Im­ma­gi­ni del­la vi­ta che scor­re

Corriere della Sera - La Lettura - - Sguardi - Di AN­GE­LO FER­RA­CU­TI

Fer­mo de­di­ca a Ma­rio

Don­de­ro, che qui ha tra­scor­so gli ul­ti­mi an­ni do­po un’esi­sten­za a rac­con­ta­re il mon­do che cam­bia, una mo­stra e un ter­mi­nal (sì, pro­prio una sta­zio­ne di pull­man: luo­go tra i più adat­ti per un fo­to­gra­fo). Lo ri­cor­da uno scrit­to­re che gli fu ami­co

La pri­ma vol­ta che ho incrociato Ma­rio Don­de­ro è quan­do da ra­gaz­zo ho let­to La vi­ta agra, il ro­man­zo di Lu­cia­no Bian­ciar­di. Den­tro quel cli­ma, nel­la Mi­la­no in bian­co e ne­ro del boom eco­no­mi­co, na­sce­va la sua leg­gen­da le­ga­ta al Bar Ja­mai­ca e a una Bre­ra di ar­ti­sti ir­ri­pe­ti­bi­li e mol­to tra­sgres­si­vi, al­cu­ni au­to­di­strut­ti­vi e ri­bel­li, pri­mo tra tut­ti il fu­nam­bo­li­co Pie­ro Man­zo­ni.

Lì ini­ziò il suo lun­go viag­gio di viag­gi — in­se­guen­do il mi­to di quel­lo che è sta­to il suo fa­ro este­ti­co e po­li­ti­co, il «fo­to­gra­fo zin­ga­re­sco» Ro­bert Ca­pa, co­me lo de­fi­ni­va — che og­gi è un ar­chi­vio ster­mi­na­to di ol­tre 500 mi­la scat­ti, tra bian­co e ne­ro e co­lo­re, cu­sto­di­to nel­la Fo­to­te­ca di Fer­mo, cit­tà do­ve ha vis­su­to gli ul­ti­mi an­ni e do­ve ades­so l’am­mi­ni­stra­zio­ne co­mu­na­le gli de­di­ca il Ter­mi­nal Ma­rio Don­de­ro, uno spa­zio espo­si­ti­vo per il con­tem­po­ra­neo, ma an­che sta­zio­ne di so­sta di cor­rie­re che da qui par­to­no ca­ri­che di viag­gia­to­ri, con l’aper­tu­ra del­la mo­stra (dal 21 di­cem­bre al 1° mar­zo 2020) Le fo­to ri­tro­va­te. Ine­di­ti dall’ar­chi­vio del­la vi­ta.

So­no al­cu­ni dei tan­ti mon­di esplo­ra­ti con ir­re­quie­tez­za no­ma­de da un fo­to­gra­fo na­tu­ra­le, tan­to po­co at­trat­to dal­la le­zio­si­tà for­ma­le, dal­la fotografia este­tiz­zan­te, quan­to on­ni­vo­ro di uma­ni­sti­ca ten­sio­ne ver­so la com­me­dia uma­na, un cu­rio­so de­gli al­tri at­ti­ra­to dai mi­ti ar­ti­sti­ci e po­li­ti­ci, del mon­do del la­vo­ro e del­la po­li­ti­ca e del­lo sport, da Sar­tre a Fi­del Ca­stro, da Bec­kett a Char­lie Cha­plin, co­me da sem­pli­ci con­ta­di­ni tur­chi, mae­stre ir­lan­de­si in bi­ci­clet­ta, ope­rai del­la Fiat o del­la Re­nault, ar­ti­sti di stra­da. Il suo ami­co Fran­ce­sco Bia­mon­ti, lo scrit­to­re ei­nau­dia­no dei pas­seur, che fre­quen­ta­va nel suo ri­ti­ro a San Bia­gio del­la Ci­ma, do­ve col­ti­va­va mi­mo­se, scris­se di lui un ri­trat­to ful­mi­nan­te che ne svi­sce­ra la po­stu­ra esi­sten­zia­le: «Si è mes­so in te­sta di ave­re un for­te, de­fi­ni­ti­vo ap­pun­ta­men­to con l’an­ge­lo del­la sto­ria, e cor­re qua e là a cer­car­lo, tra mac­chi­ne fo­to­gra­fi­che lo­go­re, con­su­ma­te, ap­pe­se al­la spal­la. Dall’Afri­ca sal­ta in Si­be­ria, e poi te lo ri­tro­vi a Pa­ri­gi, in Li­gu­ria, di ri­tor­no da qual­che al­tra par­te».

Chi con me l’ha co­no­sciu­to e ha avu­to il pri­vi­le­gio di la­vo­rar­ci, sa quan­to era

for­te e ca­par­bia que­sta inaf­fer­ra­bi­li­tà, che era il suo mo­do di vi­ve­re. Quel­la co­sa che Bru­ce Chat­win chia­ma­va «l’al­ter­na­ti­va no­ma­de» lo pos­se­de­va co­me un de­mo­ne e lo spin­ge­va con­ti­nua­men­te a par­ti­re, o a tor­na­re in luo­ghi do­ve era già sta­to, per fa­re quel­la che chia­ma­va «l’ar­te dell’av­vi­ci­na­men­to», una len­ta mes­sa a fuo­co di un reportage che po­te­va du­ra­re me­si, op­pu­re an­ni, co­me la sua os­ses­sio­ne sto­ri­ca per la Guer­ra di Spa­gna e la ce­le­bre fo­to cult del mi­li­zia­no di Ca­pa.

Mol­te tra le set­tan­ta fo­to­gra­fie di que­sta mo­stra mar­chi­gia­na so­no rie­mer­se dal­la «sca­to­la ne­ra» dell’ar­chi­vio, co­me quel­le scat­ta­te in Ir­lan­da nel 1968 al se­gui­to di Ber­na­det­te De­vlin, lea­der cat­to­li­ca ir­lan­de­se, nel­la sua cam­pa­gna a so­ste­gno dei di­rit­ti de­gli stu­den­ti del­la Queen’s Uni­ver­si­ty.

In ogni viag­gio, in ogni ser­vi­zio, Ma­rio

Don­de­ro era so­li­to e in mo­do pre­sta­bi­li­to di­strar­si, at­trat­to dai mo­vi­men­ti mi­ni­mi «del­la vi­ta che scor­re», co­sì chia­ma­va que­gli at­ti­mi mi­ra­co­lo­si e uni­ci fer­ma­ti nei suoi scat­ti, co­me il cli­ma fu­mo­so e com­pli­ce del pub, le due don­ne gras­soc­ce e in­fa­got­ta­te fer­me a par­la­re sul ci­glio del­la stra­da o i ra­gaz­zi­ni col­ti in fla­gran­te pri­ma di un gio­co pe­ri­co­lo­so, o di una pic­co­la tra­sgres­sio­ne. Ma que­sto di­strar­si ne­ces­sa­rio non si­gni­fi­ca­va di­sto­glie­re lo sguar­do dal suo rac­con­to vi­ven­te, ma an­zi al­lar­ga­re al­la mec­ca­ni­ca so­cia­le, ser­vi­va a da­re più for­za di rac­con­to a quel fuo­co cen­tra­le che era la ri­vol­ta dei gio­va­ni che ave­va già fo­to­gra­fa­to in Fran­cia nel­le leg­gen­da­rie istan­ta­nee dei ma­ni­fe­stan­ti a Pa­ri­gi in rue Gay Lus­sac, o nel­le au­le af­fol­la­tis­si­me di cor­pi del­la Sor­bo­na, che ora era ar­ri­va­ta an­che a Bel­fa­st, nel­la neb­bio­sa e cru­da Ir­lan­da.

Ogni se­zio­ne del­la mo­stra, do­ve so­no rac­con­ta­ti an­che la scuo­la, nel­le di­ver­se la­ti­tu­di­ni e con­di­zio­ni, e il mon­do del tea­tro — il Tanz­thea­ter di Pi­na Bau­sch e la La Co­mé­die Ita­lien­ne di Pa­ri­gi, tra gli al­tri — si apre con una fra­se, un pen­sie­ro di Ma­rio, co­me quel­la ine­di­ta sul­le Bor­se va­lo­ri, fo­to­gra­fie scat­ta­te ne­gli an­ni Ses­san­ta in quel­le di Ate­ne, Pa­ri­gi e Stoc­col­ma, il tea­tro mi­mi­co e ge­stua­le di uo­mi­ni in­cra­vat­ta­ti e in gri­gio nei tem­pli del da­na­ro, gli agen­ti di cam­bio «al­le gri­da» e il lin­guag­gio di un mon­do che Ma­rio guar­da­va con spie­ta­ta e sag­gia se­ve­ri­tà: «Og­gi non ve­do gran­di il­lu­mi­na­ti nel mon­do del ca­pi­ta­le o del­la fi­nan­za. Mi sem­bra un uni­ver­so di fur­bi, gen­te sen­za vi­sio­ni, né pie­tà. Il lu­cro fi­ne a sé stes­so mi sem­bra un cat­ti­vo con­si­glie­re in qual­sia­si at­ti­vi­tà uma­na».

Don­de­ro ha mol­to fo­to­gra­fa­to an­che gli ar­ti­sti, i pit­to­ri e i di­se­gna­to­ri, a co­min­cia­re da­gli ini­zi sull’as­se cul­tu­ra­le Mi­la­no-Ro­ma in an­ni di gran­di com­bu­stio­ni crea­ti­ve, mol­ti so­no sta­ti suoi ami­ci, co­me Pi­no Pa­sca­li, ri­trat­to nel suo stu­dio, Fla­vio Co­stan­ti­ni o Giu­lio Tur­ca­to. «Nel­le fo­to de­gli scrit­to­ri, più in ge­ne­ra­le de­gli ar­ti­sti, il mio obiet­ti­vo è sem­pre sta­to quel­lo di im­mor­ta­la­re il ta­len­to do­vun­que si tro­vas­se, con una pre­fe­ren­za mag­gio­re per ciò che con­si­de­ra­vo un be­ne cul­tu­ra­le co­mu­ne, per l’ope­ra di au­to­ri che fa­ces­se­ro cre­sce­re la ci­vil­tà, che ci rac­con­tas­se­ro quel­lo che spes­so non si rac­con­ta», av­ver­te il fo­to­gra­fo.

So­no stu­di spes­so rab­buia­ti in­gor­ga­ti di te­le, pen­nel­li, sca­to­le di ma­ti­te, ba­rat­to­li di ver­ni­ci, mon­di crea­ti­vi di­sor­di­na­ti, co­me quel­lo do­ve Tul­lio Pe­ri­co­li guar­da stu­pi­to la te­la con uno dei suoi pae­sag­gi fis­sa­ta sul ca­val­let­to, mi­ran­do­ne leo­par­dia­na­men­te le ec­cen­tri­che for­me spa­zia­li, la fi­si­ci­tà sta­tua­ria di Emi­lio Ta­di­ni, o la fo­to col­let­ti­va del 1960 nel­lo stu­dio di Ro­ber­to Crip­pa a Mi­la­no du­ran­te il la­vo­ro su Gran­de qua­dro an­ti­fa­sci­sta col­let

ti­vo, con Jean-Jac­ques Le­bel, Va­le­rio Ada­mi, Tan­cre­di Par­meg­gia­ni e Alain Jouf­froy. Sul cam­po — do­ve l’em­pa­tia de­gli scat­ti fo­to­gra­fi­ci, quel­lo che Ma­rio chia­ma­va «il col­lan­te del­le re­la­zio­ni uma­ne», di­ven­ta­va de­ci­si­va — Don­de­ro for­za­va ogni re­go­la, pe­ne­tra­va ogni luo­go e ogni cuo­re («era un fol­let­to», mi dis­se una vol­ta Gio­vi­na Vol­po­ni, la mo­glie di Pao­lo) e i viag­gi con lui si tra­sfor­ma­va­no in ve­re av­ven­tu­re. Co­me quan­do un gior­no a Mon­fal­co­ne, era l’au­tun­no del 2004, sta­va­mo rac­con­tan­do i la­vo­ra­to­ri mor­ti per amian­to ai can­tie­ri na­va­li, i co­strut­to­ri del­le gran­di star del ma­re, le na­vi da cro­cie­ra mo­nu­men­ta­li, in­ter­vi­stan­do le ve­do­ve, mi chie­se di scri­ve­re il te­sto che avreb­be ac­com­pa­gna­to le sue fo­to, un mo­men­to per me in­di­men­ti­ca­bi­le, o quan­do va­gam­mo den­tro una bu­fe­ra di ne­ve a Col­le San Mar­co, so­pra Asco­li Pi­ce­no, al­la ri­cer­ca del­le tom­be dei par­ti­gia­ni tru­ci­da­ti dai na­zi­fa­sci­sti.

Al­tre oc­ca­sio­ni fu­ro­no una via cru­cis fe­no­glia­na ad Al­ba, nel Pie­mon­te pro­fon­do, il rac­con­to di Car­to­ce­to con in men­te un pro­to­ti­po, Un pae­se di Strand e Za­vat­ti­ni, quel­lo di Giu­sep­pe Di Vit­to­rio nel­le ter­re del Ta­vo­lie­re pu­glie­se, le in

cur­sio­ni, co­me le chia­ma­va lui, nel por­to di Ra­ven­na, le pun­ta­ti­ne che fa­cem­mo a Mi­la­no o a Ven­to­te­ne.

Al­la fi­ne di quei viag­gi fat­ti di tan­ti im­prov­vi­si de­ra­glia­men­ti, e del­le sue ca­pric­cio­se ma ne­ces­sa­rie cu­rio­si­tà, e do­ve la vi­ta gra­zie a lui ac­ce­le­ra­va, era fat­ta di un al­tro tem­po, c’era sem­pre una trat­to­ria ad ac­co­glier­ci, il co­nio po­po­la­re di un luo­go co­mu­ni­ta­rio do­ve po­ter man­gia­re, be­re, ma so­prat­tut­to rac­con­ta­re, rac­con­ta­re sto­rie, la no­stra co­mu­ne pas­sio­ne.

Tra le sue geo­gra­fie l’Afri­ca, cuo­re di te­ne­bra del mon­do e luo­go ma­gi­co del­la vi­ta, do­ve ha an­che rea­liz­za­to un do­cu­men­ta­rio sul­la ca­sta dei grio­ts, è quel­la che per Don­de­ro ha un’esten­sio­ne af­fet­ti­va mag­gio­re, cre­do le­ga­ta non so­lo al­le guer­re di li­be­ra­zio­ne, ai con­flit­ti so­cia­li, al­la sto­ria e ai de­sti­ni, ma so­prat­tut­to al­la vi­ta dei po­po­li, e in que­sta mo­stra ha una par­te straor­di­na­ria­men­te toc­can­te.

Il bian­co e ne­ro di que­sti scat­ti è sem­pre cal­do ma se­ve­ro, pri­vo di or­pel­li; ha un co­nio ini­mi­ta­bi­le e clas­si­co. Il sen­ti­men­to che do­mi­na in que­ste don­ne, uo­mi­ni e bam­bi­ni è l’al­le­gria, nei mo­men­ti di sva­go e di gio­co, ma an­che nel­le con­di­zio­ni più dif­fi­ci­li del la­vo­ro ri­tua­le, lun­go le ri­ve dei fiu­mi, nei mer­ca­ti, le stra­de pol­ve­ro­se di cit­tà o quan­do im­prov­vi­sa­men­te par­te un tre­no, c’è la con­di­zio­ne uma­na col­ta nei suoi mo­vi­men­ti più sem­pli­ci e quo­ti­dia­ni, «la vi­ta che scor­re per tut­ti», la qua­le per Ma­rio era cu­rio­si­tà e pu­ra em­pa­tia, per­ché in quel­la de­gli al­tri scor­re­va av­ven­tu­ro­sa­men­te an­che la sua in un al­tro tem­po che, co­me ha scrit­to Ka­pu­scin­ski di quel­lo afri­ca­no, è di «una ca­te­go­ria mol­to più fles­si­bi­le, aper­ta, ela­sti­ca, sog­get­ti­va. È l’uo­mo che in­flui­sce sul­la for­ma, sul cor­so e sul rit­mo del tem­po. Il tem­po è ad­di­rit­tu­ra qual­co­sa che l’uo­mo può crea­re».

Una no­zio­ne an­tro­po­lo­gi­ca for­te, dia­me­tral­men­te op­po­sta a quel­la dell’uo­mo eu­ro­peo che è al ser­vi­zio e schia­vo del tem­po e del­la sua alie­na­zio­ne, la con­di­zio­ne ne­ces­sa­ria per un fo­to­gra­fo li­ber­ta­rio di­ven­ta­to una leg­gen­da che ha vis­su­to la sua vi­ta ad al­ta ten­sio­ne. Cre­do che que­sto sia sta­to in un uo­mo co­me lui un ele­men­to d’at­tra­zio­ne for­tis­si­mo.

L’ap­pun­ta­men­to Ma­rio Don­de­ro. Le fo­to ri­tro­va­te. Ine­di­ti dall’ar­chi­vio del­la vi­ta è al Ter­mi­nal Ma­rio Don­de­ro, via E. To­mas­si­ni, fi­no al 1° mar­zo (in­fo: Mu­sei di Fer­mo, si­ste­ma­mu­seo.it) Le im­ma­gi­ni Qui so­pra: Don­de­ro e (sul­la de­stra) Fer­ra­cu­ti ri­trat­ti a Fer­mo nel 2007 da En­nio Bril­li. Gli al­tri so­no scat­ti di Don­de­ro (Mi­la­no, 6 mag­gio 1928-Pe­tri­to­li, Fer­mo, 13 di­cem­bre 2015; au­to­re del­la co­ver de «la Let­tu­ra» #160 del 14 di­cem­bre 2014). A si­ni­stra: An­dan­do a scuo­la nel­la pia­nu­ra emi­lia­na (Reg­gio Emi­lia, 1964); dall’al­to: Par­ti­ta di cal­cio (Al­ge­ria, 1978); Pi­no Pa­sca­li nel suo stu­dio di Ro­ma (1964); Ri­pa­ro dal­la piog­gia (L’Ava­na, 1992)

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