Stie­li­ke, Da­vids & C., la com­pa­gnia tran­cian­te

Da Be­net­ti a Ma­te­raz­zi a Bru­no det­to O’ Ani­ma­le, quel­li che in cam­po pren­de­va­no a cal­ci non so­lo il pal­lo­ne

Corriere dello Sport Stadio (Firenze) - - Inter - Di Fu­rio Za­ra

Con­ti­nuia­mo co­sì, fac­cia­mo­ci del Me­lo. L’al­tra se­ra a San Si­ro Fe­li­pe Me­lo so­mi­glia­va a uno di quei bam­bi­ni pe­sti­fe­ri che ne com­bi­na­no una e poi non san­no fer­mar­si, de­ra­glia­no, sbroc­ca­no, scle­ra­no, ab­bat­to­no per ri­pic­ca Mi­lin­ko­vic che sta man­gian­do tran­quil­lo la me­ren­di­na dan­do le spal­le al­la por­ta (la mae­stra as­se­gna il ri­go­re) e poi con un col­po di kung fu pro­va­no a stac­ca­re la giu­gu­la­re a Bi­glia (poi non chie­der­ti per­ché la mae­stra ti cac­cia dall’asi­lo). La do­man­da da por­si è: per­ché lo fai? Ri­spo­sta: Je so’ paz­zo, non mi scas­sa­te, bè, ave­te ca­pi­to. Man­ci­ni qui non ser­ve, con­vo­ca­te d’ur­gen­za i ni­po­ti­ni di Sig­mund Freud e si­ste­ma­te be­ne il let­ti­no. FOL­LIA? In un film di vent’an­ni fa, «Un gior­no di or­di­na­ria fol­lia», Mi­chael Dou­glas va fuo­ri di te­sta ma qual­che mo­ti­vo ce l’ha: la mo­glie l’ha la­scia­to, ha ap­pe­na per­so il la­vo­ro, il giu­di­ce gli im­pe­di­sce di ve­de­re la fi­glia ed è sta­to sfrat­ta­to. Al­tro? Al­tro. Ma che mo­ti­vo ave­va Fe­li­pe Me­lo per fa­re quel­lo che ha fat­to l’al­tra se­ra a San Si­ro? Un mo­ti­vo ve­ro non c’è. Ti sen­ti il Giu­sti­zie­re del­la not­te e agi­sci di con­se­guen­za. To­ni Schu­ma­cher, il por­tie­re del­la Ger­ma­nia, al Mondiale dell’82, en­trò a gam­ba te­sa ad al­tez­za col­lo sul fran­ce­se Bat­ti­ston, un in­ter­ven­to che a ri­ve­der­lo met­te i bri­vi­di: ep­pu­re, a omi­ci­dio com­piu­to, men­tre l’av­ver­sa­rio sta­va esa­lan­do, Schu­ma­cher si gi­rò co­me nien­te fos­se e ab­ban­do­nò la sce­na del cri­mi­ne pri­ma che quel­li di Csi la de­li­mi­tas­se­ro con il na­stro gial­lo «do not cross». Per­ché quan­do l’ag­gres­si­vi­tà su­pe­ra il li­mi­te, en­tra­no in gio­co al­tri fat­to­ri: fru­stra­zio­ne, ar­ro­gan­za, pre­sun­zio­ne, de­li­rio di on­ni­po­ten­za. Fe­li­pe Me­lo ha con­den­sa­to il tut­to in me­no di cin­que mi­nu­ti. Agi­ta­re gra­zie, sen­za cu­ra. E poi c’è quel sen­so di col­pa che si sfo­ga nel­la col­le­ra. Ed­gar Da­vids una vol­ta rac­con­tò che sof­fri­va nel me­na­re gli al­tri, tu non sai quan­to gli di­spia­ce­va. Cai­no non ha fat­to fuo­ri Abe­le, gli ha fat­to un fa­vo­re.

VI­TE A GAM­BA TE­SA. Pa­squa­le Bru­no det­to O’Ani­ma­le en­tra­va in cam­po con il san­gue agli oc­chi: con Tar­zan An­no­ni e Ram­bo Po­li­ca­no (i so­pran­no­mi non si dan­no mai a caso), nel To­ro an­ni ‘90 for­ma­va una tria­de del ter­ro­re, co­sì a leg­ger­li tut­ti in fi­la an­che og­gi si sen­te un si­ni­stro schric­chio­lio di os­sa, vai a sa­pe­re per­ché. L’in­gle­se Psy­cho Pear­ce rac­con­ta­va che all’im­prov­vi­so gli ca­la­va il buio in te­sta, e lui era quel­lo che gio­ca­va a mo­sca cie­ca con un ka­la­sh­ni­kov. Quan­do Ma­te­raz­zi pas­seg­giò con i tac­chet­ti sul co­sta­to di She­va dis­se che «la vi­ta a me non ha fat­to scon­ti», Ro­meo Be­net­ti spez­za­va e poi non spie­ga­va, tra Roy Kea­ne e Han­ni­bal Lec­ter la dif­fe­ren­za era nel me­nù. Nell’ico­no­gra­fia cal­ci­sti­ca de­gli an­ni ‘80 il tedesco Uli Stie­li­ke - il baf­fet­to ne­ro, il pas­so da Wehr­ma­cht - rap­pre­sen­tò il Ma­le nel­la sua for­ma più dia­bo­li­ca, da bol­li­no ros­so in ti­vù. All’in­gle­se Neil Rud­dock, a pie­de li­be­ro ne­gli an­ni ‘90 e no­to nel gi­ro co­me il «Ra­so­io di Li­ver­pool», un gior­no riu­scì un’im­pre­sa da Guin­nes dei pri­ma­ti: con un uni­co in­ter­ven­to fra­nò su due av­ver­sa­ri, spez­zò due gi­noc­chia e mi­se la pa­ro­la fi­ne a due car­rie­re. Ognu­no di que­sti or­chi cat­ti­vi ha una spe­cia­liz­za­zio­ne. Lo scoz­ze­se Grea­me Sou­ness, ban­die­ra del Li­ver­pool e da noi in for­za al­la Samp­do­ria ne­gli 80, era spe­cia­liz­za­to in me­ni­sco­lo­gia. Sem­bra­va un pi­ra­ta, con tan­to di ben­de, ci­ca­tri­ci: sguai­na­va il tac­kle, mol­la­va pe­sto­ni a tra­di­men­to, una vi­ta de­di­ca­ta ai me­ni­schi al­trui. Si pia­ce­va co­sì. Da­niel Pas­sa­rel­la ol­tre a va­ri omi­ci­di pre­me­di­ta­ti in cam­po, pre­se a cal­ci un do­di­cen­ne che fa­ce­va il rac­cat­ta­pal­le e ste­se con un pu­gno un mas­sag­gia­to­re del Ve­ro­na che gli sta­va agi­tan­do da­van­ti al vi­so un ther­mos: le­git­ti­ma di­fe­sa, vo­stro ono­re. Ok, ma quel­lo che ha com­bi­na­to Fe­li­pe Me­lo ri­ma­ne la rea­zio­ne scom­po­sta di uno che sta per­den­do tut­to: par­ti­ta, sti­ma di se stes­so, lu­ci­di­tà. Ep­pu­re la sua car­rie­ra ci di­ce che si trat­ta di col­le­ra ri­ca­ri­ca­bi­le, co­me la scheda di un te­le­fo­ni­no. So­no i bu­li­mi­ci da tac­kle: lo fan­no per sen­tir­si vi­vi. Can­ta­mi, o Me­lo, l’ira fu­ne­sta. Non sap­pia­mo per­ché lo fan­no, quel­lo che sap­pia­mo per cer­to è che per Fe­li­pe Me­lo e com­pa­gnia tran­cian­te esi­ste un so­lo co­man­da­men­to: dac­ci og­gi la no­stra rab­bia quo­ti­dia­na. Poi ca­pi­ti quel che ca­pi­ti. Il re­sto so­no af­fa­ri vo­stri.

Rud­dock, chia­ma­to “Il ra­so­io”, riu­scì a rom­pe­re due gio­ca­to­ri con un so­lo in­ter­ven­to

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Ed­gar Da­vids

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Mar­co Ma­te­raz­zi

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