PA­RO­LE ITA­LIA­NE

Corriere della Sera - Sette - - Content - ver­si amo­re­vol­men­te re­cu­pe­ra­ti da Lu­ca Ma­stran­to­nio

Se pen­so al­la pri­ma­ve­ra di Al­do Bor­len­ghi

I

Per­ché, se pen­so al­la pri­ma­ve­ra, in una in­fi­ni­ta pia­nu­ra che mi af­fac­cia, ve­do un ra­gaz­zet­to ap­pe­so al­le rame d’un pe­ro, che can­ta? E pen­so an­che spes­so che mi chia­mi, e d’an­da­re sot­to la pian­ta, e lì, co­me in un so­gno, non so più se io sia sul pe­ro, o in ter­ra, e ri­ma­ne uno so­lo che so­no io che can­to, fin­ché di col­po mi sve­glio? Pu­re, in que­sto ce­le­ste gio­co ch’io sen­to nel mio cuo­re, per le in­fi­ni­te eco che, co­me gri­da di ron­di­ni a mar­zo, rac­col­go, si muo­ve e a trat­ti erom­pe l’ir­re­quie­tez­za di que­sto ab­brac­cio che mi sfug­ge, la pe­na di sen­tir­mi con gli oc­chi ben­da­ti e d’in­tor­no aver tan­ti com­pa­gni che mi strin­gon la ma­no fug­gen­do.

II

Co­me se al sof­fio del ven­to i fio­ri di tut­te le pian­te s’apris­se­ro, la­scian­do pio­ve­re una fio­ri­tu­ra mi­ra­co­lo­sa sul ter­re­no, sen­to un sor­ri­so nel cuo­re tri­pu­dio se­re­no al pros­si­mo ger­mo­glia­re im­prov­vi­so. Ma non di pian­te for­se né di co­se che vo­glia­mo rom­pe­re la ter­ra pel so­le, è que­sta gio­ia, ma di sus­sur­ri che ora, quan­do mi de­sto, sen­to af­fie­vo­lir­mi­si in­tor­no, e che a trat­ti mi fan­no pa­re­re ch’io cam­mi­ni in un al­tro mon­do, d’aria e di lu­ce. Co­sì, se una fan­ciul­la ri­de mi par che con me ri­da d’un uni­ca co­sa, qua­si i suoi oc­chi gio­io­si ve­do ab­ban­do­na­ti nei miei; per que­sto spes­so soc­chiu­do gli oc­chi, ascol­to il mio re­spi­ro, e mi pa­re ch’io lo mi­su­ri su l’er­be che av­ver­to­no i ven­ti.

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