INTERSEZIONI

Classic Voice - - NEWS - DI MAS­SI­MO MI­LA

L’in­gua­ri­bi­le pas­sio­ne di Mas­si­mo Mi­la per l’al­ta quo­ta. Sul­le trac­ce di Brahms, al­la con­qui­sta del­le vet­te al­pi­ne

A trent’an­ni dal­la scom­par­sa del cri­ti­co mu­si­ca­le, un’an­ti­ci­pa­zio­ne dei suoi scrit­ti tra par­ti­tu­re e sca­la­te

“Il Vian­dan­te ro­man­ti­co pre­sup­po­ne la pia­nu­ra, ma il com­po­si­to­re si sfor­za­va di adat­tar­lo an­che ai pen­dii”. A trent’an­ni dal­la scom­par­sa, esce una nuo­va edi­zio­ne de­gli scrit­ti di mon­ta­gna del gran­de sto­ri­co e cri­ti­co mu­si­ca­le. Do­ve la Ter­za Sin­fo­nia ascen­de co­me una sca­la­ta al­pi­na

Quan­do ar­ri­va­va l’esta­te, nes­su­na for­za al mon­do avreb­be po­tu­to trat­te­ne­re Brahms in cit­tà. Ai pri­mi di giu­gno par­ti­va per le sue lun­ghe va­can­ze, o nel­le Al­pi au­stria­che di Sti­ria e Ca­rin­zia, o in En­ga­di­na, o in­fi­ne in Sviz­ze­ra, nell’Ober­land ber­ne­se. La sua at­ti­vi­tà ar­ti­sti­ca era pro­gram­ma­ta se­con­do un im­mu­ta­bi­le ca­len­da­rio sta­gio­na­le: so­lo d’esta­te, in va­can­za, la com­po­si­zio­ne di la­vo­ri nuo­vi; nel re­sto dell’an­no, du­ran­te la co­sid­det­ta “sta­gio­ne”, agi­va co­me con­cer­ti­sta per l’ese­cu­zio­ne dei la­vo­ri com­po­sti nell’esta­te, a Vien­na e poi in tour­née nel­le cit­tà te­de­sche, un tem­po co­me pia­ni­sta nel­le com­po­si­zio­ni da ca­me­ra, poi, quan­do fe­ce il tra­pas­so ver­so la sin­fo­nia, co­me di­ret­to­re d’or­che­stra. For­se non co­sì bra­vo co­me lo era il pia­ni­sta, ma cer­ta­men­te più che suf­fi­cien­te per sta­bi­li­re l’in­ter­pre­ta­zio­ne de­si­de­ra­ta dei suoi la­vo­ri sin­fo­ni­ci, di cui si sa­reb­be­ro poi im­pos­ses­sa­ti con al­tro splen­do­re vir­tuo­si­sti­co i di­vi del­la bac­chet­ta.

Ma la mon­ta­gna non era so­lo un ri­fu­gio per il com­po­si­to­re. Ne go­de­va an­che at­ti­va­men­te. Il suo ami­co Wid­mann, isti­tu­to­re sviz­ze­ro, ci ha la­scia­to vi­vi e par­lan­ti ri­cor­di del­le vil­leg­gia­tu­re al­pi­ne di Brahms. Da buon ro­man­ti­co te­de­sco, era na­tu­ral­men­te un cul­to­re del Wan­dern, la pas­seg­gia­ta a pie­di, quel­lo che og­gi si chia­me­reb­be il jog­ging o, su lar­ga sca­la, il trek­king. Il Wan­dern ro­man­ti­co pre­sup­po­ne la pia­nu­ra, o al mas­si­mo le on­du­la­zio­ni del­la col­li­na, ma Brahms si sfor­za­va di adat­tar­lo an­che ai pen­dii del­la mon­ta­gna. Ri­cor­da il Wid­mann che, “con la sua ten­den­za al­la cor­pu­len­za”, la sa­li­ta gli riu­sci­va du­ra e fa­ti­co­sa: pro­ce­de­va len­ta­men­te, fer­man­do­si spes­so e vo­len­tie­ri sui sen­tie­ri, per ma­le­di­re la stol­tez­za che l’ave­va spin­to ad im­bar­car­si in si­mi­li im­pre­se. (Vil­leg­giò un an­no a Mür­ren, so­pra In­ter­la­ken, e na­tu­ral­men­te non c’era an­co­ra la fu­ni­co­la­re che vi sa­le da Lau­ter­brun­nen: chi ha vi­sto quel­la ri­pi­dis­si­ma co­sta er­bo­sa può far­si un’idea del­la fa­ti­ca so­ste­nu­ta da Brahms per rag­giun­ge­re la se­de del­le sue va­can­ze). Ma in­ve­ce pa­re che scen­des­se poi co­me una pal­la, con sor­pren­den­te agi­li­tà e si­cu­rez­za di pie­de, e si di­ver­ti­va un mon­do a se­mi­na­re la com­pa­gnia, che non riu­sci­va a te­ner­gli die­tro. In una di quel­le scher­zo­se car­to­li­ne po­sta­li che era­no il suo pre­fe­ri­to mez­zo di co­mu­ni­ca­zio­ne epi­sto­la­re, si era fir­ma­to una vol­ta “il no­to sca­la­to­re del­la Jung­frau e del Nie­sen”. La Jung­frau era una van­te­ria senz’om­bra di fon­da­men­to, ma il Nie­sen lo ave­va scalato ve­ra­men­te da Kan­der­steg, in com­pa­gnia di Ju­lius Wid­mann, e ne an­da­va fie­ro, co­me più tar­di Bar­tók di es­se­re sa­li­to ai 3100 me­tri del Piz Lan­guard in En­ga­di­na.

Il Nie­sen è una mon­ta­gna di 2700 me­tri, fa­ci­le ma non spre­ge­vo­le, e an­zi do­ta­ta d’una sua sto­ri­ca no­bil­tà al­pi­ni­sti­ca: vi ave­va ini­zia­to la sua lun­ga car­rie­ra uno dei più ce­le­bri al­pi­ni­sti del se­co­lo scor­so, il Coo­lid­ge, nel 1865, tre gior­ni do­po la ca­ta­stro­fe del Cer­vi­no, il gior­no stes­so in cui Car­rel, il “Ber­sa­glie­re”, ne rag­giun­ge­va la

vet­ta per la cre­sta ita­lia­na. Nel 1891 eb­be luo­go al Nie­sen una gra­ve di­sgra­zia al­pi­na, che Brahms non avrà man­ca­to di no­ta­re. Ma que­sta non è che l’aned­do­ti­ca dei rap­por­ti di Brahms con la mon­ta­gna. Una te­sti­mo­nian­za ben più si­gni­fi­ca­ti­va è con­te­nu­ta nei Ri­cor­di del Wid­mann. In una bel­la do­me­ni­ca di giu­gno del 1887 (ec­ce­zio­na­le, in un’esta­te che fu pio­vo­sis­si­ma) Brahms ave­va vo­lu­to ri­sa­li­re al­lo splen­di­do al­ti­pia­no di Mür­ren in com­pa­gnia del Wid­mann; spie­ga que­st’ul­ti­mo che con i bei pae­sag­gi Brahms si com­por­ta­va co­me con i buo­ni li­bri: ama­va ri­vi­si­tar­li. Sa­li­va­no len­ta­men­te ver­so il Grim­mel­wald, e di fron­te a lo­ro sfol­go­ra­va co­sì im­po­nen­te la mae­stà dei ghiac­ciai del­la Jung­frau, che Wid­mann, qua­si so­praf­fat­to, se ne uscì a di­re che tan­ta ma­gni­fi­cen­za non po­te­va sta­re nell’ani­mo uma­no, né tro­va­re mai una sod­di­sfa­cen­te re­sa nell’ar­te o nel­la poesia. Brahms si fer­mò su due pie­di, e con un sor­ri­so ma­li­zio­so ne­gli oc­chi az­zur­ri re­pli­cò: “De­vo dir­le che lei è pro­prio l’uo­mo più gros­so­la­no ch’io ab­bia mai co­no­sciu­to. Chiun­que al­tro aves­se fat­to con me que­sta pas­seg­gia­ta nel­le Al­pi avreb­be tro­va­to mo­do di far sci­vo­la­re nel di­scor­so una pa­ro­let­ta gar­ba­ta, per esem­pio, che so io: “è pro­prio co­me nel­la vo­stra Ter­za Sin­fo­nia” o qual­che co­sa di si­mi­le. Ma da lei non c’è pe­ri­co­lo di sen­ti­re que­ste co­se”. Que­sto epi­so­dio fa il pa­io con un al­tro che qui si era già avu­to oc­ca­sio­ne di ri­fe­ri­re ri­guar­dan­te Ma­hler. Nell’esta­te del 1895 il com­po­si­to­re era sce­so dal suo ri­ti­ro esti­vo al por­tic­cio­lo di Stein­ba­ch, sull’At­ter­see, per ri­ce­ve­re il gio­va­ne Bru­no Wal­ter, in­vi­ta­to a pren­de­re co­no­scen­za del­la sua Ter­za Sin­fo­nia, ap­pe­na ter­mi­na­ta. Wal­ter si at­tar­da­va ad am­mi­ra­re il pae­sag­gio, le fo­re­ste, le roc­ce, il la­go, Ma­hler lo so­spin­se con im­pa­zien­za: “Ven­ga, ven­ga; tan­to c’è tut­to nel­la sin­fo­nia”. So­no aned­do­ti, ma di­co­no for­se più di tan­te di­squi­si­zio­ni este­ti­che sul rap­por­to tra mu­si­ca e pae­sag­gio, an­che e spe­cial­men­te quan­do man­ca ogni in­ten­zio­ne de­scrit­ti­va. E l’aned­do­to brahm­sia­no in­du­ce a una spe­cie di ri­sar­ci­men­to ver­so le quat­tro sinfonie. Si è tan­to in­si­sti­to sul fat­to che non in es­se sia da rav­vi­sa­re il me­glio dell’ar­te di Brahms, ben­sì nel­le com­po­si­zio­ni co­ra­li con or­che­stra, o an­che nel­la mu­si­ca da ca­me­ra, che qua­si sor­ge il ti­mo­re d’ave­re esa­ge­ra­to, o al­me­no d’ave­re con­tri­bui­to a qual­che equi­vo­co. Fat­ta ec­ce­zio­ne per la va­li­dis­si­ma e poe­ti­ca Quar­ta, che ne­gli oscu­ri gor­ghi del suo sti­le di va­ria­zio­ne per­pe­tua tra­sci­na ed esal­ta in gran­de for­ma­to spun­ti di quel pes­si­mi­smo vi­ri­le e stoi­co da am­mi­rar­si in ca­po­la­vo­ri da ca­me­ra co­me il Quin­tet­to con cla­ri­net­to o i Quat­tro can­ti se­ri, qual è il bel­lo spe­ci­fi­co del­le pri­me tre sinfonie, quel­le che tan­ta for­tu­na go­do­no pres­so i mag­gio­ri di­ret­to­ri d’or­che­stra e pres­so il pub­bli­co d’ogni pae­se? Ri­cor­dia­mo i ghiac­ciai del­la Jung­frau, e ri­cor­dia­mo quan­to eb­be a scri­ve­re una vol­ta Brahms pro­prio al Wid­mann, com­pli­ce del­le sue scap­pa­te al­pi­ni­sti­che, do­po ave­re sen­ti­to un dram­ma di Cal­de­rón, il Se­gre­to sve­la­to: “Do­vre­ste aver­lo vi­sto in tea­tro, per sen­ti­re co­me fin dal­la pri­ma sce­na es­so ci sol­le­vi di al­cu­ni pie­di so­pra la ter­ra”. È pro­prio que­sta la gran­dez­za spe­ci­fi­ca del sin­fo­ni­smo brahm­sia­no. Nel­la sua no­bil­tà ec­cel­sa, nel­la pla­to­ni­ca al­tez­za e nel su­bli­me si ri­spec­chia­no la pu­rez­za im­mo­bi­le del pae­sag­gio d’al­ta mon­ta­gna e l’in­can­ta­to ri­ver­be­ro dei gran­di ghiac­ciai, la sal­da for­ma dei mon­ti e la lo­ro pos­sen­te con­cre­tez­za. Il sen­so pro­fon­do del clas­si­ci­smo di Brahms è in quel­la spe­cie di col­lo­quio ad al­to li­vel­lo, in quell’ac­ces­so all’em­pi­reo del­le idee pla­to­ni­che di­schiu­so at­tra­ver­so la me­dia­zio­ne dei pae­sag­gi pre­di­let­ti; la mae­stà del­le Al­pi, la si­de­rea pu­rez­za dei ghiac­ciai, il can­do­re dei mar­mi gre­ci. “Quel non so che di al­to, di au­ste­ro, di an­ti­co”, che il Trom­peo sen­ti­va “nel­la ma­lin­co­nia del Car­duc­ci”, è una de­scri­zio­ne che si at­ta­glia al sin­fo­ni­smo di Brahms. Sa­rà un pa­ra­go­ne che zop­pi­ca sul pia­no dei va­lo­ri, tut­ta­via sta­bi­li­sce un con­tat­to im­pen­sa­to tra due con­tem­po­ra­nei che si igno­ra­ro­no e che tan­to nell’este­rio­re clas­si­ci­smo, quan­to nel­le ve­ne se­gre­te d’ina­dat­ta­bi­li­tà al vi­ve­re, nel dua­li­smo d’ispi­ra­zio­ne in­ti­ma e d’im­pe­gno eti­co (per il poe­ta, espli­ci­ta­men­te ci­vi­le), si ras­so­mi­glia­no e rap­pre­sen­ta­no il gu­sto del co­stu­me po­st-ro­man­ti­co e pre­mo­der­no.

Newspapers in Italian

Newspapers from Italy

© PressReader. All rights reserved.