MO­ZART LU­CIO SIL­LA

Classic Voice - - CD&DVD - ELVIO GIU­DI­CI

K. Streit, P. Pe­ti­bon, S.

IN­TER­PRE­TI

Tro San­ta­fé, I. Kal­na, M.J. Mo­re­no, K. Tar­ver

Ivor Bol­ton

DI­RET­TO­RE

or­che­stra Tea­tro Real di Ma­drid re­gia Claus Gu­th

Jé­ré­mie Cu­vil­lier

RE­GIA VI­DEO

It., Ing., Fr., Ted., Sp., SOT­TO­TI­TO­LI

Cor., Giap.

2 DVD Be­lAir BAC150

30

PREZ­ZO

★★★★

Sce­na gi­re­vo­le, com’è da qual­che tem­po ci­fra co­stan­te de­gli spet­ta­co­li di Gu­th, sul­la qua­le si sus­se­guo­no – e l’as­sen­za di so­lu­zio­ne di con­ti­nui­tà in­cre­men­ta il ve­lo­ce rit­mo nar­ra­ti­vo ge­ne­ra­le - due ti­po­lo­gie d’am­bien­ti. Una sor­ta di bun­ker a due pia­ni sbrec­cia­to, op­pri­men­te: co­sti­tui­to ora da uno stret­to cor­ri­do­io; ora da stan­za con­ca­va le cui pia­strel­le bian­co-gial­la­stre fan­no as­so­mi­glia­re a un obi­to­rio (su cui le frequenti strie di san­gue si sta­glia­no con mag­gio­re e rac­ca­pric­cian­te evi­den­za), con una stret­tis­si­ma e ri­pi­da sca­la ad­dos­sa­ta al­la pa­re­te e che me­na a una por­ta; ora chiu­so da una pa­re­te bian­co spor­co su cui s’apro­no lar­ghe aper­tu­re cir­co­la­ri en­tro le qua­li si scor­go­no co­lo­ro che in ta­le squal­lo­re vi­vo­no, ov­ve­ro Sil­la e la sua cor­te. L’al­tro, uno spa­zio neu­tro che rap­pre­sen­ta in di­ver­se an­go­la­tu­re la ne­cro­po­li, im­mer­so in un’oscu­ri­tà che mi­ste­rio­sa­men­te co­mu­ni­ca un sen­so di pa­ce e di rac­co­gli­men­to. Luo­go di mor­te do­mi­na­to da un bian­co­re spor­co e re­spin­gen­te, l’uno; e l’al­tro, au­ste­ro luo­go di pian­to in cui i sen­ti­men­ti si ef­fon­do­no e gli aman­ti pos­so­no ri­tro­var­si. In que­st’am­bien­te quan­to mai mo­bi­le, Gu­th im­po­sta una del­le sue ti­pi­che re­gie in­tro­spet­ti­ve, tut­ta cen­tra­ta sui per­so­nag­gi e sul lo­ro in­ti­mo sen­ti­re. Sil­la un de­bo­le per­ver­so, pre­da di dro­ga e al­col cau­se di re­pen­ti­ni scop­pi di fol­lia ma­so­chi­sta (af­fer­ra un car­bo­ne ar­den­te e se lo pas­sa sul to­ra­ce nu­do), la cui ti­ran­ni­de non è ri­schia­ra­ta dal lie­to fi­ne pre­vi­sto dal li­bret­to ma non tan­to da una mu­si­ca di for­te, am­bi­guo im­pat­to tra­gi­co. Se la ma­gni­fi­ca re­gia di Jur­gen Flimm fa­ce­va ca­de­re Sil­la sot­to il pu­gna­le del fi­do Au­fi­dio che si sen­te tra­di­to dal­la cle­men­za del pa­dro­ne, Gu­th è di pes­si­mi­smo ben più ne­ro e di­spe­ra­to. In quel­la stan­za-obi­to­rio, di­fat­ti, so­no tut­ti a ce­na at­tor­no a una ta­vo­la; Sil­la pro­cla­ma li­ber­tà per tut­ti e de­ci­sio­ne di ab­di­ca­re in fa­vo­re di Ce­ci­lio; gli astan­ti (col con­cor­so del co­ro as­sie­pa­to nei pal­chi di pro­sce­nio) in­to­na­no con qual­che ti­tu­ban­za e un ser­peg­gia­re d’igno­to so­spet­to l’in­no fi­na­le in ono­re del dit­ta­to­re re­den­to, che vi si uni­sce spo­glian­do­si del man­to pur­pu­reo sim­bo­lo del po­te­re e ri­ti­ran­do­si a tor­so nu­do nell’om­bra del ri­pia­no su­pe­rio­re; ma sul­le ul­ti­me no­te, ri­com­pa­re con ca­mi­cia bianca e man­tel­lo, a ri­de­re bef­far­da­men­te all’in­di­riz­zo di quel­li che ha pre­so in gi­ro e so­no de­sti­na­ti a es­se­re im­pri­gio­na­ti in quel­la mor­ti­fe­ra stan­za.

Co­me sem­pre con Gu­th, la ge­stua­li­tà è for­mi­da­bi­le. Non so­lo un ge­sto per ogni no­ta, ma una pro­gres­sio­ne dram­ma­ti­ca che, nel men­tre racconta gli av­ve­ni­men­ti, ne scon­tor­na con chi­rur­gi­ca pre­ci­sio­ne i ca­rat­te­ri che li de­ter­mi­na­no o li su­bi­sco­no: al­ter­nan­do mo­men­ti di lu­ci­da, im­pla­ca­bi­le, ter­ro­riz­zan­te fol­lia (l’aria di Sil­la al prim’at­to, “Il de­sio di ven­det­ta e di mor­te”, è in­di­men­ti­ca­bi­le pez­zo di tea­tro del­la crudeltà) ad al­tri di lan­ci­nan­te poesia, co­me l’in­con­tro – in mez­zo a un co­ro ve­la­to di om­bre la­men­to­se - tra Giu­nia e Ce­ci­lio da lei cre­du­to mor­to, sor­ta di Or­feo che ri­tro­va Eu­ri­di­ce ne­gli In­fe­ri. Gran­de spet­ta­co­lo.

Di­ret­to col con­sue­to con­su­ma­tis­si­mo me­stie­re da Bol­ton, che tie­ne ser­ra­te le fi­la del­la nar­ra­zio­ne con pul­sio­ni di­na­mi­che e al­ter­na­ti­ve ago­gi­che la cui for­te pre­sa tea­tra­le è il pro­lun­ga­men­to dei me­ra­vi­glio­si re­ci­ta­ti­vi ac­com­pa­gna­ti che dell’ope­ra so­no l’as­se por­tan­te più stu­pe­fa­cen­te (in un com­po­si­to­re se­di­cen­ne!) e che Bol­ton – il qua­le al­ter­na po­dio e con­ti­nuo - stac­ca in mo­do mi­ra­bi­le, con­fer­man­do­si inol­tre l’ac­com­pa­gna­to­re ma­gni­fi­co che è sem­pre sta­to. In pal­co­sce­ni­co, va su­bi­to ri­le­va­to co­me tut­ti quan­ti sia­no at­to­ri sen­sa­zio­na­li, ca­pa­ci quin­di di rias­sor­bi­re ta­lu­ne fal­le vo­ca­li an­che vi­sto­se. Pa­tri­cia Pe­ti­bon, so­prat­tut­to: can­tan­te di fol­le eclet­ti­smo nel pas­sa­re dal ba­roc­co a Mo­zart a Berg e ri­tor­no, con una vo­ce pic­co­li­na e non tan­to bel­la, espres­sa da li­nea non pro­pria­men­te este­sis­si­ma né pro­di­gio di mor­bi­dez­za e omo­ge­nei­tà. Le gran­di arie di Giu­nia “Fra i pen­sie­ri più fu­ne­sti” e “Ah se il cru­del pe­ri­glio” im­pe­gna­va­no al li­mi­te del­le pos­si­bi­li­tà can­tan­ti del ca­li­bro di Edi­ta Gru­be­ro­va e Lel­la Cu­ber­li, fi­gu­ria­mo­ci co­sa fa sen­ti­re que­sta vo­ci­na aspri­gna e di­su­gua­le: ma i pri­mi pia­ni e il fra­seg­gio fra­sta­glia­tis­si­mo la con­fer­ma­no at­tri­ce-can­tan­te (non l’in­ver­so, ahi­mè) di ta­le espres­si­vi­tà, da cen­tra­re co­mun­que due mo­men­ti tea­tra­li me­mo­ra­bi­li.

Mol­to me­glio Sil­via Tro San­ta­fé nei pan­ni di Ce­ci­lio: il su­bli­me re­ci­ta­ti­vo ac­com­pa­gna­to che in­tro­du­ce al­la non me­no su­bli­me “Que­st’im­prov­vi­so tre­mi­to” la con­fer­ma ot­ti­ma can­tan­te (que­gli scor­bu­ti­cis­si­mi sal­ti d’ot­ta­va!) e an­cor più gran­de ar­ti­sta. Mol­to bra­ve sia In­ga Kal­na nei du­ri pan­ni di Cin­na, che Ma­ria Jo­sé Mo­re­no in quel­li pa­te­ti­ci di Ce­lia; re­sta­no gli uo­mi­ni: Ken­ne­th Tar­ver è un Au­fi­dio mol­to af­fa­ti­ca­to e opa­co, ma Kurt Streit, pur con le no­te­vo­li asprez­ze e di­su­gua­glian­ze che af­flig­go­no la sua li­nea vo­ca­le sec­ca e spes­so ges­so­sa, sfrut­ta pro­prio ta­li ca­rat­te­ri­sti­che – mas­si­me nei suoi gran­di re­ci­ta­ti­vi ac­com­pa­gna­ti, tut­ti al­tret­tan­ti ca­po­la­vo­ri -a fi­ni espres­si­vi, pla­sman­do un ca­rat­te­re di ter­ri­fi­can­te, in­di­men­ti­ca­bi­le po­ten­za dram­ma­ti­ca.

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