L’in­gan­no del­la me­mo­ria

Gé­rard Wa­t­kins al­le­sti­sce al Tea­tro In­dia di Ro­ma «Non mi ricordo più tan­to be­ne», vi­cen­da di un an­zia­no che for­se sof­fre di Al­z­hei­mer ma for­se pre­fe­ri­sce di­men­ti­ca­re chi è e che co­sa ha fat­to. Un pro­get­to di im­pe­gno so­cia­le e ci­vi­le ol­tre il pal­co

Corriere della Sera - La Lettura - - Maschere - di EMI­LIA CO­STAN­TI­NI © RI­PRO­DU­ZIO­NE RI­SER­VA­TA

La non­na ave­va per­so la me­mo­ria, si ri­cor­da­va so­lo quel­lo che ave­va fat­to nel pe­rio­do del­la Re­si­sten­za in Fran­cia. Quan­do usci­va di ca­sa, sa­lu­ta­va tut­ti i fa­mi­lia­ri chia­man­do­li per no­me, quan­do rien­tra­va non ram­men­ta­va il no­me di nes­su­no. Il non­no, in­ve­ce, una mat­ti­na an­dò a com­pra­re le si­ga­ret­te: non fe­ce più ri­tor­no e, do­po mol­ti an­ni, sul­lo stes­so quo­ti­dia­no do­ve ve­ni­va pub­bli­ca­ta la re­cen­sio­ne del­la per­for­man­ce tea­tra­le del ni­po­te, spun­tò an­che il suo ne­cro­lo­gio. «Evi­den­te­men­te mio non­no si era ri­fat­to una vi­ta al­tro­ve, un’al­tra fa­mi­glia; non sa­prò mai se si era di­men­ti­ca­to del pre­ce­den­te nu­cleo fa­mi­lia­re, o ave­va pre­fe­ri­to di­men­ti­car­se­ne», rac­con­ta Gé­rard Wa­t­kins, au­to­re e re­gi­sta an­glo­fran­ce­se, 53 an­ni, che si è ispi­ra­to ai non­ni per scri­ve­re un te­sto sul­la per­di­ta del­la me­mo­ria: Non mi ricordo più tan­to

be­ne va in sce­na al Tea­tro In­dia di Ro­ma dal 20 mag­gio. An­toi­ne D. (in­ter­pre­ta­to da Car­lo Val­li) è un an­zia­no si­gno­re di 96 an­ni che non ri­cor­da più nem­me­no il suo co­gno­me. Sa di es­se­re sta­to uno sto­ri­co, e in­fat­ti ram­men­ta tut­ti gli even­ti del­la sto­ria con la S ma­iu­sco­la, ma po­co o nien­te del­la pro­pria esi­sten­za. Af­fer­ma con to­no smar­ri­to: «Non mi ricordo più tan­to be­ne, mi so­no sve­glia­to e qual­cu­no ave­va pre­so il mio po­sto, qual­cun al­tro esi­ste­va al po­sto mio». Lo tro­via­mo in pi­gia­ma, ri­co­ve­ra­to in un luo­go in­de­fi­ni­to: un ospe­da­le? una ca­sa di cu­ra? un com­mis­sa­ria­to? Con lui Di­dier For­ba­ch (Gian­lui­gi Fo­gac­ci) e Cé­li­ne Bre­st (Fe­de­ri­ca Ro­sel­li­ni): due me­di­ci, due te­ra­peu­ti, op­pu­re due po­li­ziot­ti? Un dia­lo­go ser­ra­to tra lo­ro, scan­di­to da una raf­fi­ca di do­man­de e ri­spo­ste do­ve si cer­ca di sca­va­re nel pas­sa­to del no­van­ten­ne. Ma quel­lo che ap­pa­re co­me una sor­ta di in­ter­ro­ga­to­rio è dav­ve­ro fi­na­liz­za­to a far­gli re­cu­pe­ra­re i ri­cor­di o piut­to­sto a can­cel­lar­li de­fi­ni­ti­va­men­te per al­leg­ge­rir­ne lo spi­ri­to? Sol­tan­to al­la fi­ne si sco­pri­rà la rea­le iden­ti­tà dei tre per­so­nag­gi e chi so­no l’uno per l’al­tro.

«La me­mo­ria — os­ser­va Wa­t­kins — è la co­sa più per­so­na­le che ha a che fa­re con le no­stre scel­te. Per me rap­pre­sen­ta un mi­ste­ro che con­di­zio­na la no­stra ar­chi­tet­tu­ra in­te­rio­re, de­fi­ni­sce la no­stra per­so­na­li­tà, la no­stra iden­ti­tà: chi sia­mo, da do­ve ve­nia­mo e co­sa de­si­de­ria­mo ri­cor­da­re o di­men­ti­ca­re del­la no­stra esi­sten­za. Dal­la me­mo­ria per­so­na­le, la mia ri­fles­sio­ne si al­lar­ga a quel­la col­let­ti­va, cioè la sto­ria: quan­do un po­po­lo di­men­ti­ca cer­ti fat­ti tra­gi­ci del pas­sa­to può es­se­re in­dot­to a com­met­te­re gli stes­si er­ro­ri, una coa­zio­ne a ri­pe­te­re che può di­ven­ta­re mol­to pe­ri­co­lo­sa».

È per que­sto che Wa­t­kins ha scel­to di por­ta­re in sce­na la fi­gu­ra di uno sto­ri­co sme­mo­ra­to. «Sì, per­ché An­toi­ne pur ri­cor­dan­do tut­ti gli epi­so­di del­la sto­ria, ha di­men­ti­ca­to chi è lui». Sof­fre di Al­z­hei­mer o pre­fe­ri­sce non ri­cor­da­re chi è e che co­sa ha fat­to? «L’Al­z­hei­mer è una sin­dro­me mol­to spe­ci­fi­ca, che ha a che fa­re con la me­mo­ria, pe­rò non ne­ces­sa­ria­men­te chi per­de la me­mo­ria sof­fre di Al­z­hei­mer».

Lo spet­ta­co­lo, pro­dot­to dal Tea­tro di Ro­ma e dal­la so­cie­tà Pav, rien­tra in un fo­cus speciale de­di­ca­to al pro­get­to Fa­bu­la­mun­di, net­work eu­ro­peo per la dram­ma­tur­gia con­tem­po­ra­nea di cui Wa­t­kins è au­to­re di pun­ta, e si in­se­ri­sce in un con­te­sto più am­pio. La rap­pre­sen­ta­zio­ne è in­fat­ti af­fian­ca­ta da un la­bo­ra­to­rio tea­tra­le, con­dot­to dal­la pe­da­go­gi­sta e co­reo­gra­fa Sil­via Ram­pel­li, ri­ser­va­to pro­prio agli over 65: «Que­sto pro­get­to — spie­ga Ram­pel­li — ha una va­len­za so­cia­le. Mi oc­cu­po da mol­ti an­ni di per­so­ne an­zia­ne che han­no pro­ble­mi neu­ro­ve­ge­ta­ti­vi, non so­lo l’Al­z­hei­mer, an­che il Par­kin­son, la de­men­za se­ni­le e con una on­lus, fon­da­ta dal neu­ro­lo­go Ni­co­la Mo­du­gno, rea­liz­zia­mo cor­si di tea­tro e di mo­vi­men­to per sti­mo­la­re, in co­lo­ro che sof­fro­no di ta­li pa­to­lo­gie, le ca­pa­ci­tà di per­ce­zio­ne del pro­prio cor­po, del­lo spa­zio, del­la real­tà. Da que­ste ma­lat­tie non si gua­ri­sce, non si tor­na in­die­tro, ma gra­zie a que­sti eser­ci­zi, si ri­scon­tra­no mi­glio­ra­men­ti sul pia­no psi­co­fi­si­co: la per­so­na si ri­con­tat­ta con sé stes­sa e, in­ve­ce di rin­chiu­der­si in una stan­za e af­fi­dar­si so­lo all’as­sun­zio­ne di far­ma­ci, può ri­tro­va­re una con­di­zio­ne re­la­zio­na­le con gli al­tri».

All’ini­zio, il per­so­nag­gio di An­toi­ne D. do­ve­va es­se­re in­ter­pre­ta­to da un ve­ro an­zia­no: «Ci ab­bia­mo ri­flet­tu­to a lun­go — ri­pren­de l’au­to­re-re­gi­sta — poi ab­bia­mo de­si­sti­to: sa­reb­be sta­to mol­to in­te­res­san­te ma trop­po com­pli­ca­to per chi ha pro­ble­mi di me­mo­ria. È un ruo­lo dif­fi­ci­le, l’al­le­sti­men­to del­la mes­sin­sce­na avreb­be ri­chie­sto tem­pi mag­gio­ri; né sa­reb­be sta­to sem­pli­ce il rap­por­to con gli al­tri due per­so­nag­gi, in­ter­pre­ta­ti da at­to­ri pro­fes­sio­ni­sti».

Car­lo Val­li, che di an­ni ne ha 75, rac­con­ta: «Quat­tro an­ni fa ho im­per­so­na­to il pa­dre, ma­la­to di Al­z­hei­mer, di Sil­vio Muc­ci­no nel suo film Le leg­gi del de­si­de­rio e mi so­no di­ver­ti­to mol­to per­ché que­sta pa­to­lo­gia eli­mi­na le ini­bi­zio­ni: il ma­la­to di­ce quel­lo che pen­sa in qual­sia­si mo­men­to sen­za far­se­ne un pro­ble­ma, com­pie ge­sti sen­za re­mo­re, né pu­do­re... E pu­re que­sta vol­ta il mio An­toi­ne mo­stra aspet­ti co­mi­ci, per­ché non si ca­pi­sce fi­no a che pun­to sia real­men­te af­flit­to da per­di­ta del­la me­mo­ria o fac­cia fin­ta di es­ser­lo. Non è cer­ta nem­me­no la sua età! Per al­cu­ni aspet­ti po­treb­be an­che con­ve­nir­gli la fin­zio­ne. La vec­chia­ia, si sa — ag­giun­ge l’at­to­re — è una gran­de in­co­gni­ta: a me non pre­oc­cu­pa, an­zi, gli an­ni che pas­sa­no ti dan­no l’im­pres­sio­ne di di­ven­ta­re più equi­li­bra­to e ag­giun­go­no la pre­sun­zio­ne di tra­smet­te­re ai gio­va­ni le pro­prie espe­rien­ze».

Il pro­ble­ma, pe­rò, è che l’al­lun­ga­men­to del­la vi­ta, quin­di del­la vec­chia­ia, com­por­ta l’esplo­sio­ne di ma­lat­tie che pri­ma nean­che co­no­sce­va­mo: «“L’Al­z­hei­mer è cer­ta­men­te la ma­lat­tia del se­co­lo”, di­ce An­toi­ne in una bat­tu­ta del mio te­sto — in­ter­vie­ne Wa­t­kins — an­che per­ché l’enor­me quan­ti­tà di in­for­ma­zio­ni cui og­gi­gior­no sia­mo espo­sti e al­le qua­li pos­sia­mo ac­ce­de­re con fa­ci­li­tà, pa­ra­dos­sal­men­te, non ci aiu­ta a ri­cor­da­re. Sia­mo do­ta­ti di trop­pi sup­por­ti, so­fi­sti­ca­ti stru­men­ti tec­no­lo­gi­ci, ai qua­li de­le­ghia­mo la no­stra me­mo­ria, che per­ciò non vie­ne più al­le­na­ta e, di con­se­guen­za, di­men­ti­chia­mo fa­cil­men­te: chi di noi, per esem­pio, aven­do a di­spo­si­zio­ne l’iP­ho­ne, ri­cor­da un nu­me­ro di te­le­fo­no?».

Non è, o al­me­no, non ap­pa­re mol­to lu­ci­do An­toi­ne D. che de­ve con­fron­tar­si con un pas­sa­to sco­mo­do, in­car­na­to prin­ci­pal­men­te da Di­dier. «È una fi­gu­ra ini­zial­men­te am­bi­gua — sot­to­li­nea Fo­gac­ci — a mez­za stra­da tra il me­di­co, l’as­si­sten­te so­cia­le e il po­li­ziot­to e, per di più, è af­fian­ca­to da una coa­diu­van­te, Cé­li­ne, che è pa­rec­chio spre­giu­di­ca­ta. Di­dier è in­da­ga­to­rio, qua­si ves­sa­to­rio, tut­ta­via pia­no pia­no si sco­pri­rà non so­lo che lui stes­so ha sof­fer­to di in­quie­tan­ti am­ne­sie, ma an­che ciò che ef­fet­ti­va­men­te lo le­ga ad An­toi­ne. Tut­to il te­sto — con­ti­nua l’at­to­re — è un gio­co psi­coa­na­li­ti­co di ri­mo­zio­ni e di­men­ti­can­ze, nel qua­le l’in­ca­pa­ci­tà a ri­cor­da­re com­por­ta an­che l’as­sen­za di tra­smis­sio­ne di va­lo­ri. Io ho esat­ta­men­te l’età del per­so­nag­gio, 53 an­ni, e ap­par­ten­go a una ge­ne­ra­zio­ne che, dai pro­pri ge­ni­to­ri e non­ni, ha ri­ce­vu­to un’ere­di­tà in­gom­bran­te: la guer­ra, la li­be­ra­zio­ne, la na­sci­ta del­la de­mo­cra­zia... Ab­bia­mo ere­di­ta­to il sen­so del­la scon­fit­ta e del fal­li­men­to di al­cu­ne uto­pie, ma al tem­po stes­so il ri­scat­to. Ma noi non sia­mo sta­ti in gra­do di ag­giun­ge­re nul­la a que­sta ere­di­tà, non ab­bia­mo fat­to nien­te, ci sia­mo sem­pli­ce­men­te tro­va­ti in una con­di­zio­ne di be­nes­se­re, lo ab­bia­mo da­to per scon­ta­to, e ce ne sia­mo di­men­ti­ca­ti. Di­dier, co­me An­toi­ne ma per mo­ti­vi com­ple­ta­men­te di­ver­si, fi­ni­rà per di­men­ti­ca­re qual­co­sa di mol­to im­por­tan­te...».

In­som­ma, il tea­tro in­te­so co­me la­bo­ra­to­rio può cu­ra­re? «As­so­lu­ta­men­te sì — ri­bat­te Wa­t­kins —. È una me­di­ci­na. La­vo­ra­re con per­so­ne an­zia­ne, af­fet­te o me­no da pro­ble­mi mne­mo­ni­ci, fa­vo­ri­sce l’ascol­to re­ci­pro­co, il pren­der­si cu­ra l’uno dell’al­tro, crean­do di­na­mi­che di co­mu­ni­ca­zio­ne e con­di­vi­sio­ne di espe­rien­ze, di emo­zio­ni, di sen­ti­men­ti... una cir­co­la­zio­ne di idee che in­ve­ce, nel­la vec­chia­ia vis­su­ta in so­li­tu­di­ne, non può av­ve­ni­re. Per quan­to mi ri­guar­da — con­clu­de — ciò che mi af­fa­sci­na in que­sta fa­se del­la vi­ta, se vis­su­ta in ma­nie­ra sa­na e con­sa­pe­vo­le, è la pos­si­bi­li­tà di fo­ca­liz­za­re e con­cen­trar­si sul­le co­se dav­ve­ro im­por­tan­ti, ta­glian­do fuo­ri quel­le inu­ti­li. Da vec­chi, sag­gi, si ha la pos­si­bi­li­tà di es­se­re più sin­ce­ri ver­so sé stes­si, aven­do pre­so co­scien­za di ciò che è sta­to il pro­prio per­cor­so».

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