Mez­zo se­co­lo e più di cen­to mor­ti La fai­da (sen­za ra­gio­ni) di Oru­ne SCIA DI SAN­GUE

Nuo­ro, il pri­mo de­lit­to nel 1951, l’ul­ti­mo do­me­ni­ca. Igno­ti i mo­ti­vi

Corriere della Sera - - Cro­na­che - DAL NO­STRO IN­VIA­TO Al­ber­to Pin­na

NUO­RO — Cen­to e più tom­be, la­pi­di con bre­vi epi­gra­fi, pa­ro­le asciut­te e sec­che co­me pro­iet­ti­li: se po­tes­se­ro di­re di più, si sa­preb­be tut­to dei mor­ti am­maz­za­ti di una fai­da che si per­de a me­mo­ria d’uo­mo. Ma Oru­ne non è Spoon Ri­ver, la gen­te non par­la nean­che mor­ta e la ca­te­na di ven­det­te — an­che do­me­ni­ca due as­sas­si­na­ti, i fra­tel­li Se­ra­fi­no e Ni­co­la Ches­sa, 30 an­ni o po­co più— an­drà avan­ti per chis­sà quan­ti an­ni an­co­ra.

Nes­su­no sa co­me na­sce una fai­da in Bar­ba­gia: il fur­to di un greg­ge, un te­sti­mo­ne che ha vi­sto ciò che non do­ve­va, un bic­chie­re di trop­po, vec­chie rug­gi­ni fra lon­ta­ni pa­ren­ti, un in­sul­to a den­ti stret­ti o sem­pli­ce­men­te uno sguar­do ma­le in­ter­pre­ta­to. Un pre­te­sto ba­sta a far scat­ta­re un co­di­ce non scrit­to ma da mil­len­ni in­ci­so nel­la co­scien­za del­la co­mu­ni­tà.

Se­ra­fi­no e Ni­co­la Ches­sa, al­le­va­to­ri, fe­di­na pe­na­le im­ma­co­la­ta, all’im­bru­ni­re ave­va­no ap­pe­na fi­ni­to di mun­ge­re le pe­co­re. So­no sta­ti ag­gre­di­ti da die­tro un mu­ret­to a sec­co, una gran­di­na­ta di pal­lot­to­le, Se­ra­fi­no ful­mi­na­to, Ni­co­la in­se­gui­to e fi­ni­to con un col­po al­la te­sta. An­che il pa­dre Gian­pie­tro era scam­pa­to a un’im­bo­sca­ta. Uni­ca col­pa: es­se­re cu­gi­ni dei quat­tro fra­tel­li Ches­sa, uc­ci­si fra il 1977 e il 1997.

De­ci­ne di mor­ti am­maz­za­ti, sem­pre con gli stes­si co­gno­mi: Ches­sa, Mo­ni, Deia­na, Mon­ni e al­tri, con­giun­ti o fa­mi­glie ami­che. Ri­sa­len­do fi­no agli an­ni 50 se ne con­ta­no 110. E chi sa ta­ce.

Sal­va­to­re Ches­sa, pa­sto­re, uc­ci­so da tre in­cap­puc­cia­ti. E’ il lon­ta­nis­si­mo 1951, un’in­for­ma­ti­va dei ca­ra­bi­nie­ri rac­co­glie­va una vo­ce: qual­cu­no dei suoi ha da­to ri­fu­gio a un ra­pi­to riu­sci­to a li­be­rar­si. Un «af­fron­to» per i ban­di­ti su­bi­to ven­di­ca­to. Il pri­mo de­lit­to «uf­fi­cia­le» del­la fai­da è del 1965: fu­ci­la­te con­tro Igna­zio Ches­sa, ni­po­te di Sal­va­to­re; il suo cor­po è ab­ban­do­na­to ac­can­to al­la chie­sa. Set­te an­ni do­po nuo­vo ag­gua­to, un al­tro Ches­sa, Giam­pie­tro, cri­vel­la­to di col­pi.

Non han­no scam­po nean­che i bam­bi­ni. Not­te di Ca­po- dan­no, 1977: Ma­ria Te­re­sa Mo­ni, 12 an­ni, apre la por­ta di ca­sa al pa­dre. I pro­iet­ti­li so­no per lui, ma fal­cia­no la fi­glio­let­ta. E’ la svol­ta, si sca­te­na­no fe­ro­ci ri­tor­sio­ni: due fra­tel­li Deia­na si ri­fu­gia­no in un pae­se del­la pro­vin­cia di Sas­sa­ri,

9 an­ni do­po so­no rin­trac­cia­ti e uc­ci­si. Co­sì per i 4 fra­tel­li Ches­sa: nel 1987 tru­ci­da­to An­to­nio; Pep­pi­no Car­me­lo, a suo tem­po ar­re­sta­to per l’omi­ci­dio del­la pic­co­la Ma­ria Te­re­sa e poi ri­la­scia­to, scam­pa all’ag­gua­to, ma un grup­po di fuo­co im­pla­ca- bi­le 10 an­ni do­po ese­gue la sen­ten­za del co­di­ce bar­ba­ri­ci­no: con lui è ab­bat­tu­to an­che Gian­fran­co. I Ches­sa, una fa­mi­glia ster­mi­na­ta; due so­li fra­tel­li scam­pa­ti al­la fai­da, per­ché so­no sa­cer­do­ti.

An­co­ra ven­det­te, inu­ti­li gli ap­pel­li al­la tre­gua, le «me­dia­zio­ni» de­gli an­zia­ni, i ten­ta­ti­vi del­la Chie­sa: a Oru­ne si ri­cor­da una so­la pa­ci­fi­ca­zio­ne, ma cor­re­va l’an­no 1887. Uno de­gli ul­ti­mi a ca­de­re, Pa­squa­le Mon­ni— au­tun­no 2005— an­da­va via da una fe­sta nu­zia­le sul­la sua au­to. Quat­tro col­pi di pi­sto­la al­la go­la.

De­lit­ti qua­si tut­ti sen­za col­pe­vo­li: nes­su­no par­la o qua­si. Pa­squa­le Coc­co­ne e Ame­ri­go Zo­ri (for­se nien­te a che fa­re con la fai­da) uc­ci­si al bar, apri­le 2004, una sven­ta­glia­ta di mi­tra. La fi­dan­za­ti­na di Coc­co­ne, Pi­na Pao­la Mon­ni, 22 an­ni, va a te­sti­mo­nia­re e in­di­ca: so­no lo­ro gli as­sas­si­ni. Uno con­fes­sa e mo­ti­va: «Lo­ro ave­va­no fe­ri­to il ca­val­lo del mio ami­co». Pi­na è iso­la­ta dal pae­se, po­chi sa­lu­ti, mol­to di­sprez­zo, mi­nac­ce. Lei e la sua fa­mi- glia so­no co­stret­ti a fug­gi­re da Oru­ne, sot­to pro­te­zio­ne del­lo Sta­to, e cam­biar no­me. «Gli oru­ne­si mi fan­no ve­ni­re il mal di sto­ma­co, per­ché da una bri­ga si ar­ri­va a ti­ra­re fuo­ri il col­tel­lo; l’al­tro ri­spon­de con la pi­sto­la e fra lo­ro pen­sa­no: chi muo­re muo­re, chi cam­pa cam­pa. Vor­rei che il mio pae­se di­ven­tas­se più ci­vi­le, ma a Oru­ne re­sta sem­pre tut­to ugua­le». E’ l’ul­ti­mo te­ma del­la pic­co­la Ma­ria Te­re­sa Mo­ni, ti­to­lo: il tuo pae­se, co­me è cam­bia­to, co­me vor­re­sti che fos­se.

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