Qu’est-ce que je fous à ce festival ?

T’es là, slalomant entre les jets de bière et les haleines chargées pour atteindre le stand de hot dogs. En arrière-fond, un groupe secoue des cheveux face à la fosse en transe. Tu détestes la meuf qui, trois mois plus tôt autour d’un mojito avec Victor et Thibault, avait trouvé GÉ-NIALE l’idée d’un « petit festoche entre potes ». C’est marrant la facilité avec laquelle tu oubliais alors tout ce que tu détestes : la foule, la musique trop forte, et la boue. Ce soir-là, juin te semblait loin, comme une promesse de soleil, de légèreté, et d’un moment inoubliable entre copains qui vous ferait croire que vous aviez 18 ans à nouveau. Et puis juin. Et puis toi, du ketchup plein les doigts, la saucisse du hot dog sur l’estomac, rejoignant le kilomètre de festivaliers devant les toilettes sèches en jurant : plus jamais. « T’es oùùù ? », te pressent les textos de Victor et Thibault. « En sandwich entre un mec avec un taux d’alcoolémie de dix sur l’échelle Depardieu et une femme qui a décidé de me parler de sa Mooncup sans gêne ni préambule. » Quand tu sors de la cabane en bois avec ton seau à sciure, tu tombes sur le sourire de tes amis venus à la rescousse. Le concert est fini ? « Non, mais on a trouvé un meilleur spot. » Ils t’entraînent vers un coin de pelouse à l’écart de la foule, avec vue sur les écrans de retransmission du concert. Allongés face aux étoiles avec du bon son, tu te surprends à lâcher : « On n’est pas bien là ? » Tes amis confirment : « La fosse, c’est plus de notre âge. » Mais une heure plus tard quand Solange monte sur scène, tu es la première à changer d’avis. Tes deux acolytes accrochés à toi comme des wagons, tu fais des signes à un ami imaginaire au premier rang et tu traverses la foule jusqu’à toucher la scène. Hilares, vous chantez à tue-tête, vous dansez et vous levez les mains au ciel jusqu’au lever du jour. C’est un beau week-end de juin, un moment inoubliable entre amis, vous avez 18 ans. Il fallait juste le temps de vous en souvenir.