Il Be­ne e il Ma­le si scam­bia­no le par­ti

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri | Narrativa Straniera - Di GIOR­GIO MONTEFOSCHI

Isaac Ba­she­vis Sin­ger in «Sa­ta­na a Go­raj» ri­per­cor­re una vi­cen­da estre­ma e qua­si pa­ra­dos­sa­le del mes­sia­ne­si­mo ebrai­co. Sia­mo nel­la Po­lo­nia di un Sei­cen­to fe­ro­ce che, tut­ta­via, ci par­la

Nell’an­no 1648, i co­sac­chi dell’ata­ma­no Boh­dàn Ch­mel’ni­tskij, in­sie­me a un eser­ci­to di con­ta­di­ni ri­bel­li – rac­con­ta Isaac Ba­she­vis Sin­ger in Sa­ta­na a Go­raj — mos­se­ro al­la vol­ta del­la cit­ta­di­na po­lac­ca di Go­raj e la de­va­sta­ro­no: scor­ti­ca­ro­no vi­vi gli uo­mi­ni, vio­len­ta­ro­no le don­ne, sgoz­za­ro­no i bam­bi­ni. Mo­ri­ro­no cir­ca 100 mi­la ebrei. Quan­do po­te­ro­no far­vi ri­tor­no, i po­chi su­per­sti­ti che si era­no ri­fu­gia­ti a Lu­bli­no, tro­va­ro­no un luo­go can­cel­la­to dal­la ter­ra. Era sta­to, ed era, un or­ro­re. Ma i gran­di ca­ba­li­sti del­la Po­lo­nia so­ste­ne­va­no che i gior­ni dell’esi­lio era­no or­mai con­ta­ti e i mas­sa­cri dei co­sac­chi era­no le do­glie che an­nun­cia­va­no la na­sci­ta del Mes­sia; fat­ti ec­ce­zio­na­li che con­fer­ma­va­no la pros­si­mi­tà di que­sto even­to si ma­ni­fe­sta­va­no ovun­que (chi di­chia­ra­va di aver udi­to ri­suo­na­re il gran­de cor­no d’arie­te ad an­nun­cia­re la fi­ne del mon­do, chi as­se­ri­va d’aver vi­sto in cie­lo Israe­le usci­re vit­to­rio­so dal­la bat­ta­glia di Ar­ma­ged­don); le don­ne fa­ce­va­no straor­di­na­ri so­gni(chi so­gna­va il pro­fe­ta Elia pro­cla­ma­re che la re­den­zio­ne sta­ta per ve­ni­re nel mon­do, chi ve­de­va ca­la­re una gran­de nu­be che avreb­be con­dot­to tut­ti gli ebrei a Ge­ru­sa­lem­me); so­prat­tut­to, si par­la­va di un uo­mo, Shab­ba­tay Tze­vi, che, do­po 1.700 an­ni d’at­te­sa avreb­be fi­nal­men­te li­be­ra­to il po­po­lo ebrai­co dal­la schia­vi­tù e dal­le sue pe­ne.

Shab­ba­tay Tze­vi — per­so­nag­gio sto­ri­co sul qua­le Ger­shom Scho­lem ha scrit­to il suo li­bro più bel­lo — era un ebreo di Smir­ne al­to quan­to un ce­dro. Su di lui cor­re­va­no le vo­ci più di­spa­ra­te. Chi di­ce­va che abi­ta­va in un pa­laz­zo di Ge­ru­sa­lem­me, chi di­ce­va che vi­ve­va con i di­sce­po­li in una ca­ver­na. Chi lo ave­va vi­sto pas­sa­re a ca­val­lo ve­sti­to di se­ta, co­per­to di pie­tre pre­zio­se, pre­ce­du­to da 50 val­let­ti; chi so­ste­ne­va che di­giu­na­va da un sa­ba­to all’al­tro e sot­to­po­ne­va il suo cor­po ai più se­ve­ri tor­men­ti. Chi pen­sa­va fos­se il pre­cur­so­re ul­ti­mo del Mes­sia, chi in­ve­ce si di­ce­va con­vin­to fos­se il ve­ro Mes­sia. Chi di­ce­va che era un ere­ti­co, chi un mal­fat­to­re. Chi di­ce­va che era il san­to man­da­to da Dio per­ché, un gior­no, in una piaz­za, ave­va osa­to l’ino­sa­bi­le, e cioè pro­nun­cia­re ad al­ta vo­ce il no­me im­pro­nun­cia­bi­le di Dio e Dio non lo ave­va pu­ni­to.

Shab­ba­tay Tze­vi, in real­tà, era un mi­sti­co nu­tri­to dall’idea ca­ba­li­sti­ca del­la crea­zio­ne. Que­sta, in estre­ma sin­te­si, è la se­guen­te. L’En sof — il prin­ci­pio di­vi­no in­co­no­sci­bi­le che tra­scen­de la crea­zio­ne — spin­to da un im­pul­so spon­ta­neo e be­ne­fi­co, ave­va vo­lu­to ma­ni­fe­star­si. Per far­lo, per po­ter ap­pa­ri­re nel co­smo, ave­va do­vu­to li­mi­ta­re sé stes­so, con­trar­si. Dal­la con­tra­zio­ne, si era dif­fu­sa un’ener­gia lu­mi­no­sa che, co­me un li­qui­do, si era rac­col­ta in dei va­si. Se­non­ché, i va­si su­pe­rio­ri, quel­li più vi­ci­ni al prin­ci­pio dell’ema­na­zio­ne, fu­ro­no in gra­do di sop­por­ta­re que­st’ener­gia; quel­li in­fe­rio­ri si rup­pe­ro e la lu­ce tor­nò ver­so l’al­to. Ma i fram­men­ti dei va­si di­sper­si nell’universo — le co­sid­det­te qe­lip­pot , le «scor­ze», ori­gi­ni del ma­le — con­ti­nua­va­no a te­ne­re pri­gio­nie­re del­le scin­til­le di lu­ce. Per re­stau­ra­re i pri­mor­di, e por­ta­re a ter­mi­ne la crea­zio­ne, l’uo­mo do­ve­va li­be­rar­le con le sue azio­ni pie e san­te. Shab­ba­tay Tze­vi — ta­le la sua az­zar­da­ta con­vin­zio­ne — pen­sa­va che le azio­ni pie e buo­ne non ba­stas­se­ro, e che l’uo­mo, per an­nien­tar­lo, do­ves­se en­tra­re let­te­ral­men­te nel ma­le, far­si pec­ca­to­re, scen­de­re nel re­gno del de­mo­nio.

Tut­to que­sto, gli ebrei di Go­raj non lo sa­pe­va­no. A lo­ro, im­pe­gna­ti a ri­co­strui­re le pro­prie abi­ta­zio­ni e le ca­se di pre­ghie­ra, a ri­met­te­re in pie­di le bot­te­ghe e il mer­ca­to, a com­bat­te­re una vol­ta gli al­lu­vio­ni, una vol­ta la sic­ci­tà, una vol­ta le on­da­te di ge­lo, le vo­ci che ar­ri­va­va­no da lon- ta­no non ave­va­no al­cu­na so­stan­za teo­lo­gi­ca, pren­de­va­no esclu­si­va­men­te la for­ma del mi­ra­co­lo­so e dell’im­pos­si­bi­le, co­niu­ga­va­no al più bas­so li­vel­lo il di­lem­ma del­la lot­ta, o del­la con­vi­ven­za, del be- ne con il ma­le. Fin­ché, una mat­ti­na di gen­na­io, nel­la piaz­za prin­ci­pa­le del­la cit­tà si fer­mò una slit­ta. Ne sce­se un uo­mo con i pe­li del­la bar­ba e i ric­cio­li in­du­ri­ti dal ghiac­cio. «Ebrei», escla­mò, «ven­go dal­la Ter­ra San­ta. So­no sta­to man­da­to dai miei fra­tel­li in esi­lio per dir­vi che il Gran­de Pe­sce che si ce­la nel Ni­lo è mor­to per ma­no di Shab­ba­tay Tze­vi, il no­stro Mes­sia e san­to re... Ben pre­sto la sua re­ga­li­tà sa­rà ri­ve­la­ta ed egli strap­pe­rà la co­ro­na dal ca­po del sul­ta­no... Te­ne­te­vi pron­ti!». Le don­ne fre­me­va­no, gli uo­mi­ni ca­de­va­no a ter­ra sve­nu­ti.

Ora, Go­raj è scon­vol­ta. Da una par­te ci so­no i rab­bi­ni or­to­dos­si che non cre­do­no a que­sta no­vi­tà ma so­lo al­la vec­chia Leg­ge e ai Te­sti Sa­cri, e pen­sa­no che i ca­ba­li­sti in­da­ga­no co­se che do­vreb­be­ro ri­ma­ne­re ce­la­te; dall’al­tra, quel­li che cre­do­no cie­ca­men­te al nuo­vo Mes­sia, e si esal­ta­no. In un an­go­lo, in un ve­ro an­go­lo di­men­ti­ca­to del mon­do, vi­ve una ra­gaz­za, Re­che­le, na­ta qual­che set­ti­ma­na pri­ma del mas­sa­cro del 1648. È or­fa­na di ma­dre; suo pa­dre, un tem­po ric­co usu­ra­io, è spa­ri­to e l’ha la­scia­ta al­le cure di una non­na paz­za che l’ha ter­ro­riz­za­ta rac­con­tan­do­le sto­rie di bri­gan­ti, can­ni­ba­li, fan­ta­smi che la not­te gi­ra­no nei ci­mi­te­ri in cer­ca di ca­da­ve­ri in cui rien­tra­re; a 19 an­ni, non bel­la ma nep­pu­re brut­ta, è af­flit­ta dal­le più stra­ne ma­lat­tie, non si nu­tre, vo­mi­ta bi­le, e ha una gam­ba ir­ri­gi­di­ta. In­tan­to, c’è sta­to l’ar­ri­vo di un al­tro emis­sa­rio di Shab­ba­tay Tze­vi. È un am­bu­lan­te, It­che Ma­tes, e con sé ha una let­te­ra scrit­ta in ara­mai­co, nel­la qua­le è spie­ga­ta la sto­ria del­le scin­til­le di­vi­ne rac­chiu­se nel­le scor­ze del ma­le. Shab­ba­tay Tze­vi — di­ce l’am­bu­lan­te agli uo­mi­ni e al­le don­ne che l’ascol­ta­no su­dan­do e tre­man­do — è il Mes­sia de­sti­na­to a en­tra­re nel Ma­le, a li­be­ra­re le scin­til­le e a re­di­me­re Israe­le per sem­pre.

Gli ebrei pen­do­no dal­le sue lab­bra. Lui va di ca­sa in ca­sa a con­trol­la­re che in vi­sta del­la re­den­zio­ne ogni co­sa sia pron­ta e in­con­tra Re­che­le. La ve­de di­scin­ta. Se ne in­na­mo­ra. Vuo­le spo­sar­la. Lei si ri­fiu­ta, ha pau­ra, pian­ge. Fin­ché le don­ne non la con­vin­co­no e ci so­no le noz­ze, du­ran­te le qua­li It­che Ma­tes bal­la paz­za­men­te. Ma do­po 7 not­ti è an­co­ra ver­gi­ne, no­no­stan­te le pa­ro­le dol­ci che rie­sce a bal­bet­ta­re nel let­to. E non è fi­ni­ta.

An­zi, sia­mo al cul­mi­ne del con­flit­to e del ro­man­zo. Per­ché c’è un ul­ti­mo ar­ri­vo, Reb Ge­da­liya, ma­cel­la­to­re di pro­fes­sio­ne, che an­nun­cia co­me Sheb­ba­tay Tze­vi, al­la te­sta di un gran­dio­so cor­teo, stia mar­cian­do ver­so Istan­bul, ri­ce­ven­do omaggi ovun­que, da ca­lif­fi e pa­scià. Go­raj im­paz­zi­sce. Ge­da­liya di­ven­ta ca­po as­so­lu­to del­la co­mu­ni­tà, cac­cia via l’am­bu­lan­te da ca­sa di Re­che­le e ci si istal­la. Con­vin­ti dal­la nar­ra­zio­ne che con­fon­de Be­ne e Ma­le, gli ebrei pre­ga­no, si pu­ri­fi­ca­no e, in­sie­me, si ab­ban­do­na­no a ogni ti­po di scon­cez­ze: mogli che si con­ce­do­no a tut­ti, ma­ri­ti sen­za fre­no, pe­de­ra­sti che si ac­cop­pia­no con ani­ma­li. Ge­da­liya pos­sie­de Re­che­le ogni not­te. Ar­ri­va un ul­te­rio­re no­ti­zia: «Il Mes­sia si è mes­so il fez, si è fat­to tur­co!». C’è chi non ci cre­de, chi te­me que­sta ver­go­gna, chi di­ce che non è ve­ra af­fat­to que­sta no­ti­zia, per­ché è sta­ta la sua om­bra a con­ver­tir­si all’islam. Re­che­le, fuo­ri di sé, ascol­ta una vo­ce che le di­ce: «Va’, e an­nun­cia che il pros­si­mo an­no ci sa­rà la per­fet­ta re­den­zio­ne». Il pia­no è pron­to. E lei è la vit­ti­ma: il cor­po nel qua­le Sa­ta­na ha pre­or­di­na­to di en­tra­re per pren­der­ne pos­ses­so. In­fat­ti ci en­tra e la stu­pra.

Noi let­to­ri non ca­pia­mo se en­tra in lei nel­le sem­bian­ze di uno spi­ri­to mal­va­gio in cer­ca di un ca­da­ve­re o in quel­le ter­re­ne di quell’al­tro dia­vo­lo che è il ma­cel­la­to­re. Sin­ger ci la­scia nel dub­bio. Que­sto, co­mun­que, non ha im­por­tan­za. Re­che­le muo­re. E con que­sto col­po di ge­nio che ca­po­vol­ge la si­tua­zio­ne — non è un San­to a pe­ne­tra­re in un cor­po im­pu­ro, ben­sì il De­mo­nio a en­tra­re in un cor­po pu­ro — il ro­man­zo si con­clu­de.

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