Il racconto dell’Exodus è fede: non solo arte

Ho sempre vissuto l’arte come una religione. Con totale dedizione. Ma mi sono reso conto della sacralità di alcune mie opere solo quando la Chiesa cattolica mi ha invitato a esporle, qui in Italia, la mia seconda patria, in luoghi di culto di straordinaria importanza. I miei pani, gli abbracci, le mani tese, opere nate dal dolore, dalla disperazione, dalla profonda sofferenza di avere attraversato la tragedia di un conflitto devastante, sono state richieste e accolte nella Chiesa del Gesù e a San Salvatore in Lauro a Roma, nel Santuario di Loreto. Sono immagini legate a emozioni sconvolgenti e atroci vissute quando con la mia famiglia fui costretto ad abbandonare la Bosnia e la mia città, Sarajevo, dilaniate da un’atroce guerra fratricida. Immagini indelebili che, tratte dalla memoria, sono riuscito a liberare e fissare sulla tela a Venezia, città profondamente amata dove vivo dal 1998.

Perché dico che vivo l’arte come una religione? Perché ho sempre avuto una fede cieca nel valore dell’arte e nei valori che solo l’opera dell’artista trasmette attraverso un linguaggio senza barriere.

L’ispirazione e l’impulso a creare le opere che compongono Exodus li ho sentiti nascere in me come un’esigenza irrinunciabile nel momento in cui per la prima volta entrai nella Chiesa della Pietà dove ero stato invitato a esporre una selezione delle mie opere da maggio a novembre 2017 in concomitanza con la 57ª Biennale d’Arte contemporanea di Venezia. Nel «dare vita» a Exodus ho voluto esprimere la mia denuncia contro ogni guerra e contro l’indifferenza diffusa nel mondo occidentale nei confronti dell’esodo di milioni di persone. Il mio grido di dolore contro ogni violenza. Una testimonianza anche personale, intensa e terribile contro il dramma dello sradicamento e della fuga. Exodus, che fin dal titolo richiama la dimensione biblica dell’esodo di centinaia di migliaia di migranti giunti in Europa, è un lavoro che dà voce e forma alla condanna di ogni guerra attraverso una sequenza di figure dolenti e disperate. Uomini, donne, bambini cui tutto viene sottratto, anche il futuro, salvo — forse — la speranza di trovare accoglienza in una altra terra, in un altro mondo.