Les car­nets de Ro­land Jac­card

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Un pres­sen­ti­ment : je n’au­rais pas été at­ti­ré par Jé­sus. Je lui au­rais pré­fé­ré Ponce Pi­late. Ou Ju­das.

Toutes les femmes pré­tendent être de la por­ce­laine, alors qu’elles sont pour la plu­part des brutes avides de jouir à nos dé­pens.

J’as­pire à me je­ter hors du temps et je me re­trouve sous ma couette.

Le ve­nin an­ti­sé­mite coule dans les veines de la France. N’est-elle pas la fille aî­née de l’église ca­tho­lique ? On y cultive les mé­dailles mi­ra­cu­leuses pour mieux se voi­ler la face.

De tous les dé­lires mys­tiques nés au Pro­cheo­rient, au­cun ne me ré­pugne au­tant que l’is­lam. Al­lez sa­voir pour­quoi !

Je sais qu’il y a en moi as­sez d’étoffe pour faire un re­né­gat. Ne m’ins­pire que ce que je re­jette. Ou qui pour­rait m’ar­ra­cher à ma tor­peur.

Jean Zie­gler : le plus grand ar­na­queur que la Suisse ait ja­mais en­gen­dré. Mais si sym­pa­thique par ailleurs. J’es­père seule­ment qu’il conti­nue à sou­te­nir son ami Ra­ma­dan.

Le prin­cipe de pré­cau­tion n’a ja­mais pro­té­gé per­sonne. En re­vanche, il a pour­ri la vie de tout le monde.

Pri­ver une gé­né­ra­tion de guerre, c’est l’in­ci­ter à se sui­ci­der ou l’en­fer­mer dans une ca­mi­sole de force. Avec les meilleures in­ten­tions du monde.

Pour­quoi ne peut-on plus man­ger des « tê­tesde-nègre » ? Cer­tains Afri­cains étaient bien des can­ni­bales. On ra­conte qu’ils ont même lais­sé la vie sauve à un Vau­dois parce qu’il sen­tait trop le Dé­za­ley.

Faut-il que les femmes soient cruches pour avoir bran­di comme éten­dard Le Deuxième Sexe, de Si­mone de Beau­voir, ce pen­sum pon­ti­fiant ? Je n’ai ja­mais ren­con­tré un homme, même sar­trien, qui soit par­ve­nu à en ache­ver la lec­ture.

Je lis dans un livre pu­blié au mi­lieu du siècle der­nier : « Les Arabes tournent au­tour de tout ce qui a un va­gin comme un es­saim de mouches au­tour d’une cha­rogne. » L’au­teur de ces lignes se re­trou­ve­rait au tri­bu­nal au­jourd’hui.

Nous ne vi­vons plus au mi­lieu d’es­claves, mais

d’em­ployés. On les ha­bille de noir et on leur ac­corde par­fois l’hon­neur d’un nu­mé­ro ou la gloire d’un titre, puis sur un ca­price on les jette à la rue, car le garde-chiourme et le par­ve­nu ont ce­ci de com­mun qu’ils se croient tous deux puis­sants de leur cruau­té ou de leur ar­gent.

N’étant même plus conscient des bas­sesses que nous avons ac­cu­mu­lées, le com­mu­nisme est ame­né à dis­pa­raître. Faut-il le dé­plo­rer ou s’en fé­li­ci­ter ?

Si pour Céline, l’amour est l’in­fi­ni à la por­tée des ca­niches, pour Cio­ran, la mort est le su­blime à la por­tée de cha­cun. Pré­mé­di­tée, elle a en­core plus de pa­nache.

Il ar­rive que la vie soit belle. J’ai en­vie d’ajou­ter : dom­mage !

Rien n’est plus confor­table que la re­pré­sen­ta­tion de la femme. Rien n’est plus in­sup­por­table que sa pré­sence.

Je vou­lais être psy­chiatre. Non pour en­trer dans des cer­veaux bou­sillés, mais pour avoir la cer­ti­tude que je ne se­rai d’au­cune aide à qui que ce soit et que per­sonne ne me le re­pro­che­ra.

L’oc­ci­dent a cru se gran­dir en vouant un culte à la Vic­time. Ré­sul­tat : il s’est af­fais­sé.

Cra­cher sur sa vie est trop fa­cile. Il vaut mieux s’en dé­so­li­da­ri­ser.

Je me sou­viens de cet ami qui me di­sait : si tu veux un ami, achète un chien !

Freud consi­dé­rait ses pa­tients comme de la ra­caille. Le mieux, pro­fes­sait-il, est de les mettre sur un ba­teau et de les ex­pé­dier au bout du monde. Tous les psy­chiatres abou­tissent à la même conclu­sion. Mais ils ne l’avoue­ront ja­mais.

La sté­ri­li­té d’une femme est ce qui la sauve à mes yeux : elle ac­cé­lère la marche vers la fin des temps. L’au­to-ex­tinc­tion de l’hu­ma­ni­té est l’idéal des âmes cha­ri­tables.

J’ai cru que j’avais une bonne mé­moire, alors que je ne fai­sais que res­sas­ser le pas­sé. Il m’est vite ap­pa­ru que je ne n’étais pas le seul.

Ne ja­mais confondre les som­ni­fères et les laxa­tifs, sur­tout quand on a dé­ci­dé de se sui­ci­der et qu’on se trouve pris d’une vio­lente diar­rhée qui vous ren­dra en­core plus évi­dente la mi­sère de la condi­tion hu­maine au point de vous dis­sua­der de ré­ci­di­ver.

Il faut vrai­ment avoir beau­coup de dé­lire en soi pour per­sé­vé­rer dans l’exis­tence et peu de ju­geote. De là à en ti­rer la conclu­sion...

Il fut un temps pas si loin­tain où l’on pou­vait gi­fler une fille, je parle d’ex­pé­rience, et elle tom­bait dans vos bras. Main­te­nant, elle va droit au com­mis­sa­riat. Dès lors qu’on a li­bé­ré la pa­role des femmes, on a pu vé­ri­fier qu’elles n’avaient rien à dire, à part leur sem­pi­ter­nel la­men­to. •

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