Rac­con­ti dal­le ore ne­re

In due no­vel­le di An­to­nio De­be­ne­det­ti gli ebrei tra­vol­ti dal­le leg­gi raz­zia­li «A

Corriere della Sera - - Cultura - di Gian An­to­nio Stel­la

nco­ra, do­po no­ve an­ni, no­no­stan­te la re­mis­sio­ne di cui il ge­ne­ro gli ha da­to e se­gui­ta a dar­gli le più lam­pan­ti pro­ve, il si­gnor Pie­tro Am­bri­ni non di­sar­ma. Fred­do, in­ca­da­ve­ri­to e im­bel­let­ta­to, con gli abi­ti che da an­ni e an­ni gli re­sta­no sem­pre nuo­vi ad­dos­so e quel cer­to odo­re am­bi­guo del­la ci­pria, che le don­ne si dàn­no do­po il ba­gno, sot­to le ascel­le e al­tro­ve, ha il co­rag­gio d’ar­ric­cia­re il na­so, ve­den­do­lo pas­sa­re, co­me se per le sue na­ri ul­tra­cat­to­li­che il ge­ne­ro non si sia per an­che mon­da­to del suo pe­sti len­zi al is­si mo­fo et orj uda icus ».

Non era ba­sta­to al si­gnor Da­nie­le Ca­tel­la­ni («bel­la te­sta ric­ciu­ta e na­su­ta — ca­pel­li e na­so di raz­za»), pro­ta­go­ni­sta del­la no­vel­la Un goj di Lui­gi Pi­ran­del­lo, ri­muo­ve­re il pri­mo co­gno­me (Le­vi), spo­sa­re una cri­stia­na im­pa­ren­tan­do­si «con una fa­mi­glia cat­to­li­ca, ne­ra tra le più ne­re», ob­be­di­re al­la ri­chie­sta di bat­tez­za­re via via tut­ti i cin­que fi­gli «per­ciò per­du­ti ir­re­mis­si­bil­men­te per­la sua fe­de» ori­gi­na­ria e far­si ac­cet­ta­re fi­no in fon­do. Nien­te da fa­re: se­gui­ta­va, per col­pa di quel suo suo­ce­ro «cri­stia­nis­si­mo e im­be­cil­le» ni­po­te del de­fun­to car­di­na­le Am­bri­ni e «uom od’ in tran­si­gent is­si mi prin­ci­pii cle­ri­ca­li» a «sen­tir­si in mez­zo al­la sua fa­mi­glia un goj, uno stra­nie­ro».

An­che En­ri­chet­to Nor­zi, uno dei due pro­ta­go­ni­sti del pri­mo e bel­lis­si­mo rac­con­to di An­to­nio De­be­ne­det­ti, E fu set­tem­bre, si sen­te di col­po «un goj» quel­la mat­ti­na di fi­ne esta­te in cui i gior­na­li rac­con­ta­no dell’espul­sio­ne da tut­te le scuo­le del Re­gno di tut­ti i mae­stri, i pro­fes­so­ri, i do­cen­ti uni­ver­si­ta­ri e tut­ti gli stu­den­ti ebrei. Ma non in fa­mi­glia. Me­glio: quel­la che è la sua fa­mi­glia da quan­do vi­ve a Ro­ma, fa­mi­glia rias­sun­ta in Clo­til­de Bo­ni­fa­zi, la «don­net­ta di chie­sa» che gli ha af­fit­ta­to una ca­me­ra. La «mi­te e sbia­di­ta crea­tu­ra» con la qua­le con­di­vi­de una vi­ta pic­co­la pic­co­la fat­ta di si­len­zi, or­di­ne, sem­pli­ci­tà, cor­te­sie… Una zi­tel­la igna­ra di san­gue e di raz­ze e di pu­rez­ze aria­ne ma che al mo­men­to giu­sto sa sce­glie­re da che par­te sta­re: «Qui, da me, lei è si­cu­ro».

An­che Do­ra, la pic­co­la pro­ta­go­ni­sta de L’in­qui­li­no mi­ste­rio­so, il se­con­do rac­con­to dell’au­to­re su quei gior­ni ne­ri, si sa­reb­be pro­ba­bil­men­te sen­ti­ta coin­vol­ta e par­te­ci­pe co­me Clo­til­de nel­la tra­ge­dia del Po­po­lo er­ran­te. Se so­lo fos­se sta­ta gran­di­cel­la. Ma che po­te­va sa­per­ne, lei, una bam­bi­na, di quel­la tra­ge­dia im­ma­ne che ca­pi­ta­va «agli al­tri»? Ep­pu­re le ba­stò sa­pe­re che quel si­gnor «Sal­z­man, o qual­co­sa del ge­ne­re» era sta­to pre­so e che lo sta­va­no por­tan­do via per ca­pi­re. E con­ser­va­re per an­ni il sen­so di col­pa di non aver ca­pi­to pri­ma. Quan­do lo sco­no­sciu­to le era im­prov­vi­sa­men­te ap­par­so fa­cen­do­la sus­sul­ta­re. An­che lei sa­reb­be sta­ta una «Giu­sta».

Fu­ro­no tan­ti, i «Giu­sti» ita­lia­ni che cer­ca­ro­no di aiu­ta­re gli ebrei. Tan­ti. Non di me­no pe­rò, pur­trop­po, quel­li che non vi­de­ro. Che si gi­ra­ro­no dall’al­tra par­te. Che si pre­sta­ro­no a col­la­bo­ra­re pri­ma coi raz­zi­sti e poi con i na­zi­sti. Al pun­to che, scri­vo­no ne Il fu­tu­ro spez­za­to: i na­zi­sti con­tro i bam­bi­ni Li­dia Bec­ca­ria Rol­fi e Bru­no Mai­da, «i bim­bi ebrei so­no an­che vit­ti­me di una ul­te­rio­re pia­ga che in­fu­ria nei me­si dell’oc­cu­pa­zio­ne na­zi­sta, quel­la del­la de­la­zio­ne: se­con­do la sen­ten­za emes­sa dal­la Cor­te di As­si­se di Ro­ma nel lu­glio 1947, un grup­po di sei spie ita­lia­ne che agi­sco­no nel­la ca­pi­ta­le ven­do­no i bam­bi­ni ebrei a mil­le li­re l’uno e i mi­li­ti ita­lia­ni si di­stin­guo­no in da­re lo­ro la cac­cia, co­me l’ap­pun­ta­to dei ca­ra­bi­nie­ri che ar­re­sta nel feb­bra­io 1944 a La Spe­zia Adria­na Re­ve­re, di no­ve an­ni…».

Una ver­go­gna. Che non può far di­men­ti­ca­re, pe­rò, che due­mi­la o più ca­ra­bi­nie­ri (gli ar­chi­vi non ci so­no più: di­strut­ti dal­le Ss) fu­ro­no ar­re­sta­ti nel­le lo­ro ca­ser­me a Ro­ma e de­por­ta­ti nei cam­pi di la­vo­ro in Au­stria e in Germania, da do­ve ol­tre sei­cen­to non sa­reb­be­ro tor­na­ti vi­vi, una set­ti­ma­na pri­ma del­la gran­de re­ta­ta con­tro gli ebrei. Pro­prio per­ché il Ter­zo Rei­ch te­me­va (a ra­gio­ne) che i mi­li­ta­ri ri­ma­sti fe­de­li al re po­tes­se­ro met­ter­si di tra­ver­so a quel­la in­fa­me ope­ra­zio­ne di po­li­zia.

Dei 1.023 ebrei del ghet­to di Ro­ma, ra­strel­la­ti nell’ot­to­bre 1943, rien­tra­ro­no vi­vi so­lo in 17. E tra que­sti, uno so­lo dei 288 bam­bi­ni por­ta­ti via in quel ma­le­det­to «sa­ba­to ne­ro». Una stra­ge de­gli in­no­cen­ti. Ai qua­li ol­tre mez­zo se­co­lo do­po sa­reb­be sta­to de­di­ca­to, gra­zie al la­vo­ro di ri­cer­ca in­fa­ti­ca­bi­le di Li­lia­na Pic­ciot­to e al­tri, un «os­sa­rio di­gi­ta­le» on­li­ne con de­ci­ne e de­ci­ne di fo­to di bam­bi­ni e bam­bi­ne spes­so più pic­co­li per­fi­no di quan­to fos­se Do­ra nel rac­con­to di De­be­ne­det­ti. Co­me Fio­rel­la An­ti­co­li, due an­ni, che ave­va oc­chi gran­di e lu­mi­no­si e gran­di na­stri bian­chi tra i boc­co­li. Olim­pia Car­pi, im­ba­cuc­ca­ta in un mi­nu­sco­lo pal­tò bian­co. E Mas­si­mo De An­ge­li, di quat­tro o cin­que an­ni, che ba­cia il fra­tel­li­no Car­lo ap­pe­na na­to. Gra­ziel­la Ca­lò, che in bi­li­co su una se­dia pian­ta le ma­ni­ne sul ta­vo­lo per non ca­de­re. E poi Co­stan­za e Fran­ca ed En­ri­ca il gior­no che an­da­ro­no al ma­re a gio­ca­re col tam­bu­rel­lo sul­la spiag­gia…

Tut­ti pas­sa­ti per il ca­mi­no. Nel­la scia di se­co­li e se­co­li di osti­li­tà, di­sprez­zo, dif­fi­den­za. Un’osti­li­tà che pri­ma del­le leg­gi raz­zia­li, nel 1924, ave­va spin­to un in­tel­let­tua­le di spic­co co­me Ago­sti­no Ge­mel­li (fon­da­to­re e ret­to­re dell’uni­ver­si­tà cat­to­li­ca del Sa­cro Cuo­re di Mi­la­no, pre­si­den­te del­la Pon­ti­fi­cia ac­ca­de­mia del­le scien­ze e gi­gan­te stor­to del­la cul­tu­ra ita­lia­na al qua­le è tut­to­ra in­ti­to­la­to il Po­li­cli­ni­co uni­ver­si­ta­rio di Ro­ma) a tuo­na­re su «Vi­ta e pen­sie­ro», do­po il sui­ci­dio di Fe­li­ce Mo­mi­glia­no: «Se in­sie­me con il po­si­ti­vi­smo, il so­cia­li­smo, il li­be­ro pen­sie­ro e con Mo­mi­glia­no mo­ris­se­ro tut­ti i Giu­dei che con­ti­nua­no l’ope­ra dei Giu­dei che han­no cro­ci­fis­so No­stro Si­gno­re non è ve­ro che il mon­do sta­reb­be me­glio? Sa­reb­be una li­be­ra­zio­ne». Ag­ghiac­cian­te.

Cer­to, non si può fa­re di ogni er­ba un fa­scio. E non si può ri­cor­da­re pa­dre Ge­mel­li sen­za ri­cor­da­re in­sie­me i cri­stia­ni che scel­se­ro di op­por­si al raz­zi­smo an­ti­se­mi­ta. Da Pio XI che sen­ten­ziò, cen­su­ra­to dai gior­na­li fa­sci­sti e per­fi­no tra quel­li cle­ri­ca­li, che «il ge­ne­re uma­no, tut­to il ge­ne­re uma­no, è una so­la gran­de, uni­ver­sa­le raz­za uma­na» e che «l’an­ti­se­mi­ti­smo è inam­mis­si­bi­le: noi sia­mo spi­ri­tual­men­te Se­mi­ti», fi­no al­le tan­tis­si­me per­so­ne co­me Clo­til­de Bo­ni­fa­zi che scel­se­ro di aiu­ta­re co­me po­te­va­no i «fra­tel­li mag­gio­ri ebrei» o che co­me la pic­co­la Do­ra pre­se­ro co­scien­za al­lo­ra di co­sa si­gni­fi­chi es­se­re tim­bra­ti co­me «di­ver­si».

Per que­sto i due rac­con­ti di An­to­nio De­be­ne­det­ti rac­chiu­do­no, in due pic­co­le sto­rie esem­pla­ri, il buio dell’abis­so e le fle­bi­li lu­ci che of­fro­no una spe­ran­za.

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