La stra­ge dei ra­gaz­zi in di­sco­te­ca

Tra­ge­dia al­la fe­sta con Sfe­ra Eb­ba­sta. Le in­da­gi­ni: ven­du­ti 1.400 bi­gliet­ti per 469 po­sti. Cac­cia al gio­va­ne del­la bom­bo­let­ta Spray ur­ti­can­te sca­te­na il pa­ni­co: 6 vit­ti­me nel­la cal­ca. Mat­ta­rel­la: non si può mo­ri­re co­sì

Corriere della Sera - - Da Prima Pagina - di Fa­bri­zio Ron­co­ne

Tra­ge­dia in di­sco­te­ca. Sei vit­ti­me in un lo­ca­le di Co­ri­nal­do, nel­le Mar­che. A cau­sa­re il pa­ni­co e la res­sa uno spray ur­ti­can­te. «Non si può mo­ri­re co­sì» com­men­ta il pre­si­den­te Mat­ta­rel­la.

So­no ri­ma­sti schiac­cia­ti qui. So­no mor­ti esat­ta­men­te qui.

Sul pa­vi­men­to di tu­fo in­fe­sta­to da er­bac­cia, an­co­ra le mac­chie or­mai ne­ra­stre del san­gue e un ciuf­fo di ca­pel­li bion­di, un den­te, la len­te spez­za­ta di un oc­chia­le, un orec­chi­no a for­ma di cuo­re.

Pri­ma im­pres­sio­ne, al­zan­do lo sguar­do: la ram­pa di ce­men­to ar­ma­to dell’usci­ta di si­cu­rez­za è più bas­sa, stret­ta e cor­ta di quan­to ap­pa­ia nel ter­ri­bi­le vi­deo che avre­te vi­sto al­la ti­vù o sul web. Quei ra­gaz­zi­ni che nel buio di ve­ner­dì not­te usci­va­no in fret­ta dal­la di­sco­te­ca Lan­ter­na Az­zur­ra, un po’ nel pa­ni­co pro­vo­ca­to da un gas ur­ti­can­te, un po’ nel di­sor­di­ne al­le­gro dei con­cer­ti, so­no pre­ci­pi­ta­ti giù da non più di un me­tro e mez­zo di al­tez­za: pe­rò so­no pre­ci­pi­ta­ti a de­ci­ne, di pe­so, uno sull’al­tro, in un muc­chio di brac­cia, gam­be e te­ste, e quel­la mam­ma che aspet­ta­va sul­le pun­te dei pie­di, cer­can­do di ca­pi­re do­ve fos­se fi­ni­ta la fi­glia nel­la bol­gia — Eleo­no­ra Gi­ro­li­mi­ni di an­ni 39 — se li è vi­sti ar­ri­va­re ad­dos­so, di col­po, quan­do la ba­lau­stra mar­cia fo­de­ra­ta di ede­ra ha ce­du­to.

Il con­cer­to del trap­per Sfe­ra Eb­ba­sta non è mai co­min­cia­to.

All’una, i vi­gi­li del fuo­co e i ca­ra­bi­nie­ri han­no in­ve­ce co­min­cia­to a con­ta­re i mor­ti: ol­tre al­la si­gno­ra Eleo­no­ra, tre ra­gaz­zi­ne e due ra­gaz­zi­ni. Fa ma­le an­che sol­tan­to scri­ve­re i lo­ro no­mi e co­gno­mi: Em­ma Fa­bi­ni ed Asia Na­so­ni, tut­te e due di 14 an­ni, tut­te e due ar­ri­va­te da Se­ni­gal­lia; Be­ne­det­ta Vi­ta­li, 15 an­ni, da Fa­no; Mat­tia Or­lan­di, 15 an­ni, da Frontone (Pe­sa­ro Ur­bi­no); Da­nie­le Pon­get­ti, 16 an­ni, da Se­ni­gal­lia. Ado­le­scen­ti.

Tut­ti e so­lo ado­le­scen­ti — co­me del re­sto gli ol­tre 60 fe­ri­ti, 7 dei qua­li ri­co­ve­ra­ti nel re­par­to di ria­ni­ma­zio­ne dell’ospe­da­le Tor­ret­te di An­co­na.

Gli ado­le­scen­ti ado­ra­no que­sto Sfe­ra Eb­ba­sta, fe­no­me­no mu­si­ca­le del mo­men­to, ge­ne­re rap con uti­liz­zo di elet­tro­ni­ca, cre­sciu­to nell’hin­ter­land mi­la­ne­se, a Ci­ni­sel­lo Bal­sa­mo, con la fac­cia giu­sta, ta­tuag­gi e pier­cing e tut­to il re­sto, com­pre­sa la ca­pa­ci­tà di frul­la­re in­sie­me di­sa­gio e amo­re, rab­bia e spe­ran­za, co­sì da di­ven­ta­re star del­la re­te e poi da fi­ni­re a fe­steg­gia­re il com­plean­no dei suoi 26 an­ni — mol­to ben re­mu­ne­ra­to — pro­prio in que­sta di­sco­te­ca.

Sot­to il pae­se di Co­ri­nal­do. Ven­ti chi­lo­me­tri da Se­ni­gal­lia. Una stra­da stret­ta, quer­ce se­co­la­ri e pra­ti ra­sa­ti, lo­ca­li­tà Ma­don­na del Pia­no. E in fon­do al­la stra­da stret­ta una ca­sa co­lo­ni­ca che la fa­mi­glia Mic­ci, ne­gli an­ni Ses­san­ta, tra­sfor­ma in ba­le­ra. Ci vie­ne Raoul Ca­sa­dei, se­ra­te di li­scio e san­gio­ve­se, fin­ché la mo­da lun­ga del li­scio non pas­sa e al­lo­ra la ba­le­ra di­ven­ta di­sco­te­ca, am­plia­ta un an­no do­po l’al­tro, gran­di cu­bi bian­chi a in­ca­stro: due ap­par­ta­men­ti so­pra e sot­to il lo­ca­le, un po­stac­cio tri­ste, ma che d’in­ver­no, un pa­io di vol­te al me­se, fun­zio­na. Quan­do i vi­gi­li del fuo­co non lo chiu­do­no per­ché i si­ste­mi di si­cu­rez­za non so­no a nor­ma. O quan­do ar­ri­va­no i vi­gi­li ur­ba­ni, co­me nell’ul­ti­ma not­te di Hal­lo­ween, e si ac­cor­go­no che, den­tro, a bal­la­re, c’è trop­pa gen­te.

Co­me la not­te del con­cer­to­ne di Sfe­ra Eb­ba­sta.

Qua­si 1.400 bi­gliet­ti ven­du­ti — lo af­fer­ma­no sia il pre­mier Giu­sep­pe Con­te, sia il pro­cu­ra­to­re ca­po di An­co­na Mo­ni­ca Ga­rul­li — ei par­te­ci­pan­ti chiu­si in uno so­lo dei sa­lo­ni (che avreb­be po­tu­to ospi­tar­ne ap­pe­na 469).

Ma non c’è pro­ble­ma, all’in­gres­so: en­tra­no tut­ti — cer­ti ar­ri­va­ti con i pull­man, mol­ti al­tri ac­com­pa­gna­ti dai ge­ni­to­ri, c’è pu­re il fi­glio di Ma­rian­na Man­du­ca, la don­na uc­ci­sa dal ma­ri­to in Si­ci­lia e adot­ta­to da una fa­mi­glia di Se­ni­gal­lia — e tut­ti, e se non tut­ti, mol­tis­si­mi, su­bi­to si fion­da­no al ban­co­ne del bar a tra­can­na­re un bic­chie­ri­no di ama­ro do­po l’al­tro.

Poi ini­zia il so­li­to via vai nei

ba­gni che c’è in tan­te di­sco­te­che, si pas­sa­no ca­ra­mel­le ros­se e ver­di, i la­van­di­ni re­sta­no spor­chi di pol­ve­re bian­ca.

An­che se in que­sta di­sco­te­ca ci so­no qua­si so­lo ra­gaz­zi­ni e ra­gaz­zi­ne e ad un cer­to pun­to, uno che sem­bra es­se­re un po­co più gran­de, uno che vie­ne de­scrit­to con la te­sta na­sco­sta den­tro il cap­puc­cio del­la fel­pa, si met­te a spruz­za­re gas ur­ti­can­te. For­se ad­di­rit­tu­ra lan­cia un can­de­lot­to. Le te­sti­mo­nian­ze so­no con­fu­se nel de­scri­ve­re il ge­sto — pro­vo­ca­to da una li­te? — ma non lui (e in­fat­ti, se­con­do al­cu­ne in­di­scre­zio­ni, co­me si di­ce in que­sti ca­si, gli in­ve­sti­ga­to­ri l’avreb­be­ro già in­di­vi­dua­to).

Co­mun­que: il gas ur­ti­can­te, pro­ba­bil­men­te al pe­pe­ron­ci­no, e per­ciò si­mi­le a quel­lo che se­mi­nò pa­ni­co e mor­te an­che a To­ri­no, in piaz­za San Car­lo, sca­te­na pau­ra e gri­da, do­si di un’eu­fo­ria mo­le­sta, co­sì è tut­to uno spin­ger­si e scap­pa­re, cer­ca­re un’usci­ta, aria fre­sca, sal­vez­za.

Di là.

No, lag­giù.

E tu se­gui­mi. Stam­mi die­tro. Dam­mi la ma­no. Al­cu­ni ra­gaz­zi so­sten­go­no di aver tro­va­to sbar­ra­ti i por­tel­lo­ni di si­cu­rez­za. Quel­lo che sta in fon­do, dal­la par­te op­po­sta all’in­gres­so del­la di­sco­te­ca, vie­ne pe­rò spa­lan­ca­to di bot­to.

Si ri­tro­va­no fuo­ri e ini­zia­no a re­spi­ra­re for­te e a rac­con­tar­si che è già suc­ces­so, sì, qual­co­sa di si­mi­le è già suc­ces­so in al­tri con­cer­ti di Sfe­ra Eb­ba­sta. Il pe­pe­ron­ci­no, qual­che idio­ta, for­se un nuo­vo stu­pi­do mo­do di scher­za­re, for­se so­lo un eser­ci­zio di vio­len­za. Poi uno di lo­ro — co­me col­to da tra­gi­ca pre­mo­ni­zio­ne — pren­de il cel­lu­la­re e ini­zia a fil­ma­re la ram­pa, quel­li che stan­no an­co­ra uscen­do, che pre­mo­no sul­le ba­lau­stre. Fin­ché le ba­lau­stre ce­do­no. Pri­ma quel­la di de­stra, poi l’al­tra.

Non san­no do­ve ag­grap­par­si, a co­sa te­ner­si. Calano giù

La ma­dre

So­no pre­ci­pi­ta­ti a de­ci­ne, uno sull’al­tro, e quel­la mam­ma che aspet­ta­va cer­can­do di ca­pi­re do­ve fos­se fi­ni­ta la fi­glia se li è vi­sti ar­ri­va­re ad­dos­so

qua­si len­ta­men­te. Si sen­to­no gri­da sof­fo­ca­te, po­chi rie­sco­no a chie­de­re aiu­to. I vol­ti han­no espres­sio­ni che so­no un mi­scu­glio di stu­po­re e terrore. È una sce­na in­ter­mi­na­bi­le nel­la qua­le c’è chi si al­za su­bi­to, chi cam­mi­na su­gli al­tri e vo­la via, chi stri­scia e pian­ge, chi vie­ne fuo­ri dal gro­vi­glio con la gam­ba spez­za­ta in tre pun­ti, chi si tie­ne la te­sta, chi spu­ta san­gue, chi si ri­tro­va in pie­di ma sen­za ca­mi­cia, sen­za scar­pe, chi si toc­ca l’orec­chio e strin­ge so­lo una pol­ti­glia di san­gue e car­ne tra le di­ta.

Poi c’è chi re­sta sot­to. Chi non si muo­ve più. Al­lo­ra ini­zia­no a soc­cor­rer­si tra di lo­ro, po­ve­re crea­tu­re. I ge­ni­to­ri che aspet­ta­va­no in mac­chi­na, nel par­cheg­gio, im­pie­ga­no qual­che mi­nu­to pri­ma di ca­pi­re. Un pa­io di «but­ta­fuo­ri» ar­ri­va­no cor­ren­do e be­stem­mia­no, ur­la­no che per for­za, pri­ma o poi, maledizione, sa­reb­be do­vu­ta fi­ni­re co­sì.

I pri­mi soc­cor­si ai ra­gaz­zi fe­ri­ti do­po il fug­gi fug­gi nel­la di­sco­te­ca di Co­ri­nal­do in pro­vin­cia di An­co­na

Cor­rie­re del­la Se­ra

(via Twit­ter, In­sta­gram)

I vi­deoLa tra­ge­dia in al­cu­ni fer­mo im­ma­gi­ne dei fil­ma­ti pub­bli­ca­ti sui so­cial dai ra­gaz­zi pre­sen­ti. Nel­la fo­to pic­co­la più in al­to la res­sa all’usci­ta di emer­gen­za. So­pra, il mo­men­to esat­to in cui uno dei pa­ra­pet­ti ce­de.A de­stra, la cal­ca con di­ver­si gio­va­ni già per ter­ra, schiac­cia­ti da al­tri lo­ro coe­ta­nei

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