Le fol­go­ri di­se­gna­no la map­pa se­gre­ta di Ro­ma

Esor­di An­ti­chi cul­ti eso­te­ri­ci e con­tem­po­ra­nei­tà: il pro­ta­go­ni­sta del te­sto di Mat­teo Tre­vi­sa­ni si chia­ma Mat­teo Tre­vi­sa­ni e si ag­gi­ra in una cit­tà do­ve il sot­to(ter­ra) e il so­pra, il mon­do dei mor­ti e il mon­do dei vi­vi, co­mu­ni­ca­no in mo­di mi­ste­rio­si

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Narrativa Italiana - Di CRI­STI­NA TAGLIETTI

Na­sce sot­to il se­gno di Sum­ma­no, il dio dei fe­no­me­ni at­mo­sfe­ri­ci not­tur­ni, dal­le sem­bian­ze ca­pri­ne, l’esor­dio nar­ra­ti­vo di Mat­teo Tre­vi­sa­ni, pub­bli­ca­to da Atlan­ti­de, pic­co­lo edi­to­re di qua­li­tà che stam­pa di ogni vo­lu­me (die­ci all’an­no) 999 esem­pla­ri nu­me­ra­ti e di­stri­bui­ti in li­bre­rie in­di­pen­den­ti. Un li­bro il cui fi­lo con­dut­to­re è il mi­ste­ro: una Ro­ma or­fi­ca, do­ve il sot­to( ter­ra) e il so­pra, il mon­do dei vi­vi e il mon­do dei mor­ti, la ca­pi­ta­le dal­le stra­de pie­ne di bu­che per­cor­se in mo­to­ri­no dal pro­ta­go­ni­sta e l’Ur­be an­ti­ca, so­no col­le­ga­ti da pic­co­le por­te spa­zio-tem­po­ra­li.

Lon­ta­no più da Ro­man­zo cri­mi­na­le che da La gran­de bel­lez­za a cui sem­bra ac­co­mu­nar­lo la lu­ce not­tur­na del­la fo­to­gra­fia, il li­bro di Tre­vi­sa­ni (1986), mar­chi­gia­no di San Be­ne­det­to del Tron­to, ri­ve­la che «Ro­ma è una cit­tà fat­ta di car­ne, di or­di­ni spar­si, di con­giun­zio­ni di­sor­di- na­te che ac­qui­sta­no un sen­so so­lo quan­do im­pa­ri ad ave­re un pun­to di vi­sta». Il suo è un oc­chio ma­gi­co co­sì co­me quel­lo del pro­ta­go­ni­sta che si chia­ma co­me l’au­to­re e fa il re­dat­to­re di una pic­co­la ca­sa edi­tri­ce che pub­bli­ca li­bri di spi­ri­tua­li­tà e fi­lo­so­fia. Mat­teo, trent’an­ni, è un flâ

neur che ama i mu­sei ab­ban­do­na­ti e le chie­se sen­za più sto­ria, i tem­pli ro­ma­ni obla­ti e le scrit­te che si leg­go­no so­pra le mu­ra del­la Do­mus Ti­be­ria­na. Un po­me­rig­gio di set­tem­bre en­tra per ca­so nel­la chie­sa «ver­ti­ca­le» dei San­ti Do­me­ni­co e Si­sto do­ve si sta ce­le­bran­do una mes­sa di gua­ri­gio­ne e ri­ce­ve un mes­sag­gio sul te­le­fo­no da un nu­me­ro sco­no­sciu­to. È un in­vi­to a sa­li­re, l’in­do­ma­ni do­po il tra­mon­to, sul Ta­bu­la­rium, la ter­raz­za che dà sui Fo­ri Im­pe­ria­li. Da lì Mat­teo as­si­ste­rà, con­fu­sa­men­te, a un ri­to sot­to le co­lon­ne del tem­pio dei Cà­sto­ri, pri­ma tap­pa di un ve­ro e pro­prio viag­gio ini­zia­ti­co che lo con­dur­rà tra ro­vi­ne, vi­sio­ni, espe- rien­ze ex­tra­cor­po­ree fi­no a spie­ga­re il sen­so dell’in­ci­pit: «L’an­no del­la mia mor­te era ini­zia­to be­ne».

Tre­vi­sa­ni co­strui­sce una spe­cie di mi­ste­ry do­ve lo sti­le con­trol­la le di­gres­sio­ni eru­di­te e l’esu­be­ran­za dell’in­trec­cio che coin­vol­ge una ra­gaz­za (Sil­via), un vec­chio pro­fes­so­re, una an­ti­ca bi­blio­te­ca con un pas­sag­gio se­gre­to, un bam­bi­no mi­ste­rio­so. La nar­ra­zio­ne a vol­te ha un pas­so fret­to­lo­so e ri­schie­reb­be di re­sta­re su due bi­na­ri pa­ral­le­li se Tre­vi­sa­ni non aves­se la ca­pa­ci­tà di da­re cor­po a un’at­mo­sfe­ra. L’au­to­re pren­de spun­to da luo­ghi rea­li e da tra­di­zio­ni do­cu­men­ta­te che han­no a che fa­re con il cul­to dei ful­mi­ni, ar­ri­va­to a Ro­ma da­gli etru­schi che per pri­mi «die­de­ro a ogni lo­ro ti­po­lo­gia il pa­tro­ci­nio di un dio di­ver­so». Per­si­no il mi­to del­la fon­da­zio­ne di Ro­ma ha a che fa­re con que­sta evo­ca­zio­ne: «Una vol­ta sta­bi­li­to il sol­co da Ro­mo­lo, un ful­mi­ne col­pì il bra­cie­re e da quel­la sca­tu­ri­gi­ne eb­be vi­ta il nuo­vo fuo­co dell’Ur­be». A po­co a po­co il cul­to si sem­pli­fi­cò e i ful­mi­ni not­tur­ni ven­ne­ro as­so­cia­ti all’in­fer­no e al sot­to­suo­lo, a Sum­ma­no ap­pun­to.

Li­bro di ful­mi­ni è il ti­to­lo del ro­man­zo di Tre­vi­sa­ni, Li­bri ful­gu­ra­les si chia­ma­va­no i to­mi (in cui ve­ni­va ri­por­ta­to il si­gni­fi­ca­to de­gli av­ve­ni­men­ti e dei va­ti­ci­ni) cu­sto­di­ti nel tem­pio di Gio­ve Ca­pi­to­li­no e an­da­ti pro­ba­bil­men­te di­strut­ti da un in­cen­dio nell’83 a. C. Il ful­mi­ne che col­pi­va la ter­ra era un se­gno fu­ne­sto che apri­va pas­sag­gi tra il mon­do dei vi­vi e quel­lo dei mor­ti. Per por­re ri­me­dio a que­sto scon­vol­gi­men­to e ri­pri­sti­na­re l’or­di­ne pre­ce­den­te, i sa­cer­do­ti ce­le­bra­va­no una sor­ta di fu­ne­ra­le, una ce­ri­mo­nia di ri­pa­ra­zio­ne, sot­ter­ran­do le trac­ce del ful­mi­ne ca­du­to con tut­to ciò che es­so ave­va col­pi­to, e met­ten­do sul­la se­pol­tu­ra una la­stra di mar­mo con la scrit­ta FCS, ov­ve­ro Ful­gur Con­di­tum Sum­ma­nium, «qui il ful­mi­ne del dio Sum­ma­no ha ge­ne­ra­to un sol­co». A Ro­ma tut­to quel­lo che c’è di ve­ro sta sot­to­ter­ra, di­ce il pro­ta­go­ni­sta, ma è la map­pa del­la su­per­fi­cie a da­re le coor­di­na­te («il pa­no­ra­ma che vie­ne fuo­ri da una map­pa è la vi­ta stes­sa»), co­me la ge­nea­lo­gia del­le fa­mi­glie dà la map­pa del po­te­re. Glie­lo spie­ga il pro­fes­so­re: le fa­mi­glie oblia­te, ap­pa­ren­te­men­te ai mar­gi­ni, di­ven­ta­no le api ne­re e pra­ti­ca­no la ma­gia, l’al­chi­mia, le ar­ti oc­cul­te e i lo­ro mem­bri di­ven­ta­no pa­pi, scien­zia­ti, poe­ti.

Mat­teo ini­zia a cer­ca­re i po­sti col­pi­ti dai ful­mi­ni nell’an­ti­ca Ro­ma: nei Fo­ri, den­tro San­ta Bi­bia­na, nel­la Do­mus Va­le­rii, nei sot­ter­ra­nei tra Sant’Ana­sta­sia e il mi­treo del Cir­co Mas­si­mo e via di­cen­do. Ri­co­no­sce­re ciò che è in­vi­si­bi­le, per­der­si nei se­gre­ti di Ro­ma sen­za ina­bis­sar­si per sem­pre è il ten­ta­ti­vo di Mat­teo ma di­ven­ta an­che l’obiet­ti­vo del let­to­re. «Cam­mi­na­vo per­du­to per Ro­ma co­me cam­mi­na­vo all’in­ter­no del­la mia vi­ta, al­la ri­cer­ca di qual­co­sa» . Li­bro dei ful­mi­ni è un ro­man­zo di for­ma­zio­ne mil­le­na­ria che il pro­ta­go­ni­sta co­strui­sce non guar­dan­do den­tro di sé ma uscen­do da se stes­so, fa­cen­do spa­zio all’ir­ra­zio­na­le, la­scian­do­si «abi­ta­re» da un’al­te­ri­tà non sol­tan­to sto­ri­ca. La sua è un’ar­cheo­lo­gia del sa­pe­re che fon­de l’an­ti­chi­tà con la con­tem­po­ra­nei­tà, svi­co­lan­do, con sag­gez­za, da ogni ten­ta­zio­ne me­ta­fo­ri­ca. Il pas­sa­to non è lo spec­chio, de­for­ma­to, del pre­sen­te; i suoi re­mo­ti fan­ta­smi non tor­na­no per in­car­na­re vi­zi e vir­tù del­la ca­pi­ta­le di og­gi ma per ri­pro­por­re le più an­ti­che do­man­de del­la fi­lo­so­fia.

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