Cat­ti­vi Pro­po­si­ti

Di Ma­ria Lau­ra Ro­do­tà

Amica - - VISIONI -

ale­stra, aqua­gym? No, con quel che co­sta­no. Io ap­pe­na en­tro in ac­qua par­to con gli eser­ci­zi in­ven­ta­ti da me, so­no pra­ti­ca­men­te Ja­ne Afon­da. E poi vor­rei scri­ve­re un li­bro: Di­ven­ta to­ni­ca e per­di pe­so men­tre ti met­ti la cre­ma. Guar­da co­me fac­cio. Gam­be di­va­ri­ca­te per co­sce e glu­tei, brac­cia in tor­sio­ne per la schie­na. Men­tre pu­li­sco ca­sa mi met­to i pe­set­ti a ca­vi­glie e brac­cia. A fu­ria di pren­de­re ro­be e an­da­re su e giù per le sca­le, ve­di qui che fi­si­co”. Che fi­si­co, ac­ci­den­ti, a 50 an­ni pas­sa­ti. Lei, e le sue ami­che, cu­gi­ne di cam­pa­gna la cui sto­ria rac­con­ta un po’ que­sto Pae­se e tan­to la bra­vu­ra di tan­te fem­mi­ne tar­do­ne. Te le ri­cor­da­vi bel­le, sciol­te, ele­gan­ti con nien­te e con in­car­na­ti sa­ni, e sot­to­trac­cia eri per­ples­sa. Un po’ di­stan­te, a trat­ti in­vi­dio­sa. Di que­ste don­ne hip­pie d’al­ta gam­ma, che ave­va­no fat­to la “scel­ta di vi­ta”; si di­ce­va co­sì al­lo­ra, si con­ti­nua a di­re nei fin­ti rea­li­ty tv in cui la gen­te vuo­le an­da­re a sta­re in cam­pa­gna. Lo­ro l’ave­va­no fat­to. Con tut­ti i com­fort e qual­che lus­so, bei ca­sa­li re­stau­ra­ti, pi­sci­ne ri­scal­da­te fo­de­ra­te di ciot­to­li di fiu­me in­ve­ce del­la guai­na tur­che­se che fa Fe­ril­li a mol­lo ne La gran­de bel­lez­za, e/o ca­val­li. Con ma­ri­ti ai­tan­ti che ogni tan­to era­no via ma pa­zien­za, e fi­gli da la­scia­re al mat­ti­no pre­sto al­la fi­ne del­le stra­de bian­che, do­ve co­min­cia l’asfal­to e pas­sa lo scuo­la­bus. E lo­ro in for­mis­si­ma, ca­pel­li lun­ghi, ga­lo­sce, giar­di­nag­gio, ec­ce­te­ra. Nell’ec­ce­te­ra c’era­no i li­bri let­ti con agio in po­me­rig­gi si­len­zio­si, gli ami­ci in vi­si­ta con cui si ave­va tem­po per par­la­re, qual­che bel viag­gio. Era­no gli An­ni 90, ov­vio. Ora le ri­ve­di, quel­le don­ne, e so­no an­co­ra bel­le. Ora so­no gli An­ni 10 del ter­zo mil­len­nio, e so­no po­ve­re. Non pro­prio po­ve­re, qua­si. Sen­za gli im­pie­ghi la­scia­ti in cit­tà non han­no po­tu­to met­te­re nul­la da par­te. Qual­che ere­di­tà è spa­ri­ta. Qua­si tut­ti i ma­ri­ti so­no an­da­ti via, an­ni do­po ave­re de­por­ta­to la fa­mi­glia nel­la pa­ce agre­ste; vi­vo­no in cit­tà ades­so, con nuo­ve don­ne; gli è an­da­to ma­le qual­che afa­re, non man­da­no sol­di. Mo­gli e fi­gli de­vo­no ar­ran­giar­si. I fi­gli, in ge­ne­re fuo­ri a stu­dia­re, pa­io­no più re­spon­sa­bi­liz­za­ti del me­dio bam­boc­cio­ne be­ne­stan­te. Le mam­me la­vo­ra­no di nuo­vo do­po an­ni, co­me pos­so­no, e han­no un’aria con­ten­ta che da ric­che non ave­va­no. Una ha tra­sfor­ma­to il gran­de ca­sa­le in un agri­tu­ri­smo, ha mol­ti ospi­ti rus­si ma li tie­ne a ba­da, tie­ne mol­ta vo­d­ka in fri­go e li sten­de. Un’al­tra si è tra­sfor­ma­ta da Ma­ria An­to­niet­ta in col­ti­va­tri­ce di­ret­ta. Or­ti e ter­re col­ti­va­te non so­no più un vez­zo per i pa­sti bio dei si­gno­ri, par­to­no ver­so le bou­ti­que del ve­ge­ta­le dei quar­tie­ri bor­ghe­si di cit­tà vi­ci­ne. I pol­li, a cui è sta­ta a suo tem­po co­strui­ta una spe­cie di re­sort, so­no au­men­ta­ti e si ven­do­no be­nis­si­mo. Un’al­tra an­co­ra ospi­ta ri­ti­ri di yo­ga-me­di­ta­zio­ne-pi­la­tes per si­gno­re ur­ba­ne an­co­ra ric­che; quan­do stan­no lì la trat­ta­no ma­le, pro­prio co­me trat­ta­no le col­la­bo­ra­tri­ci do­me­sti­che. “E di fat­to lo so­no, le per­so­ne che ti aiu­ta­no co­sta­no, e quin­di pu­li­sco io ca­sa e giar­di­no. Pe­rò que­ste so­no a co­sto ze­ro, man­gia­no nien­te, gli dai due ver­du­re e ri­so del­la Coop e si sdi­lin­qui­sco­no pen­san­do che di­ma­gri­ran­no e an­dran­no mol­to di cor­po. Par­la­no tan­to dei lo­ro in­te­sti­ni. Io no, qui di­co­no: “L’or­to fa l’omo mor­to”, ma l’or­to fa la don­na for­te e non pre­oc­cu­pa­ta dei mo­vi­men­ti in­ter­ni”. Va be­ne, so­no nuo­ve po­ve­re di lus­so, ma con gli stes­si pro­ble­mi dei nuo­vi po­ve­ri re­gu­lar: bol­let­te, mal di den­ti im­pre­vi­sti, ne­ces­si­tà di in­ter­ven­ti chi­rur­gi­ci, an­che mul­to­ni. So­no da fa­re co­no­sce­re a tan­te de­pres­se di cit­tà, coe­ta­nee ma so­prat­tut­to più gio­va­ni. A cui chie­de­re: so­gna­te ve­ra­men­te di af­fi­dar­vi a un uo­mo e di di­pen­de­re da lui? Pen­sa­te dav­ve­ro che sen­za una vi­ta fuo­ri di ca­sa, o sen­za la sod­di­sfa­zio­ne di gua­da­gna­re qual­co­sa, pos­sia­te es­se­re con­ten­te? Non cre­de­te sia im­por­tan­te im­pa­ra­re a cre­de­re in se stes­se e ad ar­ran­giar­si con sti­le? Buo­na ri­fes­sio­ne ago­sta­na; e so­prat­tut­to, quan­do ve­de­te una ca­ram­pa squat­tri­na­ta e at­ti­va, im­pa­ra­te da lei, e ri­spet­ta­te­la.

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