L’epo­pea dei De Fi­lip­po in mo­stra (con sor­pre­sa)

Corriere della Sera - La Lettura - - Il Dibattito Delle Idee - Di E. COSTANTINI e M. de GIO­VAN­NI

Di­na­stie Po­trem­mo rac­con­ta­re que­sta mo­stra a Na­po­li sull’ar­te del pal­co­sce­ni­co par­ten­do dai ma­no­scrit­ti e da­gli ar­re­di, dai co­stu­mi in­di­men­ti­ca­bi­li e dal­le sce­no­gra­fie. Ma per com­pren­de­re una fa­mi­glia che ha at­tra­ver­sa­to il No­ve­cen­to c’è un ge­sto sor­pren­den­te e com­mo­ven­te di Eduar­do a Pep­pi­no. Al­lo­ra vie­ne da di­re, al ca­po­co­mi­co e a suo fra­tel­lo, di­vi­si da un ba­ra­tro sen­za ap­pel­lo: fer­ma­te­vi, tor­na­te in­die­tro, ab­brac­cia­te­vi an­co­ra una vol­ta. Per il be­ne del tea­tro e di tut­ti

Le im­ma­gi­ni Nel­la pa­gi­na a fian­co tre mo­men­ti del­la mo­stra I De Fi­lip­po, il me­stie­re in sce­na:

dall’al­to, uno scor­cio dell’al­le­sti­men­to e il fil­ma­to de­di­ca­to ai De Fi­lip­po rea­liz­za­to dall’Isti­tu­to Lu­ceCi­ne­cit­tà con la re­gia di Ro­land Se­j­ko, con in pri­mo pia­no la ca­rez­za di Eduar­do a Pep­pi­no (la se­quen­za ori­gi­na­le è trat­ta dal ser­vi­zio A Ro­ma spet­ta­co­lo per i fe­ri­ti di guer­ra del «Gior­na­le Lu­ce» del 20 apri­le 1943); in­fi­ne, il ciak del film

Fi­lu­me­na Mar­tu­ra­no (1951) e il te­sto dell’omo­ni­ma com­me­dia del 1946 di Eduar­do De Fi­lip­po (qui so­pra in un ri­trat­to)

C’è un mo­men­to in cui il fra­tel­lo mag­gio­re si vol­ta ver­so il mi­no­re sen­za in­con­trar­ne gli oc­chi, dan­do per scon­ta­to lo sguar­do co­me si fa ap­pun­to tra fra­tel­li, e gli ac­ca­rez­za il men­to. Sa­pe­te, uno di quei ge­sti mi­nu­sco­li ed enor­mi, di quel­li che va­li­ca­no la re­si­sten­za ai sen­ti­men­ti de­gli uo­mi­ni adul­ti, che so­no più in­cli­ni al­la du­rez­za che al­la te­ne­rez­za. È so­lo un at­ti­mo, e al­la lu­ce del­la con­sa­pe­vo­lez­za di tut­to quel­lo che è suc­ces­so do­po po­treb­be pas­sa­re qua­si inos­ser­va­to: ep­pu­re pro­ba­bil­men­te in quel ge­sto spon­ta­neo e po­co ap­pa­ri­scen­te c’è il sen­so che per i na­po­le­ta­ni ha que­sta in­cre­di­bi­le, in­no­va­ti­va e ac­co­ra­ta mo­stra che rac­con­ta, co­me mai è sta­to fat­to, l’epi­co pas­sag­gio del­la fa­mi­glia più im­por­tan­te del tea­tro ita­lia­no at­tra­ver­so il se­co­lo.

I De Fi­lip­po, il me­stie­re in sce­na è un rac­con­to. Una nar­ra­zio­ne co­stan­te e li­nea­re, on­di­va­ga e sen­ti­men­ta­le. Av­vie­ne con ca­den­ze sfal­sa­te di un’ora cir­ca a par­ti­re dal ven­tot­to di ot­to­bre, con­ti­nue­rà a ri­de­re, sor­ri­de­re, pian­ge­re e sus­sur­ra­re fi­no al ven­ti­quat­tro di mar­zo del 2019 e sia­mo for­te­men­te con­vin­ti che chi non riu­sci­rà ad as­si­ste­re a que­sto rac­con­to avrà ri­nun­cia­to a un fram­men­to as­so­lu­ta­men­te im­pre­scin­di­bi­le del­la com­pren­sio­ne dell’ani­ma di que­sta cit­tà.

Po­trem­mo dir­vi del­la ma­gia del Ca­stel­lo, di per sé un mo­nu­men­to al­la me­mo­ria del­la sto­ria del luo­go co­me nes­sun al­tro, il pa­laz­zo che ha la bat­te­ria di can­no­ni ri­vol­ta al­la cit­tà in­ve­ce che al ma­re, po­ten­zia­le por­ta­to­re di in­va­so­ri, a te­sti­mo­nian­za dell’at­ti­tu­di­ne del luo­go di fa­re del ma­le a sé stes­so. Del­le sa­le sca­va­te nel tu­fo, del­le stra­de in sa­li­ta e in di­sce­sa in gra­do di por­ta­re in­die­tro di set­te­cen­to an­ni la­scian­do in­tat­to il po­te­re del ma­re e del­la lu­ce del tra­mon­to. Po­trem­mo rac­con­ta­re del­la se­quen­za in­tel­li­gen­te del­le sa­le, del sa­pien­te me­sco­la­men­to di og­get­ti e pa­ro­le, con at­to­ri in olo­gram­ma che re­ci­ta­no poe­sie e sce­ne di an­ti­chi in­di­men­ti­ca­bi­li film in una sa­let­ta che sem­bra un vec­chio ci­ne­ma Pa­ra­di­so. Po­trem­mo par­la­re del viag­gio nel tem­po, avan­ti e in­die­tro at­tra­ver­so le fi­gu­re di un pa­dre ca­po­co­mi­co, un de­spo­ta ri­den­te che tut­to si con­ce­de­va, di tre fi­gli se­con­da­ri a quel­li le­git­ti­mi e tut­ta­via ge­nia­li, ognu­no a suo mo- do e sen­za di­scus­sio­ni, di due ni­po­ti all’al­tez­za di un no­me im­men­so da por­ta­re in spal­la. Po­trem­mo, e for­se do­vrem­mo es­se­re ana­li­ti­ci, en­tran­do nel me­ri­to del­le sa­pien­ti mo­da­li­tà di espo­si­zio­ne di ma­no­scrit­ti e di ar­re­di di sce­na, di in­du­men­ti in­di­men­ti­ca­bi­li e di bau­li con i co­stu­mi, di fo­to­gra­fie e di mo­del­li di sce­no­gra­fie. Ep­pu­re sen­ti­rem­mo di man­ca­re a un’op­por­tu­na de­scri­zio­ne, di es­se­re su­per­fi­cia­li e pres­sap­po­chi­sti.

Per­ché que­sta mo­stra è in­ve­ce un rac­con­to emo­zio­na­le ed epi­der­mi­co, che va vis­su­to at­tra­ver­so i sen­si e non so­lo con gli oc­chi. Rac­con­ta di una co­sa che è vis­su­ta co­me un me­stie­re e che in­ve­ce è un’ar­te. Rac­con­ta di mol­te so­li­tu­di­ni che in­te­ra­gi­sco­no fra lo­ro, di amo­ri e unio­ni ma so­prat­tut­to di do­lo­ro­se se­pa­ra­zio­ni. Rac­con­ta del­la vi­ta e del­la mor­te, at­tra­ver­so il rac­con­to dell’imi­ta­zio­ne del­la vi­ta e del­la mor­te che av­vie­ne ogni se­ra su quat­tro as­si di le­gno, e di tut­to quel­lo che c’è at­tor­no.

Un rac­con­to che cre­dia­mo sia di­ver­sa­men­te per­ce­pi­to da chi è del­la cit­tà e da chi non lo è. Noi sia­mo sta­ti per esem­pio ra­pi­ti da quel­la ca­rez­za, che vie­ne fuo­ri dal bel­lis­si­mo in­sie­me di im­ma­gi­ni dell’Isti­tu­to Lu­ce, ra­ris­si­mi fram­men­ti di cit­tà e di at­to­ri mes­si in­sie­me ad aper­tu­ra

del per­cor­so. Quel­la ca­rez­za, un buf­fet­to ap­pe­na ac­cen­na­to chis­sà do­ve e chis­sà quan­do di un Eduar­do a un Pep­pi­no non gio­va­nis­si­mi e non an­co­ra an­zia­ni, pri­ma de­gli in­du­ri­men­ti e del­le in­sof­fe­ren­ze che li al­lon­ta­na­ro­no ir­ri­me­dia­bil­men­te. Una ca­rez­za di cui non so­spet­ta­va­mo l’esi­sten­za, abi­tua­ti co­me sia­mo a sen­ti­re e a leg­ge­re del ba­ra­tro che li di­vi­se sen­za ap­pel­lo. Quel­la ca­rez­za ci ha com­mos­si, per­ché par­la di un af­fet­to enor­me e per­du­to, del­la con­di­vi­sio­ne di una im­men­sa sof­fe­ren­za e di in­sop­por­ta­bi­li umi­lia­zio­ni; ma an­che di quel­lo che sa­reb­be po­tu­to es­se­re e non è sta­to, del­la rot­tu­ra di un rap­por­to ar­ti­sti­co che non som­ma­va que­gli im­men­si ta­len­ti ma li mol­ti­pli­ca­va mi­glia­ia di vol­te. La lun­ga teo­ria suc­ces­si­va di im­ma­gi­ni in­di­vi­dua­li, l’espo­si­zio­ne dell’ar­te di cui i tre fra­tel­li era­no por­ta­to­ri a vol­te non com­ple­ta­men­te con­sa­pe­vo­li l’ab­bia­mo vis­su­ta con la do­lo­ro­sa eco di quel­la ca­rez­za vi­sta all’ini­zio del cam­mi­no: tut­to quel ri­so e tut­to quel pian­to se­pa­ra­ti per sem­pre. È ta­le la vi­vi­dez­za, la tri­di­men­sio­na­li­tà del rac­con­to che ver­reb­be vo­glia di tor­na­re in­die­tro, uscen­do dal­la sa­la del Tea­tro do­po aver sfio­ra­to lo scial­le di la­na di Lu­ca Cu­piel­lo, e di­re ai due fra­tel­li di tor­na­re a quel­la ca­rez­za, fer­mar­la sul­lo scher­mo e di ab­brac­ciar­si per non la­sciar­si mai più.

Ma il rac­con­to con­ti­nua, som­mes­so e bat­ten­te co­me il ma­re at­tor­no al Ca­stel­lo. Ed è il rac­con­to di una fa­mi­glia che pren­de at­to di sé stes­sa, de­li­mi­ta i pro­pri con­fi­ni e de­ci­de di de­scri­ve­re con una sem­pli­ci­tà a vol­te di­sar­man­te quan­to ab­bia rap­pre­sen­ta­to il pro­prio tem­po at­tra­ver­so il tea­tro. Un rac­con­to or­ga­niz­za­to e pre­di­spo­sto ma­gi­stral­men­te da C.O.R., En­te pro­mo­to­re del pro­get­to, da Ca­ro­li­na Ro­si e Tom­ma­so De Fi­lip­po, por­ta­to­ri del­la tra­di­zio­ne enor­me del­la fa­mi­glia, da un as­ses­so­ra­to al­la cul­tu­ra del Co­mu­ne di Na­po­li che ap­pa­re sem­pre più con­sa­pe­vo­le dell’im­por­tan­za del­la pro­pria fon­da­men­ta­le fun­zio­ne per una cit­tà che ha nell’ar­te e nel­la sto­ria di sé stes­sa l’uni­ca in­du­stria pos­si­bi­le. Per­ché la dif­fe­ren­za del­lo spi­ri­to con cui si as­si­ste al rac­con­to tra chi è na­po­le­ta­no e chi non lo è sta in quel­la pic­co­la, sor­da vi­bra­zio­ne di or­go­glio as­so­lu­to per aver re­spi­ra­to la stes­sa aria di que­sti im­men­si ar­ti­sti; e quel­lo, tra tan­te dram­ma­ti­ci­tà so­cia­li e ci­vi­li, non ce lo può to­glie­re nes­su­no.

Si esce dal Ca­stel­lo con l’ani­ma in fiam­me; con un sen­so di pie­nez­za e af­fet­to, ma an­che di do­lo­re per quel­lo che po­te­va es­se­re e che non è sta­to. E per non po­te­re an­co­ra e an­co­ra com­pra­re un bi­gliet­to e se­der­si in pla­tea, o in­tro­dur­si die­tro le quin­te per sen­ti­re il «chi è di sce­na», aspet­tan­do col cuo­re in go­la che si apra la por­ta di un ca­me­ri­no per la­scia­re usci­re tut­to quel ge­nio.

La mo­stra L’espo­si­zio­ne I De Fi­lip­po,il me­stie­re in sce­na, è aper­ta fi­no al 24 mar­zo 2019 a Ca­stel dell’Ovo, a Na­po­li. In­for­ma­zio­ni: tel. 081 5628040; etes.it. Ora­ri 1019; do­me­ni­ca e fe­sti­vi 1018; bi­gliet­ti € 5/10. La mo­stra, vo­lu­ta dal­la fa­mi­glia De Fi­lip­po, è pro­mos­sa dal Co­mu­ne di Na­po­li, con il pa­tro­ci­nio del mi­ni­ste­ro per i Be­ni e le At­ti­vi­tà cul­tu­ra­li. Di­vi­sa in se­zio­ni pro­po­ne boz­zet­ti, co­pio­ni, let­te­re, lo­can­di­ne, fon­da­li, ma­no­scrit­ti, fo­to e vi­deo ine­di­ti, con­ser­va­ti in ar­chi­vi pri­va­ti e isti­tu­ti ol­tre che da­gli ere­di; e an­co­ra co­stu­mi di sce­na (tra cui quel­li di Na­ta­le in ca­sa Cu­piel­lo); nel­la se­zio­ne sul­la poe­sia com­po­ni­men­ti di Edoar­do so­no re­ci­ta­ti da­gli at­to­ri Isa Da­nie­li, Vin­cen­zo Sa­lem­me, Li­na Sa­stri, Lu­ca Zin­ga­ret­ti e al­tri

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