Vi­ta

Corriere della Sera - La Lettura - - Percorsi Le Parole Dell’europa - Di NO­RA IKSTENA

Mi è ca­pi­ta­to re­cen­te­men­te di ve­de­re al­cu­ne fo­to­gra­fie che mo­stra­no la vi­ta di per­so­ne co­mu­ni in Let­to­nia al­la fi­ne del XIX se­co­lo. Un api­col­to­re in­gi­noc­chia­to ac­can­to a un al­vea­re ha da­van­ti un pic­co­lo pan­no bian­co sul qua­le scia­ma­no le sue api, for­man­do un ri­vo­let­to scu­ro. Un con­cia­to­re. Don­ne ai la­va­toi che fan­no il bu­ca­to: il fo­to­gra­fo è an­che riu­sci­to a far sor­ri­de­re una di lo­ro. Un mer­ca­to di ce­ra­mi­che nel­la cit­tà di Aglo­na. Ogni fo­to sem­bra un qua­dro, vi­ta­le e di in­cre­di­bi­le qua­li­tà. Ognu­na di es­se rap­pre­sen­ta un mo­men­to di gio­ia sen­za tem­po.

Se de­vo par­la­re del­la Let­to­nia, de­vo per pri­ma co­sa ri­flet­te­re sui mo­men­ti per­so­na­li e im­por­tan­ti in cui so­no sta­ta a con­tat­to con la mia ter­ra na­ta­le. Mi ven­go­no in men­te di­ver­se im­ma­gi­ni.

Cam­pi che al ca­lo­re dell’esta­te pro­fu­ma­no di pic­co­li fio­ri sel­va­ti­ci ed er­be me­di­ci­na­li e do­ve la se­ra, dai fiu­mi cir­co­stan­ti, si dif­fon­de una neb­bio­li­na che por­ta con sé un’umi­di­tà be­ne­det­ta.

Pra­ti di cam­pa­gna no­vem­bri­ni, fan­go­si e ba­gna­ti, che fan­no sof­fri­re e tre­ma­re l’ani­ma per il lo­ro sen­so di ab­ban­do­no. Chi­lo­me­tri di spiag­ge in­con­ta­mi­na­te di sab­bia bian­ca, e la li­nea dell’oriz­zon­te do­ve cie­lo e ter­ra si in­con­tra­no. Fuo­ri dal­le gran­di cit­tà, ca­se fa­ti­scen­ti, ro­vi­ne di ba­si mi­li­ta­ri so­vie­ti­che e cian­fru­sa­glie la­scia­te nei bo­schi, muc­chi di ri­fiu­ti spar­si di­sor­di­na­ta­men­te in gi­ro. Ma­gni­fi­che vil­le pri­va­te cir­con­da­te da al­te re­cin­zio­ni, pro­tet­te da si­ste­mi di al­lar­me, e pic­co­le ba­rac­che di le­gno cu­sto­di­te da fe­de­li ca­ni ba­star­di. Il si­len­zio so­li­ta­rio e pro­fon­do del­la vi­ta cre­pu­sco­la­re in un ci­mi­te­ro di cam­pa­gna e i con­do­mi­ni tut­ti ugua­li de­gli al­log­gi col­let­ti­vi co­strui­ti du­ran­te l’era so­vie­ti­ca. Gli abi­tan­ti be­ne­stan­ti ed ele­gan­ti del cen­tro sto­ri­co di Ri­ga, i men­di­can­ti e i mu­si­ci­sti di stra­da che si ag­gi­ra­no in­tor­no al Mo­nu­men­to al­la Li­ber­tà e gli ubria­chi nel­la via Ma­ska­vas. As­sag­gia­re il tar­tu­fo di po­me­rig­gio al­la ga­stro­no­mia del «Ci­ty mar­ket» e pro­va­re al­tre pre­li­ba­tez­ze a prez­zi ri­dot­ti pres­so le ban­ca­rel­le del Mer­ca­to Cen­tra­le. I ci­bi mo­no­to­na­men­te stan­dar­diz­za­ti del su­per­mer­ca­to, fra­go­le fre­sche of­fer­te ai bor­di dell’au­to­stra­da a giu­gno e la pla­tes­sa af­fu­mi­ca­ta e cal­da nei vil­lag­gi di pe­sca­to­ri sul­la co­sta in ago­sto. L’enor­me, in­di­strut­ti­bi­le crea­ti­vi­tà del­la gen­te che si ri­flet­te nei tap­pe­ti fat­ti a ma­no e nel­le pen­to­le di ter­ra­cot­ta, nei fe­sti­val di can­zo­ni, dan­za e fol­clo­re, nel­la straor­di­na­ria mu­si­ca clas­si­ca, nel­la nuo­va dram­ma­tur­gia, nei do­cu­men­ta­ri, nel­la pro­sa e nel­la poe­sia. Al­tret­tan­to po­po­la­ri tra le mas­se, i rea­li­ty show at­tua­li che sem­bra­no can­cel­la­re dal cer­vel­lo tut­ti gli im­pul­si crea­ti­vi. Il buon sen­so pre­sen­te in ogni let­to­ne e la di­sil­lu­sio­ne col­let­ti­va per l’in­ca­pa­ci­tà dei par­ti­ti po­li­ti­ci di for­mu­la­re una pro­spet­ti­va per il Pae­se e di rea­liz­zar­la at­tra­ver­so un one­sto, du­ro la­vo­ro.

La no­stra espe­rien­za con la de­mo­cra­zia è sta­ta va­ria. Nel 1934, il pri­mo mi­ni­stro Kar­lis Ul­ma­nis sciol­se il Par­la­men­to, ma è ge­ne­ral­men­te ac­cet­ta­to che gli an­ni suc­ces­si­vi, fi­no all’oc­cu­pa­zio­ne so­vie­ti­ca del 1941, fu­ro­no un pe­rio­do di pro­spe­ri­tà eco­no­mi­ca. La na­zio­ne ave­va un lea­der che ama­va la sua gen­te e si aspet­ta­va di es­se­re ria­ma­to, spe­cial­men­te da­gli scrit­to­ri e da­gli ar­ti­sti. La chia­mo la dit­ta­tu­ra di vel­lu­to, che pri­ma o poi sa­reb­be mor­ta di mor­te na­tu­ra­le. Un ma­re di can­de­le ac­ce­se nel gior­no dei mor­ti, in ri­cor­do dei pro­pri pa­ren­ti e del dif­fi­ci­le com­pi­to di spie­ga­re e giu­sti­fi­ca­re la sto­ria del­la Let­to­nia.

Non pro­via­mo odio ver­so le al­tre na­zio­na­li­tà. Nei pri­mi trent’an­ni di in­di­pen­den­za, sia­mo sta­ti uno dei po­chi Pae­si eu­ro­pei a da­re ri­fu­gio agli ebrei per­se­gui­ta­ti dai na­zi­sti. Una vol­ta, a New York, un si­gno­re ebreo dai ca­pel­li gri­gi mi ha ab­brac­cia­ta per­ché ve­ni-

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