Tan­ti den­ti­sti per il Mol­lu­sco

Qua­si un feuil­le­ton En­ri­co Ian­niel­lo ri­pro­po­ne luo­ghi (la Cam­pa­nia), si­tua­zio­ni e acro­ba­zie lin­gui­sti­che del pre­ce­den­te la­vo­ro. Mol­ti per­so­nag­gi, al­cu­ni par­ti­co­lar­men­te riu­sci­ti

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Narrativa Italiana - Di ER­MAN­NO PACCAGNINI

Atut­ta pri­ma, La Com­pa­gnia del­le Il­lu­sio­ni di I an­ni el­lo sem­bra pro­por­re una vi­cen­da com­ple­ta­men­te dif­fe­ren­te da quel­la nar­ra­ta in La vi­ta pro­di­gio­sa di Isi­do­ro Sif­flo­tin (Pre­mio Cam­piel­lo Ope­ra pri­ma 2015), sia co­me am­bien­ta­zio­ne (Na­po­li an­zi­ché l’Ir­pi­nia) sia co­me car­ta d’iden­ti­tà dei pro­ta­go­ni­sti, per­ché ai 10 an­ni di Isi­do­ro ri­spon­do­no i 48 di An­to­nio Mor­ra. E, pe­rò, so­no dav­ve­ro mol­ti i pun­ti in co­mu­ne, co­me pe­ral­tro già sug­ge­ri­sco­no due ter­mi­ni dei ti­to­li: «pro­di­gio­sa» e «il­lu­sio­ni».

E il pri­mo pun­to di con­giun­zio­ne ha pro­prio a che fa­re con la con­di­zio­ne dei due pro­ta­go­ni­sti, che una tra­ge­dia ha pri­va­to del­la ca­pa­ci­tà di espri­mer­si. Per Isi­do­ro, era sta­to il ter­re­mo­to dell’Ir­pi­nia a pri­var­lo del­la sua ma­gi­ca fa­mi­glia di ge­ni­to­ri eter­na­men­te fan­ciul­le­sca­men­te in­na­mo­ra­ti e, con lo­ro, del­la pa­ro­la, so­sti­tui­ta da un fi­schio pro­di­gio­so. Per An­to­nio era sta­to in­ve­ce un in­ci­den­te a to­glier­gli la com­pa­gna Le a con la fi­glia che por­ta­va in grem­bo, di fat­to ri­pie­gan­do­lo su sé stes­so e ri­tro­van­do­si so­lo nel dia­lo­go epi­sto­la­re con la don­na ama­ta (co­sì già il pa­dre Qui­ri­no nel pri­mo ro­man­zo); men­tre, al pre­sen­te, ogni sua co­mu­ni­ca­zio­ne è af­fi­da­ta al­la fin­zio­ne del­la re­ci­ta. Che è un mon­do nel qua­le Ian­niel­lo si muo­ve splen­di­da­men­te, fa­cen­do con­ver­ge­re nel­la nar­ra­ti­va la sua espe­rien­za di at­to­re. Una re­ci­ta che ve­de il pro­ta­go­ni­sta sdop­pia­to. Co­me re­gi­sta dell’amatoriale Com­pa­gnia dei Sor­ri­si, «for­ma­ta da cin­que den­ti­sti con la pas­sio­ne per il tea­tro» che ai pa­zien­ti «of­fro­no bi­gliet­ti gra­tis per le rap­pre­sen­ta­zio­ni» e «ai pa­zien­ti più do­ta­ti, cioè quel­li che spen­do­no di più, o al­le aman­ti di tur­no, of­fro­no pu­re un ruo­lo»: con An­to­nio «re­gi­sta tut­to­fa­re fis­so» da­to «che il mio den­ti­sta avan­za­va sol­di, e ne avan­za­va as­sai», e che pu­re lo pa­ga. E co­me «at­to­re», in pas­sa­to an­che di qual­che no­to­rie­tà, chia­ma­to ’O Mol­lu­sco, «a la­vo­ra­re in una com­pa­gnia se­gre­ta: la Com­pa­gnia del­le Il­lu­sio­ni pron­ta a in­ter­ve­ni­re sul­la real­tà per mo­di­fi­car­la se­con­do la vo­lon­tà del com­mit­ten­te».

Ed è l’aspet­to che dà vi­ta nar­ra­ti­va a quan­to nel pri­mo li­bro ve­de­vo co­me «an­da­men­to in­sie­me fia­be­sco e rea­li­sti­co, ca­li­bra­to su per­so­nag­gi stra­ni e stra­lu­na­ti e si­tua­zio­ni ora grot­te­sche, ora co­mi­che, ora poe­ti­che e ora sur­rea­li», che qui na­sco­no pro­prio da quel­lo che si ri­ve­le­rà lo sfi­zio di chi si fa chia­ma­re Zia Mag­gie. È co­sì che ’O Mol­lu­sco di vol­ta in vol­ta è «un po­li­ziot­to in bor­ghe­se; un uo­mo con i ca­pel­li sa­le e pe­pe, giac­ca blu, ca­mi­cia bian­ca, piz­zet­to, jeans e Ho­gan; Ca­stre­se Di Nuz­zo, il ri­sto­ra­to­re ta­mar­ro di Mon­dra­go­ne, o Lau­ta­ro Ca­sel­la dal­la «ca­pi­glia­tu­ra bian­ca e ric­cia», e al­tri an­co­ra. Per un «non vi­ve­re», in pa­ral­le­lo con quel­lo del­la so­rel­la Ma­ria, a sua vol­ta se­gna­ta da un ab­ban­do­no men­tre era in­cin­ta, e con la qua­le si con­ten­de l’uso del ga­bi­net­to del­la ca­sa nel­la qua­le vi­vo­no in­sie­me a quel­la fi­gu­ra ve­ra­men­te bel­la di mam­ma Ros­sel­la. L’an­da­men­to di An­to­nio-Mol­lu­sco sem­bra sva­ni­re nel­la se­con­da par­te, quan­do la tra­gi­ca con­clu­sio­ne d’un suo tra­ve­sti­men­to lo met­te in cri­si, e vie­ne svi­lup­pan­do­si una vi­cen­da com­ple­ta­men­te dif­fe­ren­te, tra ro­man­zo ro­sa e feuil­le­ton: con An­to­nio che s’in­na­mo­ra del­la stu­den­tes­sa Bea­tri­ce.

La svol­ta la­scia ini­zial­men­te per­ples­si, non fos­se che non puoi ri­te­ne­re im­mo­ti­va­to un pas­sag­gio co­sì net­to; di qui la gra­dua­le con­vin­zio­ne che d’al­tro si trat­ti: qua­si un per­cor­so di con­trap­pas­so. Che cer­to non sve­lo, se non per di­re che, sem­pre in pa­ral­le­lo con quan­to ac­ca­de al­la so­rel­la, Ma­ria e An­to­nio giun­go­no a com­pie­re scel­te di ma­tu­ri­tà, smet­ten­do­la di vi­ve­re nel pas­sa­to per guar­da­re in avan­ti.

Un ro­man­zo in tre tem­pi nar­ra­ti­vi den­so di bei per­so­nag­gi e mo­men­ti (spe­cie nel­la pri­ma par­te, dall’an­da­men­to da cen­to­ne di rac­con­ti d’av­ven­tu­ra del­le fal­se iden­ti­tà), nel qua­le suo­na un po’ trop­po ac­cen­tua­ta la sot­to­li­nea­tu­ra del rap­por­to real­tà-il­lu­sio­ne con di­squi­si­zio­ni su fal­si­tà, fin­zio­ne e ve­ri­tà, co­sì co­me fre­nan­te è lo sguar­do sull’og­gi po­li­ti­co con la cam­pa­gna elet­to­ra­le del­la Com­pa­gnia. Ric­co, co­me det­to, di coin­ci­den­ze col pri­mo ro­man­zo: at­ten­zio­ne all’eti­mo­lo­gia, scrit­tu­ra di let­te­re, se­pa­ra­zio­ni e mor­ti che in­ci­do­no sul­le scel­te; mo­men­ta­nee ri­na­sci­te rias­sa­po­ran­ti la vi­ta se­gui­te da so­li­tu­di­ne, sal­vo ri­par­ti­re; quel «tut­to quel­lo che cre­sce si se­pa­ra» del pri­mo li­bro tra­dot­to in di­stac­chi tra­gi­ci che di­ven­go­no cre­sci­ta. E la ben do­sa­ta mi­sce­la di lin­gua, dia­let­to, espres­sio­ni po­po­la­ri, mo­di di di­re. Ma, so­prat­tut­to, la ci­fra più pro­pria a Ian­niel­lo: una sof­fu­sa ma­lin­co­nia, qui vi­ra­ta in va­ri gra­di (an­che su cer­ta Na­po­li ta­ci­ta­men­te vi­va), che tra­spa­re fi­nan­che nei mo­men­ti più sor­ri­den­ti.

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