La fa­ti­ca di cre­sce­re: tor­na Kim Ros­si Stuart

A Ve­ne­zia e poi nel­le sa­le il se­con­do film del re­gi­sta e at­to­re

Corriere della Sera - La Lettura - - Maschere Cinema - Di TE­RE­SA CIABATTI

«Sen­za dub­bio in que­sta ri­cer­ca i ntro­spet­ti­va c ’è una do­se di rea­le au­to­bio­gra­fi­smo, pur re­stan­do un’ope­ra di fin­zio­ne. Que­sto per­ché pen­so che guar­dar­si den­tro sia un viag­gio che la spe­cie uma­na non può evi­ta­re», scri­ve Kim Ros­si Stuart in me­ri­to al suo se­con­do film Tom­ma­so (scrit­to in­sie­me a Fe­de­ri­co Star­no­ne, even­to spe­cia­le a Ve­ne­zia, nel­le sa­le dall’8 set­tem­bre), do­ve il pro­ta­go­ni­sta è an­co­ra Tom­ma­so, quel­lo del pri­mo film An­che li

be­ro va be­ne, lì bam­bi­no, qui adul­to. Lì in­ter­pre­ta­to da Ales­san­dro Mo­ra­ce, qui di­ret­ta­men­te da Kim Ros­si Stuart. È dun­que l ui ? Tutt i oss es s i va men­te a c hi e ders i quan­to ci sia di au­to­bio­gra­fi­co nei film del re­gi­sta/at­to­re: è lui que­sto es­se­re uma­no co­sì in­cer­to, a vol­te sgra­de­vo­le, im­pau­ri­to, pie­no di di­fet­ti, com­pren­si­vo, ne­vro­ti­co, ira­con­do, pron­to al per­do­no?

A trar­re an­co­ra più in in­gan­no in que­sto se­con­do e at­te­sis­si­mo film è la mag­gio­re cor­ri­spon­den­za este­rio­re tra re­gi­sta/at­to­re e per­so­nag­gio. Tom­ma­so è un at­to­re di suc­ces­so. «So­no un uo­mo di suc­ces­so. Lo di­co per­ché pro­fes­sio­nal­men­te ho rag­giun­to fa­ma e so­li­di­tà gra­zie o a di­sca­pi­to, di­pen­de dal pun­to di vi­sta, di una vi­ta sen­ti­men­ta­le fal­li­men­ta­re». È l’in­ci­pit del rac­con­to ine­di­to di Kim Ros­si Stuart L’al­tra

me­tà da cui è trat­to il film. Scrit­to nel 2007, que­sto rac­con­to è il se­con­do ca­pi­to­lo di un’ope­ra uni­ta­ria lun­ga tre­di­ci an­ni. Da tre­di­ci an­ni Kim Ros­si Stuart non ab­ban­do­na Tom­ma­so. Di per sé già que­sto è in­so­li­to. Fuo­ri dal­le re­go­le di mer­ca­to: do­po il gran­de suc­ces­so di An­che li­be­ro va

be­ne (Da­vid di Do­na­tel­lo 2007, mi­glior re­gi­sta esor­dien­te) Kim Ros­si Stuart fa pas­sa­re die­ci an­ni. Tut­ti lo vo­glio­no, ma lui pren­de tem­po. Nes­su­no ca­pi­sce. Scel­ta in­spie­ga­bi­le se non si con­si­de­ra l’ope­ra per in­te­ro e dun­que il tem­po co­me par­te dell’ope­ra. L’au­to­re vuo­le ri­ma­ne­re su Tom­ma­so, ha bi­so­gno di far­lo cre­sce­re. E per cre­sce­re qual­cu­no ser­ve tem­po e pa­zien­za. In­dul­gen­za e com­pren­sio­ne.

Qui c’è un’ope­ra fuo­ri dall’ope­ra che col­pi­sce e com­muo­ve. Un’ope­ra fat­ta di tan­te tap­pe, al­cu­ne ine­di­te, co­me il rac­con­to da cui è trat­to il film.

Ec­co al­lo­ra Tom­ma­so adul­to al­le pre­se con le don­ne: Chia­ra, Fe­de­ri­ca, So­nia, quel­le del pre­sen­te più quel­le del pas­sa­to, qua­si a crea­re un’iden­ti­tà ma­schi­le pre­ci­sa dall’ado­le­scen­za in poi, a cer­ca­re una spie­ga­zio­ne. Per­ché so­no co­sì? Per­ché fug­go le re­la­zio­ni sta­bi­li? Do­man­de che il pro­ta­go­ni­sta po­ne all’ana­li­sta. A cui rac­con­ta so­gni di «va­gi­ne de­for­mi e schian­ti do­po vo­li nel cie­lo», de­si­de­ri, e in­sof­fe­ren­ze: bru­fo­li, pe­lu­ria tra­spa­ren­te sul­le ma­scel­le, «ri­di­co­li ca­pel­li in­ce­spu­glia­ti sul­la zo­na pa­rie­ta­le del cra­nio» (i sen­ti­men­ti de­vo­no re­si­ste­re al­la brut­tez­za, al det­ta­glio). Tut­te don­ne guar­da­te da vi­ci­nis­si­mo. Don­ne de­si­de­ra­te e poi al­lon­ta­na­te, «ap­pe­na ve­do es­se­ri uma­ni di ses­so fem­mi­ni­le mi al­lon­ta­no a gam­be le­va­te» (nel rac­con­to). E pau­re. All’ana­li­sta Tom­ma­so rac­con­ta le pau­re, la pau­ra di non sod­di­sfa­re una don­na, di non es­se­re all’al­tez­za, co­me a quat­tor­di­ci an­ni con la pri­ma ra­gaz­za, che umi­lia­zio­ne... su­bi­to a sfo­gar­si col pa­dre che lo ras­si­cu­ra: «Non è suc­ces­so nien­te, met­ti­glie­lo in ma­no e an­drà tut­to a po­sto» (nel rac­con­to). Ma Tom­ma­so non è mai riu­sci­to ad ave­re la di­sin­vol­tu­ra del pa­dre, lui è un’al­tra co­sa. Co­sa? Al­la do­man­da dell’ana­li­sta, co­me ti sen­ti, Tom­ma­so elen­ca: per­so, so­lo, in­ca­glia­to...

Dun­que sta­vol­ta Tom­ma­so si di­bat­te in que­sto di mon­do. Un mon­do che gli con­se­gna l’au­to­re: sbi­lan­cia­to, fi­gli al po­sto di ge­ni­to­ri, ge­ni­to­ri al po­sto di fi­gli. Ec­co­la la ma­dre, or­mai pre­sen­te, l’ab­ban­do­no lon­ta­no (l’ab­bia­mo vi­sta tor­na­re in An­che li

be­ro va be­ne). Ec­co­la ca­pric­cio­sa, in­gom­bran­te, sen­ti­men­ta­le, ri­cat­ta­to­ria, pie­na di ri­chie­ste per il fi­glio, ora una mac­chi­na nuo­va, ora un aiu­to eco­no­mi­co, ora una vo­lie­ra, mi re­ga­li una vo­lie­ra per i pap­pa­gal­li, quan­to vor­rei una vo­lie­ra... Che sia que­sta l’ori­gi­ne di tut­to? Di quel

per­so so­lo in­ca­glia­to? Che Tom­ma­so non deb­ba ini­zia­re da lei per ri­sol­ve­re i pro­ble­mi con le don­ne? Ba­nal­men­te dal­la ma­dre, ma­ga­ri chie­den­do­le per­ché te ne sei an­da­ta, per­ché mi hai ab­ban­do­na­to. Il rac­con­to fi­ni­sce con que­sta pre­sa di co­scien­za. Non è una sto­ria a te­si, non in­di­ca una stra­da.

L’ope­ra di Kim Ros­si Stuart nel com­ples­so — da An­che li­be­ro va be­ne a Tom

ma­so, pas­san­do per il rac­con­to — è al­lo­ra ri­cer­ca, at­to di re­spon­sa­bi­li­tà, a vol­te fu­ga, ri­pen­sa­men­to, dub­bio, co­mun­que sem­pre de­si­de­rio, un de­si­de­rio lun­go tre­di­ci an­ni. Di co­sa? «Ales­san­dro è sta­to un in­con­tro ra­ro, di cui ave­vo un di­spe­ra­to bi­so­gno. Pos­so di­re di aver­lo cer­ca­to sen­za so­sta, an­dan­do let­te­ral­men­te a bus­sa­re al­le por­te di ca­se e scuo­le», di­ce Kim Ros­si Stuart di Ales­san­dro Mo­ra­ce, l’at­to­re che in­ter­pre­ta Tom­mi in An­che li­be­ro va be­ne. Che stia par­lan­do di Ales­san­dro, di Tom­ma­so, di un pa­dre o di un fi­glio, po­co im­por­ta, co­mun­que è quel­la per­so­na — bam­bi­no adul­to, per­so so­lo in­ca­glia­to — che l’au­to­re ha cer­ca­to e de­si­de­ra­to da sem­pre. E no, non è se stes­so. È qual­cu­no di più pic­co­lo che sta cre­scen­do. Una ge­ne­ra­zio­ne.

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