MADEMOISELLE EDITH HYMNE AN DIE LIEBE

67. Fortsetzung

Um sich wenigstens ein wenig bemerkbar zu machen, hustet Édith, bevor sie der Freundin folgt. Fadenscheiniges Leinen streift ihr Gesicht. Und schon steht sie in einer Art luftigem Zimmer, in dessen Mitte in einem Ohrensessel Madame Mélusine sitzt.

Sie ist dünner, als Édith sie sich vorgestellt hat. Der große Sessel verschluckt sie fast. Ihre Hände, die auf den Armlehnen ruhen, sind winzig, ebenso ihr Kopf, nur die hoch aufgetürmte Frisur verhindert, dass man sie für eine Zwergin hält. Zudem ist sie viel jünger, als Wahrsagerinnen für gewöhnlich sind, höchstens Anfang zwanzig und damit wohl eher Mademoiselle als Madame. Sie hat einen schönen, geschwungenen Mund, ihre Augen allerdings liegen im Dunkeln.

Madame Mélusine nickt und beweist damit, dass ihre Turmfrisur dieser Anforderung gewachsen ist. Dann deutet sie mit ihrer kleinen Hand huldvoll auf einen Schemel vor sich.

Édith blickt ratlos zu Momone, die nur mit den Schultern zuckt. Sie sei es ja schließlich nicht, die um Hilfe ersuche, soll dieses Schulterzucken bedeuten. Leise seufzend setzt Édith sich, die Freundin bleibt stehen.

Madame Mélusine murmelt eine Zahl, und es dauert eine kleine Weile, bis Édith begreift, dass sie ihren Preis genannt hat. Sie holt ein paar Münzen aus dem Portemonnaie in ihrer Tasche und legt sie in die winzige ausgestreckte Hand. Während Madame Mélusine nachzählt, sieht Édith sich unauffällig um und fragt sich, ob die Wahrsagerin wirklich hier in dieser zugigen Mansarde lebt. Auf einer Kommode an der aufgespannten Wand steht ein Spirituskocher, und ganz hinten, halb verborgen von einem weiteren Laken, ist ein Bett zu sehen. Licht fällt allein durch die Dachluken herein, Édith kann jedoch Kerzenstumpen erkennen.

„Sie wollen einen Gegenfluch?“, fragt die Wahrsagerin mit hoher Stimme, und Édith ist sich nicht sicher, ob nicht doch ein verkleidetes Kind vor ihr sitzt.

„Ja. Ich meine: Nein. Ich glaube eigentlich nicht an Flüche. Nicht so richtig. Ich meine …“Sie stockt. Strafft sich. „Ich meine, ich denke nicht, dass ein Fluch auf mir liegt. Aber es könnte sein, dass ich jemandem Unglück bringe. Jemandem, den ich liebe.“

Madame Mélusine nickt. „Auf jeden Fall.“– „Auf jeden Fall?“Édith ist alarmiert.

„Auf jeden Fall denken Sie das, sonst wären Sie nicht hier. Kein Problem.“Sie greift hinter sich und holt ein Kästchen hinter ihrem Rücken hervor. Ein Zigarrenkästchen, glaubt Édith zu erkennen, wie sie in jedem Nachtclub von den Zigarrenmädchen angeboten werden: eine Zigarre zu vierzig

Centime, wenn man nur etwas rauchen wollte, zu sechzig für einen besonderen Abend, zu achtzig, um Eindruck zu schinden.

Doch Madame Mélusine holt nicht etwa eine Zigarre, sondern eine recht haarlos aussehende Hasenpfote heraus und hält sie Édith hin.

„Das ist jetzt nicht Ihr Ernst“, rutscht ihr heraus. Sie will das räudige Ding nicht einmal anrühren.

„Es ist ein altes Mittel, und es hilft Ihnen“, sagt Madame Mélusine. „Es hilft allerdings nicht gegen das Fieber. Es nützt nichts, wenn Sie Ihrem Geliebten den Mund verbieten, Sie spüren ja doch, wie sehr er sich sehnt. Diese Sehnsucht wird ihn von Ihnen forttreiben, zurück unter seine Sonne. Sie haben eine Rivalin, aber es ist keine Frau. Die Hasenpfote hilft Ihnen dabei, sich zu erinnern.“

Édith stutzt, dann lächelt sie und nimmt die Hasenpfote. „D’accord, Momone, wir sind hier fertig.“Sie steckt die Pfote in ihre Handtasche und holt noch einen Geldschein heraus, den sie der Wahrsagerin reicht.

„Malou, Malou.“Eine Kinderstimme ist zu hören, kleine Füße, die über den Bretterboden toben. Dann schiebt sich ein Kinderkopf durch die Vorhänge. „Du sollst essen kommen, sagt … Oh.“Es ist der kleine Toilettengänger von vorhin, der sich unterbricht und auf die Unterlippe beißt.

„Wie oft habe ich dir schon gesagt, du sollst erst nachsehen, ob ich Kunden habe“, faucht Madame Mélusine und bringt ihre Perücke dadurch bedrohlich ins Wanken. Sie hat sich erhoben, starrt mit trotzig vorgeschobener Unterlippe auf Édith, den Schein fest in ihrer Hand.

„Wir sind schon weg, der Kleine hat nichts falsch gemacht“, sagt Édith großzügig und will ihm über das stoppelige Haar streichen, doch der Junge duckt sich weg. „Es ist ja auch wirklich schon Mittagszeit. Komm, Momone.“Sie geht voran, hört die Freundin hinter sich hereilen.

„Die Betrügerin“, sagt Momone auf der Treppe, atemlos vor Empörung. „Das wirst du dem Mädchen doch nicht durchgehen lassen? Sie hat dich zum Narren gehalten.“

„O nein, das hat sie nicht.“Édith bleibt stehen und dreht sich zu ihr um. „Im Gegenteil: Sie hat mich an mich selbst erinnert. An meine Stärke, meine Kraft. Ich war ängstlich, habe angefangen, all das zu übernehmen, was die Zeitungen über mich geschrieben haben. Sie hat das erkannt und mich wieder an mich glauben las- sen.“

Momone starrt sie verblüfft an, mit offenem Mund, die Augen zusammengekniffen. Sie hat dann ein unschönes Doppelkinn, fällt Édith auf, und erinnert an einen gestrandeten Fisch.