AD (Italy) - - CA­SE -

Co­no­sce­vo po­co Ca­pri e la co­no­sce­vo so­prat­tut­to dal ma­re.

Il ri­cor­do in­fan­ti­le si me­sco­la­va a quel­lo più adul­to: ma­re non sem­pre pu­li­to,trop­pe bar­che,san­da­li,tu­ri­sti.

Ep­pu­re, un gior­no di mag­gio di qual­che an­no fa,mi so­no in­na­mo­ra­ta di un al­be­ro,di un luo­go.

L’iso­la è fat­ta di con­tra­sti e io non amo le mez­ze mi­su­re.

Dal ma­re ap­pa­re co­me una for­tez­za con le sue co­ste ri­pi­de e al­te, men­tre pas­seg­gian­do si sco­pro­no pic­co­le val­la­te pie­ne di ve­ge­ta­zio­ne me­di­ter­ra­nea: pi­ni, uli­vi, ci­sti, bou­gan­vil­lee, ca­pri­fo­gli, olean­dri, il pro­fu­mo dei gel­so­mi­ni.

Le ca­se so­no a vol­te iso­la­te, cir­con­da­te da giar­di­ni o da col­ti­va­zio­ni di vi­ti,a vol­te rag­grup­pa­te a formare un ve­ro pae­se. Usci­ti dai cen­tri abi­ta­ti si re­spi­ra un’aria di­ver­sa, la stes­sa da cui re­stò stre­ga­to l’im­pe­ra­to­reTi­be­rio – che fe­ce dell’iso­la un suo pos­se­di­men­to e vi co­struì un pa­laz­zo di cui re­sta­no in ci­ma al mon­te le ro­vi­ne a stra­piom­bo sul ma­re – e in se­gui­to ar­ti­sti più o me­no no­ti fi­no adA­xel Mun­the,che sul mon­te di Ana­ca­pri ha co­strui­to la sua ma­gio­ne,Vil­la San Mi­che­le,uti­liz­zan­do i ru­de­ri di una ca­sa co­lo­ni­ca e al­cu­ni re­sti ro­ma­ni.

Con­vin­ce­re Ro­ber­to in que­sta fol­lia è sta­to fa­ci­le.An­che per­ché è gra­zie a lui, ve­ro cul­to­re ap­pas­sio­na­to e aman­te dell’iso­la, che du­ran­te un so­pral­luo­go di la­vo­ro ho vi­sto il pic­co­lo edi­fi­cio an­ni ’50 in­cas­sa­to sot­to la roc­cia e pro­tet­to dall’uli­vo cen­te­na­rio.An­ni do­po,per un gio­co del de­sti­no, ci ve­ni­va da­ta l’op­por­tu­ni­tà di pro­va­re il no­stro la­vo­ro,la no­stra sen­si­bi­li­tà este­ti­ca, sen­za la re­la­zio­ne con i clien­ti. Po­te­va di­ven­ta­re un’esten­sio­ne del­lo stu­dio,un pen­sa­to­io do­ve la­scia­re li­be­ra la no­stra im­ma­gi­na­zio­ne. Pro­get­ta­re è an­che so­gna­re,l’in­co­scien­za è ne­ces­sa­ria.

La co­stru­zio­ne è sta­ta mol­to com­pli­ca­ta sia dal­la mor­fo­lo­gia del luo­go che dal­le dif­fi­col­tà pra­ti­che. Non per nul­la Ro­ber­to ama ci­ta­re il film di Her­zog Fi­tz­car­ral­do. Dif­fi­col­tà spes­so ri­sol­te e me­dia­te dal­la gen­ti­lez­za di ca­rat­te­re de­gli abi­tan­ti lo­ca­li e dal­la pro­fes­sio­na­li­tà di Mas­si­mo Espo­si­to,ar­chi­tet­to ap­pas­sio­na­to e ami­co iso­la­no.

All’in­ter­no c’era­no pic­co­le stan­ze sen­za nes­su­na at­mo­sfe­ra, che si sus­se­gui­va­no pri­ve di fa­sci­no. Mu­ri di ver­ni­ce bian­ca, fi­ne­stre oriz­zon­ta­li, pro­por­zio­ni sgra­zia­te. Tut­to an­da­va mo­di­fi­ca­to, sen­za cam­bia­re ec­ces­si­va­men­te la pian­ta ge­ne­ra­le. E co­sì, a po­co a po­co, il so­gno è di­ven­ta­to real­tà.

Al pic­co­lo fab­bri­ca­to esi­sten­te so­no sta­ti ag­giun­ti ele­men­ti ar­chi­tet­to­ni­ci del XVIII e XIX se­co­lo ti­pi­ci dell’iso­la, ispi­ran­do­ci an­che all’ope­ra di Ed­win Ce­rio: pic­co­le

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