La bra­ma ti di­vo­ra, è co­sì che s’im­paz­zi­sce

Ila­ria Pa­lom­ba chia­ma in cau­sa la psi­coa­na­li­si di Jung per de­scri­ve­re una re­la­zio­ne ma­la­ta

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Narrativa Italiana - Di ALES­SAN­DRO BE­RET­TA

Le re­la­zio­ni to­ta­liz­zan­ti e inat­te­se pos­so­no il­lu­mi­na­re, quan­to bru­cia­re, le per­so­ne coin­vol­te. Ac­ca­do­no en­tram­be al­la tren­ten­ne Bian­ca quan­do in­con­tra Car­lo Bra­ma, cin­quan­ten­ne pro­fes­so­re uni­ver­si­ta­rio di fi­lo­so­fia con cui na­sce un rap­por­to che, per lui, sca­te­na «l’oc­cul­to». Ses­so, ge­lo­sia, vio­len­za, ma an­che cul­tu­ra, emu­la­zio­ne com­pe­ti­ti­va, psi­co­far­ma­ci e dro­ghe han­no tut­ti un lo­ro ruo­lo de­sta­bi­liz­zan­te in Bra­ma, ti­to­lo del nuo­vo ro­man­zo di Ila­ria Pa­lom­ba che rin­via al per­so­nag­gio, ma so­prat­tut­to al te­ma del­la «bra­ma» per lo psi­ca­na­li­sta Carl Gu­stav Jung, ci­ta­to in eser­go e pre­sen­za co­stan­te nel­le pa­gi­ne con il suo Li­bro ros­so. La bra­ma è quel­la che se non cer­chi di sod­di­sfa­re da so­lo, co­no­scen­do e rea­liz­zan­do te stes­so, ri­ma­ne in­sod­di­sfat­ta e, pa­ro­la di Jung, «vuo­le di più, vuo­le ciò che vi è di più pre­li­ba­to, vuo­le te».

Il de­si­de­rio man­gia chi de­si­de­ra, lo con­su­ma, e la vi­ta di Bian­ca, pro­ta­go­ni­sta e nar­ra­tri­ce, ne è già sta­ta sca­va­ta. Ten­ta­ti­vi di sui­ci­dio, cam­bi di te­ra­pia far­ma­co­lo­gi­ca e abusi con­tro sé stes­sa tornano con­ti­nua­men­te tra le vi­cen­de, ri­cor­da­te fin dall’ado­le­scen­za, a se­gna­re una di­sar­mo­nia con la real­tà dif­fi­ci­le da vi­ve­re e so­lo in par­te esplo­ra­bi­le, per­ché «a un cer­to pun­to qual­co­sa si spez­za» e «smet­ti di la­var­ti, di usci­re, di ri­spon­de­re al te­le­fo­no. Stai lì, nel­la frat­tu­ra». Una sen­sa­zio­ne che Bian­ca pro­va te­nen­do un la­bo­ra­to­rio di poe­sia nei cen­tri diur­ni di psi­chia­tria (espe­rien­za di in­se­gna­men­to co­mu­ne all’au­tri­ce) da­van­ti ai pa­zien­ti: «Sto­rie di so­li­tu­di­ni, iden­ti­tà svuo­ta­te, si­gni­fi­ca­zio­ni fran­tu­ma­te. È co­sì che s’im­paz­zi­sce».

La pro­ta­go­ni­sta, nei 48 bre­vi ca­pi­to­li, rac­con­ta la sua lot­ta per non pre­ci­pi­ta­re fuo­ri dal­la vi­ta. È un per­cor­so a osta­co­li poi­ché l’in­con­tro con Car­lo

Bra­ma, col­to ma­schio di mezz’età con un de­bo­le per le ven­ten­ni, ci­ni­co e in­si­cu­ro, non è con un al­lea­to ma con un al­tro bor­der­li­ne. Lei si vuo­le an­nul­la­re in lui, ac­cet­tan­do gio­chi ses­sua­li con cor­de e col­tel­li, ma lui in fon­do la ri­fiu­ta, ne cri­ti­ca le aspi­ra­zio­ni let­te­ra­rie, le pre­sen­ta ex con­qui­ste e fu­tu­re pre­de. Ol­tre al rap­por­to ma­la­to che la spin­ge a ge­sti pe­ri­co­lo­si che spa­ven­ta­no Car­lo, Bian­ca ha poi le­ga­mi com­pli­ca­ti con i ge­ni­to­ri e con un’ami­ca il cui com­pa­gno si è sui­ci­da­to: non v’è re­quie.

Pa­lom­ba si muove tra di­sa­gio men­ta­le ed estre­mo fin dall’esor­dio au­to­bio­gra­fi­co Fat­ti ma­le (Gaf­fi, 2012) ma qui al­za la po­sta sul fron­te let­te­ra­rio. Il di­se­gno del­la tra­ma, ca­tar­ti­ca nel fi­na­le a sor­pre­sa, è spin­to sti­li­sti­ca­men­te da un pe­rio­da­re bre­ve che gio­ca sul con­tra­sto ra­pi­do nar­ra­zio­ne-espres­sio­ne, dal quo­ti­dia­no all’as­so­lu­to an­che in una so­la fra­se: «Ascol­to Wim Mer­tens e mi la­scio ac­col­tel­la­re, la vio­len­za del­la bel­lez­za è tut­to». Ren­de­re quel­la vio­len­za, tal­vol­ta mi­sti­ca, è qua­si im­pos­si­bi­le, im­ma­gi­na­re sto­rie che ab­brac­ci­no chi ne sof­fre è un’al­tra sfi­da. Pa­lom­ba vince que­st’ul­ti­ma con un to­no di­ret­to e fron­ta­le, dal rit­mo ser­ra­to, che dà for­ma a quel­la «rab­bia» che, ir­ri­sol­ta, af­fon­de­reb­be il ro­man­zo e la sua pro­ta­go­ni­sta.

ILA­RIA PA­LOM­BA Bra­ma GIU­LIO PER­RO­NE EDI­TO­RE Pa­gi­ne 240, € 16 L’au­tri­ce Pa­lom­ba (Ba­ri, 1987) ha pub­bli­ca­to fra l’al­tro Mancanza (Au­gh!, 2017), Di­stur­bi di lu­mi­no­si­tà (Gaf­fi, 2018) e De­ser­to (Fu­si­bi­lia, 2019)

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