Lionel Duroy

Ecrivain

« La cigarette est une affaire très intime, comme l’amour. Je peux ne pas fumer pendant dix ans ; ce qui va redéclencher l’achat d’un paquet, c’est un effondrement. Un chagrin si profond qu’on voudrait mourir, disparaître, que tout s’arrête. La cigarette m’a sauvé à chaque fois. J’entre dans un tabac, j’achète un paquet… et vous ne devinez pas le réconfort que j’éprouve. J’ouvre ce paquet, j’allume une cigarette (avec une allumette), et c’est comme une pause, un répit, un sursis. L’espace de trois minutes, vous arrêtez de penser. Vous êtes seul avec vous-même, dans une jouissance brève et momentanée qui vous calme profondément et vous redonne de la force. Et j’aime beaucoup songer, dans la journée, qu’après des heures d’écriture, en rentrant du vélo, après avoir mangé des fruits… je vais m’asseoir dans un endroit que j’aime bien, autour de ma maison, et fumer. J’attends ce moment, et je me dis : “Là, ça va être bon.” Parce que toutes les cigarettes ne sont pas bonnes. Il faut qu’au moment où vous inhalez, vous ayez la sensation d’avoir le corps qui tremble, la tête qui tourne, le coeur qui cogne. Parfois, c’est raté. Parfois, l’inhalation peut même déclencher un hoquet. Dans ce cas, vous l’écrasez. »

Dernier ouvrage paru : Eugenia, éd. Julliard.

« L’espace de trois minutes, vous arrêtez de penser. »