Al­la fi­ne del­la sto­ria

Corriere della Sera - La Lettura - - Orizzonti Esplorazio­ni - di DA­NI­LO ZAGARIA

Esi­ste una — or­mai ric­ca — nar­ra­ti­va del col­las­so: da Bal­lard a Gho­sh, da Van­de­rMeer ad Ar­pa­ia mol­ti ro­man­zie­ri han­no esplo­ra­to, da­ti scien­ti­fi­ci al­la ma­no, i ri­schi dell’An­tro­po­ce­ne. L’an­tro­po­lo­go Mat­teo Meschiari ha se­gui­to i lo­ro iti­ne­ra­ri, fi­no a ipo­tiz­za­re un «gran­de ro­man­zo dif­fu­so»

Pro­spet­ti­ve Le svol­te del mon­do Tut­to cam­bia con le bar­be di Se­ba­sto­po­li e la pol­ve­re sot­to i tap­pe­ti

L’ul­ti­mo li­bro dell’an­tro­po­lo­go e scrit­to­re Mat­teo Meschiari, La gran­de estin­zio­ne. Im

ma­gi­na­re ai tem­pi del col­las­so, edi­to da Armillaria, è un bre­ve ma fol­go­ran­te li­bri­ci­no che dà se­gui­to agli in­ter­ro­ga­ti­vi aper­ti da Ami­tav Gho­sh e al­tri au­to­ri sul rap­por­to che le­ga la nar­ra­ti­va con­tem­po­ra­nea al­le dra­sti­che tra­sfor­ma­zio­ni, eco­lo­gi­che quan­to so­cia­li, in at­to sul pia­ne­ta. Se nel sag­gio La gran­de ce­ci­tà (Ne­ri Poz­za) Gho­sh lan­cia­va un ap­pel­lo ad ar­ti­sti e scrit­to­ri af­fin­ché tro­vas­se­ro «al­tri mo­di di im­ma­gi­na­re gli es­se­ri e gli even­ti im­pen­sa­bi­li del­la no­stra era», evi­tan­do pe­rò di es­se­re pre­scrit­ti­vo, Meschiari ri­lan­cia l’in­vi­to al pun­to da sti­la­re quel­lo che può es­se­re con­si­de­ra­to un ma­ni­fe­sto, dal qua­le è pos­si­bi­le estrar­re al­cu­ni pun­ti chia­ve.

Im­ma­gi­na­re per so­prav­vi­ve­re

Co­strui­re sto­rie ha qual­co­sa di in­ge­gne­ri­sti­co, ben lon­ta­no dal me­ro fan­ta­sti­ca­re. La pro­po­sta di Meschiari par­te da qui, dal ruo­lo sal­vi­fi­co dell’at­to im­ma­gi­na­ti­vo. Mol­ti­pli­ca­re i mon­di pos­si­bi­li, gli sce­na­ri en­tro cui l’uma­ni­tà po­treb­be muo­ver­si e le re­la­zio­ni che la le­ga­no al­la re­te ecologica di cui fa par­te, so­no azio­ni di re­si­sten­za all’omo­lo­ga­zio­ne, nar­ra­ti­va quan­to po­li­ti­ca. Il pun­to su cui in­si­sto­no gli scien­zia­ti quan­do il­lu­stra­no i pos­si­bi­li svi­lup­pi fu­tu­ri del pre­sen­te è pro­prio que­sto: ab­bia­mo bi­so­gno di tro­va­re nuo­ve so­lu­zio­ni, nuo­vi mo­di di im­ma­gi­na­re la no­stra in­gom­bran­te pre­sen­za sul­la Ter­ra. «Im­ma­gi­na­re/rac­con­ta­re la ter­ra — scri­ve Meschiari — è una chia­ve con­cre­ta e ine­lu­di­bi­le per sal­var­ci». E non può es­se­re al­tri­men­ti, per­ché co­sì è già sta­to in tem­pi di tran­si­zio­ne: dall’ar­te ru­pe­stre al post­co­lo­nia­li­smo, dal tea­tro gre­co al post­mo­der­no.

At­ti­tu­di­ne co­smo­lo­gi­ca

Vi­via­mo ad An­tro­po­ce­ne inol­tra­to, va­le a di­re in un mon­do che da tem­po stia­mo tra­sfor­man­do in ma­nie­ra dra­sti­ca. La ve­ra for­za di que­sta eti­chet­ta sta nel­la sua inclusivit­à. Tut­to è An­tro­po­ce­ne, da­gli in­cen­di in Amaz­zo­nia all’espan­sio­ne ur­ba­ni­sti­ca in Ci­na, dal­le mi­cro­pla­sti­che pre­sen­ti ne­gli ocea­ni al­la se­sta estin­zio­ne di mas­sa del­le spe­cie. Per cui, da­to che tut­to è col­le­ga­to, è ine­vi­ta­bi­le che le nar­ra­zio­ni dell’An­tro­po­ce­ne ab­bia­no un re­spi­ro co­smo­lo­gi­co, sia­no cioè in gra­do di in­clu­de­re al lo­ro in­ter­no tan­to le sa­ghe nor­di­che quan­to le ul­ti­me no­zio­ni di fi­si­ca dell’at­mo­sfe­ra. Per­ché dun­que non guar­da­re agli scrit­to­ri in gra­do di ri­co­strui­re in­te­ri uni­ver­si all’in­ter­no dei lo­ro ro­man­zi? Un esem­pio su tut­ti è Wil­liam T. Voll­mann. I set­te ro­man­zi del Ci­clo dei Set­te

So­gni, in via di pub­bli­ca­zio­ne an­che in Ita­lia per mi­ni­mum fax, so­no un esem­pio per­fet­to di scrit­tu­ra a ca­val­lo fra fic­tion e sag­gi­sti­ca, fra in­da­gi­ne an­tro­po­lo­gi­ca e sto­ri­ca su un mon­do pas­sa­to, quel­lo del­la co­lo­niz­za­zio­ne ame­ri­ca­na, du­ran­te una trau­ma­ti­ca fa­se di pas­sag­gio.

Leg­ge­re di scien­za

Nel­le no­te fi­na­li del suo ro­man­zo Qual­co­sa, là fuo­ri

(Guan­da), Bru­no Ar­pa­ia elen­ca i rap­por­ti scien­ti­fi­ci e i li­bri di­vul­ga­ti­vi di cui s’è ser­vi­to per ren­de­re plau­si­bi­le il col­las­so eco­lo­gi­co e so­cia­le che rac­con­ta. La let­te­ra­tu­ra scien­ti­fi­ca è un pas­sag­gio im­pre­scin­di­bi­le per chi vuo­le esplo­ra­re le mil­le sfac­cet­ta­tu­re del­la cri­si at­tua­le. Per co

strui­re sce­na­ri rea­li­sti­ci so­no ne­ces­sa­rie cli­ma­to­lo­gia, zoo­lo­gia, geo­lo­gia, ocea­no­gra­fia... E poi in­ge­gne­ria e bio­tec­no­lo­gie, le cui sco­per­te — rac­con­ta Pao­lo Zar­di nel ro­man­zo L’in­ven­zio­ne de­gli ani­ma­li (Chia­re­let­te­re), in cui un ma­ni­po­lo di gio­va­ni al sol­do del­la mul­ti­na­zio­na­le Ki-Kowy è chia­ma­to a «ri­pro­get­ta­re il fu­tu­ro» —, met­te­ran­no in dub­bio le no­stre con­vin­zio­ni eti­che.

Il fran­tu­mar­si del tem­po

Ogni scien­zia­to che stu­dia la cri­si ecologica at­tua­le è abi­tua­to a con­si­de­ra­re il tem­po co­me di­scre­to, va­le a di­re in mo­do di­scon­ti­nuo e scom­po­sto. Di­fat­ti, per com­pren­de­re i fe­no­me­ni che og­gi sia­mo in gra­do di mi­su­ra­re, è ne­ces­sa­rio va­lu­tar­li in una pro­spet­ti­va sto­ri­ca, che può ab­brac­cia­re po­chi se­co­li o di­ver­si mi­lio­ni di an­ni. Meschiari, so­ste­nen­do che «la di­sar­ti­co­la­zio­ne dei car­di­ni spa­zio-tem­po­ra­li del­la sto­ria è una va­ria­bi­le cen­tra­le», in­vi­ta il nar­ra­to­re a scom­bi­na­re le car­te in ta­vo­la, a con­si­de­ra­re che la fic­tion può «ru­ba­re» al mi­to e all’epi­ca una cer­ta tem­po­ra­li­tà al­te­ra­ta e di­la­ta­ta. Ted Chiang, au­to­re di rac­col­te di rac­con­ti co­me Sto­rie del­la tua vi­ta e

Re­spi­ro (Fras­si­nel­li), di­mo­stra co­me il tem­po pos­sa di­la­tar­si, ac­car­toc­ciar­si, fran­ger­si in mil­le pez­zi, ep­pu­re re­sta­re una com­po­nen­te cen­tra­le del­la tra­ma, se non il mo­to­re de­gli av­ve­ni­men­ti nar­ra­ti­vi.

Il ruo­lo del­lo spa­zio

Nel mo­men­to in cui il tem­po su­bi­sce una ra­di­ca­le tra­sfor­ma­zio­ne, lo spa­zio gua­da­gna a sua vol­ta il pal­co­sce­ni­co. Bor­ne di Jeff Van­de­rMeer (Ei­nau­di) tra­spor­ta il let­to­re in un mon­do-di­sca­ri­ca, in cui il pae­sag­gio è in gra­do di di­ven­ta­re es­so stes­so per­so­nag­gio quan­do la mi­ste­rio­sa crea­tu­ra pro­ta­go­ni­sta del­la sto­ria di­ven­ta una ma­sto­don­ti­ca pre­sen­za. In quei ri­fiu­ti, ne­gli stra­ti geo­lo­gi­ci che rac­con­ta­no la sto­ria del­la Ter­ra, nel­le ba­rac­co­po­li so­vraf­fol­la­te del­le me­tro­po­li del fu­tu­ro, ri­sie­do­no gli sce­na­ri, i set del­le sto­rie di do­ma­ni. Sto­rie sem­pli­ci da tro­va­re, in real­tà, da­to che am­bien­ta­zio­ni di que­sto ti­po so­no già la no­stra real­tà: Ag­bog­blo­shie, in Gha­na, ospi­ta la più gran­de di­sca­ri­ca di ri­fiu­ti tec­no­lo­gi­ci del pia­ne­ta, apo­ca­lit­ti­ca al pun­to ta­le da far im­pal­li­di­re qual­sia­si ro­man­zo ca­ta­stro­fi­sta.

Le ani­me de­gli al­tri

Ri­guar­do ai per­so­nag­gi, Meschiari sot­to­li­nea co­me di­ver­si scrit­to­ri con­tem­po­ra­nei stia­no la­vo­ran­do al­la «de-an­tro­piz­za­zio­ne del­la fic­tion». In que­sto sen­so, ciò che po­treb­be aiu­ta­re gli scrit­to­ri è un re­cu­pe­ro di al­cu­ni aspet­ti dell’ani­mi­smo, co­me il con­si­de­ra­re «per­so­ne» non sol­tan­to gli es­se­ri uma­ni. Esem­pio per­fet­to di ro­man­zo de-an­tro­piz­za­to è La bel­lez­za di Aliya Whi­te­ley (Car­bo­nio Edi­to­re). Nel mo­men­to in cui le don­ne di una co­mu­ni­tà di so­prav­vis­su­ti muo­io­no e so­no so­sti­tui­te da es­se­ri fun­gi­ni, na­ti dal fan­go e dal sot­to­suo­lo, gli uo­mi­ni ri­ma­sti ini­zia­no un pro­ces­so di ana­li­si del sé, del pro­prio ruo­lo bio­lo­gi­co e del­la pro­pria ca­pa­ci­tà di crea­re le­ga­mi af­fet­ti­vi. Chia­ma­re in cau­sa ani­ma­li, pian­te e vi­rus non può che ar­ric­chi­re il di­scor­so sul­le re­la­zio­ni com­ples­se che in­stau­ria­mo fra noi e il mon­do.

Re­troa­po­ca­lis­si

Ri­pe­te­re gli er­ro­ri com­mes­si in pas­sa­to è un vi­zio che ha cau­sa­to la ro­vi­na di mol­ti. Re­cu­pe­ra­re l’apo­ca­lis­se già av­ve­nu­ta è un eser­ci­zio che con­sen­te di sco­pri­re stra­te­gie di so­prav­vi­ven­za che po­treb­be­ro ri­ve­lar­si uti­li do­ma­ni. Per­ché dun­que non tor­na­re a cin­quan­ta­mi­la an­ni fa per se­gui­re le di­sav­ven­tu­re di Girl, la pro­ta­go­ni­sta del ro­man­zo L’ul­ti­ma dei Nean­der­thal di Clai­re Ca­me­ron (Sem)? Per­ché non re­cu­pe­ra­re, co­me è sug­ge­ri­to in La

gran­de estin­zio­ne, al­cu­ne cro­na­che che nar­ra­no di apo­ca­lis­si passate, le «re­troa­po­ca­lis­si»? Per­ché non guar­da­re a te­sti co­me La sto­ria del­le guer­re di Pro­co­pio di Ce­sa­rea (550) e la Sto­ria dei Lon­go­bar­di di Pao­lo Dia­co­no (789) co­me esem­pi di nar­ra­zio­ni di con­flit­ti e pan­de­mie la cui na­tu­ra di­strut­ti­va po­treb­be tor­na­re a com­pli­ca­re le no­stre esi­sten­ze?

Vi­sio­ni uto­pi­che

Il ro­man­zo La cit­tà dell’or­ca di Sam J. Mil­ler (Zo­na42) si apre con l’ar­ri­vo a Qaa­naaq — cit­tà gal­leg­gian­te a ot­to brac­ci si­tua­ta a est del­la Groen­lan­dia e a nord dell’Islan­da, sor­ta in un pe­rio­do di gran­di tra­sfor­ma­zio­ni pla­ne­ta­rie — di una don­na ac­com­pa­gna­ta da un or­so po­la­re e il cui ca­ta­ma­ra­no è trai­na­to da un’or­ca. Quel­lo di Mil­ler non è un de­li­rio fan­ta­scien­ti­fi­co, ma il la­vo­ro di un au­to­re non di­stan­te per ca­pa­ci­tà di vi­sio­ne da Phi­lip K. Dick e Ja­mes G. Bal­lard. La gran­dez­za di que­sti au­to­ri, va ri­cor­da­to, non sta nell’im­ma­gi­na­re fu­tu­ri plau­si­bi­li e coe­ren­ti con scien­za e sto­ria, quan­to nell’ela­bo­ra­zio­ne di mon­di al­tri che pro­du­ca­no nuo­ve do­man­de su te­mi che si fa­ti­ca a ri­sol­ve­re nel­la con­tem­po­ra­nei­tà. L’uto­pia è in gra­do di ispi­ra­re for­me di rin­no­va­men­to so­cia­le.

Un ro­man­zo dif­fu­so

E se per com­pie­re un ul­te­rio­re bal­zo ver­so un nuo­vo im­ma­gi­na­rio nar­ra­ti­vo non so­no ne­ces­sa­rie im­po­si­zio­ni, è for­se ve­nu­to il mo­men­to di in­di­vi­dua­re un nuo­vo mo­do di rac­con­ta­re. Pren­de co­sì for­ma, da un’idea del­lo stes­so Meschiari e di An­to­nio Ve­na, una se­rie di pro­get­ti di scrit­tu­ra col­let­ti­va no­ti co­me Ti­na (in ri­cor­do del­la quin­di­cen­ne ca­na­de­se Ti­na Fon­tai­ne, il cui omi­ci­dio ha riac­ce­so il di­bat­ti­to sui nu­me­ro­si ca­si di don­ne in­di­ge­ne as­sas­si­na­te in Nord Ame­ri­ca), cia­scu­no dei qua­li rag­grup­pa nu­me­ro­si mi­cro-ro­man­zi scrit­ti da au­to­ri di­ver­si. Da­to che la via d’usci­ta dal­la cri­si pla­ne­ta­ria non può che es­se­re glo­ba­le e con­di­vi­sa, per­ché la fic­tion ai tem­pi del col­las­so non può as­su­me­re la for­ma di un «gran­de ro­man­zo dif­fu­so»?

IL­LU­STRA­ZIO­NE DI FRAN­CE­SCA CAPELLINI

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