Corriere della Sera - La Lettura

Dia­ri scrit­ti e di­se­gna­ti di Pe­ter Han­d­ke

Lo scrit­to­re au­stria­co Pe­ter Han­d­ke tie­ne da sem­pre dia­ri che chia­ma «Jour­nal». Lì an­no­ta i pro­pri pen­sie­ri e trac­cia il­lu­stra­zio­ni che tut­ta­via — con­fi­da a «la Let­tu­ra» — esi­ta «a de­fi­ni­re di­se­gni» Di­ce: «Il mio è più che al­tro un pro­ces­so, un per­cor­so:

- Di ALES­SAN­DRA IADICICCO

«Gi­ro il mio man­tra: la ma­ti­ta nel tem­pe­ri­no », an­no­ta P eter Han­d­ke in una ri­ga del suo dia­rio, il suo Jour­nal, co­me lui stes­so chia­ma il tac­cui­no in cui da an­ni, da sem­pre, pra­ti­ca l’eser­ci­zio di un’at­ten­zio­ne gior­na­lie­ra. Ba­sta una ri­ga, un ge­sto, che si com­pie ine­qui­vo­ca­bil­men­te co­me un ri­to, a da­re il sen­so di quan­to se­gre­to e in­sie­me so­len­ne, in­ti­mo e in­sie­me uni­ver­sa­le, si­len­zio­so e tut­ta­via ca­ri­co di ener­gia sia il mo­men­to in cui lo scrit­to­re si pren­de cu­ra del suo in­se­pa­ra­bi­le uten­si­le, af­fi­la la sua ar­ma — og­get­to po­ten­te quan­to in­no­cen­te —, pre­pa­ra il suo stru­men­to di scrit­tu­ra e di cat­tu­ra.

So­no na­tu­ral­men­te tut­te in­cruen­te le sfi­de che af­fron­te­rà con la ma­ti­ta in pu­gno, quell’ar­ma co­sì sot­ti­le e acu­mi­na­ta non fa­rà vit­ti­me né la sua im­pre­sa pun­te­rà a ri­por­ta­re vit­to­rie o tro­fei. Ep­pu­re, a noi che lo leg­gia­mo da an­ni av­ver­ten­do sul­le sue pa­gi­ne la ten­sio­ne vi­va del­la pa­ro­la che aspi­ra a far pre­sa sul mon­do, Han­d­ke ap­pa­re co­me una fi­gu­ra eroi­ca. Tan­to più là do­ve l’in­to­na­zio­ne del­la sua scrit­tu­ra si fa più as­sor­ta, du­bi­ta­ti­va, me­di­ta­ti­va — nel­la se­rie dei Ver­su­che, i co­sid­det­ti sag­gi, o «as­sag­gi», con­ce­pi­ti più pro­pria­men­te uno do­po l’al­tro co­me dei «ten­ta­ti­vi»: Il sag­gio sul­la stan­chez­za, sul ju­ke-box, sul­la gior­na­ta riu­sci­ta, sul luo­go tran­quil­lo, sul cer­ca­to­re di fun­ghi —; do­ve la sua pro­sa ce­de al rit­mo del ver­so e la vo­ce si ar­ren­de al can­to — l’in­com­pa­ra­bi­le Can­to al­la du­ra­ta —; do­ve la nar­ra­zio­ne di­ven­ta in­tro­spe­zio­ne — Il mio an­no nel­la ba­ia di nes­su­no, L’ora del ve­ro sen­ti­re, Breve let­te­ra del lun­go ad­dio e l’ in­di­men­ti­ca­bi­le In­fe­li­ci­tà sen­za de­si­de­ri —; do­ve il dram­ma ral­len­ta l’ azio­ne e in­vi­ta piut­to­sto a una let­tu­ra che sca­te­na l’im­ma­gi­na­zio­ne — An­co­ra tem­pe­sta, Ara­n­juez —; o do­ve la con­cen­tra­zio­ne ra­sen­ta l’asce­si e re­ga­la mo­men­ti di fol­go­ran­te il­lu­mi­na­zio­ne: nei dia­ri, tut­ti, da Il pe­so del mon­do agli ul­ti­mi non an­co­ra tra­dot­ti in ita­lia­no, com­pi­la­ti, co­me re­ci­ta il ti­to­lo del pre­zio­so vo­lu­me che li rac­co­glie, Di not­te, da­van­ti al­la pa­re­te su cui gio­ca l’om­bra de­gli al­be­ri.

Tan­ti ge­ne­ri let­te­ra­ri at­tra­ver­sa­ti av­ven­tu­ro­sa­men­te — cioè con slan­cio, spi­ri­to di av­ven­tu­ra, gran­dio­so di­spen­dio di in­tel­li­gen­za e for­za crea­ti­va — da un so­lo poe­ta, tra i più gran­di del no­stro tem­po, il qua­le pe­rò è tal­men­te ti­mi­do, men­schen­scheu, schi­vo, ri­tro­so, e con­sa­pe­vo­le del­la tre­men­da gran­dez­za del­la poe­sia, che ri­fiu­ta di de­fi­nir­si ta­le.

«Non so­no un poe­ta», ri­ba­di­sce an­co­ra una vol­ta quan­do «la Let­tu­ra» lo sen­te al te­le­fo­no al­la vi­gi­lia del suo pros­si­mo ar­ri­vo in Ita­lia do­ve, nel con­te­sto del fe­sti­val «agri-rock» Col­li­sio­ni, ec­ce­zio­nal­men­te in­con­tre­rà il pub­bli­co nel­la cit­ta­di­na pie­mon­te­se di Ba­ro­lo, e all’in­do­ma­ni dell’inau­gu­ra­zio­ne a Ber­li­no del­la mo­stra dei suoi di­se­gni, espo­sti per la pri­ma vol­ta al­la Ga­le­rie Frie­se fi­no al 29 lu­glio. «So­no uno scrit­to­re epi­co», ri­bat­te al­zan­do il ti­ro ri­spet­to al­la ele­va­tez­za che at­tri­bui­sce all’ar­te let­te­ra­ria. Poi, cor­reg­gen­do l’en­fa­si, o cal­can­do­la con iro­nia per bur­lar­si di se stes­so — Han­d­ke è un uo­mo do­ta­to di un ama­bi­le sen­so dell’umo­ri­smo, sia det­to per sfa­ta­re la fa­ma di or­so bur­be­ro che si è fat­to per via del­la sua ri­lut­tan­za a far­si rag­giun­ge­re dei me­dia e del mon­do del­la co­mu­ni­ca­zio­ne — pre­ci­sa: «So­no un epi­co li­ri­co in­cli­ne a svol­te dram­ma­ti­che».

La de­fi­ni­zio­ne non po­treb­be es­se­re più az­zec­ca­ta, non tan­to per noi che ve­dia­mo Pe­ter Han­d­ke co­me un eroe, quan­to per lui, che nu­tre un’au­ten­ti­ca ve­ne­ra­zio­ne per la se­rie­tà del­la let­te­ra­tu­ra, che ha mo­del­li al­tis­si­mi, che con­vi­ve con i clas­si­ci — da Goe­the a Ome­ro — e che tie­ne aper­ta sul­la scri­va­nia la ver­sio­ne ori­gi­na­le dell’Odis­sea, let­ta e ri­let­ta in gre­co, fit­ta di no­te a mar­gi­ne, ap­pun­ti, glos­se an­no- ta­te a ma­ti­ta dan­do for­ma ai pen­sie­ri che sor­go­no sull’on­da de­gli esa­me­tri dat­ti­li­ci.

Quel­la ma­ti­ta, in­fa­ti­ca­bi­le, non smet­te un at­ti­mo di la­scia­re le sue trac­ce sul cam­po. E che dal­la sua pun­ta, in­sie­me all’in­tri­co del­le pa­ro­le che dan­no for­ma ai pen­sie­ri, in­sie­me al gro­vi­glio del­la scrit­tu­ra che dà il rit­mo al­la gior­na­ta e al­la vi­ta, in­trec­cia­te a pa­ro­le e scrit­tu­ra, in­se­pa­ra­bi­li da es­se, sor­ga­no fi­gu­re, im­ma­gi­ni, «di­se­gni», è per­fet­ta­men­te in li­nea con l’ap­proc­cio ar­ti­sti­co ed esi­sten­zia­le di Pe­ter Han­d­ke. «Ap­proc­cio», cioè av­vi­ci­na­men­to, un ac­co­star­si vi­gi­le, guar­din­go, ti­pi­co di chi «fa la po­sta», esce a cac­cia, va in cer­ca: di fun­ghi o di tut­to ciò che la na­tu­ra — an­che la na­tu­ra uma­na — può ri­ve­lar­gli co­me una sor­pre­sa.

Estrat­ti dai suoi ma­no­scrit­ti, let­te­ral­men­te ri­ta­glia­ti dai suoi qua­der­ni, mi­nu­sco­li, gran­di po­co più di un fran­co­bol­lo, o di un ex li­bris, ep­pu­re fit­ti di det­ta­gli, den­si di sfu­ma­tu­re, raf­fi­na­ti co­me mi­nia­tu­re, an­che que­sti «di­se­gni» ri­flet­to­no la li­nea com­pli­ca­ta, pro­ble­ma­ti­ca, di­spo­sta a scen­de­re in­ci­si­va nel pro­fon­do, dell’ope­ra di Han­d­ke.

Le vir­go­let­te so­no di ri­go­re: Han­d­ke stes­so ha scel­to di ap­por­le co­me una ri­ser­va al­la pa­ro­la Zeich­nun­gen che in­ti­to­la l’espo­si­zio­ne ber­li­ne­se. «Esi­te­rei a de­fi­nir­li “di­se­gni” — ci spie­ga — co­sì co­me io non vo­glio de­fi­nir­mi un di­se­gna­to­re, con il so­stan­ti­vo e (co­me vuo­le la lin­gua te­de­sca an­che per il no­me co­mu­ne, ndr) con la let­te­ra ma­iu­sco­la. È più che al­tro un pro­ces­so, un per­cor­so: una li­nea si ag­giun­ge all’al­tra e io via via ca­pi­sco do­ve met­te­re l’ac­cen­to, co­me for­ma­re la fi­gu­ra. Pi­cas­so dis­se una vol­ta di Cé­zan­ne che già il suo pri­mo se­gno, la pri­ma pen­nel­la­ta sul­la te­la, era un ca­po­la­vo­ro. Per me è il con­tra­rio. All’ini­zio è tut­to fal­so, tut­to sba­glia­to. Pro­ce­do per ten­ta­ti­vi e so­lo pia­no pia­no l’im­ma­gi­ne pren­de for­ma. Un po’ co­me fan­no i po­li­ziot­ti quan­do cer­ca­no di fi­gu­rar­si un cri­mi­na­le, la­vo­ra­no su­gli in­di­zi e a po­co a po­co com­ple­ta-

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