Lo scrit­to­re mi­la­ne­se in­da­ga sé e la sua cit­tà

Car­lo Ca­stel­la­ne­ta ha ade­ri­to, più di al­tri, all’ani­ma e ai se­gre­ti del­la me­tro­po­li. Lo di­mo­stra «Not­ti e neb­bie», ma non so­lo. Il fe­sti­val gli ren­de omag­gio

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Italiani - Di ER­MAN­NO PACCAGNINI

Cre­do ri­sal­ga all’au­tun­no 2014 l’ul­ti­ma vol­ta che il no­me di Car­lo Ca­stel­la­ne­ta è ap­par­so con qual­che ri­lie­vo su più gior­na­li. E a ra­gio­ne, trat­tan­do­si del­la de­ci­sio­ne del­la giun­ta co­mu­na­le mi­la­ne­se di «far­lo ri­po­sa­re» al Fa­me­dio del Ci­mi­te­ro Mag­gio­re qua­le «ri­co­no­sci­men­to do­ve­ro­so ver­so un au­to­re che ha rac­con­ta­to la no­stra cit­tà con le sue evo­lu­zio­ni e i suoi cam­bia­men­ti, po­nen­do­la sem­pre al cen­tro del­la pro­pria pro­du­zio­ne let­te­ra­ria e non so­lo co­me sfon­do per i pro­pri per­so­nag­gi». Pu­glie­se di ori­gi­ne, ma scrit­to­re mi­la­ne­se per an­to­no­ma­sia, è so­prat­tut­to Mi­la­no la ve­ra pro­ta­go­ni­sta del­la sua pro­li­fi­ca at­ti­vi­tà scrit­to­ria con un rit­mo pro­dut­ti­vo che, a par­ti­re dai pri­mi an­ni Set­tan­ta, re­gi­stra un ti­to­lo all’an­no, sem­pre più al­ter­nan­do al­la nar­ra­ti­va ope­re de­di­ca­te ai va­ri aspet­ti del­la cit­tà che l’han fat­to de­fi­ni­re «scrit­to­re dei Na­vi­gli», con­trap­pun­ta­te dai tan­ti ar­ti­co­li do­me­ni­ca­li con com­men­ti ai fat­ti di una cit­tà con la qua­le è sem­pre più ve­nu­to vi­ven­do quel­lo che egli stes­so ha de­fi­ni­to un «amo­re polemico».

Una Mi­la­no pro­ta­go­ni­sta «ma­ter­na» e av­vol­gen­te, sot­to il cui man­tel­lo so­no ve­nu­te via via di­spo­nen­do­si le tan­te sto­rie che l’han­no ri­vi­si­ta­ta nel cor­so del­le sue tra­sfi­gu­ra­zio­ni, una vol­ta pa­ga­to da­zio al­lo sco­per­to au­to­bio­gra­fi­smo del ro­man­zo d’esor­dio: quel Viag­gio col pa­dre pub­bli­ca­to nel 1958 gra­zie a Vit­to­ri­ni, do­ve co­mun­que la cit­tà fa da ri­fe­ri­men­to in fla­sh­back nel viag­gio che pa­dre e fi­glio com­pio­no ver­so Fog­gia per re­car­si ai fu­ne­ra­li del non­no, e sen­za che co­mun­que tra i due rie­sca a ri­sta­bi­lir­si un dia­lo­go. Una sto­ria di pre­sa di co­scien­za che, al pa­ri dei da­ti au­to­bio­gra­fi­ci dis­se­mi­na­ti nel­le va­rie ope­re, fun­ge­rà da bas­so con­ti­nuo più me­no mar­ca­to nel­le nar­ra­zio­ni sem­pre in­ten­sa­men­te ag­gan­cia­te al­la real­tà del no­stro tem­po. Già a par­ti­re da Una lun­ga rab­bia, con la Mi­la­no ri­vi­si­ta­ta nel­la de­so­la­zio­ne dei suoi quar­tie­ri po­po­la­ri nei qua­li si sfo­ga la rab­bia del gio­va­ne pro­ta­go­ni­sta. Una Mi­la­no che Ca­stel­la­ne­ta ri­pro­po­ne in mo­men­ti sto­ri­ci dram­ma­ti­ci, se­gnan­do al con­tem­po de­ci­si pas­si nel­la sua ma­tu­ri­tà di scrit­to­re non so­lo nel­la mi­nu­zio­sa ri­co­stru­zio­ne am­bien­ta­le e cul­tu­ra­le, ma an­cor più nel­la ri­cer­ca sti­li­sti­ca, co­me ri­cer­ca non tan­to di un lin­guag­gio non fis­sa­men­te «suo» quan­to di una nuo­va so­lu­zio­ne sti­li­sti­ca di vol­ta in vol­ta adat­ta al­la real­tà rap­pre­sen­ta­ta.

Ac­ca­de nei gior­ni di fi­ne Ot­to­cen­to di Vil­la di de­li­zia con le ri­vol­te per il pa­ne sof­fo­ca­te dal­le can­no­na­te di Ba­va Bec­ca­ris (1965). Ma an­cor più nei me­si di fi­ne fa­sci­smo ri­vi­si­ta­ti pie­na­men­te in Not­ti e neb­bie (1975) nel­le pa­ro­le di quell’ano­ni­mo pro­ta­go­ni­sta fe­de­lis­si­mo ser­vi­to­re del­lo Sta­to nel suo ruo­lo di com­mis­sa­rio del­la po­li­zia po­li­ti­ca e che Ca­stel­la­ne­ta nar­ra qua­le con­trap­pun­to al ri­sor­gen­te fa­sci­smo de­gli an­ni Set­tan­ta, co­me ben espli­ci­ta l’in­ti­ma con­vin­zio­ne del pro­ta­go­ni­sta nell’espres­sio­ne con­clu­si­va, da «me­mo­ria­le»: che «sia­mo sta­ti tra­vol­ti, ep­pu­re qual­co­sa mi di­ce che non è fi­ni­ta, che la no­stra idea, la no­stra natura con­ti­nue­rà a so­prav­vi­ve­re. Per­ché i vin­ci­to­ri, i nuo­vi pa­dro­ni pre­sto avran­no bi­so­gno di me. Fin­ché l’uo­mo sa­rà fat­to del­la stes­sa mer­da. Con­to su di voi».

Una so­lu­zio­ne nar­ra­ti­va che — in pa­ral­le­lo coi ti­to­li me­ta­fo­ri­ci — pas­sa da Not­ti e neb­bie a Om­bre (1982), ma af­fi­da­ta al­la vo­ce nar­ran­te del­la gio­va­ne ter­ro­ri­sta Ma­ri­na, al­ter­nan­do­la con tec­ni­ca da la­bi­rin­to al­la fi­gu­ra di un Gran­de Vec­chio. «Una vo­ce che ha rot­to il ba­va­glio» con la qua­le Ca­stel­la­ne­ta tor­na a son­da­re le lu­ci­de quan­to di­stor­te ra­gio­ni di chi ha af­fi­da­to al­la mor­te al­trui il pro­prio «as­sal­to al cie­lo»; e al tem­po stes­so in li­nea con le tan­te vo­ci fem­mi­ni­li che ri­leg­go­no la real­tà, co­me già ac­ca­du­to con la Li­set­ta di Pa­lo­ma, mo­glie di quel Pie­tro con­tro­fi­gu­ra dell’anar­chi­co Pi­nel­li.

Rac­con­ti nei qua­li, pur den­tro mo­men­ti sto­ri­ci do­lo­ro­si, Ca­stel­la­ne­ta è at­ten­to al­la quo­ti­dia­ni­tà e al­le vo­ci del­la gen­te co­mu­ne, di cui si fa au­scul­ta­to­re, nel co­glier­ne gli ag­gro­vi­glia­ti sen­ti­men­ti. Che è poi l’al­tro fi­lo­ne del suo nar­ra­re: quel­lo sen­ti­men­ta­le, che svi­lup­pa at­tra­ver­so (e so­no sue pa­ro­le) una «ap­pas­sio­na­ta ana­li­si del rap­por­to di cop­pia». Te­mi ora svi­lup­pa­ti sin­go­lar­men­te, co­me può ac­ca­de­re in L’amo­re im­ma­gi­na­rio (1998), un rap­por­to fat­to di so­le de­li­ca­te fan­ta­sie tra un ma­tu­ro do­cen­te uni­ver­si­ta­rio e una sua al­lie­va di an­ni ad­die­tro, o le os­ses­sio­ni ero­ti­che di Ste­fa­no in Le don­ne di una vi­ta (1993); ora in­trec­cian­do­li con la real­tà che cir­con­da i pro­ta­go­ni­sti, co­me ne­gli An­ni bea­ti dell’or­mai pros­si­mo mi­ra­co­lo eco­no­mi­co (1979) o in quel­li tra Gran­de Guer­ra e Mi­la­no fu­tu­ri­sta e poi fa­sci­sta di Gri­dan­do «Avan­ti Sa­vo­ia!» (2007). E non sen­za ri­fles­sio­ni pe­rò an­che sul­la fe­de re­li­gio­sa ( Trac­ce dell’ani­ma, del 2000).

Rac­con­ti, tut­ti, ca­rat­te­riz­za­ti da una pro­fon­da pre­pa­ra­zio­ne do­cu­men­ta­ria non so­lo re­la­ti­va ai fat­ti, ma pu­re espres­si­va, at­ten­ta al lin­guag­gio del tem­po, co­me può ben do­cu­men­ta­re quan­to risulta dal­le car­te pre­pa­ra­to­rie di Not­ti e neb­bie, do­ve so­no an­no­ta­ti mo­di di di­re, am­bien­ta­zio­ni, luo­ghi, can­zo­ni, ci­me­li e aspet­ti an­che mi­ni­mi (e qui en­tra­no le sue al­tre pas­sio­ni: l’ar­te e la mu­si­ca). Un pro­ce­de­re che a suo stes­so di­re — già di­ret­to­re di «Sto­ria il­lu­stra­ta» — vie­ne da uno scru­po­lo «det­ta­to dall’am­bi­zio­ne di es­se­re let­to co­me un one­sto cro­ni­sta del suo tem­po, un fab­bri­can­te di tra­me plau­si­bi­li più che un tes­si­to­re di sim­bo­li, nel sol­co di una tra­di­zio­ne cer­ta­men­te più an­glo­sas­so­ne che ita­lia­na, do­ve la pe­ri­zia ar­ti­gia­na­le con­ta più del­le su­bli­mi al­lu­sio­ni».

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