Dia­bo­li­ci, freu­dia­ni, ve­ga­ni... i gat­ti

Be­stia­ri mo­der­ni Set­te­mi­la an­ni di sto­ria (dell’ar­te) ci re­sti­tui­sco­no un viag­gio fan­ta­sti­co nel mon­do dei fe­li­ni: dai ba­bi­lo­ne­si a Bank­sy, da Leo­nar­do a Lot­to. De­smond Mor­ris ha rac­col­to in un sag­gio que­ste pe­re­gri­na­zio­ni

Corriere della Sera - La Lettura - - Sguardi Animali - Di VIN­CEN­ZO TRIONE

Di ogni raz­za, di qual­sia­si ori­gi­ne, col­ti in tan­te si­tua­zio­ni di­ver­se. Pro­va­te a di­gi­ta­re la pa­rol a « gat to » s u Goo­gle, s u Twit­ter, su In­sta­gram, su Fa­ce­book e su Pin­te­re­st; e vi tro­ve­re­te di­nan­zi a un va­stis­si­mo ar­chi­vio di im­ma­gi­ni e di po­st. Die­tro que­sta ma­nia, si na­scon­do­no ra­gio­ni cul­tu­ra­li e an­tro­po­lo­gi­che, co­me emer­ge da I gat­ti nell’ar­te di De­smond Mor­ris (Jo­han & Le­vi). Un’im­pre­sa ana­lo­ga era sta­ta ten­ta­ta an­ni fa in una mo­stra e in un li­bro: Gat­ti nell’ar­te, l’espo­si­zio­ne idea­ta da Ali­ce Luz­zat­to Fe­giz a Ro­ma, a Pa­laz­zo Bar­be­ri­ni (1987), e The Pain­ted Cat di Elizabeth Fou­car­tWal­ter e Pier­re Ro­sen­berg (1988).

Sul­le or­me di quel­le pio­nie­ri­sti­che ri­co­gni­zio­ni (che pe­rò non ci­ta), Mor­ris ci con­se­gna un li­bro gra­de­vo­le e bril­lan­te, in cui lo sguar­do dell’an­tro­po­lo­go si in­trec­cia con quel­lo dell’ap­pas­sio­na­to d’ar­te e con quel­lo del di­vul­ga­to­re, che si ser­ve di un lin­guag­gio di im­me­dia­ta leg­gi­bi­li­tà. Mor­ris rac­con­ta la sto­ria dell’ar­te at­tra­ver­so la len­te dei pit­to­ri «gat­to­fi­li», di­se­gnan­do un iti­ne­ra­rio li­nea­re, che con­du­ce dall’an­ti­chi­tà al­la con­tem­po­ra­nei­tà. Per gli an­ti­chi egi­zi, il gat­to è sa­cro; per i ba­bi­lo­ne­si, è uno ster­mi­na­to­re di to­pi; nel Co­ra­no, è de­scrit­to co­me pu­ro. In al­tre ci­vil­tà, vie­ne trat­ta­to co­me com­pa­gno di cac­cia e co­me al­lea­to dell’uo­mo con­tro i le­ta­li aspi­di. Nel Me­dioe­vo, si fa im­ma­gi­ne ma­le­fi­ca e si­ni­stra: «al­lea­to del dia­vo­lo», vit­ti­ma di odi e di per­se­cu­zio­ni, va cac­cia­to. Pro­gres­si­va­men­te, que­sta di­men­sio­ne de­mo­nia­ca ce­de il po­sto a un vol­to di­ver­so. Si­mi­li a bam­bi­ni te­ne­ri e ca­pric­cio­si, che cer­ca­no le coc­co­le e si im­bron­cia­no, i gat­ti via via si so­no af­fran­ca­ti da ogni at­ti­vi­tà pra­ti­ca, per di­ven­ta­re in­so­sti­tui­bi­li ami­ci dell’uo­mo, che gli ha spa­lan­ca­to la por­ta del­la pro­pria ca­sa.

Di que­ste oscil­la­zio­ni si fan­no te­sti­mo­ni gli ar­ti­sti. L’in­ci­pit del li­bro: un’in­ci­sio­ne ru­pe­stre rea­liz­za­ta in Li­bia set­te­mi­la an­ni fa, la più an­ti­ca te­sti­mo­nian­za di una zuf­fa tra fe­li­ni. Al­tri epi­so­di. Nel­la grot­ta di Ga­bil­lou, in Fran­cia, si tro­va una pit­tu­ra pa­rie­ta­le nel­la qua­le vie­ne rap­pre­sen­ta­ta una be­stio­li­na «gat­te­sca», con il col­lo lun­go e af­fu­so­la­to, il mu­so ro­ton­do, le orec­chie ap­pun­ti­te. Ba­bi­lo­nia: una splen­di­da te­sta di gat­to mo­del­la­ta nell’ar­gil­la. E an­co­ra: men­tre nell’an­ti­co Egit­to è un’im­por­tan­te ico­na cul­tu­ra­le e in Gre­cia una crea­tu­ra mar­gi­na­le, a Ro­ma il fe­li­no è ri­trat­to «sot­to una lu­ce più fa­vo­re­vo­le», co­me emer­ge da un mo­sai­co rin­ve­nu­to a Pom­pei in cui si ve­de un ani­ma­le ben nu­tri­to e cu­ra­to, re­so con det­ta­gli rea­li­sti­ci, il pe­lo ti­gra­to, men­tre con una zam­pa tie­ne fer­ma una per­ni­ce vi­va.

Da que­ste vi­sio­ni an­ti­che pren­de av­vio una lun­ga tra­di­zio­ne, co­stel­la­ta di con­ti­nue ri­scrit­tu­re del­la più ele­gan­te, in­do­len­te e scal­tra crea­tu­ra. Nel Me­dioe­vo, si «pub­bli­ca­no» be­stia­ri abi­ta­ti da ma­gni­fi­che il­lu­stra­zio­ni e da bre­vi de­scri­zio­ni, che as­so­cia­no a ogni be­stia un rac­con­to mo­ra­le: i gat­ti ven­go­no mo­stra­ti co­me di­sin­fe­sta­to­ri dei ro­di­to­ri, con oc­chi che pe­ne­tra­no «l’oscu­ri­tà con un ba­glio­re». Sia­mo nel Ri­na­sci­men­to. Qua­si mai que­sto es­se­ri­no im­pos­si­bi­le da ad­do­me­sti­ca­re è pro­ta­go­ni­sta del­le te­le dei gran­di mae­stri: in di­ver­si mo­men­ti, ap­pa­re co­me me­ro «ac­ces­so­rio» rag­go­mi­to­la­to ai pie­di del­le don­ne. Tra le ra­re ec­ce­zio­ni, Leo­nar­do, au­to­re di di­se­gni nei qua­li ve­dia­mo fe­li­ni at­ten­ta­men­te stu­dia­ti in po­stu­re na­tu­ra­li­sti­che: stu­di pre­pa­ra­to­ri di un qua­dro con la Ma­don­na, il Bam­bi­no e un gat­to tra le brac­cia di Ge­sù (a lun­go ela­bo­ra­to ma mai rea­liz­za­to). L’Ot­to­cen­to sa­rà l’età d’oro, per i gat­ti. Gli ani­ma­to­ri dell’età vit­to­ria­na li ri­trag­go­no spes­so, col­lo­can­do­li in in­ti­mi­sti­che sce­ne. Lo stes­so at­teg­gia­men­to ca­rat­te­riz­za le pro­po­ste de­gli Im­pres­sio­ni­sti: ad esem­pio, Ma­net im­mor­ta­la la mo­glie Su­zan­ne in com­pa­gnia dell’ama­tis­si­mo Zi­zi bian­co e ne­ro, ac­coc­co­la­to sul suo grem­bo. L’epi­lo­go: il XX e il XXI se­co­lo. Fri­da Ka­hlo, Wa­rhol, Freud e Hoc­k­ney, tra le vo­ci più ori­gi­na­li di quel­lo che è sta­to chia­ma­to il «fe­li­no­cen­tri­smo». Pre­da­to­re vio­len­to per Pi­cas­so, sim­bo­lo del­la ses­sua­li­tà fem­mi­ni­le in Bal­thus, sog­get­to po­po­la­re tra i vi­gnet­ti­sti sa­ti­ri­ci e i ca­ri­ca­tu­ri­sti, mo­ti­vo di de­nun­cia po­li­ti­ca in Bank­sy, il no­st ro pi cco l o e ro e a narc hi co re s t a un’ine­sau­ri­bi­le fon­te per esplo­ra­zio­ni visive e vo­li pin­da­ri­ci.

Con il suo in­con­fon­di­bi­le gar­bo da af­fa­bu­la­to­re, Mor­ris ri­per­cor­re una vi­cen­da inat­te­sa e sor­pren­den­te, ma evi­ta di sot­to­li­nea­re le dif­fe­ren­ze tra i ca­si nei qua­li i gat­ti so­no par­te del­le com­po­si­zio­ni, co­me ele­men­ti in­ter­ni e «at­to­ri vi­ven­ti», e i ca­si nei qua­li so­no da­ti ester­ni, che non in­ci­do­no sul­la dram­ma­tur­gia pit­to­ri­ca. Inol­tre, pro­ce­de in ma­nie­ra dia­cro­ni­ca, non in­di­vi­duan­do orien­ta­men­ti e in­di­riz­zi pre­va­len­ti. Il va­sto ma­te­ria­le vi­si­vo da lui rac­col­to, in­ve­ce, avreb­be po­tu­to es­se­re riar­ti­co­la­to in al­cu­ne aree prin­ci­pa­li. Ne sa­reb­be af­fio­ra­ta una car­to­gra­fia di di­ver­se «fa­mi­glie» di ar­ti­sti. In­nan­zi­tut­to, i me­fi­sto­fe­li­ci, che col­go­no il la­to più not­tur­no, lu­ci­fe­ri­no, sa­ta­ni­co, dia­bo­li­co e ma­li­gno de­gli «ac­chiap­pa­to­pi», eroi del ma­le e an­ge­li del­le te­ne­bre: si pen­si a Bo­sch, il qua­le, nel Giar­di­no del­le de­li­zie, raf­fi­gu­ra un gat­to dal­la lun­ga co­da e il pe­lo mar­ro­ne co­per­to di chiaz­ze ne­re, che tie­ne tra le ma­scel­le una gros­sa lu­cer­to­la. I freu­dia­ni, al con­tra­rio, mo­stra­no l’iden­ti­tà più im­pre­ve­di­bi­le e per­tur­ban­te dei «ne­mi­ci fa­ta­li» dei rat­ti, pi­gri e, in­sie­me, in­quie­tan­ti e mor­bo­si, dal­le smor­fie sa­ti­re­sche e ma­li­zio­se: co­me fa Bal­thus in Le nu au chat, in Pa­tien­ce e in Le chat au mi­roir. Di­ver­so l’ap­proc­cio de­gli astrat­ti, co­me Klee e Coc­teau, Cha­gall e Gia­co­met­ti, Mi­ró e Pi­ca­bia e Brau­ner, che ese­guo­no di­pin­ti do­ve ri­tor­na l’in­con­fon­di­bi­le si­lhouet­te fe­li­na, an­che se sem­pli­fi­ca­ta, esa­spe­ra­ta, sot­to­po­sta a me­ta­mor­fo­si, a di­stor­sio­ni: me­mo­ra­bi­li i la­vo­ri di Leo­nor Fi­ni, che si iden­ti­fi­ca ad­di­rit­tu­ra con un cer­to­si­no gri­gio-gial­lo.

In­fi­ne, i do­me­sti­ci, che pen­sa­no il gat­to co­me me­ta­fo­ra del­la vi­ta. Ri­cor­dia­mo qui al­cu­ne in­ter­pre­ta­zio­ni of­fer­te da ar­ti­sti di cui Mor­ris non par­la nel suo li­bro: omis­sio­ni piut­to­sto in­com­pren­si­bi­li. Il mi­cio im­pau­ri­to dell’Inon­da­zio­ne di Mil­lais, quel­lo in­ner­vo­si­to dell’Olym­pia di Ma­net, quel­lo eso­ti­co di Gau­guin, quel­lo bian­co di Bon­nard. E, in un viag­gio a ri­tro­so: il gat­to ca­sa­lin­go e mi­te, com­pa­gno di gio­chi di Ge­sù, nel­la Ma­don­na con il Bam­bi­no di Co­smè Tu­ra. E so­prat­tut­to quel­lo che scon­vol­ge l’An­nun­cia­zio­ne di Lo­ren­zo Lot­to: un po­me­rig­gio d’esta­te. L’in­ter­no di una ca­sa gen­ti­li­zia. Sul re­tro, una log­gia che guar­da un giar­di­no con per­go­la­ti e co­ni­fe­re. Un’umi­le e ti­mi­da fan­ciul­la ri­ce­ve la vi­si­ta di un an­ge­lo an­dro­gi­no, men­tre si vol­ge ver­so di noi con mo­de­stia e fin­ta in­no­cen­za. Si re­spi­ra un cli­ma stre­go­ne­sco: vo­la­no de­mo­ni. Que­sta sce­na mi­sti­ca vie­ne in­ter­rot­ta dal­la pre­sen­za di un gat­to che, all’ar­ri­vo del gio­va­ne estra­neo, spa­ven­ta­to, inar­can­do la schie­na, muo­ve te­sta e co­da e scap­pa via, in­cri­nan­do la sta­ti­ci­tà dell’in­sie­me.

I gat­ti, dun­que. A lo­ro Bau­de­lai­re ave­va de­di­ca­to al­cu­ni ver­si in­di­men­ti­ca­bi­li de I fio­ri del ma­le: «Dol­ci e pos­sen­ti, or­go­glio del­la ca­sa (...)./ S’at­teg­gia­no, pen­so­si, no­bil­men­te,/ co­me le gran­di sfin­gi so­li­ta­rie/ im­mer­se, sem­bra, in so­gni sen­za fi­ne».

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