La scim­mia mu­si­ca­le ti fa­rà sco­pri­re il ma­le

Neo­go­ti­co An­drea Ta­rab­bia af­fron­ta un te­ma me­ta­fi­si­co ispi­ran­do­si a Igor Stra­vin­skij, a Ge­sual­do da Ve­no­sa, ge­nia­le ma­dri­ga­li­sta uxo­ri­ci­da, e a un im­ma­gi­na­rio ma­no­scrit­to

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Narrativa Italiana - Di CHIA­RA FE­NO­GLIO

Sul­la so­glia del nuo­vo li­bro di An­drea Ta­rab­bia, Ma­dri­ga­le sen­za suo­no, il let­to­re tro­va ad ac­co­glier­lo una scim­mia, mi­ste­rio­sa­men­te ap­par­sa nel giar­di­no del­la ca­sa di Igor Stra­vin­skij a Los An­ge­les. Al­ta non più di un bam­bi­no di due an­ni, scu­ra, cur­va e in­quie­tan­te, es­sa an­ti­ci­pa l’in­gres­so in sce­na di uno dei due pro­ta­go­ni­sti del ro­man­zo, Gioac­chi­no, il ser­vo na­no e de­for­me di Car­lo Ge­sual­do, la sua ani­ma ne­ra, il suo al­ter-ego de­mo­nia­co, non­ché l’im­ma­gi­na­rio au­to­re del ma­no­scrit­to rin­ve­nu­to da Stra­vin­skij in una li­bre­ria an­ti­qua­ria ve­ne­zia­na e da cui la vi­cen­da pren­de av­vio.

Già in Lan­dol­fi, e pri­ma an­co­ra in una del­le Fa­mi­lia­ri di Petrarca, l’em­ble­ma del­la scim­mia al­lu­de­va al­la scrit­tu­ra co­me imi­ta­zio­ne, scim­miot­tan­te e dun­que pa­ro­di­ca, del­la tra­di­zio­ne. E in ef­fet­ti il ma­no­scrit­to for­tu­no­sa­men­te ca­pi­ta­to tra le ma­ni di Stra­vin­skij (che lo con­dur­rà nel­la fin­zio­ne del ro­man­zo al pro­get­to di tra­du­zio­ne stru­men­ta­le di al­cu­ni ma­dri­ga­li di Ge­sual­do, poi ese­gui­ti real­men­te a Ve­ne­zia, Mo­nu­men­tum pro Ge­sual­do del 1960) è pro­ba­bil­men­te un fal­so, un apo­cri­fo, una cro­na­ca in­fe­de­le e inat­ten­di­bi­le del­le vi­cen­de sto­ri­che che por­ta­ro­no il prin­ci­pe di Ve­no­sa a tru­ci­da­re la mo­glie, Ma­ria d’Ava­los, e il suo aman­te Fa­bri­zio Ca­ra­fa nel 1590. Ma la sci­mia imi­ta­ti­va è an­che quel­la che si im­pos­ses­sa di Stra­vin­skij, che non so­lo ri­scri­ve i ma­dri­ga­li ge­sual­dia­ni ma qui, nel ro­man­zo, re­cu­pe­ra la Cro­na­ca di Gioac­chi­no e la pub­bli­ca cor­re­dan­do­la dei suoi com­men­ti e con­trap­pun­ti. Ed è, an­co­ra, la scim­mia che ani­ma la scrit­tu­ra di Ta­rab­bia e lo gui­da a co­strui­re un te­sto si­mil-se­cen­te­sco de­pu­ra­to di ogni ba­roc­chi­smo, do­ve l’au­to­re si con­fron­ta con il «pun­to cie­co» di tut­ta la sua ope­ra: il ma­le, l’or­ro­re, il poz­zo ne­ro del­la cru­del­tà uma­na.

An­co­ra una vol­ta, co­me ne Il de­mo­ne di Be­slan (2011) e nel Giar­di­no del­le mo­sche (2015), l’ab­bri­vio è da­to da una vi­cen­da sto­ri­ca, scan­da­glia­ta nei suoi fon­di più ma­ca­bri e ter­ri­bi­li; que­sta vol­ta pe­rò Ta­rab­bia rein­ven­ta la lun­ga tra­di­zio­ne del ma­no­scrit­to ri­tro­va­to e, de­nun­cian­do­ne fin dall’ini­zio la pro­ba­bi­le inat­ten­di­bi­li­tà, con­du­ce il let­to­re a ra­gio­na­re sui dop­pi fon­di del­la let­te­ra­tu­ra e del­la sto­ria, dun­que sui no­stri rap­por­ti col pas­sa­to. Ma Ta­rab­bia la­vo­ra an­che sul­la tra­di­zio­ne del ro­man­zo go­ti­co, in­ne­stan­do­vi il te­ma pur­trop­po at­tua­lis­si­mo del fem­mi­ni­ci­dio e de­cli­nan­do­lo in una di­re­zio­ne che de­fi­ni­rei me­ta­fi­si­ca: in­tan­to per­ché la Cro­na­ca di Gioac­chi­no si pre­sen­ta co­me un li­bro d’ore, co­me un dia­rio pun­teg­gia­to dai ri­fe­ri­men­ti cro­no­lo­gi­ci esat­ti e da me­di­ta­zio­ni sul­la na­tu­ra dell’ani­ma e del cor­po. In se­con­do luo­go per­ché l’in­ci­pit è espli­ci­ta­men­te il ro­ve­scia­men­to (dun­que an­co­ra la pa­ro­dia) dei pri­mi ver­set­ti del Van­ge­lo di Gio­van­ni: «In prin­ci-

pio era il ver­me, e il ver­me era pres­so Dio, e il ver­me ero io».

Ma­dri­ga­le sen­za suo­no na­scon­de al suo in­ter­no una sor­ta di an­ti­teo­di­cea, do­ve il ma­le è pre­vi­sto dall’or­di­ne stes­so del­le co­se, una «epo­pea ne­ga­ti­va» (per usa­re la for­tu­na­ta ca­te­go­ria di Gio­van­ni Mac­chia) do­ve l’ar­chi­tet­tu­ra è tan­to ri­go­ro­sa quan­to ter­ri­fi­can­te. Il da­to me­ta­fi­si­co emer­ge poi sco­per­ta­men­te quan­do Stra­vin­sk­ji, in una del­le sue no­te a co­rol­la­rio del­la Cro­na­ca, po­ne l’in­ter­ro­ga­ti­vo fon­dan­te del­la nar­ra­zio­ne: «Co­me può, Ge­sual­do, aver scrit­to una mu­si­ca tan­to bel­la e aver com­piu­to un ge­sto tan­to or­ri­bi­le?». Può la bel­lez­za av­vi­ci­nar­ci a Dio (co­me pre­ve­de­reb­be la na­tu­ra dei ma­dri­ga­li e dei re­spon­so­ri) e nel­lo stes­so tem­po es­se­re tra­sci­na­ta ver­so la di­men­sio­ne più mostruosa dell’uma­no? Do­po l’as­sas­si­nio di Ma­ria, Ge­sual­do e Gioac­chi­no com­pio­no una sor­ta d’abo­mi­ne­vo­le ge­sto ma­ieu­ti­co e trag­go­no dal suo ute­ro il frut­to dell’adul­te­rio: Igna­zio, que­sto il no­me del bam­bi­no, ver­rà al­le­va­to nel­le te­ne­bre co­me una be­stia, im­ma­gi­ne del

fu­ror pa­ter­no e sor­ta di nuo­vo mi­no­tau­ro, «un Giob­be del­le se­gre­te, un Pe­tru­ška ani­ma­le». Ep­pu­re, in mo­do in­con­gruo ed enig­ma­ti­co, dal grem­bo di Ma­ria si spri­gio­na an­che la mu­si­ca di Ge­sual­do, il

Plan­ge qua­si vir­go, una del­le pro­ve più al­te e ar­di­te del­la sua pro­du­zio­ne.

Ri­pro­du­cen­do le for­me ca­no­ni­che del ro­man­zo go­ti­co, Ta­rab­bia in real­tà le re­stau­ra: co­me Ge­sual­do rin­no­vò la mu­si­ca ma­nie­ri­sta la­ce­ran­do il te­sto, fa­cen­do­lo qua­si san­gui­na­re in di­re­zio­ne an­ti-Mon­te­ver­di, co­sì Stra­vin­skij si im­pos­ses­sò dei ma­dri­ga­li ge­sual­dia­ni, con­sa­pe­vo­le che «per en­tra­re nel­la sua mu­si­ca, ho do­vu­to scar­di­nar­la, rom­per­la, in­fi­ni­ta­men­te va­riar­la». En­tram­bi esa­spe­ra­no il lin­guag­gio mu­si­ca­le del­la tra­di­zio­ne pre­ce­den­te, lo rin­no­va­no fa­cen­do­lo ap­pa­ri­re mai sen­ti­to pri­ma, chiu­do­no un’epo­ca e ne inau­gu­ra­no un’al­tra. Si con­fron­ta­no da un la­to con i pa­dri, dall’al­tro con il vuo­to.

In mo­do pa­ra­dos­sa­le, ma con­se­guen­te e con­gruen­te ri­spet­to ai ro­man­zi pre­ce­den­ti, Ta­rab­bia scri­ve un li­bro mo­ra­le: il con­fron­to con la mo­ra­le se­cen­te­sca dell’ono­re (e del de­lit­to d’ono­re) è con­ti­nuo e si apre al­la ri­fles­sio­ne sul per­do­no e la pe­ni­ten­za (do­po l’omi­ci­dio di Ma­ria D’Ava­los, Ge­sual­do per­cuo­te in­ces­san­te­men­te una fe­ri­ta e co­sì spie­ga il suo at­to: «Mi fa ma­le, è per que­sto che la per­cuo­to: per pu­nir­la»). Ma Ma­dri­ga­le sen­za suo­no è un li­bro mo­ra­le an­che per­ché ri­spon­de au­da­ce­men­te a quell’im­pe­ra­ti­vo po­sto da Jac­ques-Bé­ni­gne Bos­suet (e di­sat­te­so da Man­zo­ni) se­con­do cui la vi­ta dei mal­va­gi può es­se­re uti­le tan­to quan­to quel­la dei san­ti, pur­ché se ne mo­stri la mi­se­ria e l’or­ro­re.

Trac­cia Tut­to co­min­cia con l’ap­pa­ri­zio­ne di un pic­co­lo qua­dru­ma­ne a Los An­ge­les, nel giar­di­no del com­po­si­to­re rus­so

Bru­no Ca­ru­so (Pa­ler­mo, 1927-Ro­ma, 2018), L’uo­moscim­mia (olio su car­to­ne)

AN­DREA TA­RAB­BIA Ma­dri­ga­le sen­za suo­no. Mor­te di Car­lo Ge­sual­do, prin­ci­pe di Ve­no­sa BOLLATI BORINGHIER­I Pa­gi­ne 373, € 16,50L’au­to­re Ta­rab­bia (Sa­ron­no, Va­re­se, 1978) vi­ve a Bo­lo­gna

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