Ei Lu­miè­re Co­sì il pas­sa­to non è più lo stes­so

Corriere della Sera - La Lettura - - Sguardi - VIN­CEN­ZO TRIO­NE

Apre il 13 gen­na­io la pri­ma mo­stra,

«Ti­me Ma­chi­ne», sul­la ma­ni­po­la­zio­ne del tem­po

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In un rac­con­to vi­sio­na­rio, Da­nie­le Del Giu­di­ce ha par­la­to dei «mer­can­ti del tem­po». Un gior­no — un po’ per caso — un uo­mo as­si­ste a una biz­zar­ra tran­sa­zio­ne com­mer­cia­le. In una piccola bot­te­ga nel­la Me­di­na di Ra­bat, ol­tre a va­ri pro­dot­ti, si con­trab­ban­da una mer­ce che non può es­se­re ven­du­ta né com­pra­ta: il tem­po. An­che a Sta­van­ger è al­le­sti­to un su­per­mer­ca­to con scaf­fa­li su cui so­no si­ste­ma­te sca­to­le di gran­dez­ze e colori di­ver­si. In ogni ba­rat­to­lo, va­ri ta­gli di tem­po. Sca­to­le pie­ne di mi­nu­ti, di ore, di na­no­se­con­di. E an­co­ra: tem­pi in­du­stria­li; tem­pi in­fi­ni­te­si­ma­li; tem­pi re­ver­si­bi­li; tem­pi «inim­ma­gi­na­bi­li». Al ter­mi­ne di que­sto viag­gio, il pro­ta­go­ni­sta del rac­con­to di Del Giu­di­ce è in­quie­to. «Quel che ave­vo vi­sto era dav­ve­ro in­cre­di­bi­le», con­fes­sa. E, poi: «Non co­no­sco il tem­po ma mi sem­bra di ri­cor­dar­ne va­ga­men­te al­cu­ne mi­su­re ele­men­ta­ri. Che il tem­po sia una mi­su­ra?».

In­tor­no a una do­man­da ana­lo­ga ruo­ta la ri­cer­ca di mol­ti ar­ti­sti e ci­nea­sti del XX e del XXI se­co­lo, co­me emer­ge da Ti­me Ma­chi­ne. Ve­de­re e spe­ri­men­ta­re il tem­po, la mo­stra al­le­sti­ta nel Pa­laz­zo del Go­ver­na­to­re di Par­ma, idea­ta da Mi­che­le Guer­ra e cu­ra­ta da An­to­nio So­mai­ni con Eli­ne Gri­gnard e Ma­rie Re­bec­chi, con la qua­le ini­zia «Par­ma 2020 Ca­pi­ta­le ita­lia­na del­la cul­tu­ra» (dal 13 gen­na­io al 3 mag­gio).

Il per­cor­so pren­de spun­to da due even­ti ac­ca­du­ti nel­lo stes­so an­no, il 1895: la pub­bli­ca­zio­ne del li­bro The Ti­me Ma­chi­ne, di H. G. Wells — pri­mo te­sto let­te­ra­rio in cui il mo­vi­men­to nel tem­po è re­so pos­si­bi­le da uno stru­men­to tec­ni­co — e la pre­sen­ta­zio­ne pub­bli­ca, la se­ra del 28 di­cem­bre, del Ci­né­ma­to­gra­phe dei fra­tel­li Lu­miè­re: una ci­ne­pre­sa che of­fri­va nuo­ve pos­si­bi­li­tà per re­gi­stra­re, ri­pro­dur­re e ri­mo­du­la­re un flus­so di si­tua­zio­ni.

Muo­ven­do da que­sta coin­ci­den­za cro­no­lo­gi­ca, Ti­me Ma­chi­ne af­fron­ta il mo­do in cui il ci­ne­ma, i vi­deo e le vi­deoin­stal­la­zio­ni han­no ra­di­cal­men­te tra­sfor­ma­to la no­stra per­ce­zio­ne del tem­po, gra­zie ad ar­ti­fi­ci co­me ra­len­ti e ac­ce­le­ra­zio­ne, loop e in­ver­sio­ni, ti­me­lap­se e fer­mo im­ma­gi­ne, so­vrim­pres­sio­ni e sto­p­mo­tion ani­ma­tion, fi­no al­le va­rie de­cli­na­zio­ni del mon­tag­gio, pro­ce­di­men­to di in­ter­ru­zio­ne che per­met­te a fram­men­ti di­stan­ti di in­ter­se­car­si in un con­te­sto ul­te­rio­re; at­to di scom­po­si­zio­ne e di ri­com­po­si­zio­ne, di di­sper­sio­ne e di rac­cor­do tra im­ma­gi­ni e suo­ni.

Sia­mo in­vi­ta­ti a com­pie­re una pas­seg­gia­ta im­mer­si­va tra ico­ne di­na­mi­che, pro­ie­zio­ni e se­quen­ze. Dai Lu­miè­re al­le più re­cen­ti manipolazi­oni tem­po­ra­li com­piu­te ri­cor­ren­do all’in­tel­li­gen­za ar­ti­fi­cia­le, al ma­chi­ne lear­ning e al­le re­ti neu­ra­li. Pas­san­do per un ar­chi­vio di tro­va­te qua­si al­che­mi­che: le lan­ter­ne ma­gi­che, il fo­no­gra­fo, il gram­mo­fo­no, il fu­sil pho­to­gra­phi­que, il Ki­ne­to­sco­pe e il Ki­ne­to­gra­ph.

Ma­te­ria­li trat­ti dal­la sto­ria del­le im­ma­gi­ni in mo­vi­men­to — dal ci­ne­ma del­le ori­gi­ni a quel­lo spe­ri­men­ta­le, dal ci­ne­ma scien­ti­fi­co e do­cu­men­ta­ri­sti­co a quel­lo clas­si­co e con­tem­po­ra­neo, dal­la vi­deoar­te al­le vi­deoin­stal­la­zio­ni — so­no ac­co­sta­ti e riar­ti­co­la­ti in mo­do da ri­ve­la­re sor­pren­den­ti ge­nea­lo­gie. Ne ri­sul­ta un per­cor­so inat­te­so ric­co di sup­por­ti e di for­ma­ti, abi­ta­to dal­le espe­rien­ze di ar­ti­sti, di ci­nea­sti e di re­gi­sti d’avan­guar­dia co­me Jean-Luc Go­dard, Stan­ley Ku­brick, Ch­ri­sto­pher No­lan, Dou­glas Gor­don, Ro­sa Bar­ba, Ch­ri­stian Mar­clay, Ta­ci­ta Dean, Jef­frey Blon­des, Jac­ques Per­con­te, Ro­bert Smi­th­son, Alain Flei­scher, Ha­run Fa­roc­ki, Gu­stav Deu­tsch, Ken Ja­cobs. Au­ten­ti­ci «mer­can­ti del tem­po» che pen­sa­no, di vol­ta in vol­ta, i me­dia co­me ap­pa­ra­ti ca­pa­ci di re­gi­stra­re, di ar­chi­via­re e di rip r e s e nt a r e a l c u ni fe no­me­ni v i s i v i e au­dio­vi­si­vi; co­me mez­zi per cap­ta­re e sal­va­re istan­ti di mo­ti suc­ces­si­vi; co­me tec­ni­che per fer­ma­re o per ac­ce­le­ra­re fe­no­me­ni im­per­cet­ti­bi­li (dal­lo sboc­cia­re dei fio­ri al­le fa­si lu­na­ri, al muo­ver­si fre­ne­ti­co del­la fol­la nel­le me­tro­po­li); co­me di­spo­si­ti­vi per fa­vo­ri­re pos­si­bi­li av­ven­tu­re nel tem­po; in­fi­ne, co­me stru­men­ti per fil­ma­re ef­fi­me­ri ele­men­ti na­tu­ra­li (nu­vo­le e fu­mo, ven­to e piog­gia, on­de e tem­pe­ste, va­ria­zio­ni di lu­ce, tra­spa­ren­za e opa­ci­tà at­mo­sfe­ri­che), per co­glie­re i pro­ces­si di se­di­men­ta­zio­ne, fos­si­liz­za­zio­ne e cri­stal­liz­za­zio­ne e per ani­ma­re l’ina­ni­ma­to, met­ten­do in di­scus­sio­ne ogni di­stin­zio­ne tra il vi­ven­te e il non vi­ven­te, tra l’or­ga­ni­co e l’inor­ga­ni­co.

Pur con ac­cen­ti di­ver­si, i vi­deoar­ti­sti e i re­gi­sti rac­col­ti in que­sta mo­stra d’im­pron­ta sto­ri­co-fe­no­me­no­lo­gi­ca si in­ter­ro­ga­no sull’iden­ti­tà fra­gi­le, sfug­gen­te e non re­ver­si­bi­le di quel no­stro coin­qui­li­no esi­sten­zia­le che è, ap­pun­to, il tem­po, di cui non co­no­sce­re­mo mai il vol­to: lo at­tra­ver­sia­mo e ne sia­mo at­tra­ver­sa­ti. In par­ti­co­la­re, que­sti autori si «cur­va­no» sul­la du­ra­ta. Bri­vi­do, at­te­sa, esta­si, la du­ra­ta ci im­mer­ge nel fiu­me del tem­po. Non pre­ve­di­bi­le né con­trol­la­bi­le, ha scrit­to Pe­ter Han­d­ke, coin­ci­de con «il mo­men­to in cui tut­te le dis­so­nan­ze si com­pon­go­no».

Gli ar­ti­sti radunati in Ti­me Ma­chi­ne oscil­la­no tra ten­sio­ni op­po­ste. Per un ver­so, met­to­no al cen­tro del­le pro­prie opere il tem­po, gran­de scul­to­re che sfre­gia le for­me, con­se­gnan­do­le a noi qua­si al­lo sta­to di mi­ne­ra­li (per ser­vir­ci di una sug­ge­stio­ne di Mar­gue­ri­te Your­ce­nar). Per un al­tro ver­so, si pro­pon­go­no di ve­de­re e di spe­ri­men­ta­re il tem­po stes­so. Che trat­ta­no co­me una ma­te­ria da mo­del­la­re, di cui esi­bi­sco­no la se­gre­ta mi­su­ra­bi­li­tà. Lo usa­no. So­prat­tut­to, ne abu­sa­no. Lo pro­fa­na­no. Tal­vol­ta, lo in­ter­rom­po­no. Al­tre vol­te ne eli­mi­na­no al­cu­ni pas­sag­gi a vuo­to. Al­tre vol­te an­co­ra gli im­pri­mo­no un’ac­ce­le­ra­zio­ne. O lo di­la­ta­no a ol­tran­za, in un in­fi­ni­to in­trat­te­ni­men­to. A que­sto slan­cio ha al­lu­so Jo­se­ph Ko­su­th in Exi­sten­tial Ti­me, una re­cen­te in­stal­la­zio­ne (nel­la gal­le­ria mi­la­ne­se di Lia Rum­ma), in cui a una se­rie di afo­ri­smi filosofici e let­te­ra­ri (tra­scrit­ti con tu­bi al neon) ha af­fian­ca­to una fit­ta pun­teg­gia­tu­ra di oro­lo­gi ana­lo­gi­ci, con le lan­cet­te dei se­con­di che cor­ro­no ve­lo­ce­men­te.

P.S. Un’os­ser­va­zio­ne a mar­gi­ne. Per­ché ri­cor­re­re all’in­gle­se ( Ti­me Ma­chi­ne) per in­ti­to­la­re la mo­stra con cui si apre Par­ma Ca­pi­ta­le ita­lia­na del­la cul­tu­ra 2020?

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