LA LON­TA­NAN­ZA - AL­PI APUA­NE

Il mar­mo di Car­ra­ra, scel­to an­che da Mi­che­lan­ge­lo, re­sta il pre­fe­ri­to de­gli scul­to­ri di tut­to il mon­do (che spes­so lo la­vo­ra­no con la­ser e ro­bot). Gran par­te fi­ni­sce per de­co­ra­re ca­se e al­ber­ghi di lus­so in Ci­na e nei Pae­si ara­bi. Non stia­mo esa­ge­ran­do? P

Corriere della Sera - Sette - - Nurmero - Di Fran­ce­sca Bo­naz­zo­li

L’oro bian­co del­le no­stre Al­pi

C’È QUAL­CO­SA, nel­la bel­lez­za del­le fo­to del­le ca­ve del­le Al­pi Apua­ne, che non tor­na: lo stes­so di­sa­gio che con­fon­de chi ar­ri­va nel­la zo­na di Mas­sa e Car­ra­ra, da do­ve i si­ti per estrar­re il mar­mo ap­pa­io­no co­me un’enor­me cicatrice. Un bu­co ir­ri­me­dia­bi­le nel cor­po di una di­vi­ni­tà che re­gna­va mae­sto­sa da mi­liar­di di an­ni. Ep­pu­re suc­ce­de spes­so che ne­gli at­ti em­pi as­sa­po­ria­mo no­stro mal­gra­do an­che una spe­cie di trion­fo ab­bi­na­to a un sen­ti­men­to in­di­ci­bi­le di gran­dio­si­tà. L’omi­ci­dio di un dio, ci ha in­se­gna­to Nie­tzsche, è im­pre­sa de­gna di un su­per uo­mo. Co­sì, nel­le fo­to scat­ta­te da Lu­ca Lo­ca­tel­li dall’al­to del­la mon­ta­gna, lo sfre­gio ap­pa­re un pro­get­to co­los­sa­le, con la sua este­ti­ca per­ver­sa. Il bian­co im­bu­to ro­ve­scia­to di To­ra­no sem­bra la sce­no­gra­fia dal ve­ro dell’In­fer­no di Dan­te; una cit­tà ro­ve­scia­ta, che si av­vi­ta a gra­do­ni ver­so il bas­so, at­tra­ver­sa­ta da strade a zig zag do­ve ca­mion, gru, sca­va­tri­ci e uo­mi­ni si muo­vo­no in un gran ru­mo­re avan­ti e in­die­tro: mi­nu­sco­le for­mi­che in un af­fa­sci­nan­te di­se­gno apo­ca­lit­ti­co. Un pae­sag­gio che len­ta­men­te si av­vi­ci­na al­la sua estin­zio­ne. La gen­te del po­sto, che per se­co­li si è se­du­ta al ban­chet­to del­le mi­glia­ia di po­sti di la­vo­ro, ora che è sta­ta so­sti­tui­ta dal­le mac­chi­ne ad al­tis­si­ma au­to­ma­zio­ne, co­min­cia a di­re ba­sta. Si mol­ti­pli­ca­no le pe­ti­zio­ni, gli ap­pel­li e le mar­ce de­gli am­bien­ta­li­sti «sui sen­tie­ri del­la di­stru­zio­ne», do­ve la pol­ve­re bian­ca

ha so­sti­tui­to al­be­ri e fio­ri per­si­no nel geo­par­co Une­sco del­le Al­pi Apua­ne. «Le ca­ve van­no chiu­se», di­co­no. Le mon­ta­gne van­no sal­va­te dal di­la­va­men­to, dal fan­go, dal ru­mo­re con­ti­nuo e as­sor­dan­te.

IN DIE­CI AN­NI, dal 2001 al 2011, so­no sta­ti estrat­ti ol­tre 48,5 mi­lio­ni di ton­nel­la­te di bloc­chi. La mag­gior par­te in sca­glie (per qua­si 43,5 mi­lio­ni) che, pol­ve­riz­za­te, di­ven­ta­no car­bo­na­to di calcio per fa­re den­ti­fri­ci, ver­ni­ci, pla­sti­ca, con­ci­mi, far­ma­ci. Uno svi­li­men­to di quel­la stes­sa bel­lez­za che pri­ma di­ven­ta­va il Da­vid di Mi­che­lan­ge­lo. Fi­no­ra, pe­rò, nul­la è riu­sci­to a fer­ma­re il gran­de ster­ro. Ne par­la­va già Pli­nio il Vec­chio, che scri­ve­va: «La na­tu­ra si era fat­ta i mon­ti e un cer­to sche­le­tro ter­re­stre, con­den­san­do le par­ti in­ter­ne, per po­te­re a un tem­po fre­na­re l’im­pe­to dei fiu­mi, e rom­pe­re i flut­ti, e con­te­ne­re con la so­li­di­tà del­la sua ma­te­ria le par­ti più mo­bi­li ed ir­re­quie­te. Or­be­ne, noi uo­mi­ni que­sti mon­ti li ta­glia­mo e li por­tia­mo via per nessun’al­tra ra­gio­ne che per il lus­so; que­sti stes­si mon­ti che un tem­po era mi­ra­bi­le im­pre­sa il va­li­ca­re». Nel­la Ro­ma an­ti­ca la dif­fu­sio­ne del­le pie­tre po­li­cro­me pro­ve­nien­ti

da ogni an­go­lo del­la ter­ra (se­con­do Pli­nio per­si­no dall’In­dia e da Ta­pro­ba­ne, l’odier­na Cey­lon) fu ra­pi­dis­si­ma. Ra­nie­ro Gno­li è un an­ti­chi­sta, orien­ta­li­sta, in­do­lo­go, il­lu­stre stu­dio­so di san­scri­to, al­lie­vo di Giu­sep­pe Tuc­ci e Ma­rio Praz e a sua vol­ta do­cen­te a La Sa­pien­za per qua­si qua­rant’an­ni. Nei suoi per­cor­si in­tor­no al­la clas­si­ci­tà, ha com­pi­la­to an­che Mar­mo­ra ro­ma­na, un li­bro di un’eru­di­zio­ne co­sì fi­lo­lo­gi­ca da scon­fi­na­re nel ro­man­zo d’av­ven­tu­ra, ri­stam­pa­to dal­le Edi­zio­ni dell’Ele­fan­te nel 1988. In que­ste pa­gi­ne Gno­li ha ste­so l’elen­co di tut­ti i mar­mi im­pie­ga­ti nel mon­do an­ti­co; sco­pria­mo co­sì che già nell’età di Au­gu­sto, la gran va­rie­tà di pie­tre co­lo­ra­te im­por­ta­te, pri­mo fra tut­ti il ra­ro por­fi­do ros­so im­pe­ria­le e il bel­lis­si­mo gial­lo an­ti­co di Nu­mi­dia, de­prez­za­ro­no il mar­mo bian­co, il più dif­fu­so a Ro­ma e in Ita­lia, che ve­ni­va chia­ma­to Lu­nen­se dal no­me dell’an­ti­ca cit­tà di Lu­ni, vi­ci­no a Car­ra­ra.

NEL ME­DIOE­VO l’uso in­ten­si­vo del mar­mo de­cad­de ma nel Ri­na­sci­men­to tor­nò in au­ge e Va­sa­ri ha re­so no­ta a tut­ti la sce­na di Mi­che­lan­ge­lo che si re­ca­va nel­le ca­ve per sce­glie­re i pez­zi da cui trae­va per via di “le­va­re” la fi­gu­ra che lo scul­to­re con­si­de­ra­va già con­te­nu­ta den­tro il bloc­co. L’im­ma­gi­ne era sug­ge­sti­va: qua­le ar­ti­sta avreb­be vo­lu­to es­se­re da me­no del som­mo Mi­che­lan­ge­lo? Il ri­to re­si­ste an­co­ra og­gi che gli scul­to­ri non la­vo­ra­no qua­si più di per­so­na, ma com­mis­sio­na­no la rea­liz­za­zio­ne dei lo­ri pro­get­ti ai la­bo­ra­to­ri del po­sto. Of­fi­ci­ne in­du­stria­li che, con com­pu­ter e mac­chi­ne la­ser, ta­glia­no il mar­mo se­con­do il di­se­gno (a vol­te nem­me­no quel­lo) che por­ta­no gli ar­ti­sti. So­no fab­bri­che da cui esco­no pro­dot­te in se­rie co­pie del Da­vid, sta­tue di Cri­sto o di Pa­dre Pio, ma an­che le don­ne di mar­mo che l’ar­ti­sta Va­nes­sa Bee­croft ri­ven­de a mi­glia­ia di dol­la­ri co­me pez­zi uni­ci. Non fa dif­fe­ren­za: per la mac­chi­na che li ta­glia so­no tut­ti pro­dot­ti ugua­li, che se ne fac­cia un uni­co esem­pla­re o cen­ti­na­ia. Tut­ta­via non è il mar­mo ca­va­to per le ope­re d’ar­te (o i si­mu­la­cri del­le stes­se) a de­va­sta­re le Al­pi Apua­ne. So­lo una pic­co­la per­cen­tua­le vie­ne uti­liz­za­ta per le scul­tu­re. Il pec­ca­to, in que­sto ca­so, è ve­nia­le e sta nel­la

mi­se­ria este­ti­ca di una pro­du­zio­ne in­du­stria­le, nel sa­cri­fi­cio inu­ti­le di una bel­lez­za na­tu­ra­le che non si po­trà mai più ri­ge­ne­ra­re. Ra­nie­ro Gno­li l’ha spie­ga­to be­ne: «Una co­sa che af­flig­ge e umi­lia il mar­mo so­no gli odier­ni me­to­di di la­vo­ro e l’uso ec­ces­si­vo del­la mac­chi­na. La per­fe­zio­ne del­le la­stre se­ga­te e pu­li­te a mac­chi­na è una co­sa mor­ta. La vi­ta del­la ma­te­ria di­pen­de dal­le trac­ce che vi la­scia, nel suo sfor­zo per do­mi­nar­la, la ma­no e l’in­tel­let­to dell’uo­mo».

E IN­VE­CE LE CA­VE ven­go­no scelte in ba­se al­la lo­ro ca­pa­ci­tà di pro­du­zio­ne di me­tri cu­bi all’an­no con bloc­chi che de­vo­no es­se­re di gran­dez­ze e du­rez­ze se­ga­bi­li dal­le mac­chi­ne. «Il ri­sul­ta­to di ta­li pa­ra­me­tri», av­ver­te Gno­li, «è una ge­ne­ra­le de­ca­den­za del­la qua­li­tà e del­la bel­lez­za del­la pie­tra». Que­sto suc­ce­de per­ché l’osten­ta­zio­ne del lus­so ha cri­te­ri di­ver­si dal­la bel­lez­za. La fa­me di mar­mo di Car­ra­ra se­gue i flus­si del de­na­ro, dal­la Ro­ma im­pe­ria­le al­la Lon­dra vit­to­ria­na al­la New York del No­ve­cen­to fi­no al­le odier­ne Ara­bia Sau­di­ta, Abu Dha­bi, Mum­bai, Pe­chi­no. Enor­mi quan­ti­tà com­pio­no og­gi il viag­gio op­po­sto

ri­spet­to al­la Ro­ma an­ti­ca e dall’Ita­lia partono ver­so i con­fi­ni dell’ex Im­pe­ro per co­strui­re mo­schee, pa­laz­zi, cen­tri com­mer­cia­li, ho­tel in un’apo­teo­si del ki­tsch. Or­mai non ci so­no più limiti e le Apua­ne si sgre­to­la­no in mi­glia­ia di fon­ta­ne, pa­vi­men­ti di ho­tel, va­sche da ba­gno, den­ti­fri­ci, pac­cot­ti­glia da so­pram­mo­bi­li, va­si, di­sper­si nel mon­do. LE VET­TE len­ta­men­te spa­ri­sco­no. Il den­te di Ca­lo­ca­ra, da sem­pre im­ma­gi­ne del­la car­to­li­na di Car­ra­ra, in vent’an­ni è di­ven­ta­to in­vi­si­bi­le. Le ca­ve via via ab­ban­do­na­te, co­me quel­le di Mor­lun­go, si an­ne­ri­sco­no di fan­go. Il mon­te Bet­to­gli è sta­to fat­to a pez­zi e or­mai non si sa più co­me chia­mar­lo. Ci vor­reb­be più equi­li­brio nell’ar­raf­fa­re l’oro bian­co e al­me­no le vet­te an­dreb­be­ro ri­spet­ta­te. Quan­to an­dre­mo avan­ti a spia­na­re que­sta mae­sto­sa mor­fo­lo­gia aspra e in­ci­sa, che pur in zo­na ap­pen­ni­ni­ca pren­de il no­me di Al­pi? Avi­da­men­te, sem­bra, fi­no al­la spa­ri­zio­ne, fi­no a fa­re del no­bi­le mar­mo tri­via­le cal­ci­na.

«Ci vor­reb­be più equi­li­brio nell’ar­raf­fa­re l’oro bian­co. E al­me­no le vet­te an­dreb­be­ro ri­spet­ta­te»

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