Leg­gi, leg­gi tut­to, se hai co­rag­gio

An­to­lo­gie Fa­bio Ge­no­ve­si ha mes­so in­sie­me una col­le­zio­ne di «rac­con­ti del­le te­ne­bre», al­cu­ni dei qua­li di­mo­stra­no co­me cer­ti spa­ven­ti di og­gi in real­tà non sia­no co­sì nuo­vi. E co­me au­to­ri se­mi­sco­no­sciu­ti ten­ga­no il pas­so di mae­stri co­me Poe

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Suspense - Di VANNI SAN­TO­NI

Quan­do ho pre­so in ma­no que­sto vo­lu­me cu­ra­to da Fa­bio Ge­no­ve­si, dal ti­to­lo I rac­con­ti del­le te­ne­bre, ho avu­to qual­co­sa a me­tà tra un dé­jà-vu e un fla­sh­back. Quan­do ero bam­bi­no, in­fat­ti, mio pa­dre pos­se­de­va un li­bro dal ti­to­lo qua­si ugua­le, Rac­con­ti di te­ne­bra, che era tra i miei og­get­ti del de­si­de­rio. Con­tri­bui­va a ciò sia il fat­to che po­co pri­ma mi aves­se pas­sa­to l’an­to­lo­gia di rac­con­ti di fan­ta­scien­za Le me­ra­vi­glie del pos­si­bi­le cu­ra­ta da Frut­te­ro & Lu­cen­ti­ni (do­po si­mi­li ca­po­la­vo­ri mi era na­tu­ra­le pre­su­me­re che tut­te le sue an­to­lo­gie fos­se­ro scri­gni di te­so­ri) sia il suo es­ser­mi pre­clu­sa per via del­la mia età. Va da sé che, una vol­ta iden­ti­fi­ca­ta la sua po­si­zio­ne ne­gli scaf­fa­li al­ti del­la bi­blio­te­ca, at­te­si che i miei fos­se­ro fuo­ri, sca­lai il mo­bi­le e re­cu­pe­rai il to­mo, on­de poi leg­ger­lo col fa­vo­re del­la not­te. La de­lu­sio­ne fu gran­de: la bra­ma­ta an­to­lo­gia non rac­co­glie­va che un pugno di epi­go­ni ita­li­ci dei mae­stri del ter­ro­re e, an­che se non co­no­sce­vo gli ori­gi­na­li, ero già un let­to­re ab­ba­stan­za esper­to da ri­co­no­sce­re una pa­tac­ca.

Co­sì og­gi, nel pren­de­re in ma­no que­sti

Rac­con­ti del­le te­ne­bre, ec­co un pa­vlo­via­no mo­to di dif­fi­den­za, su­bi­to rien­tra­to quan­do ho vi­sto che La ca­sa del giu­di­ce, il pri­mo rac­con­to se­le­zio­na­to, è di Bram Sto­ker, co­sa che da so­la va­le co­me si­gil­lo di qua­li­tà, ol­tre a sug­ge­ri­re l’es­se­re di fron­te a una rac­col­ta di pie­tre mi­lia­ri. E se a uno sguar­do su­per­fi­cia­le la se­le­zio­ne può ap­pa­ri­re del tut­to clas­si­ca — tra le pri­me co­se che il let­to­re in­con­tra ci so­no una ca­sa stre­ga­ta (com­pren­si­va di vec­chio di­pin­to mi­nac­cio­so) e una na­ve fer­ma in una bo­nac­cia not­tur­na che non pro­met­te nien­te di buo­no — in real­tà il la­vo­ro di Ge­no­ve­si è di sor­nio­na sot­ti­gliez­za: già al­la na­ve — che in­con­tria­mo nel se­con­do rac­con­to, di Wil­liam Ho­pe Hodg­son, no­to per ave­re ispi­ra­to Lo­ve­craft — com­pren­dia­mo che le sue scel­te non so­no scon­ta­te.

Leg­ge­re La vo­ce del­la not­te, in­fat­ti (fac­cia­mo­lo: «…men­tre ci av­vi­ci­na­va­mo a ri­va, mi re­si con­to che an­che a ter­ra quel­lo spre­ge­vo­le fun­go che ci ave­va co­stret­ti ad ab­ban­do­na­re la na­ve cre­sce­va ri­go­glio­so. In al­cu­ni pun­ti si er­ge­va in ri­lie­vi biz­zar­ri e or­ri­bi­li, che sem­bra­va­no qua­si tre­ma­re di una te­nue vi­ta­li­tà quan­do il ven­to li sfio­ra­va. Qua e là le escre­scen­ze ave­va­no la for­ma di di­ta enor­mi, op­pu­re si sten­de­va­no piat­te, con un aspet­to li­scio e in­fi­do. In al­tri pun­ti, sem­bra­va­no al­be­ri grot­te­sca­men­te ar­re­sta­ti nel­la lo­ro cre­sci­ta, con­tor­ti e no­do­si…»), mo­stra quan­to il new weird (ge­ne­re che me­sco­la ele­men­ti fan­ta­sy, al­tri fan­ta­scien­ti­fi­ci e al­tri an­co­ra hor­ror), di cui tan­to si par­la, spes­so non sia al­tro che il buon vec­chio weird e che le mi­nac­ce biologiche di un Van­de­rMeer non sia­no che l’ag­gior­na­men­to psi­che­de­li­co di quan­to in­ven­ta­to da Hodg­son.

E quan­te co­se, og­gi, so­no l’ag­gior­na­men­to di ciò che ha in­ven­ta­to Poe? Il nu­me­ro è in­cal­co­la­bi­le; di cer­to, leg­gen­do Il

ru­mo­re del cuo­re, lo spas­so­so te­sto scel­to per I rac­con­ti del­le te­ne­bre, con la sua foll i a net t a , s pi cc i a e i ncon­tro­vert i bi l e («Cre­do fos­se quel suo oc­chio. Sì, era quel­lo. Un oc­chio era si­mi­le ad oc­chio d’av­vol­to­io, az­zur­ro­gno­lo, ve­la­to. Quan­do mi si po­sa­va ad­dos­so, mi si ge­la­va il san­gue; e co­sì, po­co al­la vol­ta, len­ta­men­te, giun­si al­la de­ter­mi­na­zio­ne di to­glie­re la vi­ta a quel vec­chio, e in tal mo­do li­be­rar­mi di quell’oc­chio») è dif­fi­ci­le non pen­sa­re ai fu­met­ti del­lo Zio Ti­bia e a tut­to quell’hor­ror po­po­la­re mo­der­no che, in ul­ti­mo, ha avu­to una fun­zio­ne non da po­co: ri­cor­dar­ci che il ma­le spes­so è in­sen­sa­to, e an­che per que­sto fa co­sì pau­ra.

Do­po il rac­con­to di Poe, ci pen­sa Per­ce­val Lan­don a ri­por­tar­ci in una ca­sa in­fe­sta­ta, con Thurn­ley Ab­bey (e se la ca­sa di Sto­ker ci fa­ce­va sor­ri­de­re con i suoi in­ge­nui or­ro­ri, quel­la di Lan­don coin­ci­de con il mo­men­to in cui un bri­vi­do fred­do scen­de an­che lun­go la schie­na del let­to­re più sma­li­zia­to), ed è so­lo l’ini­zio di una lun­ga se­rie di per­le: leg­gen­do I rac­con­ti

del­le te­ne­bre, il let­to­re po­trà sco­pri­re l’inat­te­so (al­me­no per chi non sa che par­te­ci­pò al­le cruen­te bat­ta­glie dell’Ison­zo) gu­sto per lo splat­ter di Ar­den­go Sof­fi­ci, con Sa­ta­na in tre­no; co­no­sce­re la mi­ste­rio­sa Gwen­do­lyn Ran­ger Worm­ser, au­tri­ce del­lo Spa­ven­ta­pas­se­ri, tan­to oblia­ta che an­che l’oc­chio scan­da­glia­to­re di Goo­gle, a cer­car­ne il no­me, non tro­va che una tom­ba (!); in­con­tra­re il cu­gi­no te­ne­bro­so di Tol­stoj, Alek­sej Kon­stan­ti­no­vic; e an­co­ra ri­tro­va­re i la­vo­ri di trop­po po­co let­ti mae­stri co­me Am­bro­se Bier­ce, Jo­se­ph She­ri­dan Le Fa­nu o Al­ger­non Blac­k­wood…

In breve, Fa­bio Ge­no­ve­si ci ha da­to og­gi la gran­de an­to­lo­gia dell’or­ro­re che avrei vo­lu­to leg­ge­re trent’anni fa — e che for­se è sta­to be­ne ab­bia let­to so­lo ades­so, se è ve­ro che ie­ri not­te, pur adul­to e vac­ci­na­tis­si­mo, una vol­ta chiu­so il li­bro mi so­no do­vu­to al­za­re per con­trol­la­re che ai pie­di del let­to non ci fos­se il fan­ta­sma di Thurn­ley Ab­bey.

Pre­cur­so­ri

Le mi­nac­ce biologiche di Jeff Van­de­rMeer non so­no che l’ag­gior­na­men­to psi­che­de­li­co di ciò che in­ven­tò Hodg­son

Il ver­san­te ita­lia­no

Una sto­ria co­me «Sa­ta­na in tre­no» mo­stra il vol­to splat­ter di Ar­den­go Sof­fi­ci. E c’è an­che un te­sto di Sal­va­to­re Di Gia­co­mo

FA­BIO GE­NO­VE­SI (a cu­ra di) I rac­con­ti del­le te­ne­bre EI­NAU­DI Pa­gi­ne 346, € 20 Il cu­ra­to­re Di Fa­bio Ge­no­ve­si (For­te dei Mar­mi, Luc­ca, 1974) que­st’an­no so­no usci­ti Tut­ti pri­mi sul tra­guar­do del mio cuo­re (Sol­fe­ri­no) e Ro­lan­do del cam­po­san­to. Due fan­ta­smi da sal­va­re (Mon­da­do­ri); del 2017 è Il ma­re do­ve non si toc­ca (Mon­da­do­ri) Il vo­lu­me L’an­to­lo­gia con­tie­ne rac­con­ti di Bram Sto­ker, Wil­liam Ho­pe Hodg­son, Ed­gar Al­lan Poe, Per­ce­val Lan­don, Ar­thur Ma­chen, Am­broi­se Bier­ce, La­f­ca­dio Hearn, Ho­ward Phil­lips Lo­ve­craft, Alek­sej Kon­stan­ti­no­vic Tol­stoj, Gwen­do­lyn Ran­ger Worm­ser, Ar­den­go Sof­fi­ci, Mon­ta­gue Rho­des Ja­mes, Fran­cis Ma­rion Cra­w­ford, Jo­se­ph She­ri­dan Le Fa­nu, Sal­va­to­re Di Gia­co­mo, Ame­lia B. Ed­wards e Al­ger­non Blac­k­wood; i tra­dut­to­ri so­no Giu­sep­pe Lip­pi, Gior­gio Man­ga­nel­li, Car­lo Frut­te­ro e Fran­co Lu­cen­ti­ni, Die­go Pa­sto­ri­no, Ot­ta­vio Fa­ti­ca, Lu­ca Lam­ber­ti, Ma­rio Ca­pel­lo, Gian­ni Pi­lo e Se­ba­stia­no Fu­sco, Eli­sa­bet­ta Val­dré L’im­ma­gi­ne Aki­mo­to Ka­zuya, The Black Ne­st (2004, acri­li­co su ta­vo­la, part.), cour­te­sy dell’ar­ti­sta

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