Il jazz si fa con tan­te sto­rie

Corriere della Sera - La Lettura - - Maschere | Musica - Di HELMUT FAILONI

Qua­ran­ta vi­te (stram­pa­la­te) ri­co­strui­sco­no in un mo­sai­co l’epo­pea di un ge­ne­re

Jazz e scrit­tu­ra. Jazz e let­te­ra­tu­ra. Pa­ro­la e im­prov­vi­sa­zio­ne. La sto­ria no­ta: in­tor­no agli an­ni Cin­quan­ta, di­ver­si scrit­to­ri han­no at­tin­to a quel­la fon­te di ac­qua fre­sca che è sta­to il lin­guag­gio mu­si­ca­le afroa­me­ri­ca­no, per lan­cia­re qual­co­sa che in quel mo­men­to rap­pre­sen­tas­se un ven­to nuo­vo e po­tes­se por­ta­re al­la lu­ce una scrit­tu­ra al­tret­tan­to in­te­res­san­te co­me la era mu­si­ca che vo­le­va­no «imi­ta­re». Era il grup­po del­la Beat ge­ne­ra­tion, in pri­ma li­nea Jack Ke­rouac, la cui scrit­tu­ra che na­sce­va dall’im­prov­vi­sa­zio­ne jaz­zi­sti­ca fu de­fi­ni­ta spon­ta­neous bop pro­so­dy.

A quel­le for­me c’è chi fa ri­sa­li­re an­che le or­gi­ni del rap. Al­tra sto­ria no­ta: quel­la de­gli autori afroa­me­ri­ca­ni che han­no at­tin­to al jazz, Lang­ston Hu­ghes, Le­roi Jo­nes, Ral­ph El­li­son... Poi ci so­no quel­li che, aman­do il jazz, lo han­no in­se­ri­to nei rac­con­ti e ro­man­zi. Per fa­re ri­suo­na­re (e swin­ga­re) le pa­gi­ne. Tan­ti gli esem­pi ma ba­sti ci­ta­re an­che so­lo il «qua­si Pre­mio No­bel» Mu­ra­ka­mi Ha­ru­ki, che di­ce che «il ro­man­zo è co­me il jazz: im­prov­vi­sa­zio­ne, rit­mo e me­lo­dia».

Il gior­na­li­sta e scrit­to­re ita­lia­no Al­do Gia­no­lio il jazz lo uti­liz­za in una ma­nie­ra di­ver­sa an­co­ra. Non lo im­pie­ga da sot­to­fon­do, non pro­va a imi­tar­ne il suo­no, non lo ri­cal­ca ono­ma­to­pei­ca­men­te, ma lo met­te (spes­so con ar­gu­zia e iro­nia) al cen­tro di una sto­ria. An­zi, ci rac­con­ta una par­te del­la sto­ria del jazz at­tra­ver­so una fic­tion, ma con mu­si­ci­sti ve­ri, real­men­te esi­sti­ti.

Nel suo Il trom­bo­ni­sta in­na­mo­ra­to e al­tre sto­rie di jazz (Ro­bin edi­zio­ni) al­li­nea 40 sto­rie di mu­si­ci­sti jazz (par­te di que­sto te­sto è usci­to in una del­le sue pub­bli­ca­zio­ni pre­ce­den­ti). Il pro­ta­go­ni­sta, vo­ce nar­ran­te, è John Fer­ro, cri­ti­co mu­si­ca­le («non sa­pe­va nem­me­no leg­ge­re la mu­si­ca, pe­rò le sue acu­te ana­li­si fi­ni­va­no per apri­re la via a nuo­ve pro­spet­ti­ve este­ti­che»), che ave­va tan­ta for­za nel­lo scri­ve­re ma al­tret­tan­ta de­bo­lez­za nel par­la­re e vie­ne in­vi­ta­to, at­te­sis­si­mo, a fa­re un im­por­tan­te in­ter­ven­to a un con­gres­so in­ter­na­zio­na­le sul jazz. Nei due pa­ra­gra­fi suc­ces­si­vi se­gue il rac­con­to del­la sua grot­te­sca per­for­man­ce in­tro­dut­ti­va, al­la qua­le se­guo­no poi qua­ran­ta bre­vi rac­con­ti, ognu­no su un gran­de jaz­zi­sta, ap­par­te­nu­to tan­to agli al­bo­ri (Jel­ly Roll Mor­ton) quan­to al­la mo­der­ni­tà (Char­les Min­gus, Sun Ra), tra­la­scian­do la con­tem­po­ra­nei­tà. È un mo­do ori­gi­na­le, que­sto di Gia­no­lio, di rac­con­ta­re il jazz at­tra­ver­so sto­rie e par­ti­co­la­ri di co­lo­ro che han­no fat­to gran­de la mu­si­ca afroa­me­ri­ca­na (in una pa­ra­ta di no­mi co­sì im­por­tan­ti, si sen­te la man­can­za di Or­net­te Co­le­man).

Per ognu­no di lo­ro, un tic, un vez­zo, un vi­zio. Le pa­gi­ne a Mi­les Da­vis so­no in­ti­to­la­te Ubria­chez­za de­li­ran­te, do­ve lo sta­to al­co­li­co al­te­ra­to non è di Mi­les, ma di To­ny Scott che quan­do è ubria­co spar­la de­gli Sta­ti Uni­ti e di Da­vis, ma fa­cen­do­lo ci rac­con­ta an­che una piccola par­te di sto­ria del jazz (ve­ra) che gli vie­ne mes­sa in boc­ca da Gia­no­lio. Per The­lo­nious Monk, il ti­to­lo è in­ve­ce Tec­ni­ca, ze­ro. «No­no­stan­te — sen­ten­zia John Fer­ro — la sua tec­ni­ca pia­ni­sti­ca ri­di­co­la è da con­si­de­rar­si a pie­no di­rit­to fra i gran­di del­la sto­ria di que­sta mu­si­ca». C’è l’iro­nia del­la scrit­tu­ra di scuo­la emi­lia­na (Gian­ni Ce­la­ti, Ugo Cor­nia, Da­nie­le Be­na­ti, Pao­lo No­ri): «Monk sa­pe­va suo­na­re un tan­to al brac­cio e for­se non ha mai ca­pi­to che ca­vo­lo di stru­men­to fos­se, per­ché pi­gia­va i ta­sti co­me nes­su­no pri­ma ave­va osa­to fa­re». E ai mu­si­ci­sti che sta­va­no al suo gio­co roz­zo non fre­ga­va nul­la di co­me suo­na­va, «dro­ga­ti co­me era­no».

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