Em­ma Dan­te e la fie­ra del­le va­ni­tà

Ne «La scor­te­ca­ta», Em­ma Dan­te por­ta al Tea­tro So­cia­le una fa­vo­la in cui non si sa chi è più col­pe­vo­le e do­ve vo­glio­no tut­ti l’im­pos­si­bi­le. È una fie­ra del­le va­ni­tà se­ni­li

Corriere della Sera (Brescia) - - DA PRIMA PAGINA - di Ni­no Dol­fo a pa­gi­na 13

Un sim­bo­li­smo ne­ro ed umo­ri­sti­co in­sie­me, una par­ti­tu­ra lie­ve che leg­ge la pro­fon­di­tà del­la na­tu­ra uma­na. La scor­te­ca­ta, fia­ba trat­ta dal Pen­ta­me­ro­ne di Giam­bat­ti­sta Ba­si­le, ve­de il ri­tor­no a Bre­scia (lo scor­so me­se al Gran­de era an­da­to in sce­na il dit­ti­co La voix hu­mai­ne di Pou­lenc/ Coc­teau più Ca­val­le­ria ru­sti­ca­na di Ma­sca­gni/Ver­ga) di Em­ma Dan­te, una del­le re­gi­ste più ri­le­van­ti a li­vel­lo in­ter­na­zio­na­le: mar­te­dì 15 gen­na­io, ore 20.30, al Tea­tro So­cia­le nell’am­bi­to del­la ras­se­gna «La pa­le­stra del tea­tro».

La fia­ba, che ha ispi­ra­to an­che Mat­teo Gar­ro­ne (il film Il rac­con­to dei rac­con­ti) rac­con­ta di due vec­chis­si­me so­rel­le, Ca­ro­li­na e Ru­si­nel­la, che ri­ce­vo­no la prof­fer­ta lu­sin­ghie­ra di un re, che si è in­na­mo­ra­to del­la vo­ce di una del­le due. Le don­ne non si mo­stra­no, con­ce­do­no at­tra­ver­so la ser­ra­tu­ra so­lo un di­to le­vi­ga­to dall’in­ces­san­te la­vo­ro del­le lo­ro boc­che brut­te e sden­ta­te. Al­la fi­ne pe­rò una del­le due ce­de al­la pas­sio­ne re­ga­le, ma so­lo al buio e, quan­do l’im­bro­glio sa­rà fi­nal­men­te svelato, pa­ghe­rà le con­se­guen­ze. Sal­va­ta e tra­sfor­ma­ta da un fa­ta in una splen­di­da fan­ciul­la, la «gio­va­ne» di­rà all’al­tra so­rel­la di es­ser­si fat­ta scor­ti­ca­re per di­ven­ta­re co­sì bel­la…L’epi­lo­go non man­ca di sor­pren­de­re.

«Ho scel­to que­sta no­vel­la per­ché mi sti­mo­la­va — ci di­ce la re­gi­sta pa­ler­mi­ta­na —. Io so­no at­trat­ta dai bam­bi­ni e dai vec­chi, per­ché li sen­to ca­pa­ci di gran­di imprese, sol­tan­to un vec­chio o un bam­bi­no pos­so­no gio­ca­re con la fan­ta­sia fi­no a far­si del ma­le».

C’è l’aspet­to mo­ra­le (il pec­ca­to del­la va­ni­tà, l’in­gan­no del­le ap­pa­ren­ze…), ma an­che il di­rit­to uma­nis­si­mo e vi­ta­le di de­si­de­ra­re fi­no al­lo stre­mo dei gior­ni.

«Ve­ro. Que­ste due don­ne an­zia­ne so­no pros­si­me al­la fi­ne, una ha 99 an­ni e l’al­tra 102 ma con­ti­nua­no a de­si­de­ra­re e vo­glio­no es­se­re de­si­de­ra­te. Il gio­co di Ba­si­le è pro­prio quel­lo di in­sce­na­re una fia­ba in cui è non vie­ta­to so­gna­re e da­re a que­ste don­ne il sa­po­re del­la gio­vi­nez­za. In pa­ral­le­lo la fia­ba rac­con­ta an­che il ri­di­co­lo di cam­biar­si i con­no­ta­ti, fin­gen­do di es­se­re gio­va­ni. Le due si al­li­scia­no il di­to, un pez­zo del cor­po per se­dur­re il re, una sor­ta di lif­ting. In que­sto Ba­si­le pre­cor­re­va i gior­ni no­stri».

Il cor­po con tut­te le sue po­ten­zia­li­tà è pro­ta­go­ni­sta e pae­sag­gio nei suoi spet­ta­co­li. Nel­la fat­ti­spe­cie, due at­to­ri ma­schi in­ter­pre­ta­no i ruo­li del­le due don­ne. Co­me mai?

«Vo­le­vo rac­con­ta­re la per­di­ta del­la de­fi­ni­zio­ne del ge­ne­re. La vec­chia­ia è un’età in cui fi­nal­men­te ci si può fer­ma­re dal­la com­pe­ti­zio­ne e da­re spa­zio al­la mu­ta­zio­ne del cor­po. La mia è sta­ta una ri­scrit­tu­ra fi­si­ca del­la fia­ba e i due at­to­ri ma­schi so­no adat­ti a la­vo­ra­re sul­la de­for­mi­tà dei cor­pi. Per me un giu­sto mo­do per rap­pre­sen­ta­re Ba­si­le, che sa es­se­re an­che mol­to scur­ri­le, boc­cac­ce­sco, vol­ga­re. Lo spet­ta­to­re for­se ca­pi­sce po­co del­la lin­gua, un na­po­le­ta­no del ‘600, ma ca­pi­sce tut­to dai cor­pi».

Lei fir­ma re­gie mol­to so­fi- sti­ca­te, ma è sta­ta an­che una fan del­la se­rie tv Brea­king Bad.

«Con­fer­mo. Amo tut­to ciò che è na­zio­nal-po­po­la­re. Guar­do an­che X Fac­tor. Un’ar­ti­sta de­ve in­ter­ro­ga­re ilo pro­prio tem­po e co­no­sce­re il pub­bli­co».

Sul pal­co­sce­ni­co del So­cia­le sal­go­no Car­mi­ne Ma­rin­go­la e Sal­va­to­re D’Ono­frio. So­li­te pre­ven­di­te, on­li­ne sul si­to vi­va­tic­ket.it.

Os­ses­sio­ni La fia­ba nar­ra il ri­di­co­lo di cam­biar­si i con­no­ta­ti. La vec­chia­ia è un’età in cui fi­nal­men­te ci si può fer­ma­re dal­la com­pe­ti­zio­ne

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