SAR­RI, LA RI­VIN­CI­TA DEL BAS­SO PRO­FI­LO

Corriere dello Sport (Campania) - - Da Prima Pagina - > di PIER­LUI­GI PAR­DO <

Pic­co­le le­zio­ni d’au­tun­no ma­de in Sar­ri. Pri­mo, non far­si mai con­di­zio­na­re dal­le ap­pa­ren­ze. Nel cal­cio e nel­la vi­ta. Vec­chia sto­ria, di abi­ti e mo­na­ci, di for­ma e so­stan­za. Que­stio­ni d’eti­chet­ta, phy­si­que du ro­le, tu­te e gri­sa­glia.

Pic­co­le le­zio­ni d’au­tun­no ma­de in Sar­ri. Pri­mo, non far­si mai con­di­zio­na­re dal­le ap­pa­ren­ze. Nel cal­cio e nel­la vi­ta. Vec­chia sto­ria, di abi­ti e mo­na­ci, di for­ma e so­stan­za. Que­stio­ni d’eti­chet­ta, phy­si­que du ro­le, tu­te e gri­sa­glia. Sen­za giac­ca e cra­vat­ta ac­cus­sì so’ ve­nu­to, can­ta­va Nino D’An­ge­lo. Mau­ri­zio si uni­sce al co­ro. E gode. Fe­de­le a se stes­so. Se­con­do, bi­so­gna da­re sem­pre una pos­si­bi­li­tà al ta­len­to. Anzi, vie­ne pro­prio da pen­sa­re. A tut­ti gli al­tri. Quel­li che in­ve­ce ri­man­go­no ou­tsi­der, lon­ta­ni dal pal­co­sce­ni­co che me­ri­te­reb­be­ro, co­stret­ti nel­la pe­ri­fe­ria del pal­lo­ne e non so­lo. Quel­li che non avran­no il de­sti­no (e pu­re il cu­lo) di po­ter­ci pro­va­re. Il quar­to d’ora di ce­le­bri­tà di Wa­rhol, si sa, non ca­pi­ta a tut­ti e co­mun­que può vo­lar­ti via, tra rim­pian­ti e fru­stra­zio­ne. La pa­ri­tà dei pun­ti di par­ten­za ri­ma­ne un mi­rag­gio in que­sta de­mo­cra­zia, do­vreb­be es­se­re il ma­ni­fe­sto del new la­bour. An­che per­ché il ta­len­to spre­ca­to è un pec­ca­to mor­ta­le, peg­gio del pa­ne but­ta­to nel­la pat­tu­mie­ra. Po­ten­zia­li scien­zia­ti che si sco­rag­gia­no sen­za un’uni­ver­si­tà sot­to ca­sa, scrit­to­ri ta­len­tuo­si che non pub­bli­che­ran­no mai, gio­va­ni cal­cia­to­ri in­ter­rot­ti per sem­pre da un in­for­tu­nio o da una ca­sua­li­tà. Sar­ri in­ve­ce per ora ce la fa ec­co­me. Il gu­sto del­la scom­mes­sa e la libertà del pa­ra­dos­so. Fi­no al 20 set­tem­bre sem­bra­va ina­de­gua­to, sfer­za­to dal­le parole di Die­go e dal pre­giu­di­zio. Un pro­vin­cia­le sen­za gran­di re­fe­ren­ze, di­sa­bi­tua­to al­la pres­sio­ne, di­ce­va­no. Ma nes­su­no sa­pe­va. Man­ca­va­no le pro­ve. Pa­re sia Va­ren­ne, non l’en­ne­si­mo ron­zi­no. Fu­ma­to­re ac­ca­ni­to, ri­va­le dei di­vie­ti e del­la lo­gi­ca, ha sve­glia­to il ta­len­to di Hi­guain come non era mai riu­sci­to a Be­ni­tez e rie­sce a flir­ta­re con i na­po­le­ta­ni pun­tan­do su sem­pli­ci­tà e co­rag­gio, bas­so pro­fi­lo e allegria. Sa sor­ri­de­re e sem­bra pre­fe­ri­re net­ta­men­te l’au­to­re­vo­lez­za all’au­to­ri­tà. Come Car­lo An­ce­lot­ti e Guus Hid­dink. Dall’al­tra par­te del cam­po Josè Mou­ri­n­ho nuo­ta tra i

Il tec­ni­co az­zur­ro po­ca for­ma e mol­ta so­stan­za: come lui in tan­ti aspet­ta­no l’oc­ca­sio­ne giu­sta

pro­ble­mi al­la sua ma­nie­ra. Con iro­nia, da stra­fi­go an­che nel­la ca­du­ta, sen­za compromessi e mol­lez­ze. Tre­cen­to chi­lo­me­tri più a nord in­tan­to suc­ce­de al­tro. Il fu­ne­ra­le lai­co di Ho­ward Ken­dall mi col­pi­sce. E’ una sto­ria di nic­chia, mol­to an­ni Ottanta. La Li­ver­pool ros­sa con­tro quel­la blu, quel­la del suo Ever­ton. Con due scu­det­ti, una cop­pa del­le cop­pe e la squa­li­fi­ca po­st-Hey­sel che ridusse di brut­to fa­ma e glo­ria di quel­la squa­dra, con­fi­nan­do al di là del­la Ma­ni­ca le ge­sta eroi­che di Ne­vil­le Sou­thall, il por­tie­re gras­sot­tel­lo ar­ri­va­to dai di­let­tan­ti del Bu­ry, i pol­mo­ni su­per­do­ta­ti di Pe­ter Reid, le cor­se ine­so­ra­bi­li di Ke­vin Shee­dy e il ta­len­to ton­do, ri­sol­to, di Andy Grey con re­la­ti­va, con­te­sta­tis­si­ma ces­sio­ne all’Aston Vil­la, esta­te 1985, per far po­sto a Ga­ry Li­ne­ker. La cat­te­dra­le per un po­me­rig­gio di­ven­ta pub. Ci so­no le sciar­pe blu e i ri­cor­di. Le ma­glie di la­na, i co­lo­ri sgar­gian­ti, il “Mat­ch of the Day”, la se­ra in TV (Bbc, of cour­se). Da­van­ti al­la sua ca­sa, nel­la con­tea di Du­rham, il ca­stel­lo dove ab­bia­mo dor­mi­to per stra­da in una not­te di in­ter­rail vent’an­ni fa scen­den­do di cor­sa da un tre­no, sen­za un pre­ci­so mo­ti­vo. Fa­ce­va mol­to fred­do e c’era un bel si­len­zio. Come og­gi.

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