Amica - - MO­STRE - Port­fo­lio

e il va­go­ne odo­ra di su­do­re, aria dell’esta­te, gom­me da ma­sti­ca­re. Odo­ra di co­to­ne del­le ca­not­tie­re, pa­ni­ni, sham­poo. Ma quan­do par­te que­sto tre­no? Pri­ma par­te e pri­ma sa­ran­no al si­cu­ro. Ba­ciar­si per 300 chi­lo­me­tri è un pro­get­to, in­sie­me a quel­lo di dor­mi­re l’una con la te­sta sul­la spal­la dell’al­tro, scam­biar­si i li­bri, se­gna­re le map­pe. Lei ha pre­pa­ra­to i pa­ni­ni. Ha com­pe­ra­to ac­qua e suc­co di frut­ta. Han­no scel­to in­sie­me due gior­na­li. Si so­no fc­ca­ti bel­li bas­si su un se­di­le, schiac­cia­ti, ma­no nel­la ma­no. Il cuo­re bat­te ve­lo­ce. Va­ri ba­ci, va­ri aiu­to, va­ri ev­vi­va. So­no do­vu­ti scap­pa­re di ca­sa per pren­der­si que­sto pez­zo di mon­do e per con­qui­sta­re que­sto tem­po. Al­le ur­la e al­le pu­ni­zio­ni ci pen­se­ran­no tra quat­tro gior­ni. Ora ci so­no le ca­rez­ze, i sor­ri­si, la pia­nu­ra lì fuo­ri che fnal­men­te si ri­pe­te e si pro­du­ce in tut­to quel ver­de, in tut­to quell’az­zur­ro spa­zia­le. Ro­ta­ie, stra­de, nu­vo­le in viag­gio. Le cor­ren­ti di aria al­lo­ra si in­trec­cia­no e si scon­tra­no, an­che que­sto gio­ve­dì, in que­sto sa­ba­to che si ri­pe­te da cen­ti­na­ia di an­ni e ognu­no fa il suo pas­so, ognu­no vol­ta la schie­na, ognu­no pren­de il re­spi­ro a pol­mo­ni pie­ni, per il pros­si­mo tu­fo. E per la pros­si­ma apnea.

C’è la sal­vez­za al di là del ma­re? Qual­cu­no lo chia­me­rà an­co­ra “amo­re mio”? Ha pau­ra. Non vuo­le par­ti­re, ma non può non muo­ver­si

Exo­dus IV - Hong Kong, Ci­na. So­no mi­lio­ni i mi­gran­ti che si spo­sta­no dal­le zo­ne ru­ra­li a Guang­z­hou, da cui par­to­no ton­nel­la­te di gad­get ver­so il mon­do. IL NO­STRO MON­DO Con ope­re che fan­no par­te di col­le­zio­ni pub­bli­che e pri­va­te, da an­ni l’ar­ti­sta...

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