (De­ca­na­tu­ra Cul­tu­ral de la Uni­ver­si­dad Ex­ter­na­do de Co­lom­bia).

VE­RANO DE LIRIOS BLAN­COS

A me­nu­do re­cuer­do aquel ve­rano de cá­li­das e inago­ta­bles no­ches, de des­me­di­das y lar­gas sies­tas. Pe­ro, es­pe­cial­men­te re­cuer­do el pla­cer al­men­dra­do de tu bo­ca, em­bria­ga­da de un fres­co aro­ma de li­mo­nes ver­des, con dul­ce sa­bor a miel de ro­me­ro. com­pen­dio me­di­te­rrá­neo de esen­cias y per­fu­mes de in­fan­cia le­ja­na. Piel blan­ca, pe­lo ne­gro, ne­gros ri­zos, for­mas ape­te­ci­bles y com­pla­cien­tes, he­chu­ras es­can­da­lo­sa­men­te per­fec­tas, ade­re­za­das con tu ex­tin­ta al­ti­vez. Ta­lle de jun­co, ja­lo­na­do de flo­res ar­mo­nio­sas de pé­ta­los gran­des, abier­tos, con pis­ti­los re­bo­san­te de po­len de lirios blan­cos, de azu­ce­nas. Por­te que imi­ta­ban los gla­dio­los; ar­mo­nio­sa, re­fres­can­te, si­bi­li­na, aci­ca­la­da con ma­ne­ras in­ci­tan­tes, ale­teos de fur­ti­vas mi­ra­das y pes­ta­ñas, es­gri­mien­do in­ge­nio y ex­pe­rien­cia. En­sor­ti­ja­dos ca­be­llos en la co­mi­su­ra de tus la­bios sen­sua­les, lú­bri­cos. De­rro­cha­bas ape­ten­cias ge­ne­ro­sas, me ce­ga­ba el de­seo que irra­dia­ba tu cuer­po, dio­sa de im­pú­di­ca y con­cu­pis­cen­te be­lle­za. ca­pri­cho pa­sa­je­ro del tiem­po an­te­rior que aún per­vi­ve en el re­cuer­do de aquel ca­lu­ro­so ve­rano -dis­lo­ca­dor de sen­ti­mien­tos-, nau­fra­gan­do en un arre­ci­fe de lirios blan­cos, de azu­ce­nas.

CON (CIER­TO) SEN­TI­DO

Una no­ta sus­pen­di­da en el ai­re re­zu­ma la nos­tal­gia del re­cuer­do, pe­ne­tra por los po­ros del al­ma y se alo­ja fi­nal­men­te en la me­mo­ria. El tac­to se­do­so de una piel per­ma­ne­ce en la blan­cu­ra del lino y apa­re­ce pren­di­do de re­pen­te en el eco de un sus­pi­ro ajeno. El aro­ma em­bria­ga­dor de un cuer­po inun­da el in­te­rior de los ar­ma­rios, y se aco­mo­da, tur­ba­dor y su­til, en la es­qui­na ador­na­da con en­ca­jes. Una es­ce­na de amor en­tre amor en­tre es­pi­gas su­bli­ma la ar­mó­ni­ca be­lle­za de los bri­llos na­ci­dos en la no­che y la mi­ra­da se­re­na de unos ojos. El ali­ño de sílabas cru­za­das ade­re­za el de­lei­te de unas bo­cas, que se pier­den en los sur­cos na­ve­ga­bles de huer­tas don­de cre­cen los po­me­los.

LA BRI­SA

La lu­na en la no­che co­mo la bri­sa en tu cuer­po. In­fi­ni­tos pe­ces azu­la­dos sal­tan en la su­per­fi­cie, ta­pi­zan­do una al­fom­bra de fu­ga­ces des­te­llos. Un ne­gro es­pe­jo que se quie­bra en múl­ti­ples as­ti­llas pla­tea­das. Al fi­nal de es­te ca­mino te es­pe­ro, apu­ran­do el li­cor de los re­cuer­dos, mien­tras pier­do la es­ca­sa cordura que me que­da.

AÑORADOS ATAR­DE­CE­RES

Añorados atar­de­ce­res a la som­bra de una hi­gue­ra: los ojos su­mer­gi­dos en un mar de gi­ra­so­les -re­sue­nan las pa­la­bras del poe­ta-. ama­ri­llo fi­nal de ilu­sio­nes in­cum­pli­das. Tran­si­do de sed en el bro­cal, aca­ri­cia­ba mi oí­do aquel sus­pi­ro del agua re­zu­ma­da por las pie­dras. Un fres­co olor a hier­ba re­cién se­ga­da en­vol­vía la no­che de las don­ce­llas. Mi pa­lo­ma, mi jar­dín, mis ojos…

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