Man vergisst nicht, wie man schwimmt

„Hm.“Ich winkte ab. Ein paar Sekunden schwiegen wir, mümmelten auf unseren Brotkrustenrum,währenddieanzeigemeinerarmbanduhr eine Ziffer weiter sprang. „Hat der Sergeant dich rausgescheucht?“, fragte ich dann.

Viktor nickte. Sommerferien oder nicht, der Sergeant duldete kein, wie er es nannte, „Lotterleben“. Darunter fielen lange draußen bleiben, lange schlafen und falscher Umgang. Das bedeutete: kein Abhängen im Skatepark, sondern buckeln im Ferienjob. Kein Playstationspielen, sondern Boxtraining. Wenn der Sergeant gewusst hätte, dass Viktor kiffte, Alkohol trank und sich nachts rausschlich, säße dieser im nächsten Flugzeug nach Alcatraz. Oder wäre zumindest auf direktem Weg ins Internat.

Der Sergeant war ein Kettenhund. Herr Dornmann. Mein Lateinlehrer und Viktors Vater.

„Zu was hat er dich denn verdonnert?“, fragte ich jetzt, griff nach einem Tetra Pak Eistee, der auf dem Boden stand, und nahm einen tiefen Schluck. Ich hielt Viktor den Karton hin, er lehnte ab.

„Ich muss das Wochenblatt austragen“, sagte er stattdessen, pustete sich eine Fluffsträhne aus der Stirn und betätigte den Cd-wechsler.

„Hast das mit dem Wochenblatt schon erledigt?“, grinste ich.

Viktor lachte. „Nein. Ich kann die Zeitungen nicht zu oft einfach nur in ’nen Papierkorb stopfen, statt sie zu verteilen. Jemand von der Stadtreinigung hat mich da letztens hingehängt. Heftig verpicht.“

„Shit“, sagte ich. „Ja, lieber nichts riskieren.“

Wir sprachen wieder ein paar Augenblicke nicht, hörten Jan Delay zu, wie er auf Füchse rappte. Er haute ab aus seinem Bau.

Viktor nickte mit dem Kopf zum Beat und wartete ab, bis der Refrain einsetzte. „Zusammen und halbe-halbe?“, schlug er dann vor.

Ja, komm, warum eigentlich nicht, dachte ich.

Schnipsinger. Ichzogmeinenweinroteneastpakunter meinem Bett hervor und packte eine Schachtel Lucky Strike, in der noch drei Zigaretten und der halbe Joint von gestern waren, in das vordere Rucksackfach und mein Notizbuch, dessenzumteilloseseitenvoneinemgum-miband zusammengehalten wurden, mit einem Stift in das hintere.

Aus der Schublade meines Nachttischs griff ich mein Sturmfeuerzeug.

Langsam fuhr ich mit den Fingerspitzen über die glatte Oberfläche, bevor ich es in die Hosentasche steckte. Ich mochte dieses Feuerzeug. Ich wusste gar nicht mehr genau, wo-her ich es eigentlich hatte. Nachdem meine Mutter und ich letztlich alleine in dieser Wohnung gelebt hatten, war es irgendwann in meinem Besitz gewesen. Ich mochte den ebenen edlen Stahl, aus dem es gefertigt war. Und es beruhigte mich, über die Oberfläche zu streichen, immer wenn ich nervös wurde. Außerdem funktionierte es zuverlässig. Der Feuerstein entzündete das herausströmende Gas, selbstwennernassgewordenwar,unddieflamme erlosch nicht, ganz gleich, wie fest der Wind blies.

Ich schob mir noch den Schlüsselbund in die andere Hosentasche und die beiden Fünfmark-stücke vom Küchentisch in den Geldbeutel, dann trug ich mein BMX die drei Stockwerke nach unten und lehnte es an die Hausmauer, wo Viktor mit seinem Rennrad wartete,andessenlenkerdiestofftaschenmitdenexemplaren des Wochenblatts hingen, die wir in der Bodensteiner Innenstadt in die Briefkästen werfen und in den Läden auslegen mussten. (Fortsetzung folgt) © 2022 dtv Verlagsgesellschaft mbh & Co. KG, München