Elia­na, ca­pric­ci di una don­na vi­zia­ta

Corriere del Mezzogiorno (Campania) - - DA PRIMA PAGINA - di Vla­di­mi­ro Bot­to­ne

Elia­na – una vec­chia aman­te, la di­vor­zia­ta di un pa­laz­zi­na­ro - abi­ta in que­sto sta­bi­le lus­suo­so de­gli an­ni ‘50. In­cor­po­ra­to nei di­sli­vel­li del­la col­li­na con­net­te, in ver­ti­ca­le, due stra­de e due quar­tie­ri: Chia­ia e Vo­me­ro. Con un’en­tra­ta prin­ci­pa­le qui sul Cor­so e un se­con­do atrio d’ac­ces­so, al­la som­mi­tà dell’edi­fi­cio, che dà su via Pa­liz­zi. La guar­dio­la del­la por­ti­ne­ria rap­pre­sen­ta una so­glia. Da lì in avan­ti una gal­le­ria a mo­sai­co che si ad­den­tra nel tu­fo, ver­so il pri­mo ascen­so­re che scor­re lun­go una ver­ti­ca­le sca­va­ta nel­la nu­da roc­cia.

Poi que­sto sno­do in­ter­me­dio. Un atrio enor­me, tut­to ve­tri, con af­fac­cio so­pra un giar­di­no pen­si­le che sem­bra con­tem­plar­ti dall’in­dif­fe­ren­za di un fon­da­le cri­stal­li­no. Al­tret­tan­to enig­ma­ti­co il gio­va­ne cin­ga­le­se che in­cro­cio. Ema­na si­len­zio, buo­ne ma­nie­re, in­dif­fe­ren­za per­fi­no al co­spet­to di una tua mor­te ful­mi­nan­te.

Ar­ri­va­to, pre­mo il me­lo­dio­so cam­pa­nel­lo bi­to­na­le. Un fi­lo di mu­si­ca bra­si­lia­na, dall’in­ter­no. Ho ri­bus­sa­to.

«Vai ad apri­re tu, per fa­vo­re!». La vo­ce can­tan­te di Elia­na che nem­me­no la mas­sic­cia por­ta blin­da­ta rie­sce a sof­fo­ca­re. Apre un gio­va­not­to bru­no sui ven­ti­cin­que. La den­ta­tu­ra re­go­la­re in ri­sal­to sul­la pel­le do­ra­ta. La ca­mi­cia ade­ren­te al tron­co asciut­to. Ca­pel­li se­to­si, cor­vi­ni co­me la bar­ba cu­ra­ta a pun­ta di for­bi­ce. Si pre­sen­ta con na­tu­ra­lez­za: Mi­che­le.

«Elia­na ar­ri­va su­bi­to. Ven­ga pu­re», in­stra­dan­do­mi da ti­to­la­to a fa­re gli ono­ri di ca­sa, fi­no al gran­de sa­lo­ne pa­vi­men­ta­to a ma­io­li­che. Sa­rà il ra­gaz­zo di So­fia, la fi­glia di Elia­na. For­me­ran­no una gran bel­la cop­pia, este­ti­ca­men­te equi­li­bra­ta co­me po­che.

Il gran­de sa­lo­ne è da di­mo­ra al­to-bor­ghe­se, con qual­che se­gno di svec­chia­men­to ri­spet­to all’ul­ti­ma vol­ta. I di­pin­ti al­le pa­re­ti mi per­met­to­no di in­ta­vo­la­re un po’ di con­ver­sa­zio­ne ge­ne­ri­ca. Il gio­va­not­to Mi­che­le – con si­cu­ra­men­te una fre­sca lau­rea di ta­glio ma­na­ge­ria­le, da ram­pol­lo di im­pren­di­to­ri – mi la­scia fa­re sfog­gio di com­pe­ten­za in ma­te­ria ar­ti­sti­ca. Ne sem­bra ad­di­rit­tu­ra im­pres­sio­na­to.

Ma ec­co Elia­na che fa la sua com­par­sa sul­la sce­na. Cos’ha ad­dos­so? Un caf­fet­ta­no di chif­fon, mez­zo tra­spa­ren­te. Chia­ra­men­te su di gi­ri e tal­men­te a pro­prio agio da gi­ra­re scal­za. Men­tre fa l’at­to di ba­ciar­mi rim­brot­ta Mi­che­le per­ché non mi ha an­co­ra ser­vi­to da be­re. Il fu­tu­ro ge­ne­ro sco­din­zo­la in di­re­zio­ne del mo­bi­le bar, si dà da fa­re per il be­ve­rag­gio con la pa­dro­nan­za ge­stua­le di un bar­man. Ci sta por­gen­do i drink, quan­do scat­ta la ser­ra­tu­ra dell’in­gres­so. So­fia non sem­bra poi tan­to fe­li­ce di es­se­re piom­ba­ta in que­sta fe­sto­si­tà. È mol­to più ca­sti­ga­ta di sua ma­dre nel ve­sti­re. No­no­stan­te la fran­get­ta, in­tui­sco che cor­ru­ga la fron­te. Mi­che­le è bal­za­to in pie­di, con la po­stu­ra di chi at­ten­de che lo pre­sen­ti­no. Elia­na prov­ve­de, rag­gian­te.

«Lui è un ca­ro ami­co: Mi­che­le». Il bron­cio per­ma­nen­te sul­le lab­bra di So­fia sem­bra che vo­glia di­re: «co­sic­ché tu sei uno di quel­li che si fa pa­ga­re dal­le vec­chie?». An­nui­sce so­lo, vi­ce­ver­sa.

«Si, cer­to. Co­me va?». Dun­que Mi­che­le è un pro­sti­tu­to di un cer­to to­no per don­ne non più gio­va­ni. Un ser­vo che, in­ve­ce di ven­de­re la pro­pria for­za-la­vo­ro, met­te sul mer­ca­to ere­zio­ni. Am­mi­ro, fran­ca­men­te, il suo mo­do di sge­la­re la si­tua­zio­ne me­scen­do da be­re an­che al­la ri­lut­tan­te fan­ciul­la che, inu­mi­di­te le lab­bra, si ri­ti­ra nei pro­pri ap­par­ta­men­ti. Elia­na la imi­ta per ri­ve­stir­si.

«Og­gi ho bi­so­gno di tut­ti e due. Do­ve­te far­mi da con­su­len­ti», men­tre si al­lon­ta­na tut­ta fri­vo­la e im­pe­ra­ti­va. Osten­ta que­sto an­cheg­gia­re mol­le, da don­na go­lo­sa an­che quan­do è sa­zia. An­zi: mai co­sì go­lo­sa per­ché mai co­sì sa­zia. Ri­ma­sti so­li, il ra­gaz­zo ed io fac­cia­mo co­mu­nel­la. For­se Mi­che­le non ne può più di ave­re a che fa­re so­lo con don­ne adul­te dal­le pre­te­se di­spo­ti­che. For­se non gli di­spia­ce il mio mo­do di fa­re, fra pa­ter­no e ca­me­ra­te­sco e sen­za pre­con­cet­ti clas­si­sti. Co­sì, sim­pa­tiz­zan­ti fra noi, ci ri­tro­va Elia­na (con una sfu­ma­tu­ra di di­sap­pun­to). Og­gi ha due ca­va­lie­ri ser­ven­ti. Il no­stro com­pi­to, in­fat­ti, è scor­tar­la fi­no a via dei Mil­le, a que­sto ne­go­zio di ar­re­da­men­to. Lì ac­ca­de qual­co­sa. Un pun­to di rot­tu­ra, per me. Nel ne­go­zio il ti­to­la­re – un ami­co sto­ri­co di Elia­na – è as­sen­te, il che l’ha ul­te­rior­men­te in­vi­pe­ri­ta. Al po­sto del pro­prie­ta­rio, una sem­pli­ce com­mes­sa. Ca­ri­na, am­mo­do, coe­ta­nea di Mi­che­le che lei sbir­cia una fra­zio­ne di se­con­do in più. Al­lo­ra Elia­na ha co­min­cia­to a ti­ran­neg­gia­re la ra­gaz­za, pe­ral­tro co­sì ac­co­mo­dan­te. Lo ha fat­to in mo­do scien­ti­fi­co, si­ste­ma­ti­co. Un cre­scen­do di sgar­bi, di do­man­de astru­se con un to­no ul­ti­ma­ti­vo. Co­me se Elia­na aspi­ras­se a pro­vo­ca­re una ri­spo­stac­cia, l’in­ci­den­te di­plo­ma­ti­co da ri­por­ta­re al ti­to­la­re. Un esi­to che la com­mes­sa, sem­pre più ser­vi­zie­vo­le, ha cer­ca­to in tut­ti mo­di di scon­giu­ra­re. Da ciò il bal­bet­tio del­la ra­gaz­za, il suo cre­scen­te ma­ra­sma men­ta­le da­van­ti all’in­cal­za­re sem­pre più so­fi­sti­co di Elia­na, che esi­ge rag­gua­gli in­cre­di­bil­men­te ana­li­ti­ci sul ca­ta­lo­go, le sche­de tec­ni­che dei va­ri ar­ti­co­li, i de­si­gner...

Ad un cer­to pun­to – con una vo­ce che ta­glia­va l’aria co­me un fru­sti­no – Elia­na l’ha mes­sa di fron­te ad un’in­con­gruen­za nel­le sue giu­sti­fi­ca­zio­ni. Spal­le al mu­ro, sen­za vie d’usci­ta. La ra­gaz­za ha preso a boc­cheg­gia­re, sull’or­lo del­le la­cri­me.

È sta­to co­me se Elia­na aves­se fat­to scen­de­re su tut­ti noi una cap­pa di mor­ti­fi­ca­zio­ne. Nes­su­no esclu­so. Non io, sen­za l’ener­gia mo­ra­le per pren­de­re le par­ti di una vit­ti­ma in­di­fe­sa. Me­no che mai Mi­che­le. Lui, ben più di me, in teo­ria avreb­be do­vu­to so­li­da­riz­za­re con una sua coe­ta­nea, ugual­men­te par­te del Quin­to Sta­to. Pro­prio lì, in­ve­ce, si an­ni­da­va­no i mo­ti­vi per cui en­tram­bi ave­va­no chi­na­to la te­sta: era­no dei ser­vi­to­ri an­ga­ria­ti da co­lei che si po­ne­va co­me ar­bi­tro del­la lo­ro for­tu­na e del­la lo­ro di­sgra­zia.

Do­po­di­ché Elia­na ha de­ci­so di gi­ra­re sui tac­chi ed av­viar­si, sde­gna­ta, ver­so la fo­toe­let­tri­ca dell’usci­ta. Si­bi­lan­do in­si­nua­zio­ni e mi­nac­ce con­tro la com­mes­sa,

L’ar­ro­gan­za Co­min­ciò a ti­ran­neg­gia­re la ra­gaz­za, pe­ral­tro co­sì ac­co­mo­dan­te. Lo fe­ce in mo­do scien­ti­fi­co, si­ste­ma­ti­co. Un cre­scen­do di sgar­bi e do­man­de astru­se con un to­no ul­ti­ma­ti­vo

men­tre Mi­che­le si af­fan­na a cal­mar­la. Mi­che­le che si muo­ve a scat­ti, sul­la scia del­la Pa­dro­na. Non si trat­ta più dell’ani­ma­le da com­pa­gnia di mezz’ora pri­ma, ben am­mae­stra­to ma co­mun­que agi­le. Mi­che­le ora ap­pa­re co­me un bu­rat­ti­no in le­gno che mi fa, es­sen­zial­men­te, com­pas­sio­ne (una com­pas­sio­ne non ve­na­ta, pe­rò, di di­si­sti­ma). A quel pun­to, mi so­no ac­co­mia­ta­to sen­za nem­me­no ad­dur­re una scu­sa de­gna, sen­za di­lun­gar­mi più di tan­to.

Ho ap­pe­na ri­mos­so il nu­me­ro di Elia­na dal­la ru­bri­ca del­lo smart­pho­ne. Una pro­te­sta sim­bo­li­ca e fur­ti­va, da im­bel­le qua­le so­no. In ogni ca­so non mi è co­sta­to gran­ché.

In de­sha­bil­lé An­ne Ban­croft e Du­stin Hof­f­man, pro­ta­go­ni­sti del film«Il lau­rea­to» di Mi­ke Ni­chols

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