Sa­pien­za sen­za con­fi­ni An­che i cri­stia­ni a le­zio­ne da Avi­cen­na

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri (Non Solo) Ragazzi -

Un vo­lu­me il­lu­stra­to bi­lin­gue, in ita­lia­no e in ara­bo, rac­con­ta la vi­cen­da del fi­lo­so­fo e me­di­co mu­sul­ma­no che ri­sco­prì e ar­ric­chì la cul­tu­ra gre­ca. Le sue ope­re, re­cu­pe­ra­te da­gli spa­gno­li, di­ven­ne­ro po­po­la­ri in tut­ta Eu­ro­pa

C’era una vol­ta un Pae­se lon­ta­no. Do­ve le cit­tà, e spes­so an­che i so­gni, si chia­ma­va­no Bu­kha­ra, Sa­mar­can­da e Isfa­han. In quel Pae­se lon­ta­no c’era un bim­bo, pie­no di amo­re per una scien­za che era an­co­ra tut­ta quan­ta da sco­pri­re. Quel bim­bo leg­ge­va e leg­ge­va: im­pa­ran­do a me­mo­ria il Co­ra­no e i poe­ti per­sia­ni, stu­dian­do i li­bri dei sa­pien­ti che ave­va­no scrit­to di let­te­ra­tu­ra, fi­lo­so­fia e scien­ze na­tu­ra­li. Ma più di tut­te que­ste co­se, il bim­bo ama­va la me­di­ci­na, tan­to che po­chi an­ni do­po, non an­co­ra ven­ten­ne, ne era di­ven­ta­to un mae­stro.

La sua sto­ria si tro­va nel vo­lu­me il­lu­stra­to Avi­cen­na (Gal­luc­ci-Ka­li­mat). Sfo­glia­te­lo: ec­co un uo­mo dai lun­ghi ca­pel­li, ve­sti­to di ele­gan­ti broc­ca­ti dai mol­ti co­lo­ri e cir­con­da­to da li­bri, boc­cet­te, er­be e ri­me­di. E di pa­gi­na in pa­gi­na ve­de­te quell’uo­mo far­si an­zia­no, ma cre­sce­re in sa­pien­za e co­no­scen­ze: par­la­re di in­fe­zio­ni e chi­rur­gia, sfor­zar­si di al­le­via­re le pe­ne dei ma­la­ti e viag­gia­re, so­prat­tut­to, ovun­que, in quel­le sue ter­re lon­ta­ne, do­ve l’Orien­te era il cen­tro del mon­do e la cul­tu­ra pa­re­va non ave­re con­fi­ni. Cer­te pa­gi­ne do­ra­te co­me i li­bri mi­nia­ti, al­tre blu co­me la not­te, al­tre an­co­ra ver­di per evo­ca­re i pia­ce­ri di un giar­di­no.

Dif­fi­ci­le di­re se sia dav­ve­ro un li­bro per bam­bi­ni. E for­se po­co im­por­ta una si­mi­le de­sti­na­zio­ne. In quei di­se­gni che riem­pio­no le pa­gi­ne scor­re la sto­ria di uno dei più gran­di uo­mi­ni di scien­za che il mon­do ab­bia co­no­sciu­to. Si chia­ma­va Ibn Si­na e la sua lin­gua era il per­sia­no, an­che se spes­so avreb­be scrit­to in ara­bo. Era na­to al­la fi­ne del no­stro X se­co­lo, quan­do la gran­de uni­tà del ca­lif­fa­to isla­mi­co era or­mai un ri­cor­do e i ter­ri­to­ri dell’Asia cen­tra­le era­no scos­si da con­ti­nue in­va­sio­ni e cam­bi di po­te­re: i Sa­ma­ni­di, poi gli in­va­so­ri tur­chi Ghaz­na­vi­di e in se­gui­to i Sel­giu­chi­di. Un mon­do spes­so di­vi­so po­li­ti­ca­men­te, ma uni­to dal­la re­li­gio­ne isla­mi­ca e dal­la lin­gua per­sia­na, ol­tre che dall’ara­bo co­ra­ni­co, di­ven­ta­to nel tem­po la lin­gua dell’uf­fi­cia­li­tà e del­la re­li­gio­ne.

Era il mon­do dell’an­ti­ca Via del­la Se­ta, ca­rat­te­riz­za­to an­che a quei tem­pi da un in­ten­so mo­vi­men­to: viag­gia­va­no i ci­bi, viag­gia­va­no le ve­sti, viag­gia­va­no an­che i li­bri. Po­chi ter­ri­to­ri, an­zi, fu­ro­no ca­rat­te- riz­za­ti più pro­fon­da­men­te dell’Asia isla­mi­ca da un’estre­ma mo­bi­li­tà fi­si­ca del­le per­so­ne. Chiun­que de­si­de­ras­se met­ter­si in viag­gio do­ve­va sem­pli­ce­men­te unir­si a una del­le tan­te ca­ro­va­ne che pro­ce­de­va­no co­me con­vo­gli in len­to mo­vi­men­to. Nep­pu­re poe­ti, astro­lo­gi, scien­zia­ti, me­di­ci, mu­si­ci­sti e bal­le­ri­ni era­no estra­nei all’espe­rien­za dei lun­ghi viag­gi. An­che Ibn Si­na ov­via­men­te, che si spo­stò per tut­ta la vi­ta tra il ter­ri­to­rio ira­ni­co e il vi­ci­no Tur­ke­stan, ope­ran­do co­me me­di­co e con­si­glie­re di nu­me­ro­si go­ver­nan­ti. Co­me tut­ti gli uo­mi­ni di cul­tu­ra di quei tem­pi par­la­va e scri­ve­va in per­sia­no e ara­bo. Scris­se poe­sie e non po­chi trat­ta­ti fi­lo­so­fi­ci, tra cui il più im­por­tan­te, il Li­bro del­la gua­ri­gio­ne, di­vi­so in quat­tro par­ti: lo­gi­ca, fi­si­ca, ma­te­ma­ti­ca, me­ta­fi­si­ca. Per que­sti ar­go­men­ti se­guì non po­co l’ispi­ra­zio­ne che gli giun­ge­va dai Gre­ci e fu co­me tan­ti suoi con­tem­po­ra­nei se­gua­ce di Ari­sto­te­le e del neo­pla­to­ni­smo, sfor­zan­do­si di con­ci­lia­re tut­to que­sto con la sua fe­de di buon mu­sul­ma­no.

Ma Ibn Si­na fu an­che e so­prat­tut­to l’au­to­re di una del­le ope­re scien­ti­fi­che più im­por­tan­ti di ogni tem­po, Il Ca­no­ne di Me­di­ci­na: un’ope­ra im­po­nen­te in cin­que li­bri, in cui mo­stra­va prin­cì­pi, ana­to­mia, cu­re e me­di­ci­ne. An­che in quel cam­po do­ve­va mol­to ai Gre­ci: il cor­po era per lui un si­ste­ma in con­ti­nuo equi­li­brio tra ele­men­ti, com­ples­sio­ni, umo­ri, or­ga­ni, for­ze, azio­ni e spi­ri­ti e la me­di­ci­na si sfor­za­va di ri­pri­sti­na­re quell’equi­li­brio al­te­ra­to dal­la ma­lat­tia. Ma non fu af­fat­to una sem­pli­ce rie­la­bo­ra­zio­ne di Ip­po­cra­te o Ga­le­no: Ibn Si­na spe­ri­men­ta­va e in­no­va­va. Il suo mon­do era mol­to più va­sto di qual­sia­si con­fi­ne cul­tu­ra­le. Lo si ve­de an­che so­lo nel­le cen­ti­na­ia di cu­re e me­di­ci­ne che rac­col­se: spe­zie, er­be, ri­me­di di una tra­di­zio­ne mil­le­na­ria co­strui­ta sul­le espe­rien­ze di un in­te­ro con­ti­nen­te. Dif­fi­ci­le im­ma­gi­na­re qual­co­sa di più chia­ro che quel­le sue pa­gi­ne per mo­stra­re il sen­so stes­so del­la Via del­la Se­ta.

Mo­rì a Ha­ma­d­han, in Iran, che era il 1036, ma la sua ope­ra gli so­prav­vis­se. Non so­lo nell’islam. Po­chi de­cen­ni do­po, al­la ca­du­ta di To­le­do, le ar­ma­te cri­stia­ne si tro­va­ro­no da­van­ti a in­fi­ni­ti te­so­ri; e tra es­si i li­bri. Co­sì Ibn Si­na di­ven­ne per la pri­ma vol­ta Avi­cen­na nel­la Spa­gna del se­co­lo XII. Me­ri­to di Ghe­rar­do da Cre­mo­na, che era giun­to sin lì sul­le trac­ce di al­tri li­bri e lì si era fer­ma­to, con­sa­cran­do la pro­pria vi­ta al­la tra­du­zio­ne in la­ti­no di ope­re scien­ti­fi­che e fi­lo­so­fi­che ara­be. Tra que­ste fi­gu­ra­va an­che il Ca­no­ne. E in quel­la sua nuo­va ve­ste la­ti­na, Avi­cen­na vis­se un’al­tra vi­ta an­co­ra: ama­to dai fi­lo­so­fi cri­stia­ni, eter­na­to da Dan­te tra gli spi­ri­ti ma­gni e in­fi­ne stu­dia­to nel­le uni­ver­si­tà d’Eu­ro­pa sin qua­si al Set­te­cen­to.

Ec­co per­ché val la pe­na di sfo­glia­re que­ste pa­gi­ne e i lo­ro di­se­gni. La bra­vis­si­ma Fa­ti­ma Sha­ra­fed­di­ne, au­tri­ce li­ba­ne­se di li­bri per ra­gaz­zi, ha scrit­to una sto­ria che sem­bra una fa­vo­la. La sto­ria di una vi­ta, che co­min­cia con un bim­bo che leg­ge­va e ter­mi­na con un an­zia­no si­gno­re, pie­no di ri­co­no­sci­men­ti e di suc­ces­si, ma so­prat­tut­to col­mo di scien­za e di sag­gez­za. Il li­bro si in­ti­to­la Avi­cen­na, ma an­che Ibn Si­na: per­ché i ca­rat­te­ri ara­bi so­no pro­ta­go­ni­sti tan­to quan­to l’al­fa­be­to la­ti­no, con la bel­la tra­du­zio­ne ita­lia­na di Elisabetta Bar­tu­li. Ser­ve agli adul­ti per ri­cor­da­re una fi­gu­ra che è par­te in­ti­ma del­la no­stra sto­ria, in­di­pen­den­te­men­te da qua­le mon­do si pro­ven­ga, ara­bo o la­ti­no, isla­mi­co o cri­stia­no. Ser­ve ai bam­bi­ni per im­pa­ra­re una bel­la sto­ria e, as­sie­me ad es­sa, co­no­sce­re pa­ro­le e scrit­te nuo­ve, che poi so­no spes­so quel­le dell’ami­co di scuo­la o del com­pa­gno di ban­co che è ar­ri­va­to da un’al­tra spon­da del Me­di­ter­ra­neo. Ser­ve agli in­se­gnan­ti per la­vo­ra­re su una pos­si­bi­li­tà di­dat­ti­ca non da po­co: mo­stra­re ai bam­bi­ni quan­to le lo­ro cul­tu­re pos­sa­no es­se­re ric­che e quan­to ci sia da im­pa­ra­re gli uni da­gli al­tri. Ser­ve a tut­ti noi per fa­re un pic­co­lo sfor­zo quo­ti­dia­no: ri­cor­dar­ci che il mon­do e la sua sto­ria so­no ben più va­sti di que­gli stret­ti con­fi­ni en­tro cui ci osti­nia­mo a re­le­gar­ci.

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