L’Eu­ro­pa di Kie­slo­w­ski un quar­to di se­co­lo do­po

Ven­ti­cin­que an­ni fa: al­la Mo­stra del ci­ne­ma di Ve­ne­zia «Film blu» vin­ce il Leo­ne d’Oro. Il più ac­cla­ma­to au­to­re po­lac­co con­sa­cra il suo la­vo­ro agli idea­li del­la Ri­vo­lu­zio­ne fran­ce­se e di un con­ti­nen­te pa­ci­fi­ca­to. Sap­pia­mo com’è an­da­ta...

Corriere della Sera - La Lettura - - Il Dibattito Delle Idee - Di MAURO COVACICH

Non par­le­rò di in­qua­dra­tu­re, non par­le­rò di pia­ni­se­quen­za. Era il 1993. An­ni pri­ma Kr­zysz­tof Kie­slo­w­ski ci ave­va già stre­ga­ti con i die­ci film del De­ca­lo­go e ora si pre­sen­ta­va al­la Mo­stra del ci­ne­ma di Ve­ne­zia con Film blu, per il qua­le vin­ce­va il Leo­ne d’Oro. An­che in que­sto ca­so Kie­slo­w­ski spie­gò che si trat­ta­va di un la­vo­ro più am­pio, una tri­lo­gia sui co­lo­ri del­la ban­die­ra fran­ce­se, e in­fat­ti l’an­no do­po ar­ri­va­ro­no Film bian­co e Film ros­so, ri­spet­ti­va­men­te pre­mio al­la mi­glior re­gia al Fe­sti­val di Ber­li­no e can­di­da­to agli Oscar. Ven­ti­cin­que an­ni fa, il più gran­de e ac­cla­ma­to au­to­re po­lac­co (non so­lo di ci­ne­ma) con­sa­cra­va il suo la­vo­ro agli idea­li del­la Ri­vo­lu­zio­ne fran­ce­se — li­ber­tà, ugua­glian­za, fra­tel­lan­za — e più in ge­ne­ra­le al so­gno dell’Unio­ne Eu­ro­pea. An­che per noi, che non era­va­mo dis­si­den­ti dell’Est, l’Eu­ro­pa era un so­gno rei­fi­ca­to­si da po­chis­si­mo, un an­no ap­pe­na, quan­do, col trat­ta­to di Maa­stri­cht, ave­va­mo de­ci­so di di­ven­ta­re ciò che, in cuor no­stro, pen­sa­va­mo di es­se­re sem­pre sta­ti.

Chis­sà quan­to fa­reb­be ri­de­re ora un film nel qua­le un com­po­si­to­re ce­le­bra l’Unio­ne Eu­ro­pea ad­di­rit­tu­ra con una sin­fo­nia. Aha­hah, l’Unio­ne Eu­ro­pea, i tec­no­bu­ro­cra­ti ec­ce­te­ra ec­ce­te­ra.

A noi in­ve­ce Film blu piac­que da mo­ri­re. Ma per­ché uso il plu­ra­le, a no­me di chi sto par­lan­do? Po­trei ri­spon­de­re ro­ve­scian­do la do­man­da: c’era qual­cu­no, all’epo­ca, non con­ten­to di es­se­re eu­ro­peo? C’era qual­che so­vra­ni­sta? Era­va­mo fie­ri di Maa­stri­cht, la cit­ta­di­na olan­de­se do­ve fu­ro­no fis­sa­ti i pa­ra­me­tri per ac­ce­de­re al­la con­fe­de­ra­zio­ne (il club ec­ce­te­ra), do­ve ci fu con­se­gna­ta la ban­die­ra a do­di­ci stel­le e l’idea di un fu­tu­ro che mai avrem­mo cre­du­to co­sì pros­si­mo, quel­lo in cui sa­rem­mo pas­sa­ti da uno Sta­to all’al­tro sen­za esi­bi­re il pas­sa­por­to e avrem­mo pa­ga­to con la stes­sa mo­ne­ta in ogni au­to­grill, dal­la Slo­ve­nia al Por­to­gal­lo, dal­la Gre­cia su su fi­no all’Ir­lan­da. D’al­tron­de, mol­te co­se im­pen­sa­bi­li era­no ap­pe­na suc­ces­se. L’ope­ra­zio­ne Ma­ni pu­li­te ci fa­ce­va so­gna­re un Pae­se mi­glio­re, non di­co scan­di­na­vo ma al­me­no più vi­ci­no agli stan­dard del­le so­cie­tà avan­za­te. All’este­ro poi, i cam­bia­men­ti era­no an­co­ra più in­cre­di­bi­li. I Pae­si co­mu­ni­sti non lo era­no più, e la di­vi­sio­ne tra le due Ger­ma­nie, una spac­ca­tu­ra su cui ave­va­mo fon­da­to la no­stra for­ma­zio­ne cul­tu­ra­le e i pri­mi viag­gi esplo­ra­ti­vi sul­la mi­ti­ca U-Bahn 6, quel­la spac­ca­tu­ra co­sì pro­fon­da da sem­bra­re una fa­glia geo­lo­gi­ca, be’, d’un trat­to era sta­ta col­ma­ta. Co­sì, da un gior­no all’al­tro, l’im­pos­si­bi­le era ac­ca­du­to sot­to i no­stri oc­chi e Ro­stro­po­vi­ch suo­na­va il suo vio­lon­cel­lo da­van­ti al mu­ro «aper­to», in mez­zo a un pub­bli­co im­prov­vi­sa­to di fra­tel­li Wes­si e Os­si.

Ap­pre­si del­la ca­du­ta del Mu­ro di Ber­li­no sul­le pa­gi- ne di «Le Mon­de» af­fis­se da­van­ti al­la se­de del quo­ti­dia­no su bou­le­vard Au­gu­ste Blan­qui. Era già la se­ra del gior­no do­po, il 10 no­vem­bre, non c’era­no brea­king news sul te­le­fo­ni­no — non c’era il te­le­fo­ni­no — e so­prat­tut­to ave­vo que­stio­ni per­so­na­li che pre­me­va­no con più ur­gen­za spin­gen­do in se­con­do pia­no i fat­ti del mon­do. Pri­mo, una te­si di lau­rea da sug­gel­la­re con un’in­ter­vi­sta a Gil­les De­leu­ze, il cui as­si­sten­te mi tor­men­ta­va da set­ti­ma­ne con mil­le col­lo­qui esplo­ra­ti­vi, a ca­sa sua o nei bi­strot del­la ri­ve gau­che, sen­za mai por­ta­re a nul­la; se­con­do, una dop­pia ci­lec­ca con quel­la che sa­reb­be po­tu­ta di­ven­ta­re la mia ra­gaz­za fran­ce­se e che in­ve­ce, im­ma­gi­no per non far­mi crol­la­re di fron­te a un’al­tra pro­ba­bi­le dé­fail­lan­ce, ave­va fat­to per­de­re le sue trac­ce pri­ma del ter­zo in­con­tro.

Non riu­scii mai ad av­vi­ci­na­re De­leu­ze né ri­tro­vai più quel­la ra­gaz­za, ma ora mi sem­bra evi­den­te che en­tram­be le espe­rien­ze aves­se­ro a che fa­re con uno sta­to ef­fet­ti­vo di im­po­ten­za. Ama­vo trop­po, c’era co­sì tan­to amo­re in quel­lo che fa­ce­vo da ren­der­mi in­ca­pa­ce di far­lo. Vo­le­vo im­pa­ra­re me­glio il fran­ce­se, vo­le­vo met­ter­mi con una pa­ri­gi­na, vo­le­vo vi­ve­re da eu­ro­peo nel cuo­re dell’Eu­ro­pa. E quan­do vi­di Film bian­co, ri­tro­vai il mio stes­so ar­do­re, la mia stes­sa di­spe­ra­zio­ne.

In Film bian­co la se­pa­ra­zio­ne tra Ka­rol e Do­mi­ni­que vie­ne san­ci­ta in tri­bu­na­le per man­ca­ta con­su­ma­zio­ne del rap­por­to co­niu­ga­le. «Dov’è qui l’ugua­glian­za?», gri­da Ka­rol al giu­di­ce nel suo ci­go­lan­te fran­ce­se. L’im-

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