Fer­nan­di­na, la más jo­ven / Fer­nan­di­na, the youn­gest is­land

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Fer­nan­di­na es­tá abrien­do los ojos al mun­do, sa­lien­do del ca­pu­llo, irrum­pien­do del agua am­nió­ti­ca de su ma­dre, el gran océano. Pa­rar­se en sus ori­llas es pa­ra no­so­tros los hu­ma­nos un ri­to de ini­cia­ción: un pri­mer vis­ta­zo al mun­do des­de los nue­vos ojos de un in­fan­te geo­ló­gi­co.

Mien­tras nos apro­xi­ma­mos en pan­gas a es­ta cos­tra en pleno del gran azul, mi­ran­do ha­cia su crá­ter me­du­lar, evo­ca­mos a la Tie­rra an­tes de que en ella exis­tie­ra la vi­da, pues to­do lu­ce co­mo un enor­me mon­tícu­lo de pie­dra muer­ta y ma­res agi­ta­dos rom­pién­do­se vio­len­ta­men­te con­tra ella. Y pa­ra una tie­rra tan tier­na, uno espera en­con­trar­se con ex­ten­sio­nes de­sola­das so­bre las cua­les cun­de el si­len­cio del vien­to, vi­vo re­fle­jo de la so­le­dad. Pun­ta Suá­rez –el úni­co si­tio de vi­si­ta te­rres­tre de la is­la–, re­pre­sen­ta to­do lo con­tra­rio. Su pla­ya, do­mi­na­da por la la­va de su más re­cien­te erup­ción (pues Fer­nan­di­na es, ade­más, uno de los vol­ca­nes más ac­ti­vos del mun­do), pue­de lu­cir yer­ma, in­dig­na de la­ti­dos y co­lor, pe­ro es, en reali­dad, un so­bre­co­ge­dor ni­cho de vi­da y mo­vi­mien­to. Co­mo atraí­das por la no­ve­le­ría de su crea­ción, cien­tos de cria­tu­ras se aco­mo­dan en sus ori­llas, vi­si­tan sus cos­tas, apro­ve­chan su re­mo­ta exis­ten­cia.

En­tre los se­res vi­vien­tes que han con­quis­ta­do es­tos in­men­sos blo­ques de la­va es­tán los man­gla­res que se reúnen al fi­lo de los ban­cos ro­co­sos de las ori­llas. So­bre uno de ellos, ata­la­yan co­mo rey y rei­na una pa­re­ja de Ga­vi­la­nes de Ga­lá­pa­gos, los de­pre­da­do­res más fe­ro­ces de las is­las. Ma­reas de igua­nas ma­ri­nas, las más gran­des de to­do el ar­chi­pié­la­go, ne­gras, gri­ses y hol­ga­za­nas, dor­mi­tan en can­ti­da­des ex­tra­or­di­na­rias, ca­mu­fla­das so­bre las ro­cas ne­gras y ex­ten­sio­nes de are­na gris. Ca­mi­na­mos cui­dan­do de no pi­sar­las, al la­do de pis­ci­nas co­lor agua­ver­de, to­tal­men­te trans­pa­ren­tes, don­de des­can­san enor­mes dis­cos, tam­bién ca­mu­fla­dos: los ca­pa­ra­zo­nes de la gi­gan­tes­cas tor­tu­gas ma­ri­nas del Pa­cí­fi­co. Con un po­co de pa­cien­cia, po­dre­mos ver co­mo sa­can la ca­be­za pa­ra res­pi­rar.

Es­ta es tie­rra de na­die; sin em­bar­go, to­das es­tas cria­tu­ras han ges­tio­na­do su pro­pio te­rri­to­rio en ella. Cor­mo­ra­nes no vo­la­do­res anidan en una pun­ta ro­co­sa, los adul­tos lle­gan de su ma­ña­na de mar pa­ra ali­men­tar a sus crías y lue­go se­car­se las pe­que­ñas alas atro­fia­das du­ran­te va­rios mi­nu­tos co­mo ga­lan­tes Ve­nus de Mi­lo. Un lobo ma­rino, ma­cho alfa in­elu­di­ble, agre­si­va­men­te per­si­gue y ato­si­ga a dos hem­bras de su co­lo­nia, mien­tras que otras mi­ran el al­bo­ro­to con de­sin­te­rés, acos­ta­das en la pla­ya. Es­te es el úni­co ma­cho de to­da la is­la. La is­la tam­bién es so­lo su­ya. Co­mo lo es de la Gar­za Azul Gran­de, una enor­me Rei­na de Grie­tas, don­de me­te el pi­co pa­ra pes­car el can­gre­jo que le plaz­ca. Otras grie­tas son so­be­ra­na po­se­sión del asom­bro­so cac­tus de la­va, que lo­gra an­clar exis­ten­cia so­bre la tie­rra me­nos fér­til que exis­te en es­te mun­do. Las cu­le­bras de Ga­lá­pa­gos tam­bién ron­dan es­tas enor­mes plan­chas ne­gras y cuar­tea­das. En­tre dos, pue­den de­vo­rar a una igua­na ju­ve­nil. Son an­gu­rrien­tas co­mo to­das las cria­tu­ras de las Ga­lá­pa­gos.

Al final de nues­tra vi­si­ta, las igua­nas ma­ri­nas vuel­ven de su via­je por el mar, sus co­las les sir­ven de ti­món y mo­tor. Re­pen­ti­na­men­te, en­ton­ces, con la fuer­za de un dra­gón, irrum­pe en el vien­to el mons­truo­so ga­vi­lán, que lo­gra ate­na­zar una igua­na. Su pla­ya es­tá lle­na de co­mi­da pa­ra cuan­do gus­te.

Fer­nan­di­na no es tan so­lo la is­la más jo­ven de las Ga­lá­pa­gos, es la is­la más oc­ci­den­tal del ar­chi­pié­la­go, y sus ori­llas se en­fren­tan al cuer­po de agua más gran­de del pla­ne­ta. La de­ja­mos con la siem­pre an­sio­sa po­si­bi­li­dad de en­con­trar­nos con del­fi­nes, ba­lle­nas de Min­ke o de Bry­de (aca­so un ca­cha­lo­te, una ba­lle­na jo­ro­ba­da, o por qué no, la mag­ní­fi­ca or­ca). La tie­rra aquí es tan so­lo un pe­que­ño ca­pa­ra­zón que di­vi­de el in­men­so azul del cie­lo y el océano.

Fer­nan­di­na is slowly ope­ning her eyes to the world, brea­king away from the am­nio­tic embrace of her mot­her, the great Pa­ci­fic Ocean. Stan­ding on Fer­nan­di­na’s sho­re is for us hu­mans a ri­te of passage, a first peek at the world th­rough the eyes of geo­lo­gi­cal in­fant.

Here, the earth is young still. The is­land is fi­lled with desola­te ex­pan­ses on which it seems the only th­ri­ving for­ce is the th­rus­ting winds of a ba­rren was­te­land. As we ap­proach this crust in our ding­hies, ed­ging clo­ser to its co­ni­cal vol­cano, we can’t help but evo­ke our pla­net be­fo­re li­fe exis­ted on it, a mound of dead rock upon which the rough seas break mer­ci­lessly and con­ti­nuously. Iro­ni­cally, ho­we­ver, Pun­ta Suá­rez will soon re­veal it­self to be qui­te the op­po­si­te. The only vi­si­tor si­te on the is­land – do­mi­na­ted by la­va from the is­land’s most re­cent erup­tion in 2009 (for Fer­nan­di­na is al­so one of the most ac­ti­ve vol­ca­noes in the world) – teems with li­fe. As if drawn by the no­velty of its crea­tion, hun­dreds of crea­tu­res settle along its bea­ches, vi­sit its sho­res, ta­ke ad­van­ta­ge of its re­mo­te exis­ten­ce.

Among the li­ving en­ti­ties that ha­ve con­que­red the­se enor­mous blocks of la­va are the man­gro­ves, which meet at the ed­ge of the rocky sho­res and the blue-green sea. On one of the­se trees, kee­ping watch li­ke king and queen of the is­land, preen a pair of Ga­lá­pa­gos Hawks, the ar­chi­pe­la­go’s fier­cest pre­da­tors. Be­low, ma­ri­ne igua­nas – the is­land hosts the lar­gest con­cen­tra­tion of the ar­chi­pe­la­go’s lar­gest exam­ple of this dra­gon-li­ke li­zard – all black, gray and lazy, slum­ber in ex­traor­di­nary num­bers, ca­mou­fla­ged on the black rocks and mottled sand. We walk, trying not to step on them, next to aqua­ma­ri­ne pools of trans­pa­rent wa­ter, whe­re hu­ge disks lie, al­so ca­mou­fla­ged: Pa­ci­fic Sea Turtles res­ting un­der­wa­ter. With a little pa­tien­ce, we see them surface to breat­he.

This is no man’s land; ho­we­ver, all the­se crea­tu­res ha­ve ma­na­ged to find their own te­rri­tory on it. Flightless cor­mo­rants nest on a rocky point to the east, adults bustling back from their mor­ning in the ocean to feed their young and then dry their atrop­hied wings. A sea lion, an alp­ha ma­le, ag­gres­si­vely ha­ras­ses two of his co­lony’s ma­tes, whi­le ot­her fe­ma­les look on with di­sin­te­rest, lying la­zily on the beach. This is the only ma­le sea lion on the is­land. The is­land is his alo­ne. As it is for the Great Blue He­ron, a hu­ge queen of the cre­vi­ces whe­re she fis­hes for Sall­yLight­foot crabs. Ot­her cracks in the la­va are the so­ve­reign pos­ses­sion of the ama­zing la­va cac­tus, which an­chors its pre­ca­rious roots in­to one of the least fer­ti­le lands on this pla­net. Ga­lá­pa­gos sna­kes al­so haunt the­se hu­ge mas­ses of fis­su­red la­va. They are skinny li­ke a ho­se, yet hungry enough to de­vour ju­ve­ni­le igua­nas. So­me at­tack in pairs to do so. Ma­ri­ne igua­nas re­turn from the open ocean, their tails ser­ving as both a mo­tor and a rud­der. And sud­denly, with the stealthy gli­de of a win­ged dra­gon, a hawk bursts in­to the wind, swoo­ping down to grab a mor­sel with his claws. He has a beach full of food just for him.

Fer­nan­di­na is not only the youn­gest is­land, it is al­so the wes­tern­most is­land of the ar­chi­pe­la­go, and its sho­res fa­ce the world’s lar­gest body of wa­ter. We lea­ve with a pos­si­bi­lity of en­coun­te­ri­ng dolp­hins, Min­ke and Bry­de’s wha­les (why not Sperm wha­les or a Hump­back, too?), per­haps even the mag­ni­fi­cent or­ca. Land here is only a tiny blip amid the great blue.

Se­rias y aten­tas, las igua­nas más gran­des de las is­las dan la bien­ve­ni­da a los vi­si­tan­tes. / The Ga­lá­pa­gos’ lar­gest igua­nas wel­co­me their guests.

El de­pre­da­dor in­sig­ne de Fer­nan­di­na, el Ga­vi­lán de Ga­lá­pa­gos. Fer­nan­di­na’s in­fa­mous pre­da­tor: the Ga­lá­pa­gos Hawk.

Ve­ge­ta­ción pio­ne­ra co­mo el cactus de la­va so­bre­vi­ve so­bre pie­dras y la­va. Pio­neer plants li­ke la­va cac­ti can sur­vi­ve on ba­rren rock.

Or­cas ron­dan las aguas de la is­la de Fer­nan­di­na. / Or­cas off the coast of Fer­nan­di­na Is­land.

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