Ta­di­ni, e la poe­sia ge­ne­rò l’ar­ti­sta

La guer­ra, l’epi­ca dei vin­ti, la fe­de, la col­let­ti­vi­tà. Con Eliot, Mon­ta­le e Pound a far­gli da gui­da

Corriere della Sera - - CULTURA - di PAO­LO DI STE­FA­NO

ino a ie­ri, l’Emi­lio Ta­di­ni poe­ta era, per il suo let­to­re, un vuo­to in mez­zo a due estre­mi cro­no­lo­gi­ci pian­ta­ti, in un ter­re­no per al­tro fer­ti­lis­si­mo, co­me pa­let­ti so­li­ta­ri: i Tre Poe­met­ti del 1960 e L’in­sie­me del­le co­se del 1991. Due estre­mi mol­to di­ver­si tra lo­ro. In mez­zo, cin­que ro­man­zi, qual­che te­sto tea­tra­le, la sag­gi­sti­ca, il gior­na­li­smo e so­prat­tut­to la pit­tu­ra. Ep­pu­re, si sa­pe­va — o per lo me­no si po­te­va in­tui­re — che per Ta­di­ni la poe­sia ave­va una po­si­zio­ne cru­cia­le nel­la sua va­sta e va­rie­ga­ta at­ti­vi­tà. Ora ne ab­bia­mo la con­fer­ma, gra­zie al­la co­spi­cua rac­col­ta di com­po­ni­men­ti edi­ti e (so­prat­tut­to) ine­di­ti rea­liz­za­ti tra gli an­ni Qua­ran­ta e i Ses­san­ta ( Poe­met­ti e poe­sie, a cu­ra di An­na Mo­de­na, Fon­da­zio­ne Cor­rie­re del­la Sera).

Pri­ma ven­ne la poe­sia. E si di­reb­be qua­si che quell’espe­rien­za ab­bia avu­to, per Ta­di­ni, un ruo­lo ge­ne­ra­ti­vo di al­tre for­me ar­ti­sti­che. L’esor­dio ha il cri­sma del pre­sti­gio, se è ve­ro che La pas­sio­ne se­con­do Mat­teo, de­sti­na­ta a con­flui­re nel trit­ti­co del pri­mo li­bret­to, ot­tie­ne nel ’47 il Pre­mio Re­na­to Ser­ra gra­zie a una giu­ria com­po­sta da Eu­ge­nio Mon­ta­le, Car­lo Mu­scet­ta e Ser­gio Sol­mi. Il che gli va­le la pub­bli­ca­zio­ne sul «Po­li­tec­ni­co» di Vit­to­ri­ni.

Stu­den­te al­la Cat­to­li­ca (do­ve si iscri­ve an­che spin­to del­la pro­fon­da cul­tu­ra re­li­gio­sa del pa­dre), ispi­ra­to agli idea­li del­la si­ni­stra cri­stia­na, il gio­va­nis­si­mo Ta­di­ni ade­ri­sce, du­ran­te la guer­ra, al Fron­te del­la gio­ven­tù. Mi­che­le Ra­go lo se­gna­la su­bi­to, nel­la sche­da di pre­sen­ta­zio­ne che com­pa­re sul «Po­li­tec­ni­co», co­me una pro­mes­sa del­la nuo­va poe­sia ita­lia­na, sot­to­li­nean­do­ne l’in­so­li­ta e «vi­go­ro­sa» chia­ve di in­ter­pre­ta­zio­ne del­la real­tà. Co­me ri­cor­da An­na Mo­de­na, la poe­sia, per il ra­gaz­zo Emi­lio, «tra li­ceo e oscu­ra­men­to, è una pas­sio­ne an­ti­ca e im­me­dia­ta­men­te vi­ta­le, na­ta at­tor­no al­le espe­rien­ze sco­la­sti­che: l’Ilia­de e l’Odis­sea, il gior­na­le di Tro­ia che com­pi­la­va da so­lo, il mi­to e la sto­ria co­me ma­te­ria di ba­se; il sen­so dell’eroe, del tra­gi­co, del col­let­ti­vo che si pon­go­no su­bi­to co­me ne­ces­sa­ri e abi­te­ran­no per sem­pre nel­la sua poe­ti­ca».

Mi­to, sto­ria, eroe, tra­gi­co, sen­so del­la col­let­ti­vi­tà: c’è dav­ve­ro qua­si tut­to il Ta­di­ni del­le ori­gi­ni e mol­to di quel­lo po­ste­rio­re, sia pu­re con­si­de­ran­do la mag­gio­re di­stan­za (iro­ni­ca e in­tel­let­tua­le) del­la ma­tu­ri­tà, che è pro­pria an­che del­la nar­ra­ti­va. Se i nu­clei te­ma­ti­ci de­gli ini­zi si coa­gu­la­no nel­la guer­ra, nell’an­go­scia, nel sen­so di fra­gi­li­tà esi­sten­zia­le e di par­te­ci­pa­zio­ne al do­lo­re col­let­ti­vo, la ten­den­za ver­so il poe­met­to più o me­no nar­ra­ti­vo che si ri­ve­le­rà qua­si su­bi­to vi­ve una lun­ga git­ta­ta che ar­ri­va fi­no agli ul­ti­mi te­sti. Ed è una scel­ta tut­to som­ma­to piut­to­sto fuo­ri del co­mu­ne, in Ita­lia, di ispi­ra­zio­ne es­sen­zial­men­te elio­tia­na. E con l’Eliot del­la Ter­ra de­so­la­ta (che ce­de­rà il pas­so a quel­lo dei Mot­tet­ti) agi­sce vi­si­bil­men­te den­tro la poe­ti­ca di Ta­di­ni la le­zio­ne di Mon­ta­le, a lun­go ma­sti­ca­ta e di­ge­ri­ta «nel­la sua vo­lon­tà di pe­ne­tra­re un mon­do in sfa­ce­lo e di ve­ri­fi­car­lo con asprez­za fi­no in fon­do» (so­no pa­ro­le sue).

Ma quel­lo stes­so sen­so di im­po­ten­za e di di­sgre­ga­zio­ne che tro­via­mo sia ne­gli Os­si sia nel­le Oc­ca­sio­ni, in Ta­di­ni si fa co­stan­te­men­te plu­ra­le, e a un «io» va­ria­men­te li­ri­co si so­sti­tui­sce un per­si­sten­te «noi», de­si­de­rio di con­di­vi­sio­ne, di so­li­da­rie­tà e di mes­sa in co­mu­ne del trau­ma ci­vi­le. Sin dai pre­co­cis­si­mi esor­di. «Li sen­tim­mo adu­nar­si nel­la pia­nu­ra/ ve­dem­mo i lo-

Fro fuo­chi/ e già era­va­mo chiu­si da ogni par­te/ nel­la di­fe­sa del­le mu­ra»: co­sì si apre la se­zio­ne ini­zia­le del vo­lu­me, Pri­me, in cui con­flui­sco­no set­te com­po­ni­men­ti ine­di­ti scrit­ti pro­ba­bil­men­te du­ran­te la guer­ra e al­le qua­li, com’è nor­ma­le, non so­no estra­nee in­fluen­ze er­me­ti­che. Va se­gna­la­to che le car­te, con­ser­va­te nell’Ar­chi­vio sto­ri­co del «Cor­rie­re del­la Sera», spes­so e vo­len­tie­ri pri­ve di da­ta­zio­ne, af­fi­da­no la lo­ro pur ap­pros­si­ma­ti­va col­lo­ca­zio­ne cro­no­lo­gi­ca a va­lu­ta­zio­ni ma­te­ria­li (la scrit­tu­ra) o a cri­te­ri me­ra­men­te in­ter­ni (cioè di con­te­nu­to e di sti­le).

All’ec­ci­dio di par­ti­gia­ni con­su­ma­to a Piaz­za­le Lo­re­to il 10 ago­sto 1944 è de­di­ca­to il poe­met­to in tre tem­pi I mor­ti il­li­mi­ta­ti, do­ve la tra­ge­dia pren­de cor­po nel con­tra­sto rav­vi­ci­na­to e in­can­de­scen­te tra il noi (vi­vi) e il voi (vit­ti­me): «Con la fron­te sull’al­ba sie­te mor­ti/ con­qui­sta­ti dal mar­ti­rio ave­te/ strap­pa­to tut­ti i no­stri re­spi­ri». E do­ve i ca­da­ve­ri am­muc­chia­ti di­ven­ta­no «al­ta­re» per i com­pa­gni nel­lo sce­na­rio an­go­scian­te del­la cit­tà pro­stra­ta.

In una in­ter­vi­sta dell’età ma­tu­ra, Ta­di­ni ri­cor­da­va quan­to fos­se sta­to in­fluen­za­to, in gio­ven­tù, ol­tre che da Eliot, dal­la let­tu­ra di Pound e dal­la «fu­sio­ne di lin­guag­gio al­to e bas­so, di chiac­chie­re e di iper­bo­le re­to­ri­ca che c’è nel­la poe­sia in­gle­se di que­gli an­ni»: fu­sio­ne e con­ta­mi­na­zio­ne che, di­rà, fi­ni­ran­no per agi­re an­che nel­la pit­tu­ra e nel­la pro­sa (do­ve si ag­giun­ge la fol­go­ra­zio­ne per Faul­k­ner). Que­ste stes­se li­nee si espri­me­ran­no nel­la rac­col­ta tar­da in una chia­ve di de­ci­sa de­nun­cia sul pre­sen­te, men­tre qui ri­man­go­no più emo­ti­va­men­te cal­de e sen­si­bi­li.

Tra­ge­dia sen­za re­den­zio­ne, pie­tà e do­lo­re col­let­ti­vo per le vit­ti­me, mi­to­lo­gia sa­cra e for­te an­co­ra­men­to al rea­le (og­get­ti, cor­pi, car­ne, san­gue) cul­mi­na­no nel­le mi­su­re an­co­ra più lun­ghe dei Tre Poe­met­ti (ol­tre al­la Pas­sio­ne, Sto­ria di un sol­da­to e L’ora­to­rio del­la pa­ce) do­ve al ri­sen­ti­men­to, sem­pre re­li­gio­sa­men­te sof­fer­to, per la fi­ne ine­vi­ta­bi­le e in­giu­sta (di Cri­sto co­me dell’ami­co sol­da­to) si me­sco­la­no l’idea di un tem­po ir­ri­me­dia­bil­men­te «con­su­ma­to», il sen­so di col­pa di chi re­sta, vi­sua­liz­za­to en­tro sce­na­ri not­tur­ni in con­tra­sto con la lu­ce di un’al­ba per­ce­pi­ta sem­pre co­me por­ta­tri­ce di il­lu­sio­ne. So­no te­mi e im­ma­gi­ni di un’epi­ca ro­ve­scia­ta (dal­la par­te dei vin­ti) che ri­tor­na­no qua­si os­ses­si­va­men­te, sem­pre più este­nua­ti dal to­no col­lo­quia­le den­tro un ver­so lun­go e lun­ghis­si­mo: e a vol­te ri­sol­ti in for­ma dram­ma­tur­gi­ca, dan­do vo­ce al­la gio­va­ni­le pas­sio­ne tea­tra­le di Ta­di­ni e an­ti­ci­pan­do mo­du­li che ver­ran­no nei ro­man­zi.

Più tar­di, prov­vi­so­ria­men­te se­da­to lo sguar­do sul­le atro­ci­tà, com­pa­ri­ran­no com­po­ni­men­ti più se­re­ni in cui la geo­gra­fia fa­mi­lia­re dell’ama­ta val­le del Po por­ta un sen­so pa­ri­nia­no di ap­pa­ren­te equi­li­brio con la na­tu­ra (sab­bie, ac­que, fuo­chi, ter­re, er­be), re­so pe­rò su­bi­to in­quie­to dal ra­di­ca­men­to, sem­pre pre­sen­te, in una sto­ria scric­chio­lan­te se non de­cre­pi­ta (ve­di la vi­si­ta con la don­na ama­ta all’Ab­ba­zia di Vi­bol­do­ne e quel­la nel­la vec­chia e pio­vo­sa Pa­via che qui pro­po­nia­mo).

In ap­pa­ra­to, le No­te di An­na Mo­de­na evi­den­zia­no be­ne, per spe­ci­mi­na, il la­vo­rio in­fi­ni­to cui ven­go­no sot­to­po­sti i te­sti, un la­vo­rio che qual­che vol­ta pro­se­gue an­che do­po la pub­bli­ca­zio­ne. «Di­ver­sa­men­te che nel­la pit­tu­ra, — di­ce­va Ta­di­ni — nel di­se­gna­re co­me nel­lo scri­ve­re l’im­ma­gi­ne si for­ma a po­co a po­co, con la fa­ti­ca del­la ma­ti­ta e del­la gom­ma, e con con­ti­nue can­cel­la­tu­re di cui re­sta­no trac­ce vi­si­bi­li sul fo­glio».

Emi­lio Ta­di­ni, Mi­la­no 1927-2002 (fo­to Elio Co­la­vol­pe/ Em­ble­ma)

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