Mol­ta no­stal­gia, trop­pa. An­dia­mo via

Tem­pi mo­der­ni I due pro­ta­go­ni­sti di «La mia om­bra è tua» ri­pro­pon­go­no la ro­da­ta cop­pia gio­va­ne/an­zia­no, con il gio­va­ne che è già an­zia­no e l’an­zia­no che vuo­le es­se­re gio­va­ne. Per Edoar­do Ne­si le nuo­ve ge­ne­ra­zio­ni so­no vit­ti­me del «si­ste­ma»

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri | Narrativa Italiana - Di VANNI SANTONI

«Chi è lo scrit­to­re più im­por­tan­te de­gli ul­ti­mi 20 an­ni?... At­ten­ta pe­rò, non il più bra­vo, la bra­vu­ra è de­gli ar­ro­gan­ti: l’au­to­re che ha de­sta­to una cu­rio­si­tà co­sì mor­bo­sa da di­ven­ta­re il più im­por­tan­te...?», chie­de, in The Young Po­pe di Pao­lo Sor­ren­ti­no, Pio XIII al­la re­spon­sa­bi­le co­mu­ni­ca­zio­ne del Va­ti­ca­no; lei di­ce «Phi­lip Ro­th»; lui ri­spon­de «Sa­lin­ger», pri­ma di lan­ciar­si in un ca­ta­lo­go di per­so­na­li­tà ar­ri­va­te al­la pre­mi­nen­za an­che gra­zie al fat­to di non far­si ve­de­re o in­ter­vi­sta­re: Ku­brick nel ci­ne­ma, Bank­sy nell’ar­te, i Daft Punk nel­la mu­si­ca elet­tro­ni­ca, Mi­na nel­la can­zo­ne ita­lia­na... Una ca­te­go­ria, quel­la dei gran­di re­clu­si, che tro­va par­ti­co­la­re rap­pre­sen­tan­za nel­la let­te­ra­tu­ra: aJ.D.Sa­lin­ger si pos­so­no af­fian­ca­re T ho ma­sPyn­chon,C or­ma cM cCar­thy eH ar per Le e, fi­no al­la no­stra Ele­na Fer­ran­te o l’ og­gi se­mi sco­no­sciu­to, ma in vi­ta ce­le­ber­ri­mo, B. Tra­ven, au­to­re del Te­so­ro del­la Sier­ra Ma­dre, per ta­ce­re, poi, de­gli scrit­to­ri di fin­zio­ne, co­me il Mo­rel­li im­ma­gi­na­to da Cor­tá­za rin Rayue­la o il Ben­no von Ar­cim­bol­di al cen­tro del 2666 di Ro­ber­to Bo­laño.

E, da og­gi, an­che Vit­to­rio Vez­zo­si, pro­ta­go­ni­sta del nuo­vo ro­man­zo di Edoar­do Ne­si, La mia om­bra è tua (ma già no­to ai suoi let­to­ri, da­to che fi­gu­ra­va nell’Esta­te infinita a fian­co del pa­dre, il co­strut­to­re Ce­sa­re) e au­to­re di un so­lo li­bro, I lu­pi den­tro, usci­to nel 1995 e su­bi­to al cen­tro di un in­cre­di­bi­le suc­ces­so; un ro­man­zo for­se gio­va­ni­li­sta, co­me sug­ge­ri­sce il ti­to­lo, cri­ti­ca­to dal suo stes­so au­to­re, trat­to da una poe­sia di Jim Mor­ri­son (il ti­to­lo del ro­man­zo di Ne­si viene in­ve­ce da Mal­colm Lo­w­ry e da Sot­to il vul­ca­no) ma che di cer­to è ri­ma­sto nel cuo­re dei let­to­ri.

Ci è ri­ma­sto Vez­zo­si, che pe­rò pre­fe­ri­sce star­se­ne re­clu­so in una vil­la po­co fuo­ri Fi­ren­ze, uni­co con­tat­to col mon­do il suo er­cu­leo fac­to­tum Ma­ma­dou: un’ac­cop­pia­ta che por­ta su­bi­to l’ap­pas­sio­na­to di an­ni Ot­tan­ta (e di co­se an­ni Ot­tan­ta se ne ve­dran­no, in que­sto li­bro) a pen­sa­re al wre­stler Ted DiBia­se e al suo sgher­ro/ guar­dia del cor­po Vir­gil.

Per ti­rar fuo­ri lo scrit­to­re dal­la gab­bia au­rea che si è au­toim­po­sto ci vor­rà una ve­ra e pro­pria in­cur­sio­ne (pro­get­ta­ta dal suo edi­to­re, che spe­ra in un se­con­do ro­man­zo, ma que­sto Vez­zo­si non lo sa): quel­la di Emi­lia­no De Vi­to, gio­va­ne lau­rea­to in let­te­re che, non tro­van­do un la­vo­ro, ha do­vu­to ri­pie­ga­re su quel­lo di as­si­sten­te del­lo scrit­to­re, sco­pren­do­ne su­bi­to il ca­rat­te­re non fa­ci­le: ba­ste­rà di­re che viene ac­col­to a fu­ci­la­te.

Non si cre­da pe­rò di es­se­re di fron­te a un ro­man­zo sul­lo scon­tro ge­ne­ra­zio­na­le. A Ne­si sta a cuo­re un al­tro te­ma — il tra­di­men­to dei gio­va­ni da par­te del si­ste­ma, più che da par­te del­la ge­ne­ra­zio­ne pre­ce­den­te: si ve­da­no Sto­ria del­la mia gen­te ma an­che Tut­to è in fran­tu­mi e dan­za, scrit­to con Gui­do Ma­ria Bre­ra — ed è nar­ra­to­re trop­po con­su­ma­to per non es­se­re con­sa­pe­vo­le del ri­schio, e lo di­sin­ne­sca su­bi­to, fa­cen­do­lo esplo­de­re nel­le pa­ro­le che un De Vi­to al­tic­cio sca­glia ad­dos­so al fu­tu­ro da­to­re di la­vo­ro, il qua­le le ac­co­glie bo­na­ria­men­te, an­zi le ve­de co­me po­si­ti­vo se­gno di ca­rat­te­re.

Il so­da­li­zio che se­gue, quel­lo tra un «gio­va­ne vec­chio» (Emi­lia­no De Vi­to — su­bi­to ri­bat­tez­za­to an­ti­fra­sti­ca­men­te, ol­tre che per ac­co­sta­men­to col no­me pro­prio, «Za­pa­ta» — è un ra­gaz­zo ti­mo­ra­to, stu­dio­sis­si­mo e per lo più ina­dat­to al­la vi­ta) e un uo­mo di mez­za età che sot­to sot­to ha vo­glia di sen­tir­si gio­va­ne un’ul­ti­ma vol­ta, è il si­gil­lo sot­to il qua­le va a di­pa­nar­si una vi­cen­da per la qua­le, for­se, road no­vel è la mi­glior de­fi­ni­zio­ne: la men­te del let­to­re, se­guen­do il Vez­zo­si e

Za­pa­ta nel lo­ro viag­gio ver­so nord — la de­sti­na­zio­ne, sco­pri­re­mo, sa­rà una fie­ra del mo­der­na­ria­to e del­la no­stal­gia, ma an­che un an­ti­co amo­re del­lo scrit­to­re — tor­na a quel fi­lo­ne ci­ne­ma­to­gra­fi­co che va da Bad­lands a Thel­ma & Loui­se pas­san­do per i Blues Bro­thers, ma an­che ai bud­dy mo­vie, i film al cui cen­tro c’è una cop­pia di pro­ta­go­ni­sti for­te­men­te as­sor­ti­ta coi suoi dia­lo­ghi e bat­ti­bec­chi. E Vit­to­rio Vez­zo­si e Emi­lia­no «Za­pa­ta» De Vi­to non po­treb­be­ro es­se­re più di­ver­si, seb­be­ne li uni­sca, ol­tre al­la pas­sio­ne per i li­bri, la di­re­zio­ne con­ver­gen­te dei lo­ro per­cor­si: se il pri­mo si de­ci­de a in­se­gui­re un no­do ir­ri­sol­to del­la pro­pria gio­vi­nez­za — e quin­di, di fat­to, a ten­ta­re di vi­ve­re di nuo­vo, in un’età in cui si ri­schia sem­pre più di guar­da­re so­lo al pas­sa­to — il se­con­do do­vrà ne­ces­sa­ria­men­te di­ven­ta­re adul­to, ab­ban­do­nan­do quel­le an­sie e quei ti­mo­ri che — sco­pri­rà — so­no per lo più so­cial­men­te in­dot­ti, epi­fe­no­me­no di una so­cie­tà che pre­ten­de di cir­con­da­re i gio­va­ni di ovat­ta per na­scon­de­re il fat­to di non sa­per più dar lo­ro un fu­tu­ro.

Me­glio, al­lo­ra, i ri­ti apo­tro­pai­ci a ba­se di vi­no buo­no, cru­di­té di ma­re e di ter­ra, co­cai­na, ta­tuag­gi (ma non in fac­cia: nel­la cri­ti­ca a un fan dal­le pro­ba­bi­li sim­pa­tie trap il pro­ta­go­ni­sta mo­stra i pro­pri an­ni) e jeep snu­da­te del Vez­zo­si, al­me­no fi­no al mo­men­to di ar­ri­va­re a Mi­la­no. Lì, al­la fie­ra del mo­der­na­ria­to, Vez­zo­si si allontana, al­me­no ideal­men­te, dal pro­prio as­si­sten­te, per for­ma­re una nuo­va dia­de con la fi­gu­ra-spec­chio di Fran­co Ca­sa­mon­ti, organizzat­ore del­la fie­ra e ma­ri­to del­la don­na da lui sem­pre ama­ta, che, sen­ten­do­si mi­nac­cia­to dall’ar­ri­vo dell’an­ti­co ri­va­le, si lan­cia in un elo­gio del pas­sa­to che de­sta l’am­mi­ra­zio­ne di tut­ti, Vez­zo­si com­pre­so, e met­te a fuo­co il se­con­do gran­de te­ma di La mia om­bra è tua: l’os­ses­sio­ne dei no­stri tem­pi per la no­stal­gia, quel­la vo­glia di guar­da­re in­die­tro che tra­di­sce una so­prav­ve­nu­ta in­ca­pa­ci­tà di im­ma­gi­na­re il fu­tu­ro, e che si sve­la quin­di co­me sin­to­mo del­la cri­si di quel­la de­mo­cra­zia li­be­ra­le che fi­no­ra ave­va­mo da­to per scon­ta­ta.

C’è an­che — sot­to­trac­cia, ma ine­vi­ta­bi­le vi­sti il me­stie­re del pro­ta­go­ni­sta, gli stu­di del co­pro­ta­go­ni­sta e l’amo­re per la let­te­ra­tu­ra dell’au­to­re — un fi­lo­ne me­ta­let­te­ra­rio: ol­tre a quel­le di Lo­w­ry e Sa­lin­ger, nel ro­man­zo di Ne­si so­no ben pre­sen­ti le om­bre di Fran­cis Scott Fi­tz­ge­rald, di J.R.R. Tol­kien e, sul fi­na­le, di W.G. Se­bald, co­me a ri­cor­dar­ci che, tra tut­te le co­lon­ne so­no­re che pos­sia­mo af­fian­ca­re al no­stro per­so­na­le road mo­vie, l’eco ge­ne­ra­ta dai li­bri sa­rà sem­pre la più af­fi­da­bi­le e sin­ce­ra. È an­che per via di que­st’at­to d’amo­re che La mia om­bra è tua, pur es­sen­do un ro­man­zo ve­lo­ce al pa­ri del­la cor­sa su una jeep sen­za pa­ra­brez­za né spor­tel­li che fa da sno­do cen­tra­le al­la vi­cen­da, la­scia una scia lun­ga, com­ples­sa e per­si­sten­te, co­me quel­la che si ve­de nell’ap­pro­pria­tis­si­ma co­per­ti­na; il che ci dà l’oc­ca­sio­ne per un plau­so all’edi­to­re, ol­tre che all’au­to­re: a 4 an­ni da un de­but­to che si pre­sen­ta­va in­cer­to so­lo da que­sto pun­to di vi­sta, La na­ve di Te­seo og­gi non ha sol­tan­to tro­va­to la pro­pria iden­ti­tà este­ti­ca, ma ne ha im­po­sta una: la co­per­ti­na di que­sto ro­man­zo, co­me quel­la de Il co­li­brì di San­dro Ve­ro­ne­si, quel­la de La stra­nie­ra di Clau­dia Du­ra­stan­ti e quel­le di­se­gna­te da Ma­nue­le Fior per la rie­di­zio­ne del­le ope­re di Gior­gio Scer­ba­nen­co, so­no sta­te tra le più bel­le e ico­ni­che dell’an­no.

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