So­rel­le tem­pe­sto­se

A due se­co­li dal­la na­sci­ta di Emi­ly la pre­sen­za sua, di An­ne e di Char­lot­te si per­ce­pi­sce an­co­ra nel pae­sag­gio di Ha­wor­th, aspro com’era­no lo­ro

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Geografie - da Ha­wor­th (In­ghil­ter­ra) MAS­SI­MO ZAMBONI

Viag­gio nel «Bron­të­shi­re» Ogni an­no 85 mi­la vi­si­ta­to­ri rag­giun­go­no la ca­no­ni­ca del­lo York­shi­re do­ve vis­se la fa­mi­glia in cui fio­rì una straor­di­na­ria con­cen­tra­zio­ne di crea­ti­vi­tà. Al­le au­tri­ci di «Ja­ne Ey­re», «Agnes Grey» e di al­tre ope­re so­no de­di­ca­ti sen­tie­ri che per­cor­ro­no i luo­ghi di un’in­cle­men­te quo­ti­dia­ni­tà. E con un pic­co­lo sfor­zo si può sa­li­re fi­no a ciò che re­sta del­la ca­sa di Top Wi­thens: qui si ce­le­reb­be­ro le Wu­the­ring Heights che die­de­ro il ti­to­lo all’uni­co ro­man­zo di Emi­ly

Èl’an­no 1820 quan­do il par­ro­co Pa­trick Brun­ty — ir­lan­de­se di na­sci­ta, let­te­ra­to di aspi­ra­zio­ne — ac­cet­ta l’in­ca­ri­co di Per­pe­tual Cu­ra­te pres­so la par­roc­chia di Ha­wor­th, sui pri­mi ri­lie­vi dei mon­ti Pen­ni­ni nel We­st York­shi­re. Ar­ri­va in quel pae­se di la­na­io­li, al­le­va­to­ri e ca­va­to­ri di pietre so­pra un car­ro, por­tan­do con sé tut­to ciò che pos­sie­de: una mo­glie dal­la Cor­no­va­glia, cin­que fi­glie fem­mi­ne, un fi­glio ma­schio, una bi­blio­te­ca for­ni­ta. Por­ta an­che un no­me che non è il suo ori­gi­na­rio, e che ha vo­lu­to stor­pia­re nel più al­ti­so­nan­te Bron­te. Per un ul­te­rio­re vez­zo, a quel no­me ha poi ag­giun­to una die­re­si inu­sua­le per la lin­gua in­gle­se, due pun­ti­ni sul­la «e» fi­na­le, co­sì che da lì in poi tut­ti i com­po­nen­ti del­la fa­mi­glia ver­ran­no chia­ma­ti co­me li co­no­scia­mo an­co­ra og­gi: Bron­të (pro­nun­cia: bron­ti).

A due se­co­li da al­lo­ra, quel­la die­re­si ap­pa­re ovun­que in que­ste ter­re, rim­bal­zan­do da in­se­gna a in­se­gna non sol­tan­to ad Ha­wor­th ma an­che nei vil­lag­gi con­fi­nan­ti fi­no ai luo­ghi più im­pen­sa­ti. In­con­tre­re­mo un Bron­të Ho­tel e un Bron­të Bus, un Bron­të Boat Hi­re e un Bron­të Ta­xi, al bar or­di­ne­re­mo Bron­të Break­fa­st, Bron­të Bur­ger, Bron­të Li­queur. Al pub, in­fi­ne, una Emi­ly Bron­të, bir­ra pal­li­da e dal fi­na­le asciut­to, una Char­lot­te Bron­të, Ipa dall’esor­dio frut­ta­to, una An­ne Bron­të dal gu­sto tra­di­zio­na­le, una Bra­n­well Bron­të dal sa­po­re de­ci­so. E in­cam­mi­nan­do­si lun­go la Bron­të Way ver­so le moor­lands — le bru­ghie­re che ab­brac­cia­no l’in­te­ra zo­na am­man­tan­do­la di un’au­ra di sur­real­tà in­de­ci­fra­bi­le — in­con­tre­re­mo la Bron­të Wa­ter­fall, il Bron­të Brid­ge, per­fi­no la Bron­të Chair, un ma­ci­gno a for­ma di pol­tro­na che si di­ce fos­se il luo­go pre­di­let­to di se­du­ta e me­di­ta­zio­ne per Emi­ly.

Che for­za ha sa­pu­to espri­me­re que­sta fa­mi­glia, per in­for­ma redi sé sen­za chias­so e pre­sun­zio­ne un in­te­ro ter­ri­to­ri oche vie­ne de­si­gna­to og­gi co­meB­ron­të coun­try, o an­co­ra più con­fi­den­zial­men­teB­ron­të­sh ire? Par­reb­be es­se­re un’os­ses­sio­ne, la ri­pe­ti­zio­ne di quel­la die­re­si, ma di là dal vo­la­no com­mer­cia­le che ne con­se­gue — del brand, do­vrem­mo di­re — po­trem­mo con­si­de­rar­la un ri­co­no­sci­men­to, an­zi, un in­den­niz­zo, ver­so una fa­mi­glia che, no­no­stan­te l’ac­ca­nir­si di un de­sti­no fe­ro­ce, ha da­to vi­ta a un ca­so let­te­ra­rio sen­za egua­li.

L’in­se­dia­men­to dei Bron­të era sta­to inau­gu­ra­to da una ca­te­na di di­sgra­zie, a par­ti­re dal­la mor­te del­la madre di tut­ti quei fi­gli; da cui la ne­ces­si­tà per il re­ve­ren­do Pa­trick di cer­ca­re un al­leg­ge­ri­men­to nel­la con­du­zio­ne fa­mi­lia­re, af­fi­dan­do le due pri­mo­ge­ni­te Ma­ria e Eli­za­be­th, di 11 e 10 an­ni di età, al­la Scuo­la per fi­glie di ec­cle­sia­sti di Co­wan Brid­ge. Il du­ris­si­mo re­gi­me edu­ca­ti­vo del­la scuo- la, scan­di­to dal quo­ti­dia­no tor­men­to del­la fa­me e del fred­do, con­dur­rà in bre­ve tem­po al­la ma­lat­tia le due so­rel­le, che mo­ri­ran­no en­tram­be l’an­no suc­ces­si­vo. Il pa­dre de­ci­de­rà di te­ne­re riu­ni­ta tut­ta la re­stan­te fa­mi­glia, prov­ve­den­do da sé all’edu­ca­zio­ne. Que­sto cli­ma di iso­la­men­to ca­sa­lin­go ser­vi­rà a crea­re una for­te com­pli­ci­tà tra i fi­gli ri­ma­sti che, sti­mo­la­ti dal pa­dre ver­so la scrit­tu­ra, la let­tu­ra, il di­se­gno, co­min­ce­ran­no in gio­va­nis­si­ma età a com­por­re as­sie­me i ci­cli ca­val­le­re­schi che co­no­scia­mo co­me Gon­dal e An­gria.

Uni­ta­men­te al­la scon­tro­si­tà del pae­sag­gio che av­vol­ge Ha­wor­th e che an­co­ra og­gi gli abi­tan­ti del luo­go de­fi­ni­sco­no con un cer­to com­pia­ci­men­to rug­ged, «aspro», le pri­me espe­rien­ze la­vo­ra­ti­ve del­le tre so­rel­le con­so­li­da­no in ma­nie­ra in­de­le­bi­le i lo­ro ca­rat­te­ri.

Te­nu­te ad at­ten­de­re all’edu­ca­zio­ne dei ram­pol­li del­le ca­sa­te fa­col­to­se del­la zo­na, tra umi­lia­zio­ni e in­ter­mi­na­bi­li am­mo­ni­zio­ni al­la na­tu­ra­le dif­fe­ren­za di clas­se, di­ven­ta pre­sto chia­ro a Char­lot­te, Emi­ly, An­ne qua­le sia il ruo­lo cui ci si aspet­ta deb­ba­no sot­to­sta­re. Nes­su­na pos­si­bi­li­tà di af­fran­ca­men­to in quel­la so­cie­tà ri­gi­da­men­te co­sti­tui­ta, la lo­ro uni­ca chan­ce par­reb­be af­fi­da­ta al­le ca­pa­ci­tà del fra­tel­lo Bra­n­well, sul cui suc­ces­so ar­ti­sti­co ven­go­no pun­ta­te le scar­se di- spo­ni­bi­li­tà del­la fa­mi­glia. Scrit­to­re, poe­ta e pit­to­re di di­scre­ta le­va­tu­ra, ma in­suf­fi­cien­te­men­te do­ta­to per ritagliarsi una vi­ta pro­pria, for­se an­che schiac­cia­to dal­le aspet­ta­ti­ve, Bra­n­well si in­cam­mi­na di de­lu­sio­ne in de­lu­sio­ne, af­fi­dan­do il pro­prio pro­lun­ga­to sui­ci­dio all’al­col e all’op­pio.

Le so­rel­le cer­che­ran­no di apri­re una scuo­la per pro­prio con­to nei lo­ca­li adia­cen­ti la ca­no­ni­ca, cul­lan­do­si per lun­go tem­po in que­sta pro­spet­ti­va fi­no a quan­do Char­lot­te sco­va in un cas­set­to le poe­sie com­po­ste se­gre­ta­men­te da Emi­ly, e le giu­di­ca pos­se­du­te da una mu­si­ca­li­tà «sel­vag­gia, ma­lin­co­ni­ca, esal­tan­te». Scop­pia­no li­ti e di­scus­sio­ni per la vio­la­zio­ne, ma quan­do le tre so­rel­le sco­pri­ran­no che ognu­na di lo­ro ha scrit­to pa­ro­le all’in­sa­pu­ta del­le al­tre, de­ci­de­ran­no di pub­bli­car­ne a pro­prie spe­se una se­le­zio­ne. Il ri­sul­ta­to è scon­for­tan­te, due in tut­to sa­ran­no le co­pie ven­du­te. Ma i tem­pi so­no ma­tu­ri per la scrit­tu­ra e, do­po un ri­fiu­to edi­to­ria­le su­bi­to da Char­lot­te per un suo pri­mo ro­man­zo, Il pro­fes­so­re, le so­rel­le ve­dran­no in ra­pi­dis­si­ma suc­ces­sio­ne l’usci­ta con­tem­po­ra­nea del­le tre ope­re che le ren­de­ran­no in­di­men­ti­ca­bi­li. Han­no com­pre­so pie­na­men­te co­me va il mon­do, e de­ci­de­ran­no di dar­si tre pseu­do­ni­mi ma­schi­li per non es­se­re ri­con­dot­te in un ruo­lo inac­cet­ta­bi­le per le lo­ro per­so­na­li­tà co­sì spic­ca­te. De­ci­do­no di no­mi­nar­si fra­tel­li Bell, e del no­me pro­prio man­ter­ran­no so­la­men­te le ini-

zia­li: sa­ran­no Cur­rer, El­lis, Ac­ton Bell.

In una man­cia­ta di me­si quell’an­no 1847 ve­drà usci­re dal­la ca­no­ni­ca di Ha­wor­th Ja­ne Ey­re da par­te di Char­lot­te,

Ci­me tem­pe­sto­se per Emi­ly, Agnes Grey per An­ne. Una con­co­mi­tan­za ir­rea­le di ca­po­la­vo­ri. Si po­treb­be in­tui­re l’ espres­sio­ne dei lo­ro edi­to­ri, con­fu­si dall’im­me­dia­to suc­ces­so diJa ne Ey ree dall’ac­ca­val­lar­si di quei ta­len­ti co­sì mul­ti­for­mi e co­sì com­ple­men­ta­ri, quan­do i tre sup­po­sti fra­tel­li si do­vran­no pre­sen­ta­re nel lo­ro uf­fi­cio per di­ri­me­re la que­stio­ne dell’iden­ti­tà. Ma non c ’è spa­zio per il com­pia­ci­men­to: a set­tem­bre dell’an­no suc­ces­si­vo muo­re Bra­n­well, con­su­ma­to da­gli abu­si, a di­cem­bre muo­re la tren­ten­ne Emi­ly, che ri­fiu­ta ogni cu­ra cor­po­ra­le, sei me­si do­po muo­re a 29 an­ni An­ne, giu­sto in tem­po per con­se­gna­re un se­con­do ro­man­zo, La si­gno­ra di Win

dfell Hall, ac­cu­sa­to­rio co­me il pre­ce­den­te. Con­ti­nue­rà a scri­ve­re Char­lot­te, au­tri­ce ri­co­no­sciu­ta, si spo­se­rà con il cu­ra­to del­la par­roc­chia di suo pa­dre, mo­ri­rà nem­me­no un an­no do­po, a sei an­ni dal­la scom­par­sa dell’ul­ti­ma so­rel­la.

Nel bi­cen­te­na­rio del­la na­sci­ta di Emi­ly (1818), la lu­na pie­na por­ta sul­la bru­ghie­ra una mol­ti­tu­di­ne di let­to­ri ap­pas­sio­na­ti che in­se­guo­no il ri­chia­mo de­gli scom­par­si. La pre­sen­za fi­si­ca dei suoi fa­mo­sis­si­mi per­so­nag­gi si evo­ca ovun­que, nel­le roc­ce so­spe­se, nei mu­ri di sas­so, nel­le col­li­ne di eri­ca, nel­le fel­ci in­va­li­ca­bi­li, nei cu­sci­net­ti di mu­schio in cui af­fon­da­re in so­li­tu­di­ne. Ele­men­ti di pae­sag­gio quo­ti­dia­no per il suo pro­ta­go­ni­sta Hea­th­cliff, sor­ta di de­mo­nio in­na­mo­ra­to che l’au­tri­ce si guar­da be­ne dal giu­di­ca­re o re­di­me­re; co­sì co­me per la sua Ca­the­ri­ne Earn­shaw, eva­ne­scen­te e car­na­le, che la mor­te po­ne «in­com­pa­ra­bil­men­te so­pra di voi», omun­co­li co­stret­ti a vi­ve­re; per­so­nag­gi che ri­flet­to­no la per­so­na­li­tà in­con­te­ni­bi­le di una scrit­tri­ce di un uni­co ro­man­zo, Wu­the­ring

Heights, at­te­sta­to co­me un clas­si­co nel­la let­te­ra­tu­ra in­gle­se, ben ol­tre i con­fi­ni del go­ti­co o del ro­man­ti­ci­smo ot­to­cen­te­sco. Se la cri­ti­ca dell’epo­ca lo giu­di­cò «per­ver­so, bru­ta­le e cu­po», il se­co­lo a ve­ni­re lo avreb­be va­lu­ta­to di ben al­tra le­va­tu­ra, tan­to che di Ci­me tem­pe­sto­se si ve­dran­no in­nu­me­re­vo­li ri­du­zio­ni ci­ne­ma­to­gra­fi­che e te­le­vi­si­ve, il cui ver­ti­ce è nell’adat­ta­men­to di Luis Buñuel, Abi­smos de pa

siòn. Sen­za di­men­ti­ca­re l’en­tu­sia­smo una­ni­me del mon­do let­te­ra­rio, da Vir­gi­nia Woolf a Ba­tail­le a Syl­via Pla­th a Fe­no­glio e la can­zo­ne de­di­ca­ta a Wu­the­ring

Heights da una spi­ri­ta­ta Ka­te Bu­sh.

Chi vi­si­ta fret­to­lo­sa­men­te Ha­wor­th, og­gi tro­ve­rà for­se in­com­pren­si­bi­li la vi­ta fra­sta­glia­ta dei pro­ta­go­ni­sti dei ro­man­zi e la fe­ro­cia dei per­so­nag­gi e dei luo­ghi se­con­da­ri nar­ra­ti dal­le so­rel­le. Trop­po per­fet­to il qua­dro d’as­sie­me at­tua­le, con quel­le fat­to­rie spar­se che vi­vo­no in car­to­li­na, bel­le sen­za ri­te­gno, tan­to da es­se­re do­lo­ro­se al­la vi­sta. La cor­dia­li­tà de­gli abi­tan­ti, la vo­glia di scher­za­re, la di­spo­ni­bi­li­tà all’ascol­to e al par­la­re ral­len­ta­to per far­si ca­pi­re dai vi­si­ta­to­ri: Lon­dra è lon­ta­na mi­glia­ia di mi­glia.

Si van­ta, Ha­wor­th, di es­se­re sta­to il pri­mo pae­se al mon­do ad ade­ri­re al­la piat­ta­for­ma dei Fair Tra­de Vil­la­ges, e la gra­de­vo­lez­za con cui si sa pre­sen­ta­re agli ospi­ti con­fer­ma que­sto suo van­to. Nul­la la­scia pre­sa­gi­re la du­rez­za del­le scuo­le e del­le con­sue­tu­di­ni so­cia­li che han­no con­su­ma­to il cor­po dei Bron­të. Ep­pu­re so­no esi­sti­te, ovun­que at­tor­no, pre­sup­po­sto dell’af­fa­bi­li­tà at­tua­le. Se quel mo­del­lo di vi­ta non ha re­si­sti­to, for­se è an­che gra­zie al­le pa­ro­le de­mo­li­tri­ci di que­ste don­ni­ne per nul­la re­mis­si­ve che si so­no ven­di­ca­te co­me po­te­va­no, sem­pli­ce­men­te scri­ven­do­ne. Gra­zie all’in­do­ma­bi­le Emi­ly, «più for­te di un uo­mo, più sem­pli­ce di un bam­bi­no», nel­la de­scri­zio­ne che ne fa Char­lot­te. Gra­zie ad An­ne, la più pic­co­la e gen­ti­le, for­se an­che la più sot­to­va­lu­ta­ta, che usa la sfer­za in­ve­ce del­la pen­na d’oca. Gra­zie a Char­lot­te, la più in­tra­pren­den­te e con­sa­pe­vo­le, che di­ce di sé, usan­do la sua Ja­ne Ey­re co­me con­tro­fi­gu­ra: «In ge­ne­re si cre­de che le don­ne sia­no mol­to quie­te. Le don­ne in­ve­ce pro­va­no gli stes­si sen­ti­men­ti de­gli uo­mi­ni». Don­ne im­pos­si­bi­li­ta­te ad ac- cet­ta­re al­cu­na ri­du­zio­ne di sé, iden­ti­che in que­sto al pae­sag­gio di cui si so­no nu­tri­te.

Gra­zie a lo­ro me­ri­ta una vi­si­ta ral­len­ta­ta que­st’an­go­lo di York­shi­re che ha sa­pu­to ac­co­glie­re le sue nar­ra­tri­ci fa­cen­do­le di­ven­ta­re un pa­tri­mo­nio non so­lo ma­te­ria­le.

Me­ri­ta lo sfor­zo di una cam­mi­na­ta fi­no al­la fat­to­ria di Top Wi­thens, ab­ban­do­na­ta in pie­na bru­ghie­ra, sen­za un al­be­ro, un suo­no, e che vie­ne iden­ti­fi­ca­ta co­me la Wu­the­ring Heights che da­rà il ti­to­lo al ro­man­zo di Emi­ly. E me­ri­ta l’as­si­mi­lar­si agli 85 mi­la vi­si­ta­to­ri an­nui che af­fol­la­no le stan­ze del­la lo­ro ca­no­ni­ca d’abi­ta­zio­ne — il Bron­të Par­so­na­ge, ot­ti­ma­men­te ge­sti­to dal­la Bron­të So­cie­ty — e pa­io­no co­no­sce­re per­fet­ta­men­te l’at­mo­sfe­ra in cui van­no im­mer­gen­do­si.

So­lo le ter­re rac­con­ta­te ac­qui­sta­no va­lo­re per glial­triu omi­ni; ed ècom mo­ven­te cam­mi­na­re sul­le pa­ro­le del­le tre so­rel­le—sen­za di­men­ti­ca­re il fra­tel­lo Bra­n­well, ca­pa­ce di im­pen­na­te im­prov­vi­se — che so­no in­ci­se ovun­que, dal­le pietre tom­ba­li che si er­go­no in for­ma di ta­vo­la­ti, nel­le re­li­quie del­le stan­ze ar­re­da­te, nei li­bret­ti mi­cro­sco­pi­ci com­po­sti dal­le lo­ro ma­ni, dai mil­le og­get­ti d’uso ca­sa­lin­go, tut­ti co­sì pic­co­li da sem­bra­re che vi­ves­se­ro in un mon­do in mi­nia­tu­ra. Ma il lo­ro è sta­to un mon­do gran­de, spaz­za­to da un ven­to ge­li­do e con­ven­zio­na­le che non le ha sa­pu­te rag­ge­la­re.

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