Nell’iso­la dei de­sti­ni in­cro­cia­ti

«Ma­ria di Ísi­li» di Cri­stian Man­nu è un ro­man­zo che re­sti­tui­sce un’uma­ni­tà se­gna­ta da pas­sio­ni an­ce­stra­li. Una spe­cie di «Spoon Ri­ver» do­ve le vo­ci si al­ter­na­no per ses­so e cul­tu­ra

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Narrativa Italiana - Di ER­MAN­NO PACCAGNINI

Vie­ne dal Pre­mio Cal­vi­no 2015 Ma­ria di Ísi­li di Cri­stian Man­nu, un ro­man­zo co­ra­le nel pro­por­re per­so­nag­gi che ri­vi­vo­no da pro­spet­ti­ve dif­fe­ren­ti quan­to ac­ca­du­to nel pic­co­lo pae­se del Sar­ci­da­no, e più tar­di nel de­gra­da­to quar­tie­re ca­glia­ri­ta­no di San Mi­che­le; ma an­che po­li­fo­ni­co, nell’of­fri­re a cia­scu­na di que­ste pro­spet­ti­ve una pro­pria vo­ce.

Die­ci le pro­spet­ti­ve; quan­ti so­no i per­so­nag­gi che, pa­ren­ti, ami­ci o co­no­scen­ti del­la Ma­ria Pi­ga del ti­to­lo, con­cor­ro­no a de­li­nea­re un mon­do com­ples­so, in cui la com­pres­sio­ne so­cia­le si scon­tra con la vo­glia di vi­ta istin­tua­le e con un so­gno li­be­ra­to­rio. Die­ci vo­ci di vi­vi, mor­ti e mo­ri­bon­di, che dan­no vi­ta a una sin­go­la­re An­to­lo­gia di Spoon Ri­ver nel di­re quan­to cia­scun per­so­nag­gio cre­de di co­no­sce­re d’una Ma­ria che in­ve­ce, se sol­le­ci­ta­ta, sem­pre ta­ce sul­la pro­pria sto­ria ma in tal mo­do espri­men­do ogni per­so­nag­gio il pro­prio so­gno d’una vi­ta di­ver­sa.

Quel so­gno che, per dir­la con Ser­gio Atze­ni — con Gra­zia De­led­da (spe­cie per le fi­gu­re fem­mi­ni­li) ri­fe­ri­men­to nar­ra­ti­vo di Man­nu nell’in­da­ga­re le se­gre­te mo­da­li­tà dell’in­ter­ro­ga­re mi­ti e cul­tu­ra sar­di — nar­ra del «co­rag­gio (o me­no) di la­sciar­si gui­da­re dai de­si­de­ri». Il co­rag­gio che ha avu­to Ma­ria quan­do, su­ben­do il fa­sci­no del «bel­lo e cat­ti­vo» zin­ga­ro ra­ma­io An­to­nio Lor­rai, spo­sa­to al­la so­rel­la Eve­li­na, tut­ta ca­sa e chie­sa, do­po aver­la in­gra­vi­da­ta, fug­ge con lui a Ca­glia­ri, a sua vol­ta «in­cin­ta e in­na­mo­ra­ta, a se­di­ci an­ni», in­se­gui­ta dal­la ma­le­di­zio­ne dei fa­mi­lia­ri. Un so­gno pre­sto in­fran­to: la­scia­ta so­la con tre fi­gli, al­me­no si­no al ma­tri­mo­nio col so­gna­to­re anar­chi­co Ser­gio De­so­gus, e co­mun­que di nuo­vo pre­sto so­la, so­prav­vi­ven­do «spac­can­do­si la schie­na la­van­do le sca­le e gli ap­par­ta­men­ti» e di not­te ram­men­dan­do «cal­ze per ar­ro­ton­da­re»: lei che nel­le ma­ni ave­va il dono ar­ti­sti­co del di­se­gno e del tes­se­re splen­di­di araz­zi in­trec­cian­do la­na e ra­me. Quei so­gni che in­ve­ce non han­no sa­pu­to con­cre­tiz­za­re i suoi stes­si ge­ni­to­ri, Ro­sa­ria e Mi­che­le, cui pe­ral­tro Ma­ria fi­si­ca­men­te non as­so­mi­glia con quei suoi in­ten­si oc­chi az­zur­ri: che di­co­no d’una pa­ter­ni­tà dif­fe­ren­te, frut­to del­la re­la­zio­ne del­la si­ci­lia­na Ro­sa­ria col con­ter­ra­neo giu­di­ce Pie­tro Ug­gias, a sua vol­ta og­get­to del­la re­pres­sa pas­sio­ne omo­ses­sua­le di Mi­che­le.

Que­sto an­che so­lo per di­re che, nel muo­ver­si at­tra­ver­so le di­ver­se vo­ci, il let­to­re non tar­da a ren­der­si con­to che nel­la fa­mi­glia Pi­ga nes­su­no è sen­za col­pa. E non so­lo in que­sta. Vo­ci che, spes­so in­di­riz­za­te a un tu fem­mi­ni­le sen­za ac­cen­to sar­do, si of­fro­no a mo’ di «va­ria­zio­ni su un te­ma: Ma­ria», espo­sto ini­zial­men­te dal­la vo­ce po­po­la­re e sa­pien­zia­le di Sal­va­to­ri­ca Car­bo­ni, det­ta zia Bo­ri­ca, le­va­tri­ce del pae­se e di fat­to qua­si «ma­dre» di Ma­ria, che fa emer­ge­re nel­la fi­gu­ra del­la pro­ta­go­ni­sta sì qual­co­sa di ec­ce­zio­na­le («non era una bam­bi­na co­me le al­tre»), ma pu­re il mi­ste­rio­so ac­cen­no a un de­sti­no di se­gno di­ver­so («non po­te­vo im­ma­gi­na­re co­me an­da­va a fi­ni­re»).

No­ve vo­ci e va­ria­zio­ni a or­che­stra­re le qua­li, al di là dei tan­ti mo­del­li strut­tu­ra­li che si pos­so­no evo­ca­re e che ap­par­ten­go­no a un clas­si­co to­pos del­la nar­ra­ti­va, Man­nu si ri­fà co­mun­que a una pre­ci­sa le­zio­ne, che mi par quel­la più in ge­ne­ra­le dei ro­man­zi in­chie­sta del sem­pre rim­pian­to Atze­ni, e nel­lo spe­ci­fi­co del suo Fi­glio di Ba­ku­nin, strut­tu­ra­to co­me rac­con­to del­la fi­gu­ra dell’anar­chi­co Tul­lio Sa­ba di­spo­sto per ap­proc­ci di co­no­scen­za non sem­pli­ce­men­te cir­co­la­ri, ma più spe­ci­fi­ca­ta­men­te con­cen­tri­ci, in­te­si a chia­ri­re la fi­sio­no­mia in­te­rio­re del per­so­nag­gio in­trec­cian­do le tan­te di­ver­se di­ce­rie, e pe­rò in­cro­cian­do­le per il te­ma del­la fu­ga e del co­rag­gio con Il quin­to pas­so è l’ad­dio sem­pre di Atze­ni. E ne vie­ne una sto­ria fa­mi­lia­re di tra­gi­ca an­ce­stra­li­tà, di amori e mor­ti spes­so vio­len­te, af­fi­da­ta a vo­ci dal­le for­me, mo­da­li­tà, to­na­li­tà e ac­cen­ti di vol­ta in vol­ta dif­fe­ren­ti.

Vo­ci che pas­sa­no dall’ora­li­tà sgram­ma­ti­ca­ta e dai trat­ti dia­let­ta­li di zia Bo­ri­ca al rac­con­to che al­ter­na me­mo­ria e pro­sa poe­ti­ca di Ma­ria; quin­di al­la ma­dre Ro­sa­ria, che af­fi­da a un an­da­men­to di pre­ghie­ra la sto­ria del suo amo­re per Pie­tro e del rap­por­to col «mai ama­to» ma­ri­to Mi­che­le; un Mi­che­le im­pe­tuo­so, dal pas­sa­to de­lit­tuo­so e dal par­la­re bas­so; poi ad An­to­nio, che da pro­prie­ta­rio ter­rie­ro si fa zin­ga­ro ra­ma­io per la vo­glia di vi­ve­re, af­fa­sci­nan­do le don­ne col ger­go «ar­ba­re­sco» dei ra­mai e che qui si espri­me con pro­sa dal­la strut­tu­ra poe­tan­te. Vo­ci più pia­ne di chi Ma­ria ha cre­du­to di co­no­scer­la a Ca­glia­ri: dal me­di­co Gio­van­ni­no, ami­co di gio­ven­tù di An­to­nio; al­la vi­ci­na Te­re­si­na, che ave­va in Ma­ria «una so­rel­la mag­gio­re»; a Ser­gio, che adot­ta Ro­sa­ria e i due ma­schi da lei avu­ti con An­to­nio e da­to un fi­glio suo a Ma­ria. Per chiu­de­re con l’ot­tan­ten­ne Eve­li­na, in for­ma di let­te­ra al­la ni­po­te Ma­ria, fi­glia di Ro­sa­ria De­so­gus, che vi­ve a Mi­la­no. E quin­di con la gio­va­ne, flu­via­le Ma­ria, de­sti­na­ta­ria di quei tan­ti «tu», che ac­co­glie l’in­vi­to di tor­na­re a Ísi­li im­met­ten­do un se­gno di ri­scat­to in que­ste sto­rie di do­lo­re, e che dal pre­sen­te ri­vi­ve que­sta sto­ria ini­zia­ta ne­gli an­ni Cin­quan­ta.

Un al­ter­nar­si di vo­ci dif­fe­ren­ti per ses­so e cul­tu­ra, ben strut­tu­ra­te nar­ra­ti­va­men­te, che of­fro­no il me­glio in quel­le me­no ri­cer­ca­te di Gio­van­ni­no, Te­re­si­na, Eve­li­na e la gio­va­ne Ma­ria e, per al­tri aspet­ti, in Mi­che­le e Ser­gio. E che de­sta­no qual­che per­ples­si­tà nell’ec­ces­so di ri­cer­ca­tez­ze (tra ana­fo­re e ar­ti­fi­ci re­to­ri­ci), nel­le in­si­sten­ze ger­ga­li di An­to­nio e in cer­ta en­fa­si (an­che nel­la tra­gi­ci­tà).

CRI­STIAN MAN­NU Ma­ria di Ísi­li GIUN­TI Pa­gi­ne 158, € 14

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